Глава 23,
в которой случайная встреча приводит к неслучайным последствиям
Пока гуляли до Маринкиного дома и трепались за чаем на чердаке, у Дона почти получалось не думать о том, что чувство ежа – это вовсе не любовь.
Как там Морена говорила? Любить так, чтобы в мороз и на еже? Чушь. Мороз и ежи в тебе самом – когда обманывает лучший друг, учитель оказывается тысячелетней нежитью, Семья разваливается, и ты вдруг остаешься совсем один, даже когда в толпе. И не получается не смотреть на Морену.
А она – снова свой парень, увлеченно треплется с Киром, грызет армейскую галету и даже не смотрит в твою сторону.
Да и зачем? Дону тоже не стоит смотреть на нее. Надо смотреть в окно, ждать Поца и помнить, что Морена врала. И что она – дочь французского сеньора, о котором болотная нечисть говорит с почтительным придыханием. Что-то вроде принцессы. Вряд ли старший Морена будет рад видеть рядом со своей дочкой обыкновенного питерского мальчишку, который пока никто и звать его никак. Дон же отказался от того, что предлагала Филька. Отказался – ради них, своих друзей, которые врут, сбегают, дурят и, похоже, не очень-то в нем и нуждаются.
Так что не надо, не надо на нее смотреть, а лучше смотреть в окно. Должен же наконец появиться этот Поц!
И Поц появился. Как по заказу.
Только Дон его сперва не узнал. Вышел из подъезда – парень как парень, одет прилично, ни тельника, ни голубого берета, мотоциклетная куртка в точности как у Морены. И пошел к брошенному у подъезда байку. Сел даже, а потом вдруг, как будто толкнули его, поднял голову и уставился прямо на Дона. То есть – на окна Маринкиного дома.
Дон даже отпрянул, и только спустя секунду сообразил, что не шарахаться надо, а бежать, скорее, прямо сейчас, пока Поц таращится!
– Он здесь! Уходит! – крикнул Дон и, не глядя на ребят, помчался вниз – успеть, перехватить, выяснить, наконец, что это был за цирк с Поцевой одеждой на мертвом бомже!
Остальные ломанулись следом – с чердака, вниз по лестнице, бегом, скорее! – и, разумеется, успели лишь услышать рычание уехавшего байка.
Вот же! И как назло, байки Дона и Морены остались у школы, так что даже в догонялки не поиграешь! Хотя, если здраво подумать, догонялки могут не выгореть, а Поц, если увидит погоню, больше сюда не придет, и тогда ищи ветра в поле.
– У Мишани байк, интересно, откуда бы? – озвучил общее удивление Ариец, когда экспрессивные выражения у всех закончились.
– Найдем – узнаем, – хмыкнул Дон. – Зато теперь совершенно ясно, что Поц затеял несусветную гадость, и затеял не один. Не похоже, чтобы байк он угнал. Если только вместе с прикидом.
Ариец только покачал головой:
– У Мишани с этим делом строго. Даже булочки в столовке – ни-ни.
– И что теперь? – спросил Ромка.
– Все по новой, – пожал плечами Кир. – После школы дежурить, ждать, и он рано или поздно попадется. Только не забывать проверять тот чердак. А то получится как сегодня.
– Налажали, чего уж там. Ладно, значит, сегодня была не судьба, – вздохнул Дон и покосился на Морену. – Пошли, что ли. Кому по домам, а кому к школе за байками.
Морена тоже покосилась на него с независимым-независимым видом. Мол, я тебя, конечно, вижу – но все равно не вижу в упор. Недостоин.
Да не больно-то и хотелось!
– Вот и отлично, я с вами! – обрадовался Ромка. – Слушай, Дон, я вот думаю насчет сцены с Оливией…
Дон мысленно застонал. Господи, за что ты покарал меня Ромкиной одержимостью? Я все понимаю, увлечение работой – это круто и здорово, но не до такой же степени! И не на мою голову! Лучше бы вдвоем с Мореной, честное слово. Она хоть молчать умеет!
Она и молчала, пока они выходили из Маринкиного квартала к каналу. А Ромка трещал без умолку, требуя подтверждения своей гениальности, восторгов и чуть ли не бронзовую статую в полный рост. Дон, чтобы не поругаться на пустом месте, пропускал все это мимо ушей, иногда кивал и искал благовидный предлог послать Ромку в болото. Хотя бы перевести тему!
В какой-то момент показалось, что благовидный предлог нашелся: за ними увязалось несколько мужиков откровенно хулиганской наружности. Особенно выделялся здоровенный, как шкаф, бородатый, и на руках татуировки – не то змеи, не то драконы. Все пальцы синие. И несло от этих мужиков опасностью так, что хоть полицию вызывай. Превентивно.
Дон толкнул Ромку в бок:
– Кажется, нас нашли неприятности. И как-то подозрительно вовремя, рядом с местом дислокации Поца. Только ли мы его ищем?
Ромка обернулся, глянул на мужиков и покачал головой:
– Да ладно, нормальные мужики. Мы им на фиг не сдались!
Ромка сказал это с такой уверенностью, что будь на месте Ромки кто другой, Дон бы заподозрил его в соучастии. Ну, там, усыпить бдительность и завести в засаду, а потом поделить добычу. Но не Ромку же! Хоть он и дурит на почве режиссуры, но своих никогда не предаст. Так что, наверное, Ромка просто этих мужиков знает, потому и уверен, что они безопасны. Правда, почему тогда не здоровается?
Но вместо того чтобы здороваться со знакомыми, Ромка продолжил парить Дону мозги на предмет новой концепции «шиворот-навыворот, все наоборот».
Еще минуты две Дон послушал, а потом не выдержал:
– Давай об этом на репетиции. От учебы уже все мозги опухли!
И, разумеется, Ромка обиделся. Причем бросил такой злобный взгляд на Морену, словно это она во всем виновата. Каким местом, Дон не понял: она всю дорогу молчала и не отсвечивала, так только, иногда угукала, если Ромка особенно жарко желал одобрения.
Но, по счастью, поругаться они все же не успели.
Выручил незнакомец.
Они как раз подошли к каналу, и их оттуда окликнули:
– Эй, синьоры!
Стоящий в лодке господин, мужиком или лодочником его язык не повернулся бы назвать, махал им рукой и улыбался. На смуглом, по-южному горбоносом лице улыбка так и сверкала.
Наверное, ролевик. Вряд ли кто-то еще будет рядиться под венецианца эпохи Возрождения и повязывать красную гондольерскую косынку, да и лодка выглядит как настоящая гондола – длинная, с загнутыми концами и площадкой на корме. Очень странно для Питера. И странно, что ролевик тут один, они ж обычно компаниями.
– Такой прекрасный день, а ваша синьорина хмурится! Порадуйте прелестную синьорину прогулкой по реке!
Ромка тут же буркнул, что им и пешком неплохо. А вот Морена улыбнулась гондольеру в ответ. И Дон подумал: почему бы и нет? Все лучше, чем еще полчаса слушать Ромкино бухтение пополам с одой себе, великолепному. Вот кому надо было идти в ученики Челлини, такая же сумасшедшая «скромность»!
Он сам удивился своей мысли. После глюков… ладно, не глюков, а воспоминаний о мадонне Феличе и гитаре Дон категорически не хотел думать о том, кто живет у него в голове. А тут получилось как-то спокойно, легко и даже почти приятно. Словно не шиза, а детская игра – в тайны, приключения, древние артефакты и волшебство.
Ну и хорошо. Ну и ладно. Будет древний артефакт Челлини, таинственным образом общающийся с Доном посредством волшебства. И приключения, куда ж без них. Приключение номер раз – прогулка на мистической гондоле с мистическим… ну, допустим, венецианцем. Лишь бы только не с Хароном.
Улыбнувшись загулу собственной фантазии, Дон шагнул к ступеням, ведущим к воде.
– Вы прокатите нас?.. – начал он, но не успел закончить.
– До Васильевского острова, конечно же! – гондольер заулыбался еще ослепительнее. – Прямо к дому синьорины!
Э… мистика? Или они знакомы? Откуда еще гондольеру знать, где живет Морена?
Дон обернулся к ней и увидел дивную картину: Морена, застывшая от офигения.
– Вы?.. – жалобно выдохнула она и помотала головой. – Это же был сон!
Судя по ее тону, сон был неприятный. Даже страшный. И Дону тут же захотелось ее обнять, защитить и утешить. Потому что нельзя пугать девчонок. Даже если они врут.
А гондольер хитро сверкнул глазами, поклонился и завернул галантнейшую фразу на тему синьорины – дивного видения, осенившего сей вечер неземной красой. И ежели она почтит и соизволит, то он будет всемерно счастлив…
Где-то в середине этой фразы Ромка засопел, как сердитый чайник, и пробурчал, что вот лично он ни на каких лодках кататься не собирается, и вообще у Дона байк, а ему домой, и пошли уже, хочет этот катать синьорину – пусть катает, а мы пошли, Дон, да пошли же!..
– Иди, Ром, ага. Тебя заждались. А мы прокатимся, такой вечер!
– Ты чего?.. – обиделся Ромка.
– Давай, до завтра, – Дон похлопал его по плечу и отвернулся. В конце концов, Ромка не маленький, сообразит, что надо знать меру в дури. А не сообразит – Дон ему объяснит. Популярно. Но не сегодня.
Отвернулся от Ромки очень вовремя, потому что уже Морена глядела на него растерянно, словно ждала совета: послать этого странного гондольера или все же рискнуть? Хочется же! Настоящая гондола посреди Петербурга!
– Прошу вас! – Гондольер сделал приглашающий жест, тоже глядя на Дона.
Дон пожал плечами и шагнул в лодку. Не то чтобы ему страсть как хотелось романтической прогулки на гондоле, особенно с Мореной. Но из двух зол он выбрал то, которое молчит.
И эти гопники татуированные уж слишком напрягали. Если не мерещится, а в самом деле за ними шли – за гондолой гопникам придется побегать, а до Васьки и вовсе поплавать, через Неву пешком не перейдешь.
Морена шагнула следом, лишь на миг позже. Именно так бы сделал Киллер.
В груди заворочался какой-то посторонний еж, кольнул досадой: ну вот какого лешего друг оказался вдруг? Такой отличный парень был Киллер! А теперь – синьорина, принцесса…
– Прошу, синьорина, – буркнул Дон насмешливо, пропуская ее вперед.
Она дернула плечом и демонстративно улыбнулась гондольеру, словно тут никого, кроме него, и не было.
Гондольер же, словно ничего не заметил, принялся усаживать синьорину поудобнее, а Дона – рядом с ней. И нет, не надо ему стоять на носу, вот же сиденье для пассажиров, разве же вам не нравится? А то, может быть, подушечку?
От подушечки Дон и Морена отказались в один голос и покосились друг на друга. Дон – досадливо, а она… да кто ж ее разберет! И сиденье оказалось слишком узкое, хоть он и отодвинулся к левому борту, все равно Морена была слишком близко. На километр ближе, чем надо.
Чтобы не смотреть на нее, Дон оглянулся на берег и увидел-таки, как Ромка подошел к тому самому татуированному шкафу – который точно нормальный. Поздоровался, что-то спросил, Дон разобрал только имя: Гоша, остальное потонуло в уличном шуме. Гоша-шкаф покачал головой и сделал возмущенное лицо, вроде «как ты мог такое подумать!». Значит, все же знакомы. Может, соседи, но уж точно не пиво вместе пьют, не настолько свойски Ромка с ними держится.
Дон бы, наверное, еще поразглядывал совершенно неинтересных мужиков, лишь бы не смотреть на Морену, но тут гондола тронулась, нырнула под мостик – и мужики пропали из виду.
А гондольер все-таки неправильный. Правильный гондольер сейчас запел бы какую-нибудь баркаролу, а этот – ничего подобного. Молчит, и все тут.
Гондольер, словно подслушал мысли, разулыбался, откашлялся и – нет, не запел. Заговорил. Так размеренно, что Дон даже и рифму не сразу услышал!
– Сквозь опущенные веки
Вижу, вижу, ты со мной,
И в руке твоей навеки
Неоткрытый веер мой.
Оттого, что стали рядом
Мы в блаженный миг чудес,
В миг, когда над Летним садом
Месяц розовый воскрес.
Очень убедительно у него получилось это, про розовый месяц, Дон даже в небо посмотрел. На всякий случай. И чуть не присвистнул: солнце уже садилось, месяц карабкался на небо – действительно, розовый от заката – и все это напоминало декорацию к какому-нибудь шекспировскому спектаклю. Только тени отца Гамлета не хватает. Или хоть чьей-нибудь тени!
Вот прямо сейчас как выйдет на набережную Ахматова! В шляпе в белый горох, как на портрете!
Почему именно Ахматова, Дон не знал. Из-за стихов, наверное. А может, потому, что все это было как-то очень уж по-ахматовски – гондола на Неве, розовый месяц и независимо молчащая Морена. Он даже не удивился, увидев на набережной, у самого парапета, женщину в черной шляпке. В горохах. И одетую по моде начала прошлого века. Тоже ролевичка небось. Или эта, реконструкторша. Да какая разница? Будет Ахматовой, и плевать, как ее там на самом деле зовут.
Надо ее нарисовать. Вот прямо сегодня – нарисовать как есть, на фоне современных вывесок и машин, и краем этот мостик с чугунными перилами. И с ахматовским профилем, как на фотографиях, плевать, что на самом деле лица не видно.
А рядом с ней пса. Черного. Который их от бани провожал, сколько там назад? Неделю, две?
Или вообще целый цикл нарисовать – «Тени моего города»…
Дон так задумался о будущих картинах, что почти прослушал, как гондольер рассказывал о канале, статуях и вроде бы даже закладке набережной. И даже не заметил, когда свернула Ахматова и как затерялась в потоке машин – а может, зашла в магазин.
Вернулся в реальность, только когда рядом пошевелились и выругались сквозь зубы. Совсем неподобающе для девчонки.
Что это с ней?
Дон хотел было обернуться и спросить, но тут заметил нечто, чего тут никак не должно было быть.
Гопников.
Ровно там, где исчезла Ахматова, на другой стороне улицы, из-за остановившегося на светофоре грузовичка показались те самые подозрительные мужики, с татуированным шкафом во главе. Как его, Гена, Гоша… Они бежали трусцой, старательно не обращая внимания ни на гондолу, ни на Дона, и вообще делали вид, что весь вечер занимаются мирным спортом. Вот только бежали они сейчас в сторону, противоположную той, куда шли всего пять минут назад.
У Дона по спине пробежали мурашки.
Какого лешего им надо?! Вернее, кого им надо – Дона или Морену?.. и… зачем?
Дон машинально обернулся к ней.
Сжатые губы, напряженные плечи, в настороженном взгляде – снежная вьюга, предвестница Валгаллы. Киллер на старте, сейчас как прыгнет, и клочки по закоулочкам… Вот только это был не Киллер, а девчонка. Бешеная, драчливая, перепуганная насмерть девчонка. И сколько бы она ни прятала страх в снежной Валгалле, Дон все равно его видел и чувствовал. И должен был ее защитить. Как угодно. От кого угодно. Хоть от дюжины гопников и сотни вурдалаков.
Но пока единственное, что он мог сделать, это обнять ее за плечи и притянуть к себе. И улыбнуться, спрятав собственный страх подальше.
Морена сначала закаменела совсем, а потом, через секунду, прерывисто вздохнула и прижалась к нему. И отвела взгляд от гопников.
Уже хорошо, а вот что дальше делать? Это только в книгах герои выходят вдвоем против десятка и побеждают. А в жизни…
Отвлек гондольер. Перехватил взгляд Дона, сверкнул улыбкой.
– В такой вечер, синьор, просто преступление думать о ком-то, кроме вашей спутницы! Все прочее не стоит внимания, поверьте…
Сейчас точно запоет. Баркаролу. Может, даже из «Сказок Гофмана».
Гондольер хмыкнул, словно подслушал Доновы мысли.
– Я бы вам даже спел, но, возможно, прекрасная синьорина сделает нам одолжение?
И кивнул на скамейку у кормы. Там, прямо напротив Дона, лежало что-то, завернутое в брезент, – Дон сразу заметил, еще когда садился. А потом как-то позабыл. Ну лежит и лежит, мало ли…
Оказалось, гитара. Дон уже приготовился увидеть старинную, с резьбой и инкрустацией, кто их, ролевых гондольеров, знает? Но ничего подобного. Обычная «Кремона» в жестком чехле, и не старинная, а просто старая.
Морена недоуменно уставилась сначала на гитару, а потом и на гондольера.
– Сейчас играть? Как-то оно…
А Дону идея неожиданно понравилась. Пусть уж Морена поет, лучше петь, чем бояться! Взяв ее за руку, заглянул в глаза:
– Сыграй мне. Пожалуйста.
Морена едва заметно вздрогнула, смущенно улыбнулась, опустила глаза и порозовела скулами. Так мило и трогательно, что Дону резко захотелось ее обнять… или на нее наорать, оттолкнуть… Вот зачем она так? Сначала – влезла в душу, наврала, а теперь краснеет и…
И рука у нее едва заметно дрожит. Теплая, сильная, с тонкими пальцами и короткими ногтями. Держать ее в своей приятно и до безобразия правильно.
Еще бы обойтись без проснувшихся в груди ежей! И вообще, какого лешего с ним творится? Вот зачем он сам с ней обращается как с девчонкой, а не как с другом? Киллеру он бы просто сунул гитару и сказал «надо», и Киллер бы понял. А этой… эта… принцесса… за каким лешим надо, чтобы она играла именно для него, а не для какого-то там ролевика? И почему так важно, чтобы она согласилась, чтобы на него посмотрела…
Кому-то тут пора прийти в себя и вспомнить, что ему врали. Нагло. В глаза. И будут врать дальше – потому что это не Киллер, внезапно превратившийся в Виолу-мечту, это девчонка, которая притворялась Киллером. Другом. А он – верил. Как последний дурак.
Дон аккуратно подсунул Морене гитару, а руку убрал. И отодвинулся – так, чтобы не касаться. Еще не хватало ей показать, что ему больно. Обойдется. И вообще, дурь все это. Пройдет. Они и знакомы-то всего ничего, так что вовсе он не влюбился. Влюбиться – это не про него, он для этого слишком любит свое искусство.
Гитару она взяла, подняла взгляд на Дона…
Шоколадные кудри, пушистые ресницы, и эта улыбка – чуть виноватая, чуть растерянная, и в зеленых глаза – надежда.
Подняла – и снова опустила, теперь уже глядя только на гитару.
Дон чуть не выругался. Вот почему теперь он чувствует себя сволочью?! Как будто это он ее обидел. Он врал, он ее оттолкнул, он весь день делал вид, что ее не существует в природе? А не пошла ли она!..
И снова спасла случайность. За секунду до того, как Дон раскрыл рот и высказал все, что думает о женских штучках, на него брызнуло речной водой, гондола покачнулась на волне, и раздалось:
– Прошу прощения, сеньоре, сегодня весьма оживленное движение!
Мимо – то есть навстречу – прошел туристический катер, еще раз обдав Дона брызгами. С катера на них пялилось с дюжину японцев, сверкали вспышки фотокамер, и ругаться стало как-то неловко. Да и незачем. Вообще непонятно, с какой стати он так разозлился.
Зато забыл про гопников и перестал бояться.
Гопники?
Вот же…
Дон покосился на берег и едва не выругался. Шкаф-Гоша со товарищи по-прежнему бежали вдоль канала, совершенно не глядя в сторону гондолы. И, разумеется, чисто случайно держались с ней почти вровень. Исключительно случайно!
Хоть бы их менты задержали для проверки паспортов, что ли! Если уж сами никак не провалятся!
По счастью, Морена про них забыла, занятая гитарой. Тронула струны, подкрутила колок – и заиграла. Что-то очень знакомое, такое, с привкусом болота и мистики… ну да, точно, Кир это же пел. Из «Арии».
– Засыпай, на руках у меня засыпай, – она пела негромко, но казалось, ее голос летит над каналом, над Невой, над всем Питером – осенними листьями и туманом, морским ветром и криком чайки, шумом волн и скрипом снасти. – Ты найдешь потерянный рай…
Она пела – а Дон смотрел на нее, словно видел впервые. Словно вот сейчас она вошла в класс, и села за его парту, и этим же грудным, низким голосом сказала ему: «Здравствуй, Дон, я пришла к тебе. Ты ждал меня, я знаю. Теперь ты найдешь свой потерянный рай».
Наверное, тогда все было бы иначе. Честно. Открыто. И… тогда ничего бы не было. Ни безумных снежных глаз, сломанных пальцев Димона и крика на весь стадион: «Киллер»! Ни Сирина и Алконоста на классной доске. Ни божественных пирогов Франца Карловича и сумасшедшего желания лепить Гитару. Не было бы сиреневого медведя, завернутого в одеяло, и гонки вдвоем на одном байке по Лиговке. Может быть, не было бы и «убийства» Поца. И совершенно точно тогда бы она не сидела сейчас рядом с ним в гондоле, и он бы не слышал этого странного, слишком низкого для девушки, такого шершавого и выразительного голоса…
Этот сентябрь был бы совсем другим. Не таким безумным и волшебным.
– Засыпай под пение дождя…
Она замолкла, глядя куда-то вдаль со светлой задумчивой улыбкой, только пальцы перебирали струны, и Дону вдруг подумалось: если бы она вот так перебирала его волосы, и эта улыбка предназначалась ему?..
Совершенно бездумно он проследил за ее взглядом – на машины, дома, вывески… туманные, рисованные акварелью и чуть потекшие… Показалось несколько силуэтов – шкафоподобных, нелепо-грубых среди акварельной нежности, – растворяются в тумане, текут и исчезают, напоследок протестующе взмахнув руками… И когда гопники-спортсмены растворились совсем, оставив на асфальте лишь темное пятно, из переулка степенно вышел огромный черный пес, понюхал пятно, сел посреди тротуара и улыбнулся, вывалив язык. Радостно, во всю зубастую пасть. И вроде бы даже подмигнул Дону.
А когда между псом и Доном проехала газель с аляповатой нарисованной пиццей – пес тоже исчез. Тротуар был пуст. Ни пса, ни гопников, ни даже прохожих.
– …эти статуи расплавили на пушки… – отделился от шума волн и машин голос гондольера.
Дон откинулся на спинку сиденья, привычно и правильно обнял Виолу – и она так же привычно и правильно склонила голову ему на плечо. А гондольер, сверкая глазами и жестикулируя свободной рукой, рассказывал об итальянском мастере Бартоломео Карло Растрелли, что возводил дворцы на Неве, отливал бронзовых зверей и своими руками творил этот город, и любил его, как свое дитя.
По набережной, блестя позеленевшими шкурами в свете фонарей, шли львы и драконы, грифоны и волки, притворяющиеся мерседесами и фордами. Поднимались призрачные паруса над речными трамвайчиками, танцевали томные барышни за темными стеклами Зимнего, а от Адмиралтейства отъезжали всадники на горячих конях и спешили по своим давно прошедшим делам… а Дон с Виолой, держась за руки, смотрели, как над Петропавловской крепостью расцветают фейерверки, и целовались, позабыв и про мороз, и про весь мир, и про не кормленных дома ежей…
– Вас уже встречают, синьорина, – разбудил Дона уже почти родной голос гондольера.
Он открыл глаза – и увидел сначала гранитные ступени, потом – турецкие туфли с загнутыми носами, бархатный сюртук и ухоженные бакенбарды под красным колпачком с кисточкой.
– Ой, Франсуа! – Рядом с Доном пошевелилась Виола, сонно моргнула.
– Позвольте, я помогу вам, мадемуазель! – Франц Карлович сбежал вниз, к самой воде.
Дону на миг показалось, что сейчас мадемуазель Виола сойдет на берег, возьмет за руку старого профессора кулинарии, уйдет в темноту, растворится и никогда больше не вернется. А Дону останется лишь воспоминание о странном сне перед первым сентября.
Ну нет!
Сон или явь, мистика или реальность – он не собирается прятать голову в песок и отказываться от того, что было. Подумаешь, мистика и глюки, не впервой! А что Виола врала… ладно, может быть, и не врала на самом-то деле. Надо просто дать ей шанс объясниться. И объясниться самому. Им в любом случае еще четыре года учиться вместе, а разброд и шатание никому не нужны.
Вскочив на ноги, Дон помог подняться Виоле и, прежде чем вывести на берег, задержал ее руку в своей.
– Мы поговорим завтра. Начистоту, договорились?
Она очень серьезно посмотрела ему в глаза и кивнула.
– Договорились, мой Дон. До завтра.
А потом Дон смотрел, как нелепая парочка – высокая девушка в мотоциклетной куртке и маленький старичок в колпачке с кисточкой – уходят в питерский вечерний туман. Когда он уже собрался развернуться и пойти домой, она обернулась и помахала рукой:
– Увидимся завтра! – скорее угадал, чем услышал он.
Дон махнул в ответ. И увидимся, и поговорим. И все будет хорошо, потому что… просто потому, что вот такая солнечная осень, и Петербург – его Петербург, и уже немного – ее Петербург, и гондольер-ролевик, и даже школа. А чудеса? Да к лешему чудеса, для счастья они совсем не нужны. Сами справимся!
