Походил вокруг и получил почту; в ней есть кое-что интересное. У меня есть почтовые агенты по всей Вардии. Люди, которым я доверяю точно так же, как и любому другому. Они хранят письма, для меня. Чаще всего я в дороге, и это единственный способ связаться со мной. Обычные люди используют обычную почту, но я доверяю почте намного меньше, чем барменам и всяким отбросам общества, которым я плачу за то, чтобы они были моими пунктами связи. Некоторые из посылок весьма сомнительны, мягко говоря. Я бы не хотел, чтобы кто-нибудь, кроме меня, увидел их, иначе я могу оказаться под дулом револьвера какого-нибудь офицера Флота.

На этот раз я получил письмо от парня по имени Ксандиан Квайл. Он — торговец слухами и живет в Заставе Марклина. Он пишет, что у него есть для меня предложение. Именно для меня. Предложение, которое может сделать меня очень богатым. И он написал только об этом; остальное, дескать, я могу узнать, если буду у него в конце месяца. То есть через две недели. Двадцать дней. Откровенно говоря, не выношу таких пауз, Журнал.

Конечно, ты можешь мне сказать изящным росчерком моего собственного пера, что я шучу. Все это дело даже более подозрительно, чем воображаемая девушка Пинна. В прошлом я продал Квайлу несколько лакомых кусочков, и он честно заплатил за них, но за свою информацию он требует огромные деньги. Я никогда не мог себе позволить купить у него хоть что-нибудь.

Так что почему я? И что я должен буду сделать с этой информацией?

Разумная часть меня говорит мне, что его надо проигнорировать. Предложение слишком хорошее, чтобы быть правдой. Но все дело в том, что моя разумная часть не так вынослива, как неразумная. Она не продержится и нескольких дней. Так что я могу сдаться уже сейчас и сказать, что я иду. Только для того, чтобы поговорить. Не думаю, что у Квайла есть хоть одна причина убить меня, но он очень даже может работать на того, у кого есть.

Но, все-таки… Каково это, быть богатым, а?

И еще я получил письмо от одного старого знакомого, отвратительного ублюдка по имени Лоусен Макард. Сейчас он держит в руках всю контрабанду в Скаруотере. Один из тех парней, которых я отношу к высшему классу преступного мира, так что при сделке я никогда не кидал его слишком сильно. Он ищет аэрум и спрашивает, нет ли у меня чего-нибудь в руках. Мне бы самому не помешало некоторое количество; у нас самих маловато. Может быть, вскоре я полечу в Скаруотер и посмотрю, что я могу сделать.

Отчаянно пытаюсь вспомнить, что плохого я сделал Квайлу. Никак не могу.

Так в чем же дело?