Пролог
Высверк металла. Оглушительный грохот в ушах.
– Сейчас пять часов, и в эфире выпуск новостей…
Радиоприемник весело тараторит с соснового комода, заставленного фотографиями (отпуск, выпускной, свадьба). Рядом – красивое голубое с розовым блюдо и недопитая бутылка «Джека Дэниэлса» за поздравительной открыткой.
Голова болит невыносимо. Правое запястье тоже. Очень больно в груди – и очень много крови.
Я лежу, скорчившись, на полу – холод черной сланцевой плитки немного приглушает боль. Меня трясет.
На стене надо мной – картина с изображенным на ней оштукатуренным итальянским домиком, который очень украшают вьющиеся пурпурные бугенвиллеи. Память о медовом месяце.
Может ли брак закончиться убийством, даже если он уже мертв?
Эта картина будет последним, что я увижу, но сейчас мысленно я заново переживаю свою жизнь.
Значит, правду говорят об умирании: прошлое возвращается, чтобы уйти с тобой.
«Дейли телеграф», вторник, 20 октября 2015 г.
Художник Эд Макдональд найден зарезанным в собственном доме. Полагают, что…
