Мы со Стасом продвигаемся к выходу с левой стороны поля. Телефон держу в руке, как и было велено. Испугавшись дождя, трибуны покидают еще несколько человек, но остальные – тысяч тридцать – сохраняют верность командам, так что идем не в толпе. Хотелось бы обратного, однако не мне выбирать.

Выдержка и уверенность Стаса куда-то пропали. Чем ближе мы к выходу, к тому, что нас ждет, тем сильнее он нервничает: стреляет глазами по сторонам, дергает пальцами. То и дело смотрит в телефон: время ли проверяет, ждет ли сообщения? Мне не видно, он закрывает экран руками.

Проходим в ворота. В нише Стас останавливается: напротив нас Капитол-стрит, но мы все еще под прикрытием стен. Парень почему-то не спешит их покидать. В толпе ему, похоже, спокойнее.

Поднимаю лицо к небу – бесконечной черноте, – и на щеку падает капля.

Стас, вздохнув, кивает.

– Пора, – говорит он.

Медленно выходит на тротуар. Вокруг нас люди, но еще не толпа. К северу от выхода припаркован большой хозяйственный грузовик. Рядом, в свете фонаря, курят потные мусорщики.

К югу, слева, стоит патрульная машина. Внутри – никого.

Прямо за ней, в ярдах в десяти от нас, паркуется фургон.

Стас поглядывает на него. Я тоже присматриваюсь – и сразу узнаю костлявые плечи и угловатые черты лица. Это партнерша Стаса, девушка в лонгсливе «Принстон». Нина.

Она подает условный сигнал: дважды мигает дальним светом, а потом гасит фары.

На мгновение все кругом как будто застывает.

«Сейчас что-то произойдет», – думаю про себя.

А в следующий миг опускается тьма.