В недрах «Фрунзе» свет не солнечный, электрический. Светло-серая окраска стен, металлические столы и стулья выкрашены «под дерево». От палубы до подволока громоздятся стойки с оборудованием, но просторно, места на линейном крейсере достаточно. Большинство советских учреждений вынуждены довольствоваться куда более скученными условиями… Тут даже шум – конторский. Стук клавиш радиотелеграфа такой же, как у печатной машинки. А телеграф работает всегда, занят даже тогда, когда… не занят. Сейчас еще мирное время, корабль следует из Норфолка в Севастополь, к новому месту приписки. Значит, прятаться в радиомолчании незачем, а потому все свободное от служебных депеш время на недалекую уже Родину летят по эфирным волнам письма моряков. Тоже традиция, тоже -с испанской. Тогда советский линейный крейсер заходил в Овьедо, в Барселону, в Картахену, и всюду нес с собой живой голос Москвы. Советские добровольцы получали возможность поговорить с домом, журналисты гнали, страницу за страницей, репортажи, а враг понемногу привыкал: если «Фрунзе» болтает на три дюжины голосов, значит, сейчас он в ипостаси мирного нейтрального наблюдателя, а не свирепого защитника советской торговли. Правда, это же значит, что и советских конвоев в море нет.

Корабль создал себе репутацию – а потому, стоит ему замолчать, вся разорванная войной Европа замрет, ожидая, куда придется удар главного кулака советского флота.

«Фрунзе» молчит – уже провокация. Потому пятеро связистов лупят по клавишам, и летит в эфир проверенное цензурой, а оттого нешифрованное: «Дорогая моя Катерина Матвеевна…» Музыка для всякого, кого в информационном посту нет. Связистам тоже хорошо – они в наушниках. А каково остальным?

К услугам штурманов, что ведут прокладку, «штормовой» столик, из вогнутой чаши которого не убегут карандаши, репитер гирокомпаса, счетчик оборотов из машинного, и, конечно, карта.

Боевой информационный пост возглавляет старший помощник. Михаил Косыгин сидит за переговорным устройством, с него можно услышать любой боевой пост, и, если надо, отправить аварийную партию, подмогу -либо, наоборот, отозвать людей оттуда, где они не нужны, либо стало слишком опасно. Командир управляет кораблем, а старпом -экипажем. Так в порту и в походе, так и в бою.

Он главный в посту, но работа сейчас не его. Самые занятые люди сгрудились вокруг радиоуловителя самолетов. Один экран черен: аппарат, антенна которого несколько дней назад красовалась на фок-мачте, не работает. Второй, с грота, в порядке. Экран светится зеленым, на нем две линии: горизонтальная и вертикальная. Вертикальная – прямая, ровная. Горизонтальная – в усиках помех. За это ее зовут «травянкой».

Пониже экрана – стол, из стола торчат две рукояти. Управление решеткой. Здесь повернешь – там, на мачте, задвигается здоровенная прямоугольная рама антенны. Поймаешь сигнал от цели – он появится на экране. Не поймаешь – не появится. Занятие, что ловить в темной комнате кота, который, зараза, снаружи. А поймав, цель надо еще и удержать!

Оператору радиоуловителя нужна особая сноровка – и такую Иван Ренгартен воспитал в своих подчиненных. Сейчас стоит за спиной оператора-старшины, молчит. Смотрит на экран, слушает доклады.

Вот – яркое пятно!

– Цель воздушная одиночная, красный один-восемь, дистанция полтора. Высота… – короткая заминка, старшина пересчитывает угол возвышения в метры… -девятьсот.

Оператор крепко сжимает рукоятки, от которых идет сигнал на привод антенны РУСа. На деле – чуть заметно поворачивает, «ведет цель». Это видно: под экраном стрелочный указатель пробегает цифры курсового угла до цели. Левая половина циферблата красная – потому, когда цель по левому борту, и говорят: «красный». Правая половина зеленая…

Теперь – проверка. Ренгартен подносит к губам микрофон.

– «Кабан-один», что у вас на альтиметре?

В ответ – голос, с примесью помех: ветра и морской соли. Здесь, в информационном посту, воздух пахнет только лопастями вентиляторов.

– Восемьсот сорок.

Это в метрах. Самолет хоть и морской, но советский. Выходит, что в очередном разведывательном полете приходится ему, к примеру, пролететь пятьсот миль на норд-норд-ост, держась высоты в пять тысяч метров… Смешение двух систем ничему не мешает: на картах глубин, к примеру, тоже цифры в метрах – а ходят корабли, как и всегда, милями. И никакой путаницы!

– Хорошо, – говорит Ренгартен. – Пожалуй, увеличим дистанцию и сменим эшелон по высоте. Поиск прекратить!

Оператор отрывает кулаки от рукоятей, разминает пальцы: затекли.

– Никуда они от нас не уйдут, Федорович, – говорит ему Ренгартен.

Федорович – не фамилия, отчество. Это традиция, еще со старого флота. Матрос второй статьи должен бояться обращения по фамилии: если его называют официально, «товарищ Имярек», значит, впереди неприятности. До тех пор, пока не освоит специальность, его будут окликать по функции. «Эй, трюмный!» «Слушай, боцманская команда…» «Гальванер, я к вам обращаюсь!»

Потом появляется имя. «Комсомолькое обращение» подчеркивает: молод ты, братец, и на флоте – явление временное. Пришел по призыву, ушел, отслужив положенное… Невзрослеющая молодежь.

Старшины – дело другое. Это и есть те самые кадры, которые решают все. Даже если ходят пока в форменках краснофлотцев срочной службы. Отсюда и подчеркнуто возрастное, взрослое обращение. Какая разница, что Николаю Федоровичу Вереничу едва исполнился двадцать один год? Он – главный старшина бэче-четыре, оператор радиоуловителя самолетов, причем из лучших на флоте. Парень, что родился в полесском местечке на границе с Польшей – чего он ждал от службы? Вернуться домой уважаемым человеком, занять место при технике. Мечтал попасть в низы корабля, к турбинам, чтобы потом, на гражданке, пойти работать на одну из бесчисленных маленьких гидростанций, что разукрасили электрическим светом Белоруссию.

Не повезло, выпала связь. Впрочем, радио – тоже хорошо для мирной жизни, получше, чем пушки да торпеды. Так он думал тогда. Теперь – не понимает, какое еще может быть назначение у его васильковых, удивительно зорких глаз, кроме как высматривать сигналы от целей и навигационных помех на экране радиоуловителя. Теперь ему снова все ясно, сомнения позади, жизнь распланирована на годы вперед: сверхсрочная, а с ней – офицерский китель со старшинскими знаками различия, надбавки за выслугу, женитьба, перевод в персонал базы. Возможно, если хватит куража и сил на учебу – экзамены, и, при удаче, узенькие мичманские нашивки вдоль рукава.

Он не подозревает, что недавнее скупое сообщение трансляции об итальянском ультиматуме перечеркнуло все планы, жирно и накрест. Сам уверял товарищей:

– Если греки действительно – наши, Муссолини они пошлют.

Что это означает лично для него и для стоящего в Салониках линейного крейсера – не думал, у главстаршины все мысли заняты ремонтом и наладкой радиоуловителя.

Сейчас он с удовольствием следит, как бежит по циферблату секундная стрелка. Пять минут… За это время самолеты могут пролететь миль пятнадцать, и наверх забраться тысяч на пять. Ищи их! Но верный РУС найдет.

Недаром довелось провисеть не один час наверху, между небом и палубой, бок о бок с кап-три Ренгартеном. После шторма пришлось заново проводить фидеры и натягивать антенны, причем так, чтобы они не давали помех на последний уцелевший радиоуловитель. Трудно? Опасно? Зато на запястье старшины теперь красуются часы. Не купленные -дареные. Иван Иванович со своей руки снял… Гравировки пока нет, только обещана – после испытаний, когда начнут отпускать команду в порт. Мастеров в Салониках много, сделают быстро.

Идут минуты. «Сверчки» поменяли позиции. Как они себя ведут, оператору не говорят. Может, продолжат расходиться с набором высоты, может, спустятся пониже и изобразят атаку торпедоносцев… Это неважно.

Старшина Веренич их найдет!

Как только будет команда.

Иван Иванович Ренгартен отрывает льдистые глаза от хронометра. Не последние же часы он подарил оператору?

– Время. К поиску цели приступить!

Умелые руки вновь охватывают рукояти управления антенной. По экрану бегут помехи. Наверху, на фок-мачте, шарит по небу прямоугольная решетка антенны. Словно большой сачок для бабочек! Впрочем, чем не сачок? Правда, на самолеты.

– Где вы, где вы, где вы… – приговаривает главстаршина. Экран пуст, только «травянка» выпускает усики помех: следы стоящих в гавани кораблей, буев, портовых сооружений.

Медленное вращение антенны. Сжатые в кулаках рукояти. Капли пота на лбу.

– Где вы, где вы, где вы… Есть отметка!

Экран вспыхивает десятками зеленых огней и сразу гаснет – антенна прошла мимо.

Николай понял: это помеха, это не может быть сигнал от корабельного гидросамолета. Даже от двух сразу! Значит, помеха. Значит, вся работа псу под хвост, и снова, вместо того чтобы смотреть чужой город, придется копаться в потрохах РУСа, а то и лезть наверх, устранять причину помехи. Наверняка ветер сместил какую-то антенну, она и светит…

Веренич скрипит зубами от злости, и помеху ищет уже как личного врага. Нужно же увидеть, при каком положении антенны она выскакивает?

Экран снова залит пятнами отметок.

– Есть помеха, тащи кап-три. Держу! Держу ее, дрянь…

Дальше – загиб за загибом, шепотом, под нос да сквозь

зубы.

– Не выпускать! – цедит Ренгартен. Он склонился к экрану, считает вслух:

– Десять… нет, двенадцать… дистанция триста семьдесят… скорость сто девятосто…

Он оборачивается. У него за спиной уже вскочил с привычного места старший помощник.

– Началось, Михаил Николаевич, – говорит ему Ренгартен. – Гости пожаловали, незваные, да жданные. Сейчас мостик порадуем… На РУСе! Крейсерская скорость сто девяносто узлов у чего?

Оператор от волнения вспоминает полесский акцент. «Мокрай трапкай па бруху». Но доклад четок, пусть во рту и пересохло.

– «Хэмпден», «Чиконья», – называет Веренич наиболее подходящие самолеты. – У «Канта» и наших ТБ-8 трохи больше.

До него начинает доходить: то, что он видит на экране, – не помеха. Не может быть помехой: отметки четкие, значит, самолеты. И их много… Если это провокация, то побольше Хасана.

Ренгартен кивает. Поднимает к губам микрофон. Связь с мостиком.

– Товарищ капитан первого ранга… Замечена группа более двенадцати самолетов, подходят с юго-востока. Дистанция тридцать семь миль. Вероятно, бомбардировщики-торпедоносцы «Кант».

Если судить только по скорости, «Чиконья» и «Хэпден» подходят больше, но у англичан и десяти «Хэмпденов» во всем Восточном Средиземноморье не найдется. А «Чиконьи» шли бы с запада, от Албании, а не с моря.

В посту – мертвая тишина. Только шум приборов, только легкое потрескивание помех.

Голос командира.

– Михаил Николаевич, извольте объявить боевую тревогу. И до летунов наших довести не забудьте…

Это – обязанность старшего помощника. Косыгин откидывает целлюлоидную крышку, большой палец вжимает большую красную кнопку. По кораблю разносится злые переливы колоколов громкого боя. Перекрывая их, старпом орет:

– Это не учебная тревога! – слова неуставные, но нужные: ждали-то учебной. Никто не должен перепутать. – Корабль к отражению атаки с воздуха приготовить! Машине готовиться дать ход!

Наверху, на открытой бомбам и пулям палубе, трубач вскидывает к губам горн. Гремит под палочками тугая кожа барабанов.

Традиция.

Такая же, как часовой при знамени.

Такая же, как взлетающий на грот боевой вымпел.

По палубам – топот полутора тысяч ног. Краснофлотцы спешат на боевые посты. На носу грохот: выбирают якоря, цепь серебряной змеей втягивается в клюзы, сверкают струи из шлангов – боцманская команда моет цепи.

Наверху, на батарее универсальных орудий, вынимают из установщиков дистанции практические снаряды. Ставят боевые – по три на орудие. Пост управления зенитным огнем переслал данные – и установщики сами, без помощи расчетов, настраивают взрыватели. Четыре тысячи метров…

Внутри спешно задраивают все, что должно быть в бою задраено, и открывают все, что должно быть открыто.

Время сжимается. В вахтенном журнале строчки идут густо, открыт журнал боевых действий. Первая запись в этом году: обнаружение неопознанных самолетов. Время – 07.45.

Корабль готовится к бою – о котором, благодаря РУС, узнал заранее. У «Фрунзе» довольно много времени: целых двадцать минут…