4-C
Солнце, умирая…

Солнце, умирая, тяжко сходит за горизонт.
Безжалостен ветер осенний.
Падают желтые листья.

Два ручья с горной вершины
Текут против воли своей врозь,
На запад один, а другой на восток.

Солнце утром воскреснет.
Листья позеленеют весною.
Но неужели, как те ручьи,
Мы не сойдемся снова?

Источник: рукописное стихотворение «Солнце, умирая…» из архива Брюса Ли.

Отправить