Виктория Борисова
СВЕТЛАЯ СТОРОНА АПОКАЛИПСИСА
мистический роман

Олег Савин бежал. В жизни ему еще не приходилось так бегать. Белая рубашка насквозь промокла от едкого соленого пота, сердце бешено колотилось о ребра. Боль в боку становилась нестерпимой. Он бежал, как напуганное животное, не разбирая дороги.

Бежал за своей жизнью.

Еще утром Олег был респектабельным бизнесменом, владельцем небольшой, но процветающей компьютерной фирмы «Баттерфляй», любителем охоты и большого тенниса.

А теперь он сам стал дичью в увлекательной охоте на человека.

Справедливости ради следует сказать, что компьютеры в жизни Олега существовали только как прикрытие для основной деятельности. На самом деле Олег давно и плодотворно занимался обналичиванием крупных денежных сумм за соответствующие проценты.

О том, что в России нельзя честно и по установленным правилам заниматься бизнесом, известно уже всем и каждому, разве что кроме правительства. Заработав честным или нечестным путем некоторую сумму денег, любой бизнесмен сталкивается с одной и той же проблемой — что делать дальше? Содержать на свои деньги свору чиновников, выплачивая в бюджет государства примерно девяносто две копейки на каждый заработанный рубль, способны либо редкие альтруисты, либо совсем уж не приспособленные к жизни люди. Все остальные начинают искать обходные пути.

Чаще всего деньги отправляются на счета фирмочек-однодневок в оплату не существующих в природе товаров и услуг. Через несколько дней бизнесмен получает свои деньги наличными, разумеется за вычетом вознаграждения посреднику, а правительство, недосчитавшись в бюджете крупных денежных сумм, долго и мучительно размышляет над вечным вопросом: есть ли в России деньги, а если есть, то где они?

Все шло сравнительно благополучно до тех пор, пока Олег не зарвался окончательно. Как говаривали наши дедушки и бабушки, «не по себе кусок заглотил». В этот раз сумма обналички должна была составить почти миллион долларов, да не частями, а сразу. Сумма комиссионных вырастала соответственно. Олег уже предвкушал переезд в новую, более просторную квартиру и отдых где-нибудь на Средиземноморском побережье.

Но все получилось по-другому. В назначенный день Олег отправился получать наличные в небольшой, но весьма оборотистый банк, принадлежащий его давнему другу и партнеру Марку Штейнману. Это замечательное в своем роде предприятие регулярно меняло название, устав, юридический адрес и учредителей. Неизменной оставалась только фигура самого Марка в клетчатой рубахе, вечно полурасстегнутой на объемистом животе.

На этот раз Олег долго и безуспешно терзал дверной звонок перед внушительной дверью офиса, оборудованной кодовым замком и видеокамерой по последнему слову техники. Он еще надеялся, что это случайность, что сейчас все прояснится… Надеялся до тех пор, пока не появился, наконец, угрюмый охранник в камуфляже, который хмуро сообщил Олегу, что теперь здесь находится торговая фирма, а куда девался банк «Сопричастность», он не имеет ни малейшего понятия.

Олег стоял, глупо улыбаясь, перед запертой железной дверью с ворохом бесполезных бумажек в руках.

И все было бы еще не так страшно, не будь сумма так велика, а главное, не будь клиентом известный криминальный авторитет Равиль Сайдуллаев по кличке Мансур. Когда первый шок прошел, перед Олегом встал извечный российский вопрос — что делать?

Возможность бежать и скрыться Олег отмел для себя сразу. На соседней улице живут его мама и младшая сестра. Маринка только в этом году школу окончила… Для Мансура найти их — дело пяти минут, и страшно подумать, что с ними может случиться.

Деньги он вернуть не сможет ни при каких условиях, даже если продаст квартиру, машину, все свое имущество и в придачу себя самого на органы для трансплантации.

Оставалась только возможность попытаться договориться. Олег надеялся объяснить, что его самого обманули, найти какой-то приемлемый вариант, даже если это будет означать для него самого пожизненную кабалу. Он всегда полагал, что лучше десять процентов от чего-то, чем сто процентов от ничего, да еще труп в придачу.

Мансур ему не поверил. Когда Олег, собрав все свое мужество, пришел к нему на встречу, разговора не получилось. Вальяжно развалившись на кожаном диване цвета лососины, Мансур примерно полминуты слушал его со скучающим лицом. Потом посмотрел на часы и тихо, но веско произнес:

— Знаешь, это мне не интересно. Твои проблемы меня не касаются. Деньги должны быть здесь, вот на этом столе, двадцать четвертого числа, как договаривались. А пока — пошел вон. И кстати, раз уж пришел, оставь расписку, что ты мне должен… Сумму помнишь?

Оглянувшись на каменные лица молодых людей спортивного телосложения, что стояли у него за спиной во время этой краткой, но содержательной беседы, Олег счел за лучшее быстро накорябать требуемую расписку, притулившись на краешке низкого столика из карельской березы, заставленного выпивкой и закуской. На улицу он вывалился мокрый как мышь, с каплями холодного пота на лбу и ощущением уплывающей из-под ног земли.

Олег пытался даже обращаться в милицию, но там его встретили без особого энтузиазма. От обшарпанных стен, выкрашенных противной зеленой краской, канцелярских столов, произведенных, видимо, еще в преддверии победы коммунизма, и колченогих стульев веяло такой безнадегой, что Олег сразу понял — зря он пришел сюда. Усталый пожилой капитан объяснил ему, что действия Мансура и компании — это не вымогательство, а в лучшем случае — самоуправство. Статья эта практически не применяется, и самое большее, что грозит ребятам, — общественное порицание или штраф.

— Но меня же угрожают убить!

— Убьют — тогда придете, — так же флегматично посоветовал ему капитан и снова принялся за свои бумаги, давая тем самым понять, что аудиенция окончена.

С того дня Олег впал в какой-то ступор — странное, полусонное оцепенение. Он ел, спал, ходил на работу механически, не осознавая, что делает. Стало как-то все равно, что будет дальше. Когда миновало злосчастное двадцать четвертое июня, немного полегчало. Появилась даже глупая надежда — а вдруг про него забыли? Умом Олег прекрасно понимал, что это нелепо, но так хотелось поверить в чудо! К тому же никто не беспокоил его почти две недели.

Зря надеялся, конечно.

Сегодня утром, когда Олег выходил из дома, трое крепких, коротко стриженных парней в тренировочных костюмах подхватили его под руки и усадили в неприметный серенький жигуленок с забрызганными грязью номерами, стоящий тут же, у подъезда.

Ехали они довольно долго. Когда проезжали пост ГАИ на выезде из Москвы в сторону Симферопольского шоссе, Олег попытался закричать, но тут же почувствовал, как под ребра ему уперлось холодное дуло пистолета.

Судя по всему, они уже находились где-то недалеко от Серпухова. Даже сейчас Олег не мог не заметить, как здесь красиво. Песчаные холмы густо поросли соснами, чуть вдали серебрилась река… Что за река? Ока, наверное. И главное, вокруг — никого, место безлюдное, пустынное. В другое время Олег с приятелями охотно съездил бы сюда на шашлыки.

Он все еще не мог поверить, что все происходящее с ним — не сон и, скорее всего, его привезли сюда убивать. Он чувствовал только тяжелую сонливость, странное оцепенение и полное равнодушие к своей дальнейшей судьбе. «Что бы там ни было, лишь бы поскорее закончилось», — думал он.

— Эй, ты там заснул, что ли? Давай, выходи, приехали.

Олег почувствовал бесцеремонный тычок под ребра. Его вывели из машины, старший из парней ловко застегнул наручники у него на запястьях и, сплюнув сквозь зубы, лениво процедил:

— Ну, держись, сука. Ща мы тебя убивать будем. Серый, дай ему лопату. Пусть сам себе могилу роет. Не нам же корячиться!

Другой парень, помоложе, по виду еще совсем пацан, радостно осклабился, полез в багажник и, вытащив оттуда складную саперную лопату, бросил ее под нога Олегу.

— Ну ты, шевелись, чего встал-то?

Соленые струйки пота текли по лицу. Олег отвык от физической работы в последние годы, да и наручники сильно мешали. К тому же работать приходилось согнувшись в три погибели. Неловко разбрасывая песок, Олег думал о том, что скоро, совсем скоро он, человек образованный и неглупый, будет мучительно умирать, глядя в пустые глаза дебила. Даже сейчас он никак не мог поверить в это.

Еще и лопата странная какая-то… Маленькая, совсем детская по размеру, и ручка короткая. Хоть бы дали нормальную штыковую — сразу бы дело быстрее пошло.

И в этот момент где-то совсем рядом Олег услышал тоненький ехидный голосок:

— А ты что, куда-то спешишь?

Голосок прозвучал так явственно, что Олег даже огляделся — непохоже, чтобы кто-то из бандитов.

А голосок тем временем продолжал:

— Да ты молодец! Нашел время думать о производительности труда, менеджер хренов Прямо Дейл Карнеги и Ли Яккока в одном лице. Можешь состряпать новый рекламный ролик: «С помощью нашей усовершенствованной лопаты каждый бизнесмен быстро и легко выкопает себе могилу».

Олег потряс головой, отгоняя наваждение. Старший из бандитов подозрительно на него покосился.

Только теперь Олег понял, наконец, что противный голосишко звучит прямо у него в голове. Этого еще только не хватало!

— Я что, с ума сошел? У меня шизофрения?

Голосок визгливо захихикал:

— Ну ты даешь! Психическое здоровье — это как раз то, о чем тебе следует беспокоиться. Примерно через полчаса твои мозги смешаются с песком, и никого уже не обеспокоит, была в них шизофрения или нет.

— Отстань, — хмуро огрызнулся Олег, — кто бы ты ни был, оставь меня, наконец, в покое!

Голосок действительно здорово мешал ему. Почему-то сейчас хотелось медленно, шаг за шагом вспомнить всю свою жизнь, как будто в прошлом он хотел найти что-то важное, значительное, единственное, что способно помочь ему.

Олег вспомнил, как когда-то, еще в институте, ездил с ребятами на картошку в колхоз. Вспомнил вылазки на природу с гитарами и дешевым вином, шумные студенческие посиделки по чужим квартирам. Вспомнилась и его нелепая, скоропалительная женитьба на однокурснице Леночке. У Леночки были белокурые кудряшки, вздернутый носик и решительный характер. Она приехала в Москву из Пензы и хотела жить, как подобает красавице, а потому и бросила Олега еще в 89-м году, уйдя к шашлычнику-кооператору. Олег тогда сильно переживал, даже вены резать пытался. Сейчас, конечно, смешно вспоминать.

Олег тогда занялся бизнесом отчасти потому, что время приспело подходящее, а отчасти и потому, что хотел доказать неверной подруге свою состоятельность. В конце восьмидесятых он с приятелем мотался за товаром в Польшу. Олег и сейчас помнит огромный рынок в Варшаве, забитые тюками до самого потолка автобусы, жадность таможенников и беспредел рэкетиров. Заработки были неплохие, но иногда хотелось все бросить и бежать подальше.

В один из таких дней Олег смекнул, что два компьютера в Москве стоят не меньше новых «жигулей». Он перестал таскать баулы с джинсами и кофточками и не прогадал. Многому приходилось учиться на ходу, не все получалось сразу, но он создал себя сам, создал с нуля свой бизнес, кое-чего достиг… В первое время ему казалось, что вот оно, его настоящее дело. А потом начались проблемы. Сначала Олег не смог вовремя реализовать свой товар и расплатиться по кредиту, в другой раз его подвели поставщики. Именно тогда на его пути, словно дьявол-искуситель, возник Марк Штейнман.

А еще через несколько лет Олег понял, что компьютеры — это хорошо, но по-настоящему доходными могут быть только два вида бизнеса — наркоторговля и воровство из бюджета. Появились в руках легкие, шальные, сумасшедшие деньги. Только вот итог этой деятельности вряд ли будет приятным. Могила почти готова.

— Итак, выражаясь высоким штилем, вся его жизнь промелькнула перед глазами в одно мгновение, — неумолимо продолжал притихший было на время противный голосишко. — Ты, конечно, большой молодец. Сумел стать довольно паршивым бизнесменом и средней руки аферистом. Другое дело, что ты собираешься делать дальше?

— А у меня что, есть выбор? — Даже сейчас Олегу вдруг стало смешно.

— Хочу открыть тебе большой секрет. — Голосок перешел на шепот, в нем появились почти чувственные интонации: — Самый главный секрет: выбор есть всегда.

Старший из бандитов, Андрей Горбачев, более известный в узких кругах под кличкой Дюша-Кабан, наблюдал за Олегом с некоторым недоумением. Ему и раньше случалось убивать людей, но он еще никогда не видел, чтобы обреченный вел себя так странно. Он не раз видел, как взрослый, сильный человек рыдал, точно ребенок, умолял о пощаде. Один даже обмочился со страху. А этот… Ковыряет песок лопатой, бормочет что-то себе под нос, даже вон улыбается… Уж не рехнулся ли? Почему-то Андрею стало вдруг неприятно смотреть на Олега. И вообще, надо бы побыстрее кончать с ним.

— Эй, Серый, сними с него наручники. Закоцанный, он до вечера проваландается.

Когда парень подошел к нему совсем близко, Олег почувствовал, что вот сейчас и настал тот самый невероятный, почти волшебный момент, когда он может спастись. Ну, если даже не спастись, то хотя бы попытаться, не дать покорно убить себя, как барана на бойне. Как только ключ щелкнул в замке, освободив его руки, Олег наотмашь ударил лопатой пацана, не без удовольствия заметив, как тот медленно оседает на землю и кровь темной струйкой стекает по его лицу, оттолкнул другого бандита и бросился бежать.

В первый момент бандиты опешили. Они не ждали такой прыти от парализованной страхом жертвы. Конечно же они быстро опомнились и бросились за ним, но страх придавал Олегу сил. Он бежал в последнем отчаянном порыве, не думая о том, что силы его на исходе, что трое крепких тренированных парней вот-вот догонят его и страшно представить, что тогда с ним станет.

Крутые берега реки, сосны, песок… Черт бы побрал эти кривые, узловатые корни! Больше всего сейчас Олег хотел бы провалиться сквозь землю и очутиться где-нибудь в Австралии. Пусть вокруг кенгуру прыгают, лишь бы подальше от Мансура и его банды.

Олег споткнулся, песок осыпался у него под ногами… «Вот и все», — промелькнуло в голове, и он полетел в гулкую темноту. Удара он не почувствовал — только дуновение ветра на лице, да еще какие-то странные, разноцветные мерцающие огоньки.

— Ну, и куда же он, сука, подевался? — недоумевал Игорь Фищенко по кличке Рыба, спускаясь в неглубокий песчаный овражек. Ничего. Только странные спирали на песке, будто водоворот. Он зачем-то поковырял песок носком своего «Рибока», но тут же отскочил — нога провалилась почти по щиколотку с противным хлюпающим звуком. Холодный липкий ужас на секунду подступил под сердце. Это еще что за фигня такая? Не иначе — зыбучие пески. Игорь почему-то вспомнил те времена, когда был совсем маленьким, и бабушка рассказывала ему сказки. Пески зыбучие, леса дремучие… Бабки давно нет в живых, да, может, оно и к лучшему. Так и не узнала баба Катя, простая деревенская женщина, что белобрысый мальчуган, которого она когда-то кормила кашей и качала на руках, вырос большой и стал душегубом.

Игорь помотал головой, отгоняя навязчивые воспоминания, сплюнул и полез наверх — крикнуть пацанам, чтобы возвращались.