Лежала у нас в психотерапевтическом отделении совсем молодая женщина. Раньше она жила с мужем и двумя детьми: мальчиком десяти лет и девочкой шести лет. Муж пил и издевался над ней и детьми. Идти ей было, казалось, совсем некуда, поэтому она терпела.

Потом она заболела раком. Врачи сказали, что все плохо и ей осталось не больше месяца. Она пришла домой и рассказала мужу. Муж сказал, что она его и так достала, а теперь еще и сдохнуть собралась. Она взяла в руки сковородку и, так как терять ей было уже нечего, стала его бить, приговаривая: «Я не сдохну, тварь! Я не сдохну, тварь!». Затем собрала его вещи, выкинула за дверь, пожелала всего доброго и твердо решила, что не сдохнет из принципа.

На наших глазах она прожила четыре года. Подняла детей до четырнадцати и десяти лет. Лечилась. Боролась. Она считала, что это были самые счастливые годы в ее жизни и что она так благодарна судьбе, что заболела раком. За эти годы она познакомилась с людьми с такими же проблемами. Она рассказывала, какие это чудесные люди и что стоит заболеть раком хотя бы ради того, чтобы с ними познакомиться. И все мы в отделении радовались за нее.

Это не настоящая сказка, потому что она умерла. Но не через месяц, как предрекали ей врачи, а через четыре года, и это были лучшие годы ее жизни.

Прошло уже много лет с тех пор, но до сих пор мы часто говорим с коллегами, что главная задача психотерапевта – помочь женщине взять в руки сковородку и нанести удар на поражение.