Логен стоял на высокой башне дворца, облокотившись о парапет и подставив лицо ветру. Точно так же – давным-давно – он когда-то стоял на вершине Цепной башни, ошеломленно глядя на простиравшиеся внизу бесконечные просторы Адуи. Невозможно было представить, что этот прекрасный, гордый, неуязвимый город – творение рук человеческих.

Мертвые, как все изменилось!

Зеленые парковые лужайки завалены мусором, деревья искорежены, куски дерна вырваны из земли, озеро обмельчало, превратилось в топкое болото. На западном краю парка чудом уцелел стройный ряд белых зданий, зияющих черными проемами выбитых окон. Чуть дальше к западу с домов сорвало крыши, от совсем дальних построек остались только обугленные стены, заваленные обломками.

А потом – ничего. Пустошь. Величественный дворец с золотым куполом разрушен. Не стало и площади, где Логен следил за игрой в поединок. Цепная башня, крепостная стена под ней и грандиозные здания, где Логен бежал вместе с Ферро, исчезли, словно их и не было.

Всю западную часть Агрионта поглотил огромный круг разрушения. Выжженный дотла город рассекали черные шрамы пожарищ. В заливе виднелись обугленные остовы кораблей. Над искалеченным городом высился Дом Делателя, не затронутый хаосом разрухи, – четкий черный силуэт, неприступный и равнодушный.

Логен стоял у парапета, почесывая обезображенную щеку. Надрывно ныли раны. Сколько их? Избитое, исколотое, разрубленное, разорванное тело болело. Вот этот рубец остался от схватки с едоком, это – памятки о битве у крепостного рва, о семидневном побоище в Высокогорье, о поединке с Ужасающим. Бесчисленные напоминания о сотнях сражений, о драках и давних битвах. Все не упомнить.

Он хмуро поглядел на свои руки. На месте обрубленного среднего пальца серел камень парапета. Он все еще Девятипалый. Девять Смертей. Человек, сотканный из смерти, как сказал Бетод. Вчера он чуть не убил Ищейку, своего старинного друга. Своего единственного друга. Он занес меч, и, если бы судьба не вмешалась, разрубил бы приятеля на части.

Он вспомнил, как стоял высоко на балконе Великой Северной библиотеки и глядел на долину, где зеркалом блестела водная гладь тихого озера. Он вспомнил легкое прикосновение ветра к чисто выбритым скулам, свои размышления о том, может ли человек измениться.

Теперь он знал ответ на свой вопрос.

– Мастер Девятипалый!

Логен резко повернулся и шумно втянул воздух – заживающую рану в боку пронзила острая боль. На парапет вышел первый из магов. Он изменился. Стал моложе. Он выглядел даже моложе, чем при самой первой встрече с Логеном. Движения его стали уверенными, глаза оживленно блестели. В седой бороде появились черные волоски. Байяз дружелюбно улыбался. Логен давно не видел таких улыбок.

– Болит?

Логен угрюмо хмыкнул.

– Мне не впервой.

– Да, но ведь легче не становится. – Байяз, опершись внушительными кулаками на парапет, радостно озирал окрестности, будто перед ним простирался цветущий луг, а не опаленные пожаром руины. – Я и не думал, что мы с тобой так скоро встретимся. И что ты так высоко поднимешься. Значит, вражда окончена. Бетод повержен. Говорят, с его же собственной крепостной стены и сбросил. Замечательная подробность, прекрасно ляжет в песню. И ты занял его место. Девять Смертей, король Севера. Кто бы мог подумать!

– Все было не так, – хмуро буркнул Логен.

– А, какая разница! Главное – исход. Наконец-то Север живет мирно. Поздравляю!

– Бетод рассказал пару вещей.

– Правда? – беспечно осведомился Байяз. – Помнится, его беседы отличались унылым однообразием, все о себе да о себе – чего достиг, к чему стремится. Такое отсутствие хороших манер весьма утомительно.

– Он сказал, что не убил меня из-за тебя. Что ты мою жизнь у него выменял.

– Что правда, то правда. За ним числился должок, вот он твоей жизнью и расплатился. Понимаешь, я всегда пекусь о будущем. Я догадывался, что мне пригодится человек, способный разговаривать с ду́хами, а ты вдобавок был прекрасным спутником в моих странствиях.

– Было бы хорошо, если бы ты об этом сказал, – процедил Логен, едва не скрипнув зубами.

– А ты не спрашивал, мастер Девятипалый. Помнится, тебя мои планы не интересовали, да и я не желал тебя обязывать. Не слишком хорошее начало для будущей дружбы начать с «я тут недавно спас твою жизнь».

Байяз, как обычно, все очень толково объяснил, но дурное настроение не улучшилось. Логен чувствовал себя боровом, которого выменяли на ярмарке.

– А где Ки? Хорошо бы с ним…

– Умер, – отрывисто сказал Байяз, словно ножом пырнул. – Нам его очень не хватает.

– Значит, вернулся в грязь …

Логен вспомнил, как пытался спасти жизнь ученику мага, вспомнил долгий путь под дождем, желание совершить правильный поступок… Впрочем, особой жалости он не чувствовал. Да и где ей взяться, сколько смертей кругом. Логен словно онемел внутри.

– Вернулся в грязь… – задумчиво пробормотал он. – А ты все такой же, да.

– Конечно.

– Вот она, цена выживания: помянуть погибших, произнести нужные речи, а потом жить дальше и надеяться на лучшее.

– Разумеется.

– Надо смотреть правде в глаза.

– Тоже верно.

Логен размял ноющий бок, чтобы хоть что-то почувствовать. Боль не принесла облегчения.

– Я вчера потерял друга.

– Кровавый был день. Но мы победили.

– Да неужели? Ради кого?

Среди руин суетились люди, словно муравьи в разворошенном муравейнике. Искали уцелевших, находили трупы. Вряд ли они сейчас чувствуют себя победителями. Его победа не радовала вовсе.

– Мне к моим надо, – пробормотал он, не двигаясь с места. – Помочь с похоронами, с ранеными.

– Однако ты стоишь здесь, и смотришь вниз… – заметил Байяз.

Зеленые глаза первого из магов стали тверды, как камень. Логен с самого начала знал за ним эту суровую твердость, однако все время о ней забывал. Привык не замечать.

– Я прекрасно понимаю твои чувства. Исцеление – для молодых. С возрастом терпеливое отношение к раненым медленно, но неумолимо исчезает, – продолжил маг, приподняв брови и поворачиваясь к изуродованной панораме города. – Я очень стар.

Он поднес кулак к двери, готовясь постучать, но замер, нервно почесывая ладонь.

Он помнил ее запах – сладковатый, с кислинкой. Помнил силу ее рук, хмурое лицо, освещенное огнем костра. Помнил тепло ее тела, прижимавшееся к нему в ночи. Он сознавал, что между ними происходило что-то хорошее, несмотря на все резкие слова. Есть люди, которым добрые слова не подвластны. Надежды у него особой не было; такому, как он, без надежды легче. Но если ничего не вложить, то ничего и не получишь.

Логен сжал зубы и постучал в дверь. Тишина. Он закусил губу и снова постучал. Потом насупился и, внезапно потеряв терпение, толчком распахнул дверь.

Ферро обернулась: одежда мятая, замызганная, в широко раскрытых глазах сквозит волнение, кулаки сжаты. При виде Логена на ее лице отразилось разочарование, и сердце Девятипалого глухо стукнуло.

– Это я, Логен.

Ферро хмыкнула и склонила голову набок, угрюмо глядя в окно. Прищурилась, подошла к подоконнику – и резко свернула в сторону.

– Вот!

– Что? – недоуменно пробормотал Логен.

– Слышишь?

– Что?

– Их слышишь? – Она подошла к стене и прижала к ней ухо.

Логен не представлял себе, что произойдет. С ней всегда было непросто, но такого он не ожидал. Придется идти напролом, другого выхода не оставалось.

– Я теперь король… – Он фыркнул. – Король Севера, представляешь? – Он ждал, что она рассмеется ему в лицо, однако Ферро замерла, прислушиваясь к чему-то в стене. – Мы с Луфаром теперь короли. Можешь представить менее подходящих для этого ублюдков, а?

Нет ответа.

Логен облизнул губы. Ладно, пойдем напрямую.

– Ферро… Так случилось… Ну, что мы с тобой… – Он шагнул к ней. – Я не хотел… Я не знал… – Он положил руку ей на плечо. – Ферро, я вот что хочу сказать…

Она резко обернулась и зажала ему рот рукой.

– С-с-с!

Схватила за рубаху, заставила опуститься на колени, а сама прижала ухо к плиткам, напряженно прислушиваясь.

– Вот, слышишь? Там! Слушай! Ты их слышишь?

Он осторожно протянул руку к Ферро, коснулся ее шеи, провел шершавыми пальцами по ее коже. Она передернула плечами, отмахнулась, и он нахмурился. Может быть, он просто вообразил себе что-то хорошее, а она о нем и не помышляла? Ему так сильно этого хотелось, что он все придумал.

Он поднялся с колен, сухо кашлянул.

– Не важно. Может, я потом еще зайду.

Она не шелохнулась, прижав ухо к плиткам. Даже не взглянула в его сторону.

Логен Девятипалый не чурался смерти. Он с ней всю жизнь был близок. Он видел, как сжигали тысячи тел после битвы при Карлеоне. Он помнил братские могилы в безымянной долине в Высокогорье. Он прошел по грудам человечьих костей на месте уничтоженного Аулкуса.

Но даже Девять Смертей, человек, которого боялся весь Север, никогда прежде не видел такого зрелища.

Вдоль широкой дороги тянулись груды трупов. Тела уложили штабелями высотой по грудь. Сотни, тысячи трупов – не сосчитать. Похоже, их пытались прикрыть, но тел было слишком много, а мертвым все равно. Ветер трепал рваную холстину, кое-где придавленную обломками балок.

В начале дороги уцелели несколько статуй. Какие-то древние короли скорбно взирали с пьедесталов на трупы, сваленные к их ногам. Тут Логен сообразил, что это не страна мертвых, а аллея Королей.

Шагов через сто статуи исчезли, остались только постаменты; на одном торчал обломок каменного сапога. К ним жались какие-то страдальцы – полуживые, истерзанные. Кто-то, сидя на камне, равнодушно выдирал клочья волос с головы, глядя в пустоту. Кто-то надрывно заходился кашлем, прижимая ко рту окровавленную тряпицу. На земле скорчились мужчина и женщина, иссохшие, будто скелеты, обтянутые сморщенной кожей. Из груди женщины вырывалось надсадное, хриплое дыхание. Мужчина не дышал.

Еще сто шагов, и Логен словно попал в преисподнюю. Все вокруг лежало в развалинах. От построек и статуй не осталось ни следа – только горы странного мусора. Расколотый камень, расщепленное дерево, искореженный металл, обрывки бумаги, осколки стекла – все перемешано с песком и пылью, спрессовано до неузнаваемости. Изредка попадались непонятно как уцелевшие вещи: дверь, стул, ковер, разрисованное блюдо, улыбающееся лицо статуи.

Повсюду бродили люди, прокладывали тропинки среди развалин. Спасатели? Рабочие? Воры? Кто знает… Логен миновал огромный костер, и щеки коснулся жар пламени. Неподалеку стоял солдат в опаленном доспехе.

– Если вы нашли хоть что-то из белого металла, – повторял он, – сожгите! Куски плоти под белым металом – немедленно сжигайте! Приказ закрытого совета!

Чуть поодаль, на вершине самой большой груды мусора кто-то возился с огромной деревянной балкой. Нагнулся, ухватил поудобнее… Джезаль дан Луфар. Лицо перемазано, вместо одежды – грязные лохмотья. Он походил на короля не больше, чем сам Логен.

У подножия свалки стоял массивный мужчина с рукой на перевязи.

– Ваше величество, здесь небезопасно! – молил он тоненьким, девчачьим голоском. – Вам надо…

– Мое место здесь!

Джезаль напрягся, упрямо, изо всех сил потянул на себя балку. Похоже, отступать он не собирался, хотя без помощи ему было не обойтись.

– Давно он здесь? – спросил Логен.

– Как с ночи начал, так и не останавливался, – ответил человек с поломанной рукой. – Горстку уцелевших удалось отыскать, но их какой-то недуг гложет. – Он кивнул в сторону страдальцев у постаментов. – Волосы выпадают, ногти, зубы. Они сохнут. Несколько человек уже умерли, другие умирают. – Он сокрушенно покачал головой. – Чем мы заслужили такую кару?

– Карают не только виноватых.

– Девятипалый! – Джезаль смотрел вниз, бледное солнце светило за его спиной. – Вот и помощник нашелся. Давай, ухвати эту балку с другого конца!

Убирать балку смысла не было, но великие дела начинаются с малого, как говорил отец Логена. Так что он взобрался на кучу мусора. Под сапогами трещало дерево, скользили обломки камня.

– Мертвые… – ошеломленно оглядевшись, пробормотал он.

С места, где он стоял, казалось, что до самого горизонта вокруг все в руинах. В развалинах копошились люди, что-то искали, суетились или стояли неподвижно, потрясенные масштабом катастрофы. Разрушения простирались на целую милю, если не дальше.

– Логен, помогай!

– Ага, ладно.

Логен нагнулся, ухватил конец массивной обгорелой балки. Два короля потянули бревно. Короли грязи.

– Ну, тяни!

Логен напрягся, рана в боку заныла. Мало-помалу бревно поддалось. Джезаль натужно захрипел. Вдвоем они высвободили балку, оттащили ее в сторону. Джезаль отбросил из-под ног обломанную ветку, отогнул разорванный лист металла. Под ним, неловко вывернув шею, лежала женщина. Искалеченной рукой она прижимала к груди ребенка. Светлые детские кудри потемнели от крови.

Джезаль утер пот грязной ладонью.

– Ну что, их туда… К мертвым. – Он вскарабкался повыше и крикнул: – Эй, ты! Принеси лом! И кирку, здесь завал надо расчистить. А камень вон там складывай – пригодится, как строить начнем.

Логен положил руку ему на плечо.

– Джезаль, подожди. Подожди. Ты же меня знаешь.

– Знаю, конечно. Хочется в это верить…

– Так вот, скажи мне… Как по-твоему, я… – Логен замялся, с трудом подбирая слова. – Я… плохой человек?

– Ты? – удивленно переспросил Джезаль. – Да я лучше тебя человека не встречал.

Они собрались под сломанным деревом в парке, похожие на тени. Неподвижные черные силуэты четко выделялись на фоне золотисто-алого заката. До Логена донеслись тихие голоса, неторопливые речи. Слова для мертвых, добрые и печальные. Круг из двух дюжин холмиков свежевырытой земли у могил – мертвые все равны. Великий уравнитель, как говорят горцы. Люди вернутся в грязь. Над ними другие люди скажут слова. Как в стародавние времена, на Севере, при Скарлинге Простоволосом.

– … Хардинг Молчун. Лучше лучника не было. Никогда. Он мне сто раз жизнь спас, а благодарности не ждал. Ну разве что думал, может, и я его когда спасу. Да только мне не удалось. И никому не удалось бы…

Голос Ищейки умолк. Щебень хрустнул под сапогом Логена. Все повернулись на звук.

– Да это же король Севера.

– Сам Девять Смертей.

– Нам поклониться, или как?

Они уставились на него блестящими глазами. В спустившихся сумерках лиц было не различить, только черные силуэты. Горстка теней. Горстка недобрых призраков.

– Тебе есть что сказать, Девять Смертей? – спросил кто-то.

– Вроде как и нечего, – ответил он. – Вы и сами справляетесь.

– Нас не должно быть здесь.

Все согласно забормотали.

– Не наша битва.

– Напрасные смерти.

Бормотание усилилось.

– Лучше бы тебя закопали.

– Да, может, и так. – Логену впору было зарыдать, но вместо этого он улыбнулся. Улыбкой Девяти Смертей. Оскалом черепа, когда внутри ничего, кроме смерти, не осталось. – Может, и так. Только не вам выбирать, кому помереть. Пока кишка тонка сделать это собственными руками. У вас хватит? Что, хватит?

Тишина.

– Ну что же… Добром помянем Хардинга Молчуна. Добром помянем остальных, вернувшихся в грязь. – Логен сплюнул в траву. – А вам – дерьмо.

Он повернулся и ушел, откуда пришел.

В темноту.