От него пошли письма – гуртом. С нежными оборотами. Она досадливо морщилась, как при терзании слуха неумелым музыкантом. А от попрошайничества («Напиши хоть что-нибудь. Смотрел на твои фотографии и плакал») по ней пробежала волна брезгливости.

Неожиданно пришла новая командировка. Опять в Тбилиси. Любопытство подняло голову. И там, наверху, ей подыграли, расставили невидимые зеркала так, что ее прежние желания, как солнечные зайчики, запрыгали в его глазах. Он звонил, писал, встречал. А она не могла оторваться от коллег, с которыми искрила планами на вечер, на год, на вечность. Но встретились.

Исход встречи решила великая кавказская кухня. Она ела сочное мясо, запивала вином, хрустела огурцами… Вечер удался. Пора спать. И когда пришли в гостиницу, она поняла, что спать хочет одна, в широкой постели наискосок. Или как морская звезда. И еще обязательно горячий душ. Не тот, под которым она стояла, когда знобило от обиды, а просто чтобы уравновесить тепло вечера с теплом воды. Его планы на ночь были другие. Откуда-то появилась воля их реализовать. Но победил ее сценарий. Он ушел обозленный, и это был конец их истории.

Отомстила? Нет. Месть – когда делаешь в отместку и получаешь от этого удовольствие. Она не получила ничего. И подумалось: а может, и нет мести вообще? Когда хочешь мстить – не можешь, а когда можешь – уже не хочешь.