Пишу эти строки в спрятавшейся среди гор и лесных дебрей пустынной келье. Передо мной внизу ущелье широко раскрывает ладони, в них плещется холодное зимнее море. Вверху — стальное небо. Вокруг — лес и камни. На деревянном столе — листы чистой бумаги, рядом — кружка из нержавейки, в ней дымится горячий чай.

Всё, что можно было потерять, я потерял. Но пока мне оставлена жизнь, и, думаю, одна из причин этого состоит в том, что я должен написать «Откровение смертника».

Свою книгу «Ангелы приходят всегда» я закончил словами: «С чистого листа можно начать не только новую главу, но и новую жизнь… Или не начать».

Я начинаю.

Знаю, что в 2010 году моя земная жизнь должна была оборваться, и очень нехорошо оборваться. Не оборвалась!

А всё-таки я умер тогда. Об этом и пойдёт речь.