Человек за пультом, склонившись,
Ничего не видит вокруг:
Он отделяет голос твой от тела,
Словно хирург.
И ты таешь, словно лед на сковородке,
Убывает кровь твоя и плоть,
Но часть ее, прилипнув к тонкой пленке,
Вечно живет.
Ты растаешь свечкой в пламени чувств,
Чтобы кто-то вдруг нащупал на пленке
Твой пульс…
На бобину скручены нервы:
Можно вновь и вновь прокрутить.
Из сердца приготовлены консервы —
Каждый может открыть.
Пленка в прорезь вставлена ловко,
Чей-то палец кнопку найдет.
Прижимная планка к головке
Сердце прижмет.
И под то, что было твоей кровью,
Будут пить и будут болтать,
Будут заниматься любовью
И танцевать…
Но средь сотен, наплевавших на все,
Кто-то, вздрогнув, вдруг услышит, как бьется
Твое
Сердце.
/ Но средь сотен, потерявших свой курс,
Кто-то, вздрогнув, вдруг услышит сквозь гомон
Твой пульс… /
1983