Глава 3. Художник
Иркутск. Десятый год метеоритного дождя
Темнота. Бездонная. Внутри меня ворочается страх, вяжет из моих внутренностей булини, восьмерки, рифовые и шкотовые узлы, затягивая каждый со всей дури, до боли затягивая. Я не боюсь темноты. Обычной. Но эта… она живая. И голодная. Клочки мрака, от которых исходит холод и тихий шорох, словно помехи в радиоприемнике, потерявшем станцию. И еще – некий шум, но он не от них. Он в ушах, в голове. Словно нечто говорит со мной, шепчет на ухо мантру смерти. И в тот момент, когда я пойму, о чем она, просто перестану быть. Пятна – порождения Провала. Они очень близко, ползут ко мне, а я не могу пошевелиться. Стою и смотрю на них, будто под гипнозом. У них нет глаз, но я чувствую их взгляды. Нет рта, но их дикий голод отзывается вибрацией в моем животе. Сожрут. Вот сейчас они меня сожрут. Интересно, это больно? Ответ я получаю, когда ближайший ко мне обрывок алчной тьмы касается моей ноги…
Крик!
* * *
Я не сразу понимаю, где нахожусь. Номер в отеле, кровать. Испарина, легкая нервная дрожь, ощущение, что я не один. И словно в подтверждение этого чья-то ладонь ложится мне на лоб. Прикосновение явно женское. Я искоса смотрю влево. Рита. Господи, это Рита!
– Что с тобой, Тема?
– Кошмар, – хрипло шепчу я пересохшим ртом. Каждое слово, будто наждак, дерет мое горло. – У меня бывает.
– Немудрено. Бедненький! С такой-то работой… – Рита улыбается. Тепло, но опять чуть лукаво. По-другому она, наверное, и не умеет. – Эк тебя вырубило! Я так умотала, или…
– Или, – пытаюсь усмехнуться я. – Сомневаешься в моих физических возможностях?
– И в мыслях нет! – тихо произносит она, все так же улыбаясь. Ее пальцы нежно убирают с моего лба мокрую от пота прядь, лезущую в глаза.
– Правильно! Я просто мало сплю последнее время. Почти не сплю, если честно.
– Удивляюсь я вам, уфологам. – Перед последним словом она делает коротенькую паузу, но я замечаю. Не поверила? – Зачем постоянно жизнью рисковать? Адреналина не хватает?
– Э нет! Ты адреналинщиков не видела. Они в нашей профессии долго не живут. Выживают прагматики, осторожные. Параноики еще. В Зоне смерть за усы не подергаешь, потому что нет у нее никаких усов. Только полная зубов пасть.
– Поэтично ты выражаешься… Художник. – Рита ежится, поднимается, и только тут я замечаю, что она почти уже одета. – Мне пора.
– Так быстро?
– Н-да, быстро! – Она фыркает и капризно надувает губы. – Спать меньше надо!
Видимо, что-то в моем выражении лица не так, потому что усмешка блекнет.
– Да ладно, шучу я, шучу – ты спал-то всего минут пятнадцать. Однако меня могут потерять – ведь самолет давно сел.
– Позвони им.
– Угу, и что сказать? – Она садится на кровать и снова улыбается. – Что у меня бурный дорожный роман с уфологом-художником?
– А почему бы нет?
Рита легонько щелкает меня пальцем по носу.
– Мы, кажется, договаривались: никаких обязательств и продолжений!
– Ну, хотя бы пока ты здесь… Кстати, «пока» – это сколько?
– Четыре дня. А потом – в Тай! – Ее улыбка делается мечтательной. – Только теплое море и я!
Четыре дня – это много или мало? Так сразу и не скажешь, но когда мой взгляд останавливается на приподнятых уголках ее губ, мне начинает казаться, что слишком мало. Ничто практически.
– Ну хотя бы четыре дня. Это же не считается продолжением, да?
Она снова щелкает меня по носу.
– Читер! Ладно, так и быть, не считается. Я позвоню тебе.
Рита поднимается на ноги и берет свою сумку.
– Все. Побежала.
– Подожди! Я с тобой! Я быстро!
– Зачем?
– Ну… провожу. Сумку помогу донести.
– А тебя не потеряют?
– Не-а. Я никому не сказал, что лечу. Сюрприз будет!
Она, похоже, хочет что-то сказать, но меняет решение и только молча смотрит, как я одеваюсь. С моей практикой и сноровкой это отнимает меньше минуты. Взгляд Риты делается задумчивым.
– М-да… Интересный вы народ, уфологи!
* * *
Такси останавливается около обшарпанного двухэтажного барака. Прощаемся целомудренно – поцелуй в щеку на заднем сиденье.
– Сумку помочь внести в дом? – спрашиваю я для порядка.
– Не думаю, что это хорошая идея.
– Ты можешь представить меня как своего пажа.
Рита хихикает.
– Не очень-то ты похож на пажа, уфолог! Скорее, на телохранителя. Езжай уж – с сумкой я как-нибудь сама справлюсь.
Она уходит, а я откидываюсь на спинку сиденья такси, пытаясь сообразить, что делать дальше.
– Куда едем? – спрашивает водитель.
Чтоб я знал! В родительский дом не тянет от слова «совсем». Разве что маму вызвонить и встретиться где-то на нейтральной территории… Что-то решать прямо сейчас не хочется.
– Никуда, – отвечаю. – Прогуляюсь, пожалуй.
– У вас сумка.
– Не беда – она не тяжелая.
– Как знаете.
Итак, тайм-аут для размышлений у меня есть. Проводив взглядом такси, я закидываю свой баул на плечо и только собираюсь выполнить маневр «идти куда глаза глядят», как тишину спального района скальпелем взрезает пронзительный женский крик.
