меня попросили
написать очередную песню
«про любовь»
я выглянул в окно:
огромная кроваво-мутная луна
всходила над городом
который превзошел
все наивные измышления
средневековых схоластов
об аде
какая, нах**, любовь?
может, пора, наконец,
перестать себя убаюкивать
враками наемных поэтов?
не позднее 2002