По равнине гуляет неутомимый ветер. Что-то шепчет обширной, от горизонта до горизонта, россыпи бледно-серых камней, поет разбросанным тут и там глыбам. Он играет листьями и пылью, залетевшими сюда издалека, и шевелит длинные черные волосы на высохшем мертвеце, который пролежал здесь многие десятилетия.

Играючи ветер кидает в распяленный безмолвным криком рот лист, затем выхватывает его оттуда.

Глыбы, похожие на столбы, можно принять за останки древнего города. Но это будет ошибкой – слишком редко и хаотично они расположены. Ни одна не опрокинута и не разломана, хотя в некоторых за века ветер проточил глубокие выемки.

Когда встает и заходит солнце, в его лучах глыбы сверкают, словно золотые. Несколько недолгих минут на их поверхности светятся призрачные лики.

Для тех, кого помнят, это своего рода бессмертие. Ночью ветры утихают, и на плато Блистающих Камней воцаряется тишина.