41

Рой Грейс, сидя в покачивающемся такси, уставился на единственную букву на дисплее мобильника. «X»… Ему с трудом удавалось сфокусировать зрение, а его эмоции, несмотря на опьянение — или благодаря ему, — пребывали в беспорядке. Сквозь треск помех по радио слышался голос звонившего в программу телефонного общения со слушателями, бранивший Тони Блэра и Национальную службу здоровья. Грейс посмотрел на часы. Десять минут второго.

Он все еще ощущал губы Клио на своих губах, а в машине и на его одежде оставался запах ее духов. Господи, как же она прекрасна! Если бы Клио пригласила его домой, стал бы он…

Грейс знал ответ, но она его не пригласила.

Он сделал глубокий вдох, но на сей раз ощутил только запах пластика в кабине.

«У моей матери рак, ее голова раскалывается, а меня заставляют четыре часа ждать врача!» — негодовал мужчина по радио.

— Просто жуть, верно? — сказал водитель.

— Ужасно, — рассеянно отозвался Грейс, сосредоточившись на клавиатуре мобильника.

— Приятную леди вы подвозили. По-моему, я где-то ее встречал.

— Большинство встречает ее уже после смерти.

— Да неужто? — усмехнулся шофер. — Она что, ангел?

— Вот именно. — Грейс дважды нажал кнопку «X», потом отправил сообщение.

Когда через несколько минут он добрался домой, то был разочарован, не получив ответа.