Я вернулся с работы: по квартире по непредсказуемой траектории, включая потолок и стены, носилась неуправляемая биомасса, отдаленно напоминающая моего сына Артема. Скорости космические. Как будто в «запорожец» сзади воткнули ракетный двигатель от комплекса С400.

Параллельно эта неведомая субстанция издавала целый оркестр звуков, словно старое радио в квартире пенсионера, который хаотично крутит колесико в поисках потерянной волны.

Инопланетное существо, захватившее Артема, страшно пучеглазило ему глаза и растопыривало пальцы.

«Врач был, прививку сделал», – доложила жена.

Это, в общем, и так понятно, что без медикаментов не обошлось.

Что же он там Артему такого вколол, рассуждал я про себя. Меня последний раз так вштырило, когда в десятом классе сосед Костик в канистру разливного пива добавил бутылку водки. Для вкуса, как он тогда выразился. До сих пор не могу забыть этого вкуса. И особенно послевкусия. Тот коктейль Молотова пился легко: слегка газированное пиво. Но затем я, подобно Артему, носился по двору непилотируемой фанерой и говорил на праязыке, неизвестном фундаментальной науке. В тот момент на мне можно было защитить сразу две диссертации – по языкознанию и психиатрии.

Мои мысли прервал Артем, который, прыгая с люстры на люстру, заодно укусил меня на за нос.

«Да, да, – вернулся я про себя к главному, – надо позвонить педиатру. Пусть мне вколет того же».