Моррис водил грузовой «Форд» с прицепом 1987 года и жил в обшитом вагонкой доме в трех милях от Фонсдейла. Пропустив еще три кружки пива и вволю наевшись раков, Мул попрощался с двоюродным братом и поехал домой. Он был доволен, что рассказал о Ньютоне. Полгода душа у него была не на месте – после аварии он никому не рассказал, в чем была причина, так ведь он еще взял пять тысяч за то, чтобы не болтать языком! Да никому он ничего не должен, а жить с нечистой совестью надоело.

Впереди справа показался его райский уголок, и Мул нажал на тормоз, чтобы сбросить скорость.

Ничего не произошло.

Это еще что такое? Он вдавил педаль тормоза в пол – опять ничего. Черт. Впереди, вскоре после его дома, трасса 25 делала крутой поворот. Он еще три раза нажал на педаль тормоза – никакой реакции. Появился желтый знак – впереди крутой поворот, надо сбросить скорость до сорока. Мул посмотрел на спидометр. Девяносто.

– Твою мать!

Моррис резко вывернул руль вправо, весь подобрался.

Грузовик врезался в металлическое ограждение, защищавшее дальнюю сторону трассы, и на секунду Мул подумал, что оно выдержит. Но машина ехала уж очень быстро. Он пробил заграждение и загромыхал по крутому склону. Вцепился в руль, костяшки пальцев побелели, как мел. «Если доберусь до низа, может, тачка выровняется…»

Грузовик опрокинулся набок, плечо пронзила острая боль.

«Кто-то вырубил тормоза», – мелькнуло в голове. Мул вспомнил человека, который давал ему взятку. Уголком глаза успел заметить, как на лобовое стекло несутся деревья.

«Сейчас я погибну».