10
То, что не замолить
[Кьори Чуткое Сердце]
Труп экилана с вырванным сердцем по-прежнему там, в густом папоротнике. Я видела: змеи копошатся в поеденном зверьми гниющем нутре, несколько кобр уже отложили яйца меж оголяющихся ребер. Сегодня я долго стояла, раздвинув тяжелые заросли, и глядела на растерзанное тело. Я слышу, как кто-то терзает его, и сейчас, под сенью дерева, где присела, лишенная последнего мужества. Я постоянно думаю: а что будет со мной? Мое тело даже не станет приютом или пищей. Как не станет и пеплом.
Светоча нет. Я будто не слышала его вечность, хотя с последнего зова прошло лишь несколько дней. Он опять среди Звезд… и еще он обманул меня. Теперь я знаю, он меня обманул, сказав, что попытается простить. Это невозможно. Я сама не могу себя простить.
Я подношу свирель к губам и играю короткую трель. Крошечные колибри, беспокойно кружащие над головой, взмывают выше и выстраиваются в ряд. Я играю снова, ― и они летят друг за другом по кругу, словно в танце. Они слушаются музыки, так же, как почти все неразумные и полуразумные существа. Меня зовут змеиной жрицей, но я зачаровываю не только змей. Просто еще недавно это было неважным, и я верила, что таковым останется.
« ― Что ты делала там? Что? С ним?..
Только улыбка. Светлая. Бесстыдная.
– Прости, милая, я не могу сказать. Рано».
Жанна. Ее лицо и голос, лицо и голос. Низкая незнакомая трава под ногами, узкая тропка, а впереди ― чужие дома. Я слышу и вижу это непрестанно, слышу и вижу, и не могу прогнать. Это грызет меня день за днем, ночь за ночью. Все говорят: «Кьори больна», «Кьори тоскует», «Кьори тревожится о светоче». А Цьяши говорит:
«Кьори дуреха». Но никто не прав. Никто.
…В последнюю встречу со светочем я не смогла больше таиться, я призналась. Я лежала у изножья Саркофага и беспрестанно повторяла: «Я не хотела!». Я взывала не только к Эйришу, но и к ней, и ни он, ни она не отвечали: она ― потому что мертва, он ― потому что мои слова были для него сродни удару ножом. Еще одному удару ножом.
« ―Что же ты натворила, Кьори?».
Что же я…
– Эй! Жрица! Спишь?
Голос рушится с неба. Колибри вспархивают и, пища, разлетаются. Я… я не меньше, чем они, боюсь того, кто несется навстречу, раскинув крылья. Ойво Сокрушающий Бури, Ойво из рода Орла вот-вот вопьется в меня. Я втягиваю в плечи голову, прижимаю флейту к груди: только бы не уронить, опять не сломать. Он приземляется поблизости. Складывает крылья, прячет руки в карманы драных штанов. Серебристые глаза обводят меня, а я, поглядывая снизу вверх и все еще не распрямляясь, гадаю, что выражает его лицо. Он в хорошем настроении? Зол?
Это трудно понять, если с тобой заговаривает птица.
– Не слышу ответа. ― Он, кажется, улыбается, но мне не нравится это скользкое подобие улыбки. В мире зверей орлы едят змей. Я никогда об этом не забываю.
– Не сплю, ― выдавливаю, разглядывая его босые ноги. Под кривыми когтями то ли грязь, то ли кровь. ― Здравствуй, Ойво. Могу я помочь? Меня ищут?
– Нет, ― лениво бросает он. ― Летел, приметил тебя, решил поболтать. А что… ― рукой, тоже когтистой, он берет меня за подбородок, заставляя поднять взгляд, ― ты делаешь тут одна, малышка? Лес опасен, легко заблудиться, а ты такая драгоценность…
В слове «драгоценность» ― брезгливая насмешка. Ойво, как многие, кому покорно небо, не понимает, зачем нужна жрица. Если в Лощину можно долететь, к чему ходить? И не проще ли разгонять змей, каждый раз убивая пару дюжин, чем оберегать меня? И пусть они от этого множатся, их ведь можно убить снова! Сокрушающему Бури вообще не нравится, когда кого-то из «зелени» считают не менее нужным движению, чем его яростные храбрые «звери».
– Так где твои защитнички? ― тянет Ойво. ― Хотя бы маленькая бестия из рода Баобаба?
Он по-прежнему держит меня за подбородок, и я встряхиваюсь, чтобы высвободиться. Хочется потупиться, но наоборот смотрю прямее. Потираю кожу, хранящую болезненный след грязных мозолистых пальцев, и ровно отвечаю:
– Я пришла сама, Ойво. Мне не хотелось никого тревожить.
– И что ты искала? ― допытывается он. ― Разве позволено тебе так гулять?
– Мне позволено говорить со светочем. ― Я все не опускаю головы. ― И иногда я хожу к нему одна. Не беру воинов. Ведь никто не знает путь лучше меня.
– Но светоча нет. ― Ойво выразительно оглядывается. ― Нет Саркофага. Он не счел нужным снизойти до тебя сегодня? Не в духе?
Я зажмуриваюсь и прислоняюсь затылком к дереву. Ойво мучает меня, даже не понимая, насколько изощренно. Светоч больше ко мне не придет ― вот что стонет измученный рассудок. Я отныне не жрица, я ― предательница. Или…
« ― Ты все узнаешь. Позже.
– Когда позже? Когда экиланы найдут нас? Когда уничтожат светоча?
– Послушай. Ты ошибаешься. Я не выдавала ни его, ни вас.
– “Вас”? Ты же сбежала из дома, ты обещала…
– Нас. Нас, Кьори.
Трава чужого мира вся в росе; незнакомые деревья ― колючие, голубые, ― пахнут смолистой свежестью, ласково тянут лапы, приветствуя меня. Но я ничего не вижу. Я вся ― голос, нежный чужой голос, где искрит ослепительная сталь.
– Если ты пошла проводить меня, чтобы расспрашивать, то зря, Кьори. Я вернусь и все расскажу тогда, но не раньше. А пока любуйся нашей планетой в первый раз в жизни, а я полюбуюсь в последний. Не мешай.
Молчание. Улыбка. Светлая. Бесстыдная. Кому ты улыбаешься, Жанна?»
Ее лицо. Нежное утреннее небо. Капли золотой смолы на древесной коре. Стучит в висках, и я сжимаю их, кусаю губы. Ойво хмыкает.
– Я шучу. Неужели обиделась?
– Он не приходит по моему зову. ― Сглатываю горечь. ― Он зовет сам. Я лишь надеялась, вдруг удастся с ним встретиться. Не удалось. Теперь отдыхаю перед дорогой обратно.
Он вдруг оживляется, подмигивает, тянется ко мне опять.
– Давай отнесу? Люблю таскать хрупкие маленькие драгоценности…
Я вспоминаю, что делает Цьяши в подобных случаях, и бью по покрытой короткими перьями руке. Мысленно я дрожу в ожидании ответного удара, а вслух твердо отрезаю:
– Дойду сама. Спасибо.
– Злая малышка. ― Он хмыкает снова и потирает руку. ― Зря отказываешься. Ты выглядишь больной и дохлой. Впрочем такое сейчас все наше движение…
– Что ты имеешь в виду?
Ойво отступает, разворачивается и делает несколько ленивых шагов по мху. Разводит мускулистые руки, поднимает их, потягивается, будто только проснулся, и привстает на носки. Не меняя положения, наконец небрежно изрекает:
– Сама посмотри. Вайю Самодовольный Трус прав, как бы я к нему ни относился: это уже не война. Нам не хватает ни сил, ни мужества. Может, все пошло бы лучше… ― он оборачивается, ― будь у нас хороший лидер. Харизатичный лидер ― так говорит Жанна. Да, точно, ха-ри-за-тич-ный, что бы это ни значило. Она вообще знает столько умных словечек…
Знала. Знала, Ойво.
« ― В следующий раз ты вернешься добить нас?
– Я вернусь все изменить. И это будет скоро.
– Пойми, я схожу с ума. Ты… ты всегда была так похожа на экиланов, вы неотличимы ничем, кроме цвета кожи, вы словно… одного рода. Скажи, это так? Ты ― из них? Твой нос, твоя кожа, кровь… Ты не цветешь, у тебя нет когтей. Ты…
Она останавливается. Резко берет меня за плечи и заглядывает в глаза.
– Послушай меня. Мой Бог учит: все, кто способен любить, мечтать, радоваться солнцу, ― одного племени, от кого бы ни произошли. Это мы. И вы. Наши миры не так разнятся, и…
– Почему тогда экиланы истребляют нас? Почему убили старого светоча и искалечили Эйриша? Почему забрали наш дом?
– Все сложнее, Кьори. Очень сложно. Я лишь прошу: верь мне, как всегда.
Молчание. Улыбка. Светлая. Бесстыдная. Маленький нож, которым я срезаю ветки, еще не в моей руке».
Ойво опять разворачивается ко мне, но я почти не вижу его за подступившими слезами.
– Что это с тобой?
– Ничего.
– А, я понял! ― Он усмехается. ― Ты, наверное, почувствовала себя бесполезной. Ну не грусти, у нас таких много.
Я смотрю на его могучие крылья, потом ― в серебристые глаза. Я вдруг понимаю: узнай он правду ― и я умру прямо сейчас. Так будет лучше: я не задохнусь в ледяном космосе; мое несожженное тело не будет странствовать вечность, замерзая и облекаясь пылью. Ведь именно так поступают с предателями: их сбрасывают с краев мира, не предав огню. Чтобы ни в коем случае они не вознеслись к Разумным Звездам и не восстали в Небесном Саду. Да, так, наверное, будет лучше. Но… вдруг Эйриш еще сможет меня помиловать?
«― Твое преступление ужасно, Кьори. Тем ужаснее, что ты даже не знаешь, что видела. Жанна была хитра.
Умна. Ты не могла постичь ее планов, даже я не мог.
– Но она и Злое Сердце…
– Хватит. Не зли меня сильнее, жрица!
Он никогда раньше на меня не кричал.
– Мне не замолить твоих грехов. Но я… дам шанс. Скоро вернется Эмма, с ней ― еще человек. Им понадобится проводник, отведи их к Саркофагу. Если с ними все будет в порядке…»
Он отравил меня надеждой на милость, отравил, а теперь не приходит. Раз за разом я вижу собственную казнь, мать в толпе, там же Цьяши, бранящуюся и плюющую мне вслед. Вижу и самого Эйриша ― живого, прекрасного. Вижу всех, благодаря кому моя жизнь имела смысл. Вижу и… делаю шаг за холодный край.
– Ойво, ― окликаю его сама.
– Да? ― Он, прекратив почесывать клювом плечо, вскидывается.
Поднимаюсь на ноги, оправляю волосы, выпрямляю спину.
– Ты ошибаешься. Я не бесполезная. Ни для движения, ни… ― медлю, ― для тебя.
Глаза Ойво вспыхивают. Он игриво подступает ближе, проводит языком по клюву.
– Ммм. Для меня, малышка?
Голос становится выше, начинает напоминать клекот. Птица. Предок просыпается в нем, как и во всех ему подобных, когда они возбуждены. Ойво снова берет меня за подбородок, в этот раз кончиками пальцев, чтобы я глядела прямо в полудикие жадные глаза. И я гляжу.
– Тебе нужно на Ту Сторону. Я могу туда попасть. Без Жанны.
Ойво недоверчиво щурится. Он ждал другого, при мысли, чего, меня мутит. Нет. Этого не будет. Я жрица Эйриша, принадлежу лишь ему, и если моя судьба предрешена преступлением, у меня не будет мужчин. Даже моя дочь не продолжит род Кобры, не будет зачата вовсе.
– Как же? ― наконец спрашивает Ойво.
– Я расскажу позже. Но ты должен кое-что сделать взамен.
– Ммм… Что же?
– Это ты тоже узнаешь потом. Обещай.
– И все-таки что это будет? ― Голос становится настороженным. ― Смотри, малышка, ничего во вред движению. В конце концов, оружие нужно мне ради нашего же блага.
– Это не навредит никому, я клянусь. И… для тебя не составит труда.
– Что ж. ― Он плавно обходит меня, становится за плечом. Его ладонь ложится на мою грудь. ― Буду надеяться на что-то интересное.
Я закрываю глаза, отдергиваясь. Не надейся.
«― Верить тебе, Жанна?! Я знаю, что я видела. Знаю, это не могло быть чем-то другим!
Ты покидала Черный Форт по небу, и тебя несли до Исполинов на руках. А потом тот, кто нес, нежно целовал тебя: в губы, в висок, в лоб. Он говорил: “Возвращайся скорее. Не к ним. Ко мне”. Страшный голос… дрожал? Нет. Напоминал нежный рокот приближающегося грома. Грозы, которая уничтожит нас. Ты, Жанна, Исчезающий Рыцарь, наша надежда, ответила: “Я вернусь.
Я никогда больше от тебя не уйду. Я люблю тебя”.
Я люблю тебя. Я люблю тебя. Люблю.
– Знаешь, милая? Нет… не знаешь. Ничего ты…
Улыбка. Светлая. Бесстыдная.
– Грязная шлюха!
Ножом, прямо в живот. Еще раз. И еще. Ты, все еще стискивая мои плечи, глядишь на меня несколько секунд, потом оседаешь на одно колено.
– Кьори… нет…
Я не хочу видеть, как ты умрешь, не могу. Я бегу назад, к Двум Озерам. Нож швыряю в то, которое пусто, сама склоняюсь над вторым и зову, зову, зову до хрипа:
– Элилейя из рода Кувшинки! Воля!
Она берет меня за руку своей ледяной рукой. Тянет, возвращает домой, а там ласково отряхивает от ряски. Уже когда я стою на берегу, она спрашивает:
– Ну что? Какой мир у Жанны? Ты недолго погуляла, а дрожишь… Там страшно?
Страшно. Очень. Там истекает кровью Исчезающий Рыцарь, и это я ее убила. Я. Еще миг ― и я закричу. Миг ― брошусь оземь. Миг ― убью и себя. Но вместо этого…
– Нет, не страшно, совсем. Я даже сочинила там мелодию. Послушай.
Я вынимаю свирель и начинаю играть. Что-то глухое и мертвое, что-то, где плещется омут моего страха. Это не музыка доброго волшебства и целительного сна, это музыка-цепь. Элилейя, стоящая по колено в воде, стекленеет взглядом. Застывает, как змеи Лощины. Она не шевелится, когда я провожу ладонью у нее перед лицом. Сработало. Неужели это действует и на таких, как она? Впрочем… Кувшинки полуразумны, говорят, их сотворили такими, чтобы им проще было нести вечное бремя служения Омуту.
– Элилейя? ― тихо зову я.
– Да, ― безжизненно откликается она.
– Ты не видела меня здесь. Жанна ушла одна.
– Ушла одна… Да. Одна.
Прочь, прочь к убежищам, чтобы лгать себе все следующие дни. Лгать и молиться: “Я ее ранила, она выживет, она придет. Мы поговорим, мы все исправим, все будет как раньше. Она не простит меня… пусть так. Только пусть она будет жива”. И я лгу, молюсь, лгу, молюсь, все время до появления Эммы. Все время, пока слова светоча: “Все нити однажды сплетутся” не начинают сводить меня с ума.
Впрочем, поздно. Я уже сумасшедшая».
Ойво ласково шепчет в самое ухо:
– Может, все-таки отнести тебя домой?
– Не надо, я же сказала! ― Мой голос срывается. ― Лети, куда летел.
Посмеиваясь, он порывается схватить меня. Беззастенчиво прижимает к себе, шепча:
– Да чего ты пугаешься? Такая недотрога… Жанна вот никогда не возражала.
Имя ― ослепительная боль, придающая сил. Вырываясь, снова бью Ойво, на этот раз в крепкое плечо, и быстро отступаю на три-четыре шага.
– Оставь меня. Я сама доберусь.
Едва ли Ойво вовсе заметил удар, у него каменные мышцы. И все же он уступает, не пытается больше приближаться, а только лукаво на меня косится.
– Ха. ― Он по-птичьи склоняет к плечу голову. ― А ты ведь, когда хочешь, можешь быть не робче нашего Рыцаря. Кто знает, что еще в тебе скрыто? Кто знает…
– Лети, ― едва слышу теперь саму себя. ― Лети, куда летел.
Лучше тебе не ведать, что во мне скрыто, Ойво Сокрушающий Бури. Не спеши. Ты узнаешь все, когда мне придет время умирать.
– Что ж, до встречи. И до… ― усмешка, ― прогулки?
Я лишь киваю. Ойво отвешивает мне поклон и взмывает в небо. Стоит ему скрыться, и я обессилено падаю, ноги больше не держат. Сжавшись, я лежу в траве среди дремлющих змей, не могу перестать дрожать и даже сделать глубокий вдох. Калибри, вернувшись, кружат надо мной пестрой стайкой. Единственное мое желание сейчас ― задушить их за пронзительный писк.
Я убила Жанну. Джейн Бернфилд. Я так часто вижу ее во сне, что научилась даже произносить ее настоящее имя. Джейн. Джейн. Джейн.
Джейн ― моя подруга. Джейн ― мой герой, однажды спасший меня из плена. Джейн ― соратница, мечтавшая остаться с нами навеки. Нет. Все эти Джейн живы, где-то далеко ― живы.
Я лишь убила Джейн ― предательницу. Джейн ― шлюху и мразь. Джейн ― не мою Джейн.
Я верю в это. Верю. Верю… Почему тогда мне так больно?
