Глава 4

1774 год

Март, а холод зимний. Март, а сугробы непролазные. Март, а вьюга сбивает с ног лошадей. Дыхание не успевает согреться в легких, так и выдыхаешь в мороз – холодное. Холод внутри, холод снаружи. Не греют тулупы, надетые поверх военной формы. Не греют меховые шапки. Не греют сапоги. Люди падают без чувств от усталости и холода. Молодые и крепкие солдаты, боевые офицеры – не выдерживают. Лошади спотыкаются и падают. Если хоть одна не поднимется – кому-то придется пересесть на розвальни, а на них везут патроны, запас оружия, две маленькие пушки…

Надо остановиться. Прекратить эту бешеную гонку. Все равно этой ночью они до Троицкой крепости не доберутся. Дай Бог – если к следующей ночи. Дай Бог – если не заблудились еще…

Надо пощадить людей и лошадей. Остановиться, разжечь костры – как, на таком ветру, как из разжечь? – но хотя бы укрыть лошадей и самим потеплее укрыться, друг к другу прижаться, как-то дожить до утра, отдохнуть, поесть хотя бы сушеного мяса и сухарей, да сахар пососать, от сахара силы будут, да хлебного вина хлебнуть, теперь уж все равно, а хоть тепло, да лошадей покормить, овес-то есть пока… Надо остановиться. Надо пощадить.

А ему хочется рвать им всем глотки за то, что устали, за то, что так медленно двигаются. Хлестать до крови кнутом, чтобы бежали из последних сил. Не разбирая – люди, кони…

Ему надо в Троицкую крепость прежде, чем туда доберутся пугачевские орды.

Ему надо спасти Фленушку, а остальное все не важно.

Сколько жизней он положит ради этого – не важно.

Ему надо…

Но он же не безумец. Он видит: даже если исхлестать их в кровь, они не дойдут. Они лягут и умрут тут, в снегу. И он останется один.

– Стооой! – хрипло прокричал капитан Мирон Алексеевич Щербаков. – На отдых становимся.

– Наконец-то, – простонал кто-то, кого он не разглядел и голоса осипшего не узнал.

– Наконец-то одумался, голубчик, – прошептал Лука Авдеич, крепостной дядька, который сменил при шестилетнем Мироне няньку да с тех пор с ним и не расставался.

Теперь Лука Авдеич был при своем господине не то денщиком, только без формы, не то – все той же нянькой… И часто оказывался разумнее своего господина. Только не всегда мог усмирить его неистовство и ярость.

– Все равно же еще почти день пути. А люди и кони скоро замертво падать будут. Отдохнуть надо… Даже твой Каурушка, хоть и крепок, а уже шатается. Своего-то коня пожалей.

– Я бы никого не пожалел. Я бы пешком пошел…

– И лег бы мертвым в снегу. Эх, Мирон Алексеич, им же нужен отряд свежий, к бою готовый, а не замученные и больные.

– Может, когда мы придем, им уже никто не будет нужен.

– Так бой-то все равно дадим. Такое наше, солдатское, дело.

– Спешивайся! – прокричал Мирон.

– Подождите! – вдруг вне всякого уставного порядка перебил его юный голос. – Свет вижу!

– Поди, помираешь, так и чудится? – прохрипел кто-то.

– Нет! Свет вон там. Километра три, два, не боле, – говорил Иван Алешин, по рождению он был башкир, слуга ротмистра Алешина, очень был к господину своему привязан, принял крещение ради него, его отчество и его фамилию, и теперь рядом с ним следовал, как Лука Авдеич – рядом с Мироном.

– Если татарин говорит – свет, значит – видит! Они, узкоглазые, в сто раз лучше нас видят!

– Я не татарин, – прошипел Иван Алешин.

– А я тоже свет вижу, – сказал один из молодых офицеров. – Видимо, там и правда жилье.

– Не спешиваемся. Давайте, соберитесь с силами, братцы, доберемся. В тепле отдохнем получше. И может, новости какие узнаем. Двое суток ни одного живого…

– Так они в этой степи тоже вряд ли чего знают. От нас новостей будут ждать.

– На карте-то там что? Постоялый двор или…

– Поместье Голубкиных.

– Интересно, кто там сейчас… Еще Голубкины или уже другой кто?

– Если другой кто – нам сил достанет их вырезать, – уверенно сказал Мирон. – Было бы там много бунтовщиков – они бы костры жгли, на страже стояли.

Снова двинулись в путь. Мирон радовался: хоть на три километра – а ближе. Еще шаг, еще шаг сквозь пургу…

Еще ближе к Фленушке.

Когда еще говорил он ей ехать в Оренбург! Нет, осталась она в родной его Троицкой крепости. Верила в стены. Верила в людей. Верила в него, Мирона. А его отозвали, потом задержали… А солдат-то в Троицкой всего ничего. А крепостные переходят на сторону бунтовщиков. И казаки все на его стороне, и башкиры, и калмыки, и буряты, и каторжники клеймленые с вырванными ноздрями, и даже попы на его стороне, потому что считают его настоящим царем… А Фленушка – нежная, розовая, чуть пополневшая после родов, сладостная, прекрасная Фленушка, как роза пышная на кусте, а от нее – бутончик маленький, сынок Феденька, еще и годик не исполнился… Когда Мирон думал о том, что могли сделать с ними бунтовщики, он начинал задыхаться, зубами скрежетал, хрипел и рвался, рвался в бой: рвать руками и клыками, убивать!

Он видел разоренные поместья. Разграбленные и сожженные дотла.

Видел повешенных мужчин.

Видел женщин, обнаженных, растерзанных, распятых между вбитыми в землю колышками, чтобы не сопротивлялись, чтобы каждый, кто пожелает, мог подойти и взять. Многие из них умирали с открытыми глазами, умирали, пока их терзали, умирали, не вынеся муки. И были среди них совсем девочки, совсем юные, такие нежные и тонкие, что смотреть – стыд и мука… Уж лучше быть повешенным, как их мужчины… Мирон смотрел на них и видел на их месте – Фленушку. Истерзанную, с искусанным почерневшим ртом, с запавшими, полными муки мертвыми глазами.

Он видел повешенных мальчиков, таких маленьких, что ветер качал их тела, подбрасывал, будто игрушки. Он видел младенцев с разбитыми головами, лежавших у стен, об которые их и убили, вырвав из рук матери, – прежде, чем над матерью надругаться. Он смотрел на маленькие их тела – и видел Феденьку…

Мирон всегда приказывал похоронить мертвых. Даже если на это не было времени.

Видел он мужчин, с которых перед смертью содрали кожу пластами.

Видел он женщин, которым отрезали носы, губы и груди.

Он видел больше, чем может вместить человеческий разум и человеческая душа.

И он просто не мог понять…

Почему взбунтовались казаки? Что не понравилось им? Что Россией царица правит? Да будто в первый раз… Екатерина Вторая – уже ведь пятая! Екатерина Первая была, жена Петра Великого. Анна Иоанновна была, племянница Петра. Анна Леопольдовна была… Но та недолго. А Елизавета Петровна, дочь Петра, его искорка, – лучшая правительница в этом немыслимом столетии! Куда как лучше, чем любимый племянник ее, Петр Федорович, Петром Третьим именованный, вывезенный теткой из мелкого немецкого герцогства – и правь великой Россией! А то, что пьяница, дурачок, так то не важно, главное – кровь. Мудрая императрица Елизавета выбрала в жены своему племяннику мудрую и сильную принцессу Ангальт-Цербстскую, окрещенную Екатериной. И не удивительно, что в конце концов Екатерина не стерпела и мужа свергла. Ну, и убила, а что ж делать? Чтобы впредь не было поводов для волнений и переворотов… Умер царь, осталась царица и наследник. Все.

А оказалось – не все.

Умер царь – но в народе ходил слух, будто спасся. Будто русский царь (чего было в нем русского, в этом вздорном немчике?) ушел в народ, а немецкая злая жена за ним охотится. И то, что казак Емельян Пугачев каким-то образом убедил всех, что именно он и есть Петр Третий… И поверили ему казаки. А вслед за казаками – все инородцы, недовольные русским правлением. И крестьяне крепостные побежали от господ – к нему, к царю справедливому. И крестьяне заводские побежали, только эти не с пустыми руками, они несли отлитые на заводах пушки. И собралась армия, которая уже сильнее всего, что может противопоставить государыня Екатерина. И как такое возможно, как может армия всякого сброда побеждать регулярные войска – непонятно.

И как спасти Фленушку и Федю… Если они еще живы.

Нет, нет, они не могут быть мертвы. Он не должен допускать такой мысли.

В Троицкой крепости хороший гарнизон, удачное расположение, запасы воды и еды, они продержатся. А там, может, императрица наконец назначит достойного командующего, составит разумный план, и раздавит Пугачева и всех его вшей, как… как вшей.

Но почему, почему все верят в то, что Пугачев – царь?

Почему так сладко в это верить?

Неужели так трудно принять на троне женщину? Или все дело в том, что Екатерина – чистокровная немка? Анна Иоанновна была русской. Елизавета Петровна – по матери лифляндкой, но воспитана, как русская.

Но понимают ли все эти дикие безграмотные люди тонкую разницу воспитаний русской или иноземной принцессы?

Может, в чем-то другом дело?

Что такого дает им Пугачев?

Мирон спрашивал сам себя, глотая ледяной воздух с холодным снегом, но сам себе же и отвечал: Пугачев дает им вольницу, по которой стосковались на Руси. Пугачев дает крепостным – свободу. Остальным – надежду. За свободу и за надежду они все, что угодно… Да еще полное право лютовать над бывшими господами.

Мирон вспоминал указ Пугачева: «Ежели кто помещика убьет до смерти и дом его разорит, тому дано будет жалованья 100 рублей, а кто десять дворянских домов разорит, тому – тысяча рублей и чин генеральский».

Поди, много в пугачевском войске генералов!

Ведь сколько разоренных домов, сколько убитых помещиков!