Неважно, что у тебя под капотом — V8, рядная шестерка, или, даже четверка. Не играет роли размер твоих сликов. Не имеет значения, сколько коней между твоими ресиверами. Вес карбона на твоем болиде тем более никого не волнует. Важно, что ты — расер, ночной гонщик. Играет роль лишь одно — прямая в четыреста два метра. Имеют значение лишь те секунды, что пронеслись с момента, когда ты встал на черту до того мига, когда ты утопил в пол педаль тормоза и рванул на себя рычаг ручника. Тебя волнует только это — больше ничего. Ты — расер, властелин ночных улиц.

Я боялся высоты. Смешно, наверное, что человек, с легкостью разменивавший третью сотню на спидометре, без малейшего намека на испуг смотревший в черный провал пистолетного дула, безо всякого страха летавший по Российским дорогам на Российских же автомобилях, боялся высоты. Нет, этих десяти тысяч метров я боялся не как расстояния, которое человек без соответствующего технического оснащения способен преодолеть с постоянным ускорением g с небольшой поправкой на аэродинамические характеристики, вовсе нет. Да что такое вообще это g, если подумать? Это, грубо говоря, сотня за три секунды. Даже на автомобиле я ни раз испытывал на себе нагрузку в полтора g и более. Не говоря о том, что десять тысяч метров для расера — плюнуть и растереть. Я боялся не высоты и не падения с этой высоты, я боялся последствий того самого падения, совершено мною не контролируемого.

Так что, сидя в кресле ТУ-154, выполняющего рейс "Москва-Челябинск", я опустил задвижку окна до упора и старался без лишней необходимости не выглядывать наружу — туда, где под напором ветра раскачивалось огромное серебристое крыло самолета. Мне приходилось видеть, как более надежные конструкции разваливались при гораздо меньших нагрузках, и это ничуть не улучшало моего самочувствия. ТУ-154 по сравнению с Боинг-747, на котором я прилетел в Москву из Лондона — ржавое корыто. Их характеристики отличаются почти так же, как Tampax от Alldays с крылышками. Не знаю, почему до сих пор нет прямого рейса из Манчестера до Челябинска? Хотя, чего греха таить, я завидовал пилотам этого крылатого тазика. Скорость в девятьсот километров в час автомобилю не развить никогда.

— Дамы и господа, — раздался из динамика голос командира корабля. — Самолет ТУ-154 компании "Сибирь", рейса 648 совершил посадку в аэропорту города Челябинска. Температура за бортом — двадцать два градуса, атмосферное давление — семьсот сорок пять миллиметров ртутного столба. Убедительная просьба: оставаться на метах до полной остановки самолета. Удачного дня.

Нет, всегда так. Задремав, я упустил самое увлекательное. Очень хотелось посмотреть на родной край, край озер, с высоты птичьего полета. "Урал — моей державы край суровый…". Кто, скажите мне, кто сказал эту глупость? Классику, несомненно, довелось побывать здесь один раз в жизни — в феврале, когда и в Крыму погода сахаром не пахнет. Что на Урале сурового, кроме двух-трех десятков группировок, закончивших свое существование в конце девяностых? Я ничуть не спорю, резкие скачки температуры способны доконать кого угодно. Кого угодно из тех, кто не был здесь рожден. Вот и слушай после этого классиков.

ТУ-154 скользил по мокрому бетону взлетно-посадочной полосы. Семь лет назад я отмотал немало километров на этой бетонке. Если задуматься, как давно это было! А кажется — только вчера.

Я не стал дожидаться полной остановки самолета. Ждать — вообще не в моих правилах. Щелкнув пряжкой ремня, я встал с места.

— Пожалуйста, оставайтесь на местах до полной остановки самолета, — дружелюбно улыбнулась стюардесса.

И я улыбнулся. Хотя и менее дружелюбно. Поняв, что спорить со мной бесполезно, девушка посторонилась, пропуская невоспитанного мужлана. Скользнув взглядом по ее плотно сжатым форменной рубашкой с расстегнутой верхней пуговицей грудям, я зашагал к выходу. Трехчасовой перелет из Лондона, два часа таможни, еще час ожидания и еще два часа перелета доконают кого угодно. В общей сложности за последние восемь часов я поменял пять часовых поясов, и чувствовал себя выжатым, словно лимон. Нет, не зеленый, который хранится в сейфе, банке или еще где, другой — желтый и кислый. Был бы я зеленым лимоном — лежал бы себе, да проблем не знал.

Допотопный Икарус довез меня и остальных пассажиров от трапа до здания аэропорта, отдав на растерзание мозгоклюям. На каждого путешественника приходилось по два-три таксера, наперебой предлагающих свои услуги. Разумеется, лохмачи и меня не оставили без внимания.

— Машина до города, — подошел ко мне, позвякивая ключами, щуплый очкарик.

— Почем? — осведомился я.

— Два, — обозначил цену бомбила.

— Бабушку свою за такие деньги вози, — усмехнулся я.

Тот, не теряя времени даром, направился к другому пассажиру. Сервис на уровне — нечего сказать. Остальные таксеры не рискнули подойти к странному небритому типу, весь багаж которого состоял из спортивной куртки, переброшенной через плечо.

На парковке челябинского аэропорта стояло несколько десятков автомобилей, и, как назло — ни одного такси. Тьфу, черт. Привык к пережиткам империализма. В нашей великой стране такси — почти каждый, кто сидит за рулем. Не загружая себе лишними раздумьями, я подошел к ближайшей машине — ВАЗовской "шестерке" грязно-белого цвета, стекла которой сохранили следы тонировки. Водитель, попыхивая сигаретой, с головой ушел в журнал "За рулем".

— Свободен, шеф? — спросил я через открытое окно.

— Куда? — осведомился шоферюга, не отрываясь от чтива.

Я назвал адрес.

— Далеко, — протянул таксист. — Полторы.

— А ты не опухнешь? — возмутился я. — Пятьсот.

Автолюбитель, загнув уголок на странице, закрыл журнал и забросил его на заднее сидение. Замечательно! Хоть какой-то интерес проявил. Теперь он мой, ибо торг, начавшись, приводит порой к самым неожиданным результатам. Лохмач смерил меня взглядом, и произнес:

— Штука.

— Семьсот? — гнул я свою линию.

— Садись, — устало вздохнул водитель.

— А где семьсот — там и пятьсот? — предложил я, сев в машину.

Кресло с давно продавленными пружинами моментально просело подо мной. В салоне пахло бензином и дешевым табаком. Очкарик, предлагавший свои услуги десять минут назад, усаживал в древний, но надраенный до блеска Ford Scorpio пожилого немца, летевшего одним рейсом со мной. Может, зря я погнался за дешевизной?

— Ты палку-то не перегибай, — хмыкнул бомбила. — За пятьсот можешь пешком идти.

— Поехали, — сдался я, бросив на торпедо семь сотенных бумажек.

Таксер, сгребя деньги своей захапистой лапой, послюнявил палец и пересчитал купюры. На два раза. Удовлетворенный результатом, он засунул банкноты в кармашек козырька, не спеша засунул ключ в замок зажигания, запустил мотор, и, врубив заднюю, так стартанул с места, что я чуть не встретился головой с лобовым стеклом.

— Ты потише! — выдохнул я, едва успев упереться руками в панель.

— Не беспокось, прорвемся, — заверил меня лохмач, втыкая первую.

Шестерик, буксанув задними колесами, сорвался с парковки. Я успел заметить, как очкарик покрутил пальцем возле виска, после чего здание аэропорта стало стремительно уменьшаться.

— Из командировки? — поинтересовался водитель.

— Нет, — ответил я.

Бомбила, небрежно положив локоть на открытое окно, вел машину, крутя руль одной рукой.

— А, из отпуска?

— Тоже нет.

Езда на ржавом корыте со скоростью под полторы сотни отнюдь не способствует улучшению настроения. С другой стороны — спать совершено расхотелось. Бряканье подвески допотопной 2106 сложно спутать с колыбельной.

— Слышь, а у тебя музыка работает? — спросил я.

Нет, меломаном я никогда не был, и слушать хрипы акустики, установленной в этом ведре — достаточно сомнительное удовольствие. Но скрип ходовой резал уши. По-моему, чтобы заглушить этот адский звук, все средства хороши. Это был тот самый редкий случай, когда цель оправдывает средства. Это же надо довести не самый плохой автомобиль до такого состояния!

— Работает, чего ей будет? — пожал плечами таксер. — В бардачке кассету возьми.

Кассету? Какой ужас, Господи, куда я попал!

Домой. Я попал домой. Я вернулся. Я дома, дома, дома!!! Полчаса мучений в этом корыте — небольшая плата за возвращение домой после пяти лет отсутствия. Как я отвык от всего этого? На мгновение, когда мой взгляд упал на поле с сочной зеленой травой, на столбики березок, на ярко-голубое небо, даже ненавистный скрип показался лучшим звуком в этом мире. Я дома! Глубоко в душе проснулось полузабытое чувство — счастье. Черт побери, я дома!

Но счастье продолжалось всего мгновение. Этот чурбан-таксист сломал все одной только фразой.

— Ну, музыку слушать будем?

Болван! Очнувшись, я открыл тяжелую крышку бардачка и достал первую попавшуюся кассету. Но закрывать перчаточное отделение я не спешил. На пластике, под прозрачными подкассетниками, желтела смятая шестиугольная наклейка ЛЛАС.

— Гоняешь? — осведомился я.

— В смысле? — бомбила, наплевав на дорогу, заглянул в бардачок. — А, это… ну, гонял когда-то. Сейчас там делать нечего.

— Почему?

— Да так, — махнул он рукой. — Прошли те времена, когда можно было взять обычный уличный автомобиль, чуть подточить его и встать на старт. Теперь на расинге правят бал дрэгстеры, а сколько надо бабла, чтобы подготовить дрэгстер… у-у-у… да и по городу на таком уже не покатаешься. Нет, знавал я парочку ребят с неплохими уличными тачками, способными поспорить со многими дрэгстерами…

— Например? — живо поинтересовался я.

— Например? — задумался водила. — Например — Саша Александров. Вот такой пацан, — бывший расер показал большой палец.

— Кто-кто? — переспросил я.

— Че кто-кто? Говорю тебе: Саша…

Таксист осекся на полуслове. Окончательно позабыв про дорогу, он уставился на меня, сосредоточенно изучая мое лицо. Сколько лет прошло…

— Елы-палы! — лохмач резко ударил по тормозам, отчего я во второй раз едва не повстречался с лобовым стеклом. — Саня, ты!?

— Андрей! — дошло до меня. — Андрюха, ты что ли?

Это же надо такому случиться! Первый человек, кого я встретил вернувшись — мой ученик, бывший водитель отчима — Андрей! Тот самый Андрей, которого наряду со своей собственной сестрой использовал Слава, чтобы добраться до меня, тот самый Андрей, 2106 которого рвала со старта многие иноведра. Тот самый Андрей, который, незадолго до моего отъезда разбил IS 300 моего отчима и остался на работе только благодаря моему вмешательству.

— Сашка, елы-палы, рассказывай!

— Что рассказывать-то? — растерялся я.

— Как что? Как жизнь? Как жена?

— Какая жена?

— Ну… ты же женат был, — неуверенно произнес расер.

— Был, — вздохнул я.

— Извини, — покачал головой водитель. — Я не знал.

— Да брось, — отмахнулся я. — Все в порядке. Мы разошлись.

Ни хрена себе — все в порядке, да? Но наши отношения с каждым днем… да что там — днем? С каждой секундой приближались к тупику. Наверно, я просто слишком привык к одиночеству. А, может, я просто искал счастье не там, копая слишком глубоко, не видя, что счастье-то под самым носом, даже руку протягивать не надо — счастье было ближе. Что такое счастье? Это то, чего мне не хватает. Еще, возможно, я не до конца верил в искренность чувств девушки, полагая, что она находится со мной всего лишь от безысходности. Безысходности? Какая глупость! Да Татьяна, захоти она, могла бы женить на себе кого угодно, но выбрала меня. Именно меня. Сейчас, глядя на все прошедшее с высоты прожитых лет… не спорю, это не та высота, на которую уже не посмотришь свысока, но какая есть. И слава Богу, что пока не та. В общем, она действительно меня любила. А я не понимал этого и не принимал ее любви, пока не стало слишком поздно. Я во всем искал подвоха. Да, по чести сказать, и не интересовался ничем и никем кроме себя самого и своих же дел. В первый раз я спас девушку потому что обещал, во второй раз — я защищал свои инвестиции. Глупо, наверно, звучит, когда на одной чаше весов — она, а на другой — двадцать миллионов долларов? Все же я выбрал ее. Не много потерял, в итоге-то. Потерял позже и больше, когда вернувшись в наш дом в пригороде Манчестера я не обнаружил ни Татьяны, ни детей — только записку. К этому и шло. А я не верил. Не верил, что могу потерять ее, воспринимая ее присутствие как должное. Черт, именно в тот самый момент, когда я дочитал до последней строчки, когда я понял, что она ушла от меня, именно тогда я осознал, как много она для меня значит, как я ее люблю. К сожалению, сделанного не воротишь, и, доведись мне прожить еще одну жизнь — я, скорее всего, прожил бы ее так же. Не потому что я ничему не научился — отнюдь. Потому что до того момента меня все устраивало. Почти все. Я считал себя почти счастливым, ожидая, что счастье вот-вот постучится в дверь, а мне для этого ничего не надо делать. Счастье… его надо завоевать, а, завоевав — суметь удержать.

Да будь у меня все хорошо — вернулся бы я сюда? Ни в жизни. Скорее всего я вернулся чтобы найти второй шанс, начать все с начала там, где все и началось. Глупая надежда. Надежда — всегда глупость. Они обе умирают последними.

— Чего загрустил? — толкнул меня Андрей.

— Да так, — отмахнулся я, выуживая сигарету из пачки. — Да так. У вас-то чего нового?

— У нас? — Андрей на секунду задумался. — А! У нас появился Черный Расер.

— Чего? — усмехнулся я.

— Черный Расер — не слышал?

— Нет, — недоверчиво покачал я головой. — Не слышал.

— Ну ты даешь! — удивился водитель. — Что, серьезно не слышал? Рассказать?

— Ну, трави свою байку, — милостиво согласился я.

— Это не байка, — обиженно заметил Андрей. — А чистая правда. В общем, давным-давно жил да был расер, и был у него черный Mitsubishi Mirage…

— Еще бы, — кивнул я. — На чем еще ездить черному расеру, кроме как не на черном Мираже?

— Ты слушать будешь, или как? — недовольно буркнул водитель.

— Да, извини…

— Так вот, жил да был расер, и был у него черный Мираж, за что и прозвали его Черным Расером, — старый знакомый на секунду замолчал, покосившись на меня, что, вне всякого сомнения, было реакцией на мой смешок. — Гонщиком он был, в общем-то, неплохим, но первые места не занимал ни разу. Зато железно был вторым, что уже немало. И вот, в один прекрасный день он решил зарядить свой тазик по полной — поставил себе закись. Ну, мокрый впрыск — сам знаешь. А чтобы добиться совсем улетной динамики наплевал на систему электронного регулирования давления…

— Да он просто маньяк, — присвистнул я.

— Какой был, — пожал плечами бомбист. — И вот долгожданный момент — дрэг на четверть мили. Первый старт — десять с половиной секунд. Второй старт — те же десять с половинкой. Полуфинал — он снова первый. И, наконец — финал. Мираж в твине с "десяткой". Черный Расер стартанул, и сразу утопил кнопку. Сто метров, двести, триста. "Червонец" осталась в отстое. Расер думает — все, победил, он первый. И вот, когда до финиша осталось метров десять, двиган взорвался. Ну, Мираж, естественно — в хлам, расер — в котлету. Там такая мясорубка была… Его от машины отделить невозможно было, так что так и похоронили обоих в одной могиле. Вот такая, брат, история.

— А суть? — мрачно произнес я.

— Ах, да самое главное, — воскликнул, садистки усмехнувшись, Андрей. — С тех пор он ищет ту "десятку". Он не просто ищет ее — из остатков своего Миража, лежа в могиле, он собрал точную копию той 2110, и ровно в полночь он заводит болид, заправленный адским пламенем, и катает по улицам города в поисках того самого тазика…

— Ты полегче, — буркнул я.

— С чего бы это? — поинтересовался водила. — Тебе эта история что-то напоминает?

В ответ я прикурил сигарету от предыдущей и отвернулся к окну. Напоминает? Нет, вторая часть — полный бред. Собрать, лежа в могиле, в таком ограниченном пространстве из той лапши, что осталась от Миража "десятку" — чистый бред. Тьфу! Байка на тему оживших покойников — не меньший бред.

Да, да, черт побери, да! Я прекрасно помнил тот твин, как такое можно забыть? Даже имя соперника помню — Леха, кажется. Точно, Сычев Леха. Думаю, зрители до сих пор помнят тот забег, а непосредственный участник, то есть я — тем более! Сие событие действительно имело место быть около пяти лет назад, за пару месяцев до моего отъезда в Англию. Вообще, именно так и появляются байки — история давно минувших дней, обросшая новыми подробностями.

— Приехали, — прервал мои размышления Андрей.

— Чего? — не сразу понял я.

— Приехали, говорю.

Я посмотрел в окно. Конечно, за пять лет многое могло измениться, но не настолько же! Вместо боксов Ашота возвышался стеклянный фасад трехэтажного здания. Сервис-центр Chrysler? Откуда оно здесь? Неужели, старый хитрый армянин смог настолько развиться? Как крошечная автомастерская смогла дорасти до такого? Или же таксист что-то напутал, и это не тот адрес?

— Ты уверен, что это то? — уточнил я.

— Саш, я не знаю, то это, или нет, но это тот адрес, что ты назвал. Здесь раньше сервис этого чурки был.

Ха, а точно, Ашот! Вот ведь хитрый лис, как приподнялся. Хотя, я еще и не так развился, многие локти кусать будут, когда узнают. Локоть-то, он где? Да вот, рядом, только хрен достанешь.

— Ладно, Дюха, спасибо, я пойду, — попрощался я.

— Тебя ждать?

— Не надо.

— Уверен?

— На все сто, — я открыл дверь и поставил ногу на асфальт.

— Погодь, — бомбила достал из кармашка козырька деньги и протянул их мне. — Со своих не беру.

Вот и скажи теперь, что все таксеры — козлы. Уже и сам не верю. Забрав деньги, я подошел к стеклянным дверям сервис-центра. Фотоэлемент засек мое приближение, и створки с тихим шелестом разъехались в стороны, пропуская меня.

Как, оказывается, может вырасти маленькая мастерская! Едва не поскользнувшись на мраморном полу, я прошел в здание. В высоком зале, залитом солнечным и электрическим светом, выстроился ряд автомобилей. Если тем же Neon, C300, или подобным фуфлом еще пять лет назад удивить кого-либо было достаточно сложно, то экземплярами типа Viper в те времена в городе и не пахло. О чем это говорит? Конечно, о возросшей покупательской способности моих земляков. Челябинск растет. Мелочь — а приятно.

Пока я удивлялся росту достатка моего родного города, мою кредитоспособность тоже оценивали. Продавец, парень лет двадцати пяти, остался удовлетворен результатом, и бодро зашагал ко мне, на ходу рисуя широченную улыбку на своем лице.

— Что-то интересует? — радостно осведомился менеджер.

— Да, — с готовностью подтвердил я. — Металлолом принимаете?

— Металлолом? — озадачено повторил продавец. — Нет…

— А, только продаете, — разочарованно ответил я. — А Ашота можно увидеть?

— Ашота?

— Да, Ашота. Кто у вас директор — не Ашот?

— Нет — Сергей Ашотович.

— Чего? — протянул я. — Сергей Ашотович? Хорошо, а его увидеть можно?

Нет, я не гений. Во всяком случае — не совсем гений, хотя и близко от этого. Но даже тупой, как три пенька вместе, человек догадался бы, что Сергей, особенно Ашотович — сын Ашота. Причем, скорее всего — того самого. А интересно, где сам хитрый горец?

— По лестнице, вторая дверь направо.

Поняв, что я ничего не собираюсь покупать, продавец мгновенно потерял всякий интерес ко мне. А зря. Кто меня знает, что ударит в голову безумному миллионеру в следующую секунду. Естественно, разумеется, те пять миллионов я не пустил по ветру и бумажных корабликов не наделал, оригами вообще не увлекаюсь. С умом вложенные в дело эти деньги приносят неплохие дивиденды. Куда я их вложил? А во что может инвестировать деньги человек, больной тюнингом и бредящий расингом?

Секретарша встретила меня менее приветливо. Еще бы! Я отвлек бедную девушку от созерцания своего отражения в крошечном зеркале пудреницы.

— Вы к кому? — поинтересовалась она, словно и так не понятно.

— К тебе, — мило улыбнулся я блондинке.

— Ко мне нельзя, я на работе, — огорчилась девушка.

— А к Сергею Ашотовичу можно?

— Как вас представить?

— Саша Александров.

— Минуточку, — секретарша подняла трубку телефона и ткнула пальцем с длинным ногтем, покрытым голубым лаком, в клавиатуру. — Сергей Ашотович? К вам Саша Александров, пропустить?

Вот уж не знаю, что там говорил на другом конце провода, из соседнего кабинета Сергей, но лицо девушки постепенно вытягивалось, глаза приобретали более осмысленное выражение. Положив трубку, она улыбнулась так, словно хотела ослепить меня блеском своих зубов.

— Проходите, Александр Александрович, — произнесла девушка. — Сергей Ашотович давно вас ожидает.

Мне показалось, или она намеренно подчеркнула слово "давно"? Неужели, он усиленно ждет меня вот уже двадцатую часть века? Скоро узнаем. Послав секретарше воздушный поцелуй, я толкнул дверь.

Кабинет Сергея существенно отличался от кабинета его отца. Потрескавшийся от времени стол, продавленная кушетка и чайник с масляными разводами куда-то подевались. Классика уступила место техногену. Белые стены, стеллажи серого цвета, стеклянный стол с ноутбуком. Ашот предпочитал тетрадку, оно надежнее.

Хозяина — широкоплечего детину в джинсах и белой рубашке с расстегнутым воротом сложно было не заметить. Распахнув руки, словно крылья, он бросился ко мне.

— Александр Александрович! Как доехали? Рад вас видеть.

Что-то здесь не так. Мягко стелет — жестко спать придется. Слишком радушный прием не заслуживает особого доверия, скорее — наоборот. Подозрительно как-то. И виной тому не моя прогрессирующая паранойя.

— Так, Сергей, — остановил я директора, выставив вперед руку. — С ней все в порядке?

— Ай, Александр Александрович, зачем сразу о делах? После такой длинной дороги надо посидеть, пропустить по коньячку, расслабиться.

Эти слова красноречиво говорили, что если что-то и в порядке, то точно далеко не все. Сердце сжалось в недобром предчувствии.

— Эх, Серега, Серега, — покачал я головой. — Не надо пудрить мне мозги. Лучше тебе от этого не будет, поверь уж…

— Ну… понимаете, Александр Александрович, — замялся парень. — Слова отца, что когда-нибудь кто-нибудь за ней придет, выглядели как полнейший бред выжившего из ума старика…

— И что? — насторожился я.

— Нет, поймите меня правильно, она жива-здорова, я хранил ее, как семейную реликвию. Но…

— Но?

— Но за последние три года никто ни разу не заводил ее. Масло, поди, уже давно загустело, аккумулятор разрядился…

— Фух, — облегчено выдохнул я.

Если честно, ожидал чего-то более серьезного. Например, квитанцию из пункта приема вторсырья, или еще чего похуже. А так — ничего непоправимого.

— Значится так, — я поднес к глазам руку с часами. — У тебя есть пятнадцать минут, чтобы привести ее в порядок.

— Пятнадцать минут? — ужаснулся Сергей. — Да вы шутите! Час — не меньше!

— Не гони, — ответил я стальным тоном. — Полчаса — максимум.

— Хорошо, полчаса, — согласился хозяин.

Директор сервис-центра поступил довольно опрометчиво, оставив меня одного в кабинете. Чтобы найти бар у меня ушло менее пяти минут. Привычка такая — искать, что здесь поделать? Выбрав несколько бутылок коньяка, да ни какого-нибудь там, а настоящего, армянского, я приступил к дегустации. Благодарить Сергея было не за что, а, раз так, необходимо наказать парня, чтобы в дальнейшем не расслаблялся. Это пойдет в счет компенсации морального ущерба.

Откупоривая бутылки по очереди, я приступил к дегустации. По немного, по наперстку с каждой, но в сумме набралось грамм пятьдесят, и, учитывая усталость от перелета, ничего удивительного, что крышу у меня немного подкосило. Секретарша пару раз забегала, предложить кофе, но, поняв, что я занят гораздо более важным делом, скоро отстала.

Ровно через полчаса, секунда в секунду, в кабинет, тяжело дыша, влетел Сергей. Я уже сидел в обнимку с наиболее понравившимся экземпляром и готовился закатить грандиозный скандал. Повезло…

— Александр Александрович, все готово, — отрапортовал хозяин, протягивая ключи от моей малышки.

— Давно бы так, — ухмыльнулся я. — А это, — я кивнул на бутылку. — Я забираю в счет морального ущерба.