– Боюсь, что на своей машине вы отсюда не выедете. – Голос человека был спокойным. Точно он говорил о каких-то обыденных вещах. Килин несколько раз встречал его во дворце Кёлера, знал, что это какой-то старинный приятель хозяина – дружба их длится чуть ли не с самого детства, но не помнил имени. «Домбровский?.. Или нет?» – Идите за мной… – продолжал человек. – Вот так… – Они подошли к цветнику. – Наклонитесь, потрогайте бутон… Как будто мы с вами обсуждаем секреты выращивания цветов… – Николай послушно выполнил указание. – Турсунов смотрит на нас. По-моему он вас не признал. Иначе бы не стоял там, как идиот… Теперь медленно уходим отсюда. Помните, как в «Гамлете»: «выйдем из этого воздуха…» Да, Шекспир… Англия, Дания, Средние века… Кровавое, мрачное время!

Вдруг странная догадка поразила Килина. Он остановился.

«Не попаду ли я сейчас в Средние века?! Это будет почище девятнадцатого! Потому и Турсунов стоит, как будто не приметил меня!»

– Послушайте, Домбровский! Заткнитесь!.. – Человек тоже замер и удивленно уставился на Николая. – Если вы скажете еще хоть слово, я расколю вам череп об этот постамент! Вам не удастся запулить меня в средневековую Данию.

Человек начал беззвучно трястись. Рот его растянулся в странном, болезненном оскале.

– Вы сошли с ума!.. – наконец выдавил он сквозь еле слышный истерический смех. – Я не владею гипнозом. К тому же вряд ли средневековая Дания занимает в вашем сознании хоть какое-то место. Без этого ничего не получится. Вы должны сами мечтать о прошлом. Бредить им!.. Идемте!.. Ваше счастье, что я хочу вам помочь. Иначе вы никогда не покинете эту усадьбу: секьюрити на воротах уже предупреждены…