Среда, 8 июня 2011

Мама! Мамочка! Мамочка спит на полу. Уже долго спит. Трясу ее за плечо. Она не просыпается. Зову ее. Не просыпается. Его здесь нет, а мамочка все равно не встает.

Пить хочется. На кухне подтаскиваю стул к раковине и пью из-под крана. Вода брызгает мне на свитер. Свитер грязный. Мамочка все спит. Мамочка, проснись! Не шевелится. Она холодная. Тащу свое одеялко и укрываю мамочку, а сам ложусь возле нее на липкий зеленый коврик.

Живот болит. Есть хочется, но мамочка все спит. У меня есть две игрушечные машинки. Красная. И желтая. Зеленая потерялась. Машинки катаются по полу, а мамочка спит. Наверное, заболела. Ищу чего-нибудь поесть. В морозилке горошек. Холодный. Медленно ем горошины. От них опять болит живот. Сплю возле мамочки. Горошек кончился. В морозилке еще что-то. Странно пахнет. Если лизнуть. Прилипает язык. Медленно ем это нечто. Противное. Пью воду. Играю в машинки и сплю рядом с мамочкой. Мамочка такая холодная и никак не встает. Дверь распахивается. Я накрываю мамочку одеялком. Черт! Какого дьявола тут случилось? Ах ты, чертова шлюха! Вот дерьмо. Херня!

Убирайся, маленький ублюдок! Он ногой отшвыривает меня в сторону, и я ударяюсь головой о пол. Больно. Он кому-то звонит и уходит. Дверь запирает. Я ложусь рядом с мамочкой. Голова болит. Появляется женщина в полицейской форме. Нет! Нет! Нет! Не трогайте меня! Не трогайте меня! Не трогайте меня! Я останусь с мамочкой! Нет. Уйдите! Женщина в форме поднимает мое одеялко и хватает меня. Я кричу. Мама! Мамочка! Но слова не идут. Я не могу ничего сказать. Мамочка меня не слышит. У меня нет голоса.

Просыпаюсь, тяжело дыша, хватая ртом воздух, не понимаю, где я. Ох, слава богу… у себя в постели. Страх утихает. Мне двадцать семь, а не четыре года.

Я научился контролировать кошмары, от силы раз в две недели что случалось. Но ничего подобного прежде не было: ночь за ночью.

С тех пор, как ушла Ана.

Переворачиваюсь на спину и лежу, уставившись в потолок. Рядом с ней я спал хорошо. Она нужна мне и в жизни, и в постели! Она озаряла мою темноту. Я ее верну!

Как?

«А вы не думали попробовать отношения в ее стиле? Вы можете быть счастливы».

Ей нужна сопливая романтика. Могу я ей это дать? Я хмурюсь, пытаясь припомнить выпадавшие мне романтические моменты. Ничего… только Ана. Это ее «большее». Планеризм, блины, первый полет на вертолете «Чарли Танго».

А может, я и смогу?! Снова засыпаю, повторяя про себя, как мантру: «Она моя. Она моя»… и чувствую ее запах. Чувствую нежную кожу, вкус ее губ, слышу ее стоны. Весь измученный, проваливаюсь в эротический сон, заполненный только Аной.

Резко просыпаюсь. Мне не по себе, как будто я проснулся от чего-то внешнего, не внутреннего. Сажусь, тру руками лоб, медленно озираюсь.

Несмотря на чувственный сон, тело меня не подвело. Елена бы одобрила. Вчера она прислала сообщение, но Елена – последний человек, с которым я готов говорить… Сейчас мне нужно лишь одно. Встаю и одеваюсь в спортивную форму для бега.

Посмотрю, как там Ана.

На улице тихо и пусто, только громыхнул грузовик, доставляющий продукты, да прошел, насвистывая невпопад, какой-то тип, выгуливающий собаку. В ее квартире темно, шторы задернуты. Притаившись в укромном убежище, разглядываю окна, а сам думаю. Мне нужен план – как вновь завоевать ее.

В окнах отражается рассвет; я погромче включаю звук на айподе и под ревущую музыку бегу домой.

– Я съем круассан, миссис Джонс.

Она удивленно оборачивается, и я приподнимаю бровь.

– С абрикосовым джемом? – опомнившись, предлагает она.

– Спасибо.

– Разогрею вам парочку, мистер Грей. Вот кофе.

– Спасибо, Гейл.

Она улыбается. Всего лишь потому, что я ем круассаны?

Если ее это так радует, надо бы почаще есть.

Еду на заднем сиденье «Ауди» и составляю план. Нужно подобраться поближе к Ане, начать кампанию по ее завоеванию. Звоню Андреа, хотя знаю, что в 7:15 она еще не на работе, и оставляю сообщение на автоответчике: «Андреа, как только придешь, проверь мое расписание на ближайшие дни». Первый пункт в моем плане наступления: освободить время для Аны. Что там, черт возьми, у меня задумано на эту неделю? Понятия не имею. Обычно я все четко помню, но в последнее время все шло наперекосяк. А теперь у меня есть цель. Ты сможешь, Грей.

И все же глубоко внутри мне остро не хватает уверенности. Меня мучает беспокойство. Смогу ли я убедить Ану принять меня? Станет ли она слушать? Надеюсь… Должно сработать! Я скучаю.

– Мистер Грей, я отменила все ваши социальные мероприятия на этой неделе, кроме завтрашнего – не знаю подробностей. В календаре у вас стоит «Портленд», и все.

Да! Чертов фотограф!

Я радостно улыбаюсь Андреа, и она удивленно вскидывает брови.

– Спасибо, Андреа. Пришли мне Сэма.

– Конечно, мистер Грей. Хотите еще кофе?

– Давай.

– С молоком?

– Да, латте. Спасибо.

Она вежливо улыбается и выходит.

Вот оно! Мой шанс! Фотограф! Так… и что же сделать?

Утром вновь сплошные встречи. Сотрудники поглядывают на меня с опаской – боятся разноса. Ладно, в последние несколько дней я себя так и вел, но сегодня я спокоен, сосредоточен и могу справиться с чем угодно.

В обед хорошо потренировались с Клодом. Единственная ложка дегтя – отсутствие новостей о Лейле. Известно лишь, что она бросила мужа, но где она сейчас? Если она хоть как-то проявится, Уэлч ее засечет.

Умираю от голода. Оливия ставит передо мной тарелку.

– Сэндвич, мистер Грей.

– Курица с майонезом?

– Э…

Она ничего не понимает, неловко пытается извиняться.

– Я просил курицу с майонезом, Оливия. Это ведь не сложно.

– Простите, мистер Грей.

– Ладно. Уходи.

Она с облегчением спешит прочь.

Звоню Андреа.

– Сэр?

– Зайди ко мне.

Андреа, собранная и спокойная, появляется на пороге.

– Избавься от этой девицы.

Андреа распрямляет плечи:

– Сэр, Оливия – дочь сенатора Бландино.

– Да мне плевать, будь она хоть английской королевой! Убери ее из моей приемной!

– Да, сэр. – Андреа заливается румянцем.

– Найди себе другую помощницу, – уже спокойней предлагаю я.

– Да, мистер Грей.

– Спасибо. Пока все.

Андреа улыбается, и я вижу, что она опять в строю. Не хотелось бы доводить хорошего ассистента до увольнения. Она уходит, а я остаюсь наедине с сэндвичем без майонеза и планом кампании.

Портленд.

Я знаю стандартные адреса электронной почты у сотрудников «Сиэтл индепендент паблишн». Думаю, Анастейша лучше воспримет все в письменном виде. Как же начать?

Дорогая Ана

Нет.

Дорогая Анастейша

Нет.

Дорогая мисс Стил

Черт!

Полчаса спустя я все еще таращусь на пустой экран. Какие слова подобрать?

Вернись… пожалуйста?

Прости меня. Я скучаю.

Давай попробуем так, как ты хочешь.

Хватаю голову руками. Почему это так трудно?

Не усложняй, Грей. Давай к делу.

Я глубоко вдыхаю и печатаю сообщение. Да, так пойдет. Звонит Андреа.

– К вам мисс Бейли, сэр.

– Попроси ее подождать.

Кладу трубку и на минуту задумываюсь, а потом, с колотящимся сердцем, нажимаю «Отправить».

От: Кристиан Грей

Тема: Завтра

Дата: 8 июня 2011, 14:05

Кому: Анастейша Стил

Дорогая Анастейша!

Прости, что отвлекаю тебя на работе. Надеюсь, все хорошо? Получила ли ты цветы?

Я помню, что завтра – открытие выставки у твоего друга, и ты, конечно, не успела купить новую машину, а дорога не близкая. Я бы с удовольствием тебя отвез, если захочешь.

Дай мне знать.

Кристиан Грей

Генеральный директор холдинга «Грей энтерпрайзес»

Смотрю то во входящие, то на часы. Смотрю.

Все смотрю… и с каждой проползающей секундой растет тревога.

Выхожу из-за стола и принимаюсь расхаживать по кабинету… но тогда не видно экран компьютера. Вновь сажусь, опять проверяю электронную почту.

Ничего.

Чтобы отвлечься, вожу пальцем по крылу игрушечного самолетика.

Ради бога, Грей, держи себя в руках!

Давай, Анастейша, отвечай же! Она всегда отвечала сразу. Опять смотрю на часы. 14:09.

Четыре минуты прошло!

По-прежнему ничего.

Опять встаю, опять хожу по кабинету, чуть ли не каждые три секунды смотрю на часы.

К двадцати минутам третьего я уже в отчаянии. Она не ответит. Она меня ненавидит… и можно ли ее за это винить?

И тут пищит из папки «Входящие». У меня заходится сердце.

Черт! Письмо от Рос (сообщает мне, что вернулась к себе в кабинет).

А потом появляется она, волшебная строчка на экране!

«От: Анастейша Стил»

От: Анастейша Стил

Тема: Завтра

Дата: 8 июня 2011, 14:25

Кому: Кристиан Грей

Привет, Кристиан.

Спасибо за цветы, очень красивые.

Я буду признательна, если ты меня подвезешь.

Спасибо.

Анастейша Стил,

Ассистент Джека Хайда, редактора, «Сиэтл индепендент паблишн»

Какое облегчение! Закрываю глаза и наслаждаюсь новым чувством.

ДА!

Вчитываюсь в текст письма, ищу подсказки, но, как обычно, не могу понять, какие мысли скрыты за ее словами. Тон довольно дружелюбный… Просто дружелюбный.

Лови момент, Грей.

От: Кристиан Грей

Тема: Завтра

Дата: 8 июня 2011, 14:27

Кому: Анастейша Стил

Дорогая Анастейша!

Во сколько тебя забрать?

Кристиан Грей,

Генеральный директор холдинга «Грей энтерпрайзес»

Ответ не задерживается.

От: Анастейша Стил

Тема: Завтра

Дата: 8 июня 2011, 14:32

Кому: Кристиан Грей

Выставка Хосе открывается в 7:30. Во сколько нужно выезжать?

Анастейша Стил,

Ассистент Джека Хайда, редактора, «Сиэтл индепендент паблишн»

Можем полететь на «Чарли Танго».

От: Кристиан Грей

Тема: Завтра

Дата: 8 июня 2011, 14:34

Кому: Анастейша Стил

Дорогая Анастейша!

До Портленда довольно далеко. Заберу тебя в 5:45.

Жду встречи.

Кристиан Грей,

Генеральный директор холдинга «Грей энтерпрайзес»

От: Анастейша Стил

Тема: Завтра

Дата: 8 июня 2011, 14:38

Кому: Кристиан Грей

До встречи.

Анастейша Стил,

Ассистент Джека Хайда, редактора, «Сиэтл индепендент паблишн»

Кампания по завоеванию Аны идет полным ходом. Я воодушевлен; робкий бутон надежды расцвел пышной сакурой.

Звоню Андреа.

– Мисс Бейли вернулась к себе, мистер Грей.

– Знаю, она написала. Через час мне нужен Тейлор.

– Да, сэр.

Кладу трубку. Анастейша работает на кого-то по имени Джек Хайд, надо бы навести о нем справки. Звоню Рос.

– Кристиан? – Голос у нее сердитый. Что ж.

– У нас уже есть личные дела сотрудников «Сиэтл индепендент паблишн»?

– Нет пока. Могу достать.

– Достань, пожалуйста. Постарайся сегодня. Мне нужна вся информация по Джеку Хайду и его служащим.

– Можно спросить зачем?

– Нет.

Она с минуту молчит.

– Кристиан, не знаю, что на тебя нашло в последнее время…

– Рос, просто сделай это, хорошо?

Она вздыхает:

– Хорошо. А теперь ты готов обговорить предложение тайванцев насчет верфи?

– Да. Мне нужно было сделать важный звонок, а он затянулся.

– Сейчас подойду.

Закончив с Рос, выхожу из кабинета вслед за ней.

– Госуниверситет Вашингтона, – сообщаю Андреа, и та записывает в свой блокнот, чтобы не забыть.

– И мне можно полететь на корпоративном самолете? – с энтузиазмом уточняет Рос.

– На вертолете, – поправляю я.

– Какая разница, Кристиан! – Она закатывает глаза, скрываясь в лифте, и я невольно улыбаюсь.

Андреа смотрит вслед Рос, потом выжидающе поворачивается ко мне.

– Позвони Стефану – завтра вечером я лечу в Портленд на «Чарли Танго», а потом пусть он его отгонит в аэропорт «Боинг-филд».

– Да, мистер Грей.

Оливии не видно.

– Она ушла?

– Оливия? – уточняет Андреа.

Я киваю.

– Да. – В голосе у нее как будто облегчение.

– А куда?

– В финансовый отдел.

– Молодец. Сенатор Бландино угомонится.

Андреа радуется похвале.

– Нашла кого-то себе в помощь? – продолжаю я.

– Да, сэр. Завтра утром посмотрю трех кандидаток.

– Хорошо. Тейлор приехал?

– Да, сэр.

– Остальные встречи на сегодня отмени. Я уезжаю.

– Уезжаете? – удивляется она.

– Ну да, – хмыкаю я. – Уезжаю.

– Куда, сэр? – Тейлор подал машину.

– В салон «маков».

– На Северовосточной и Сорок пятой?

– Да. – Куплю Ане айпад. Откинувшись на сиденье, закрываю глаза и раздумываю, какие приложения и песни я для нее закачаю. «Toxic»? Мысль занятная. Но нет, вряд ли ей понравится. Она только разозлится… И впервые за долгое время мысль о том, что она рассердится, вызывает у меня улыбку. Рассердится, как в Джорджии, а не так, как в прошлую субботу. Ерзаю на сиденье, не хочу вспоминать… Снова мысленно возвращаюсь к подбору музыки, чувствуя такую бодрость, какой не испытывал уже много дней. Пикает телефон; сердце подпрыгивает.

Смею ли я надеяться?

Привет, чувак! По пиву?

Черт. Сообщение от моего братца.

Нет. Я занят.

Ты всегда занят.

Завтра на Барбадос лечу.

ОТДЫХАТЬ, знаешь ли.

Увидимся, когда вернусь.

И мы наконец-то выпьем пива!!!

Поки, Лелиот. Легкой дороги.

Весь вечер я ни о чем не думал, лишь слушал музыку – ностальгически перебирал свои записи в айподе, составлял список для Анастейши. Помню, как она танцевала у меня в кухне… интересно, что она тогда слушала? Такая смешная была и ужасно милая. Это после того, как я ее в первый раз трахнул.

Нет. Впервые занимался с ней любовью?

Вспоминаю ст растную мольбу Аны в тот вечер, когда я познакомил ее с родителями: «Займись со мной любовью». Как я был напуган этими простыми словами… а она всего лишь хотела меня потрогать. Меня передергивает. Нужно объяснить ей, что я не выношу прикосновений.

Качаю головой. Ты слишком торопишься, Грей… Сначала нужно закрыть сделку. Перечитываю надпись на айпаде.

«Тебе, Анастейша.

Я знаю, что ты хочешь услышать.

Музыка все скажет за меня.

Кристиан»

Ей хочется романтики; может, это оно и есть? Мне так много нужно ей сказать – если только она станет слушать! А если не станет, все скажет музыка. Надеюсь, она примет эти песни.

А если ей не понравится мое предложение, если она не захочет быть со мной… что тогда делать? Может, я просто удобный попутчик до Портленда?.. С этой грустной мыслью я бреду в спальню.

Смею ли я надеяться?

Да, черт возьми! Смею!