Тьма перед глазами Фауста изменилась. Память утекала из головы, как кровь из пробитой аорты. Кто то заботливо собирал ее в эмалированный таз, словно пресловутую из поросенка перед приготовлением. Неведомая сила сжалась вокруг него и сменилась удушием. Тот кто был жрецом тьмы закричал от боли…
- У вас мальчик, поздравляю!
- Я назову его Фенимор, в честь дедушки.
Ребенок закричал, снова. Но никто не услышал отчаяния и обречённости в голосе младенца.
