7
В среду утром, часов в шесть, я еще спал, и вдруг «Бу-бу-Бум» — как зашумит, загрохочет, будто взорвалась музыкальная бомба. Мгновенно тысячеголосый хор запел что-то на латыни, оглушительно заиграли скрипки и задудели трубы, забухали барабаны. Земля содрогнулась, мой самолет покачнулся, и я вылетел из-под его крыла, как кот из высоковольтного трансформатора — шерсть дыбом.
В небе занимался холодный рассвет, облака были расцвечены буйными красками, но все это дрожало в невыносимом крещендо.
«Прекрати! Прекрати! Прекрати музыку немедленно!»
Шимода закричал так громко и так яростно, что я прекрасно слышал его даже в этом грохоте. Симфония тут же смолкла, осталось лишь эхо, уходившее все дальше и дальше. Затем зазвучала нежная святая песенка, тихая как шепот ветерка, словно музыка Бетховена, явившаяся во сне.
На него это не произвело никакого впечатления. «Слушай, я сказал, перестань!»
Музыка прекратилась.
«Ну наконец-то!» — сказал он.
Я глянул на него.
«Для всего ведь есть подходящее время и место?» — спросил он.
«Конечно, время и место, но…»
«Чуть-чуть небесной музыки — это здорово, если она тихонько звучит у тебя в голове, ну может еще по особым случаям, но с раннего утра, да еще так громко? Думай, что делаешь».
«Что я делаю? Дон, я крепко спал… я не понимаю тебя».
Он покачал головой, беспомощно пожал плечами, хмыкнул и полез в свой спальный мешок.
Выпавший «Справочник Мессии» лежал, раскрывшись, на траве. Я аккуратно перевернул его и прочел:
Утверждая, что ты чего-то там не можешь, ты лишаешь себя Всемогущества.
Да… в мессиях для меня было много непонятного.
