Не родился, увы, Сократом

Окна застланы тёмным драпом,

Тени плавные, тишь, уют…

Мне б укрыться здоровым храпом,

Но сомнения не дают.

Ситец синеньких занавесок

Обрамляет суровый лик –

Кто я в жизни – седой повеса

Или глупый крутой мужик?

Владимир Лисеенко

 

Не родился, увы, Сократом.
Лоб не тот и глаза не жгут.
Мне б послать это русским матом,
Перерезав сомнений жгут.

Мне бы в сердце убить измену,
Сочинённую в непогодь.
В хлябь лицом и в пивную пену…
Слышу, кто-то хрипит: – Погодь!

Лик явила души праматерь,
И пристала, как банный лист:
– Кто ты в жизни, крутой писатель,
Или… хуже, чем пародист?

Занавесился тёмным драпом
Всё слезами залил вокруг.
Помню, как ты здоровым храпом
Покорял молодых подруг.

Но размяк, стал как мякиш хлебный,
Даже пиво тебе не впрок,
Всё боишься – не заболеть бы,
В светлый вперившись потолок.

Я ответил: – Уймись, мамаша.
Роковая на мне печать –
Пиво чешское с рыбкой нашей
Захотелось мне повенчать.

Ай-люли вам и трали-вали…
Не дождётся житейская мреть!
Ахинейничал я и сандалил
Для того чтобы громче храпеть.

За болезнь же не беспокойся,
Это всё – напускная бредь.
Не такой уж я и пропойца,
Чтоб от храпа и умереть.

А от синеньких занавесок
Жду я вовсе другой ответ –
Кто я – глупый или повеса?
И других вариантов нет!

Отправить