Праздник, на котором нас нет

ближе к субботе Луна достает свой желтый кинжал,
свободное время убивает своих господ,
в протухшее сердце впиваются сотни невидимых жал
из окон общаг летит резиновый град,
дальнобойные трассы стянуты в узел тугой
вокруг неразборчивых днищ пневматических тел
белые головы сорваны с плеч стеклянной рукой
эхо соитий в грохоте лопнувших шин

праздник, на котором нас нет
именины тех, кто рожден без имен
праздник, на котором нас нет
поминки по всем, кто похож на людей

зачем каждой твари даешь Ты Свой облик святой?
недоделанный разум за человечьим лицом
кичится божественной маской, грозится войной
оставаясь никем, постепенно становится всем
Диоген с фонарем заходит на кухни и смотрит в глаза,
в застывшие в мутном желе кадры порнух
фонарь Диогена гневным раскатом гасит гроза,
и только тогда он видит, куда он попал

1987

Отправить

Александр

Это декаденс и можно сказать, что автор прекрасно его освоил.