Глава 22. Художник
Лесногорск
– Что у тебя с ногой?
Вопрос задан небрежно, почти безразличным тоном, но скрытое беспокойство я в нем все же чувствую. Это заставляет меня вынырнуть из режима автопилота. Невольного режима. Хреново мне потому что. Хромота хромотой, но к ней добавляется еще и озноб с тошнотой. Видимо, чертова псина таки занесла на своих зубах какую-то дрянь.
– Бандитская пуля, – отшучиваюсь неуклюже.
– Скорее уж зуб! – хмыкает Родион.
– Собака укусила? – вскидывается Рита. – А ну-ка стой, покажи мне рану!
– Ты же вроде стюардесса, а не врач.
– Да будет тебе известно, что нас обучают основам первой помощи. Штанину закатай!
Я молча послушался и так же молча терпел, пока она осторожно трогала пальцами края раны.
– Паршиво, – резюмировала наконец Рита. – Это заражение. Поэтому без разговоров в больницу, и срочно, – ты мне здоровый нужен!
– А ты хоть знаешь, где она?
– Нет, но тут неподалеку есть травмпункт. Круглосуточный. Обнаружила, пока слонялась по окрестностям в ожидании окончания действия стана. На худой конец сгодится.
* * *
– Что скажете, доктор?
Вопросы задает Рита, потому что я не в состоянии. Слабость дикая, перед глазами все плывет, здорово клонит в сон, и тошнота не отпускает. Хорошо еще, нога сейчас не так болит: еще действует местное обезболивание – рану пришлось очищать в том числе и с помощью скальпеля. Лежу бревном на кушетке, и все, что происходит, больше угадываю и слышу, чем вижу.
– Затянули вы, – хмуро отвечает врач. – В рану попала инфекция, и началось бактериальное заражение. И хорошо, если только оно…
– Вы про бешенство?
– И про него тоже.
– Собака была не бешеная.
– Вы уверены?
– Совершенно.
Врач пожимает плечами.
– Ладно, одной проблемой меньше. Рану я обработал, вколол противостолбнячное и антибиотик, потому что инфекция идет полным ходом. Ему надо в больницу.
– Хорошо. Мы прямо отсюда отправляемся туда. Адрес не подскажете?
– Я вам напишу. – Врач написал адрес на стикере и вручил Рите. – Но лучше бы такси взять – ваш друг сейчас не очень-то в состоянии ходить.
– Ничего, мы как-нибудь…
– Я могу вызвать.
– У вас работает телефон?
– Стационарный. Сотовые все отрубились.
– Почему, не знаете?
– Понятия не имею. Авария какая-то. С ретранслятором проблемы.
– Ясно… И куда вы?
– Так звонить же! В регистратуру. У нас стационарный только там.
– А что это вы так нервничаете, доктор?
– С чего вы взяли?
– Я вижу. Чувствую ваш страх.
– Вы ошибаетесь… Вы не можете!
– Что не могу?
– Чувствовать это.
– Почему же? Думаете, по вам ничего не заметно? Вы себе льстите, доктор! В покер вам играть точно не следует… Так откуда страх? Вы ведь не в такси звонить будете?
– С чего вы…
– Не повторяйтесь! Говорите, куда собираетесь звонить! Ну!
– Нет! Ох… Что со мной?
Смутно вижу медленно оседающую на пол фигуру врача. Черт, Рита, мы же договаривались!
– Это называется утечка сил. Дозированная… пока вы меня всерьез не разозлили.
– Кто… вы?
– Тормозите, доктор! Где ваш пиджак? Такой, как вы, должен носить пиджак… А, спасибо, не надо – уже нашла. Так-так, какой вы молодец – прямо отличник! И паспорт в кармане, и фотография семьи…
– Вы… Измененная?
– А вы как думаете?
– Боже! Не убивайте меня! Пожалуйста!
– Убила бы, – вздыхает Рита. – Но обещала тут кое-кому, что без крайней необходимости не буду. Вы ведь меня не спровоцируете?
Молчание. Я почти не вижу врача, но чувствую, как он отчаянно мотает головой, дескать, нет, мамой клянется, что не спровоцирует.
– Вот и хорошо. А сотрудничать будете?
Снова пауза. На сей раз он, видимо, кивает, причем с не меньшим энтузиазмом.
– Умница! Так кому вы собирались звонить?
– В горбольницу… Оттуда просили… сообщать обо всех случаях… обращения с укусами собак… Вроде… опасаются… какой-то эпидемии… которую эти собаки… распространяют.
– И что за эпидемия? – голос Риты становится жестким.
– Не знаю… клянусь, не знаю! Мне не сказали… Хотя я спрашивал… Я же врач… Должен знать… пациентов предостеречь… и самому… поберечься… Сказали, для меня это лишнее… Чтоб не боялся, оно только через кровь… в организм попадает…
– Ладно, верю… Вы здесь один?
– Охранник еще… Сестра… подойдет позже…
– Позовите его. И без фокусов… как вас там? Поташов Федор Павлович. А у вас красивые жена и дочка!
– Не надо… Не трогайте их! Умоляю!
– Не трону… если будете себя хорошо вести.
– Буду, клянусь!
– Верю. Я теперь знаю ваш адрес, Федор Павлович. Байкальская, сорок два, квартира десять. Если что…
– Я сделаю все, что вы скажете! Только не трогайте их!
– Договорились. Мы какое-то время побудем тут у вас. Моему другу нужно немного отдохнуть. И… Впрочем, ладно, идемте к вашему охраннику.
Слышу, как Рита подходит ко мне, склоняется. Не могу сфокусировать зрение, смутно вижу ее лицо.
– Ты только не умирай мне тут, слышишь? Тебе еще меня из этой передряги вытаскивать, помнишь? Ты обещал. Мужик сказал – мужик сделал. Так, Тема?
– Так, – с трудом выдавливаю я.
– Вот и молодец! – Она целует меня в лоб и поворачивается к двери. – Ну же, Федор Павлович, чего стоим? У нас с вами дела.
Шаги удаляются.
* * *
Меня куда-то несут. Боль адская. И сил нет совсем. Кажется, кончилось твое везение, Художник! Отбегался. Да, порвали меня в этот раз основательно. Чертовы прыгуны! Чертова Зона! Чертовы «легкие деньги»! Ненавижу! Все, если выживу, завяжу точно! Зуб даю! Хватит с меня! Только не выживу я. Капец. Такие раны…
Принесли, кажется, положили. Кто-то входит. Не вижу кто. Только голоса слышу.
– Ё же ж! Да вы никак Художника приволокли?
– Его самого.
– Вот тебе и везунчик!
– Всякое бывает.
– Это да. На то она и Зона. Ну-ка…
Подходит врач. Видимо, врач – в белом халате, во всяком случае. Я его не знаю, не попадал сюда еще. Держать глаза открытыми адски тяжело, позволяю себе сомкнуть веки, чтобы не мучиться.
– Ну как?
– Не фонтан. Он потерял много крови. Надо срочно его готовить к переливанию, иначе не жилец.
– Блин!
– Что такое?
– Проблема, доктор! У него четвертая отрицательная – фиг найдешь донора.
Пауза. Хочу открыть глаза, но это выше моих сил. Прямо Вий, да и только. Ладно, хрен с ними, с веками, можете мне их не поднимать. Только говорите уже что-нибудь, а то мне любопытно – помру или погожу еще.
– Вообще-то найдешь. Даже из ваших.
– Да ладно?! Правда, что ли?! Кто?
– Попадал он ко мне тут недавно. По крови его и запомнил. И еще по тому, что он прозвищем не пользуется в отличие от большинства ваших. Как же его… Олег… Олег… Катынин? Нет, не Катынин.
– Катаев?!
– Точно, он!
– Ни хрена себе! Доктор, я пулей за ним! Если он не в рейде, то наш Художник и правда везунчик!
На этих словах мои силы кончаются совсем, и меня вырубает. Напрочь.
