02:17. 4 марта 1989 года. Черное море, территориальные воды СССР. Ракетный крейсер «Червона Украина»

Неторопливо идя по верхней палубе в сторону юта, я хлопнул по плечу задремавшего бойца ПДСС и сунул ему под нос кулак. Тихо отматюкав молодого киргиза и пообещав ему казни египетские, двинулся дальше. Пройдя мимо торпедных аппаратов, заметил вспыхивающий огонек сигареты. И заметил-то поздно. Хреново, ветер от меня, сам-то я вообще не курю, унюхал бы еще на шкафуте.

— Что бродишь, старший матрос? — ох ни хрена себе, на кэпа напоролся.

— Воздух высокого давления проверял, товарищ капитан первого ранга. Засомневался, решил пробежать, проверить. — В таких случаях главное не теряться. Да и мне придумать причину проблем никаких, уж пушку и ее механизмы наизусть знаю.

— Правильно, боец, воздух надо проверять. Правда, он у тебя тушеной картошкой и вроде как винцом припахивает, но ладно… будем считать, что мне показалось. Ящики хорошо увязали, на баке которые? А то мой барометр штормягу кличет. — Кэп переложил сигарету в левую руку и потер колено. По слухам, он в него осколок словил в конце семидесятых.

— Так точно, увязали хорошо. Только боцман концы старые выдал. — Ну да, я даже понятия не имею, откуда наш боцманяра такое старье надыбал. Пароход нолевый, только-только ходовые и стрельбовые прошли испытания, а тут такой хлам.

— А что ты хочешь? Совканолевую плетенку? Иди спать, гулена. — Кэп снова затянулся, сигарета осветила скуластое сухое лицо.

— Спокойной ночи, товарищ капитан первого ранга. — Я прошел было бочком-бочком мимо кэпа, но меня остановил его вопрос:

— Стармос, стой. Завтра на установки ходовую вахту ставим. В агрегатную сам пойдешь? — Кэп внимательно поглядел на меня.

— Нет, товарищ капитан первого ранга. Мы с комбатом и старшиной команды проверяли Зиновьева, заведование неплохо освоил. Я в башню, в конденсорную, во вторую смену, Назаркулов в первую. — Я снова вытянулся. Не так, как Тимка, но тоже достаточно неплохо.

— Ладно. Иди спать, подъем будет ранний. Бойцам передай, чтобы не расслаблялись, амеры в Мраморное море пять пээлок завели, британцы две. В любой момент тревога может быть. Больше так не развлекайтесь. Поймаю, вздрючу так, что мало вам не покажется. Бегом марш! — неожиданно рявкнул кэп, и меня сдуло с площадки торпедных аппаратов.

На юте я поглядел на стоящие в темноте корабли, освещенные по-стояночному. Красотища, если честно. Ночь, звезды, немного светится вода на бурунчиках вокруг якорцепей. Темные махины крейсеров, немного подсвеченные фонарями. Какой-то поселок светится на берегу, отбрасывая блески в волны. Да уж, это не Япония, не ночное Токио. Там все небо сияет. Вообще все побережье светится, и жуткая толкотня на море. Военные и гражданские корабли. Китайские и корейские джонки, японские и американские шхуны, которые зарабатывают на ловле краба и рыбы и скармливанию всего этого японцам. Яхты. Яхточки. Моторные лодки.

Нет, тут у нас спокойнее. Не везде, конечно, но все равно. Тишь да гладь. А вот около Стамбула, там давка. Особенно в проливах.

Из коридора вынырнули Сема и Тимка. Они пошли по внутренним помещениям, короткими перебежками.

— Пошли спать? Чего засмотрелся? — Тимка глянул на ночной берег.

— Да вот, смотрю. Меня кэп тормознул, правда. Без залетов. Сказал, чтобы бдили, ибо амеры и бриты ввели в Мраморное десяток подлодок. — Я вытащил из кармана зажигалку и поджег сигарету, которую крутил в руках Тимка. Курить я не курю, а вот зажигалку с собой таскаю. Фирменный «Филлип», французский, поменялся с французский комендором на шитый «штат». Готовил себе на дембель, вышил шелком пушки на черной суконке, а тут вот такая трихомундия. Углядел французик во время экскурсии, уцапал и отдал мне зажигалку. Мне за нее уже червонец предлагали, так что примерно то на то и вышло, шитый «штат» пятерку стоит. Но отдавать ее жаль. Так и таскаю в специальной сумочке, сзади на ремне. У меня там же и перочинный ножик лежит, а то порой попадаешь на команду «карманы к смотру». Если у зама по строевой настроение плохое (а хорошее у него бывает нечасто), то может и за борт выкинуть и ножик, и зажигалку.

— Бах! Бах! — дважды хлопнуло на левом шкафуте, примерно там, где стоял киргиз-пэдээсэсник.

— Боевая тревога! Команда, подъем, боевая тревога! — заорала трансляшка у нас над головой, заливаясь трелью звонка, заставляя похолодеть сердце. За всю мою службу это третья боевая тревога.

— Бах! Бах! Бах! — еще выстрелы, и отчаянный киргизско-русский мат. — Бах!

Выключилось стояночное освещение, погрузив все во мглу и ослепив на несколько секунд, пока глаза привыкли к синему походному-боевому.

Переглянувшись с парнями, мы с Тимкой рванули по шкафуту в сторону пушки.

Бежали вслепую, по памяти, уворачиваясь от растяжек и перепрыгивая грибы вентиляшек.

— Стоять! Руки вверх! Стрелять буду! — истерически заорал на нас кто-то, лязгая затвором пистолета, а из тамбура выскочило еще несколько моряков с автоматами.

— Второй статьи Назаркулов, старший матрос Жменев, бежим по боевому расписанию! — вместо растерявшегося Тимки заорал я. Блядь, не хватало сдуру пулю словить.

— Они, товарищ мичман! — Нас осветили мощным фонарем, заставив зажмуриться.

— Вперед, перед нами, бегом марш! Провокации будут жестко пресечены! — мичманяга, совсем молодой пацан из БЧ-3, махнул «макаровым».

— Бах! Бах!

— Да по кому он там шмаляет? — прорычал я, ныряя в темный коридор между «базальтами» и надстройкой.

— Бах! — буквально в паре метров от нас, и я выскакиваю на площадку, где матом орал колокол громкой связи, и похожий на ведьму из Вия матросик судорожно передергивает затвор автомата, целясь во что-то внизу. — Бах!

Плюнув огненным факелом, холостой выстрел на мгновение осветил площадку, ставшую тесной из-за набившегося народа.