Противник прекратил огонь. Скрылись за кривизной земного шара черные корпуса итальянских линкоров и крейсеров, только мачты скребут небо. Лихо кренясь на развороте, идут на помощь своим подбитым греческие эсминцы. Линейный крейсер тоже рискнул повернуть, на полминуты подставить уходящему врагу избитые були.

В БИПе это видится переплетением красных и синих линий на карте. Красные – наши, синие – их. Вот толстая красная линия – путь «Фрунзе» – удлинилась еще на один отрезок, совершенно прямой. Ни дуг разворотов, ни ломаной, которой крейсер сбивал врагу пристрелку. Прямая линия, что лишь чуть отклонена от точного направления на норд. Курс триста пятьдесят три – в Салоники!

Домой.

Экран радиоуловителя показывает привычное перевернутое «Т», по экрану медленно проползает одинокая точка.

«Сверчок». Мичман Стосюк руководит настройкой только-только ожившего прибора.

– «Кабан-два», уточните позицию… Еще один круг, пошире…

Ренгартен забирает со стола хронометр, прилаживает на запястье. Лицо его, как и всегда, невыразительно. Но это не мешает ему чувствовать вкус воздуха. Фильтрованный, стерильный, но есть в нем и чуть заметная сладость от фальшивого пожара, и горчинка от золы настоящих. Есть кислинка сгоревшего пороха, есть соль моря, которое они только что отстояли.

Михаил Косыгин находит мгновение, чтобы оторваться от руководства аварийными партиями. Нажатие кнопки – и сигнал пронзает внутренности корабля, от киля до верхних этажей башнеподобных надстроек.

– Отбой боевой тревоги, – говорит он. – Получасовая готовность…

Для обитателей боевой рубки и уцелевших дальномерных постов, для артиллеристов, что сидят рядышком – постучи в переборку, услышат, для расчетов орудийных башен, для радистов и зенитчиков – бой, действительно, окончен.

Командир выиграл сражение, но для старшего помощника оно не только не окончено – не разрешено.

Из стальных недр косяком идут доклады. В пробоины поступает вода, прогибаются наспех подпертые переборки – а подпирают их деревом, и огонь пожаров, что никак не желают потухнуть, помогает воде. И несут в лазарет краснофлотцев – обожженных, угоревших, искалеченных непослушным металлом и деревом. К запахам краски, смазки, топлива и пороха прибавляется больничная йодно-эфирная вонь.

Люди поднимаются наверх – туда, где некогда лежал добела надраенный тик. Дерево ушло – размолочено не в щепу, в пыль, сгорело, снесено за борт. Под прогарными ботинками хрустит черно-серый налет, тускло звенит сталь. Но искореженные надстройки, даже через грубые рабочие рукавицы, ласкают руки теплом осеннего эгейского солнышка, которого и не разглядеть между огоньками газорезок.

Вода и пена тушат огонь. Дерево и сталь загораживают дорогу воде, насосы выбрасывают ее наружу. Но дело сделали – люди. Его, Михаила Косыгина, экипаж.

– Крен ноль. Дифферент ноль!

Наверху качает крыльями «сверчок». Снижается в сторону желто-зеленой полоски халкидского берега, где ждет греческий аэродром. По трансляции летят в белесое небо, растворяются в вышине марши Семена Чернецкого. И уже не помполит, а командир корабля сообщает:

– Всем. Мы победили.

По палубам проносится «Ура»!

А в самом низу, отделенный от воды двойным днищем, надевает наушники гидрофона акустик. Итальянские подводные лодки всегда могут быть. А диверсанты – тем более!