Панов чувствовал себя измученным. Следователя охватывало тупое отчаяние. Дело об убийстве модельера Макса Тавурина, которое он пытался распутать, не продвигалось вперед.

Люди из высшего общества, присутствовавшие на открытии бара, воспринимали расспросы следователя либо с раздражением, либо, в лучшем случае, так, будто история эта давно всем надоела и ничего, кроме скуки, не навевает. Подумаешь, убийство… Панов не видел желания переправить преступника за решетку. А ведь гостей на той вечеринке было немного и каждый при жизни Макса считался если не другом, то по крайней мере его хорошим знакомым.

Стоя в своем стареньком автомобильчике отечественного производства в очередном транспортном заторе, Панов пытался разобраться в ощущениях, которые возникли у него совсем недавно, нынешним днем – во время разговора с начальством.

Следователю показалось: у руководителей его неутомимые попытки докопаться до истины тоже вызывали приступы некой агрессии – точно бы своей деятельностью он нарушал их покой. Словно им будет лучше, если это дело попадет в категорию безнадежных. Главное, чтобы никаких шагов по нему больше не предпринималось…

«Что это: заговор?!. Нет, слишком сложно. Всеобщее равнодушие?..» Константин Игоревич терялся в догадках. «Что за странная полоса в моей жизни? Что за странное время?»

Он все чаще вспоминал прошлое. Это были советские годы, на которые пришлась его молодость. Тогда ему было хорошо…

От воспоминаний Панову становилось еще тоскливей. Он знал: прошлое не повторится.