Рим. Отель

Мы продолжили танцевать в постели, в окружении белых хлопчатобумажных стен. Едва отдышались от назойливых желаний, едва я вернулась в себя, как услышала Бориса. Его шутка заставила меня улыбнуться:

– Теперь я могу умирать спокойно, потому что знаю, что внес свой посильный вклад в эволюцию.

– Валяй. Я пока еще покатаюсь на карусели. У меня головокружение.

– В какую сторону?

– В ту же, что и от успехов.

– Если выбирать между успехами в работе и сексом с красивой женщиной, я всегда выберу второе.

– Спасибо. Но это же классика.

– Я давно заметил – все с классики начинается и классикой заканчивается.

– Почти как в отношениях. Все начинается с кофе вечером, а заканчивается кофе утренним, – прижалась я к груди Бориса.

– Ты про наши? – он положил мне руку на плечо, словно хотел его укрыть.

– Наш был протестом против портрета. Искусство не должно быть таким навязчивым, не должно принуждать людей к чему-либо. Я боролась за право делать то, что хочу. Хорошо, что ты догадался, что я хочу кофе.

– У реалистов с воображением туго. Я включил свое на полную мощность.

– Сколько тебе лет?

– Много, думаю, от сорока до пятидесяти.

– А делаешь от тридцати до сорока.

– Насмешила, – улыбался Борис.

– Так почему все возвращается к классике?

– Ты сейчас о чем? – снова рассмеялся Борис.

– Я про искусство.

– Принципы принципами, а чувства чувствами, последних палочками и кружочками не разбудить. Давай завтра сходим на выставку, ты все поймешь.

– А если не пойму?

– Хватит уже напрашиваться на комплименты.