Глава 1
ИМЕНИННЫЙ ГЕНЕРАЛ
Турецкий нежился в постели, лениво перелистывая какой-то давний журнал и вдыхая аромат свежемолотого кофе, доносившийся с кухни.
Как приятно возвращаться домой после командировки! Особенно хорошо это делать ранним утром, когда его девочки еще спят. Тихо войти в квартиру, сбросить сумку, вдохнуть такой родной запах дома, заглянуть в комнату Ниночки, увидеть спокойное личико дочки с сомкнутыми ресницами, в который раз удивиться, как похожа она на Ирину, потом прокрасться в спальню, юркнуть под одеяло, прижать к себе теплое тело жены, уткнуться лицом в пепельные волосы, услышать сонное: «Турецкий, ты вернулся? Я тебя ждала вечером, а ты…» Залепить мягкие губы поцелуем, не дав ей договорить… А потом просто валяться в постели, листая старые журналы в ожидании завтрака.
Он перелистнул страницу, ознакомился с новостями всем давно опостылевшей звездно-эстрадной семьи, затем чуть задержался взглядом на интерьере новой квартиры известного телеведущего. Квартирка вполне могла вместить эскадрон гусар летучих. По слухам, телеведущий предпочел бы именно гусар, а не их жен. По крайней мере, на это недвусмысленно намекал автор статьи.
«Тьфу, как надоели!» — мысленно чертыхнулся Александр, переворачивая и телеведущего с его интерьером.
Со следующей страницы на него смотрел улыбающийся смуглый парень в красном комбинезоне. Парень сидел в гоночном болиде. А напротив стоял мальчишка лет восьми, завороженно глядя блестящими глазами на кумира.
«Айртон Сенна — легенда «Формулы-1», — прочел Александр подпись под снимком. Статья была приурочена ко дню памяти бразильского гонщика.
Турецкий не был поклонником автогонок, но все-таки в этой статье речь шла о настоящем парне, а не о… сомнительных достоинствах телеведущих и эстрадных кланов. Он начал читать.
«…Сенна родился, чтобы быть чемпионом, и всю свою жизнь посвятил именно этому…
Он был слабым ребенком, вечной жертвой мальчишеских драк. Но научился давать сдачу, отстаивать свое достоинство, побеждать тех, кто, казалось, был сильнее его. И сохранил это умение на всю жизнь… Он был бескомпромиссным человеком, максималистом, он чувствовал присутствие Бога… Он был Айртоном Сенной — победителем, кумиром, легендой…»
— Саша! Завтрак готов. — Ирина внесла поднос с кофейными чашками и тостами.
— Это что? Кофе в постель? Это же разврат! Ирка, как я тебя люблю! — расчувствовался Турецкий.
— Легкий разврат был полчаса назад. А это легкий завтрак. А кем ты там любуешься? Небось длинноногими красотками? — Ирина ревниво заглянула через мужнино плечо.
— Побойся бога! Какие красотки? Исключительно мужская компания! Я, Сенна и неизвестный юноша лет восьми от роду…
— Сенна? Это гонщик? Он, кажется, разбился?
— Да, сведущая моя. И знаешь, что начертано на его могиле? Его собственные слова: «Гонки — в моей крови. Это я сам, это вся моя жизнь!» Вот так! А что будет начертано на моей могиле? Что в моей крови?
— Двести пятьдесят граммов коньяка ежедневно, — без запинки выпалила Ирина.
— Прекрати глумиться! И наговаривать на мужа!
— А ты прекрати всякую чушь говорить! Кто тебе позволит умереть? У нас телефоны трещат громко и постоянно, так что и мертвого разбудят.
Действительно, тотчас раздался звонок.
— Ну что я говорила? Это Костя!
— Или Славка, одно из трех, — откликнулся Саша, хватая трубку.
Спальня наполнилась рокотом генерала Грязнова:
— Саня, привет! С прибытием!
— Здорово, Славка! Рад слышать, соскучился, спасу нет!
— Что ж, завтра увидимся. Надеюсь, вы с Иришей не забыли, что завтра у меня прием по случаю…
— …Дня рождения, — пропела Ирина, отнимая у мужа трубку. — Конечно, помним, Славочка. И придем пораньше, и поможем — все как договорились!
…Тихая квартира убежденного холостяка Вячеслава Ивановича Грязнова, обычно пустынная и не ведающая никаких кухонных запахов, кроме, пожалуй, запаха пригоревших в гриле сосисок, сейчас была наполнена веселой суетой и умопомрачительными ароматами извлеченного из духовки пирога и душистого узбекского плова. Возле плиты, подвязанный фартуком, хозяйничал сам генерал Грязнов. Странно вроде бы, но хозяйничал умело.
Над пирогом колдовала Ирина Генриховна. Колдовство подходило к концу. Ирина старательно обмазала румяный пирог кусочком масла и бережно укрыла его льняным полотенцем, раскрашенным веселыми петухами.
— Ир, дай кусочек! — жалобно пропел маявшийся от безделья Турецкий.
— Не попрошайничай! Пирог должен отдохнуть, — по-деревенски пропела Ирина последнюю фразу, делая ударение на втором слоге.
— А я? А я что должен — подохнуть, да? От голода, да?
— Не капризничай, ты не дома! — как бы сердито осадила мужа Ирина.
— Вот именно! Ты не капризничай. Ты наливай! — вставил Грязнов, сосредоточенно глядя, как выкипают последние пузырьки с поверхности длинного, белоснежного риса.
— Есть, герр генерал, — гаркнул Турецкий и немедленно наполнил стоящие наготове рюмки.
— От генерала слышу, — буркнул Грязнов, запихивая в рис зубчики чеснока.
— Ты у нас сегодня самый главный генерал, ты у нас сегодня именинный генерал! — лебезил Александр Борисович, подавая другу коньяк. — Поэтому нынче все тосты только за тебя!
— Это правда. Я вообще самый главный! — горделиво выпятил солидный животик Вячеслав Иванович. — После Кости Меркулова, конечно, — добавил он в ответ на звонок в дверь.
— Сначала выпьем, потом откроем? — полуутвердительно спросил Турецкий.
— Красиво ли это? — усомнился Грязнов.
— А после тоста рюмки ставить нельзя! Плохая примета.
— Разве что… А Костя будет томиться за дверью? Нет, я так не могу… И не выпить не могу…
— Ладно, выпивайте, анонимные алкоголики, я открою, — рассмеялась Ирина, направляясь в прихожую.
— Ира, ты настоящий друг! — крикнул ей в след Вячеслав Иванович. — Ну, прозит!
Мужчины чокнулись, опрокинули рюмки.
— А где же виновник торжества? — послышался глуховатый голос Константина Дмитриевича Меркулова.
— Он при исполнении. В его руках настоящий узбекский плов, — отвечала Ирина.
— Костя, я иду! — Грязнов устремился навстречу гостю.
— Вячеслав, впервые вижу тебя в фартуке! — рассмеялся Меркулов. — Ты ли это?
— Это я, начальник управления МВД по расследованию особо опасных преступлений, пятидесяти четырех лет от роду, мужчина в самом соку, статный, в меру упитанный… впрочем, не важно. Организм с весом справляется.
— Кроме того, как я чувствую, он только что справился со ста граммами коньяка, — принюхался Константин Дмитриевич, вручая букет ирисов.
— Их было пятьдесят! И потом, это легкий допинг. Исключительно для того, чтобы удался плов. Так как пищу нужно готовить с удовольствием. А что обеспечивает нам удовольствие, как не умеренные дозы алкоголя и компания хороших друзей? — балагурил Вячеслав. — А что это ты ко мне с цветами? Я ими не закусываю.
— Это тебе от Лели, с дачи. Собственноручно взращенные. От всей души.
— А-а, это меняет дело. Тогда спасибо. Как там Леля? Как здоровье?
— Ты ж знаешь, какое у нее здоровье… — вздохнул Меркулов и перевел разговор, весело вопрошая: — И долго я буду в прихожей стоять? Да еще абсолютно трезвый?
— Это состояние временное, — заверил товарища Грязное и без паузы неожиданно громко и даже свирепо рявкнул: — Денис!
— Что? — Из комнаты появился высокий молодой человек, отдаленно напоминающий генерала Грязнова двадцатилетней давности. — Константин Дмитриевич, здравствуйте! — Едва не налетев на гостя, Грязнов-младший расплылся в широкой улыбке.
— Привет частным сыщикам, — откликнулся Меркулов, с удовольствием оглядывая Дениса.
— Ты осторожней на поворотах, племяш! Чуть с ног не свалил сймого главного помощника с&мого генерального прокурора! — проворчал Вячеслав Иванович. — И вообще, что ты в комнате застрял?
— Так там же «Формула-1» по телику!
— Сегодня чей праздник? Мой или где?
— Твой-твой. Но и национальный тоже! Впервые у нас этап проводят! Это же событие мирового масштаба!
— Это я для тебя событие мирового масштаба! Цветы в вазу, хлеб нарезать, вино открыть! Пятиминутная готовность!
— Ага. — Денис умчался в комнату с цветами.
— А со мной, Костя, здороваться не нужно, да? Меня вроде как бы и нет, да? — подал из кухни голос Турецкий.
— А что с тобой здороваться? Мы почти и не расстаемся. Вчера в десять вечера ты еще торчал в моем кабинете, — парировал Костя.
— Не по своей воле, между прочим, — вставил Турецкий.
— Слава, не знаю как плов, а пирог можно подавать! — перебила Ирина, демонстрируя публике нарезанный ломтями и уложенный на блюдо пироге капустой.
— К столу, к столу! — провозгласил виновник торжества.
За большим овальным столом собрались самые близкие Вячеславу Ивановичу люди: временами суровый, но всегда справедливый Константин Дмитриевич Меркулов, для Грязнова с Турецким просто Костя, несмотря на высокие чины и звания; надежнейший друг Саня Турецкий, сослуживец Меркулова, заместитель генерального по следствию; очаровательная и безупречная Ирина, давно ставшая не просто женой Турецкого, но и членом их дружески-служеб-ной команды; наконец, ближайший родственник, Денис Грязнов, руководитель частного сыскного агентства «Глория» — детища Грязнова-старшего, переданного в надежные руки племянника.
Людей этих соединяла не просто дружба, а некое братство, свойственное людям опасной профессии, где каждый новый день может оказаться разведкой боем, а то и сражением. И пусть не приходится им сидеть в окопах и не свищут пули над их головами (впрочем, и такое бывало не раз), но острых ощущений хватало, хватает и еще долго, видимо, будет хватать на каждого из них. Зато и адреналина хватает, и ощущения удовлетворения жизнью, и умения радовать друг друга, и устраивать праздники. Вот и нынче: казалось бы, не такая уж дата — пятьдесят четыре, можно было бы и не отмечать, тем более что сам день рождения уже прошел. Но Грязнов твердо заявил, что праздник будет! И плов! Ирина вызвалась испечь фирменный капустный пирог, Саня обещал настричь салаты, и вот он, праздничный стол, — сияет во всем своем великолепии.
Что в застолье может быть приятнее семейного тепла и раскованности, когда не нужно напрягаться, стараться казаться лучше, чем есть (куда же лучше-то?), когда все друг друга любят и понимают с полуслова.
— Какой пирог, Ириша, тает во рту! — нахваливал Меркулов. — Не пирог — песня древних славян!
— Посвящается Вячеславу, — Ирина погладила по плечу именинника, — самому мудрому мужчине из всех, кого я знаю.
— Не понял… — Турецкий вызывающе поднял брови. — А я?
— Ты не мудрый, ты умный.
— Вот как? А я, значит, мудрый, но… — решил обидеться для виду теперь уже Грязнов. — Не ожидал от тебя, Ириша. Я к тебе с душевным трепетом, а ты…
— А я тебя просто обожаю, это знает вся Москва и Московская область! — смеялась Ирина. — И желаю тебе наконец жениться! Ты у нас мужчина в расцвете сил, такой весь замечательный! Ну правда, Славка, почему ты никак не женишься?
— Потому что он самый мудрый, — тут же вставил Турецкий.
— Что ты этим хочешь сказать, дорогой? — Ирина повернулась в сторону мужа и сузила красивые кошачьи глаза.
— Он хочет сказать, что я не женюсь исключительно по твоей вине, Ириша, — поспешил вклиниться Грязнов.
— Это почему?
— Потому что лучше тебя женщины нет, а зачем мне хуже? Чтобы у Сашки Турецкого жена была лучше моей? Никогда!!! И вообще, что-то мы давно не пили здоровье именинника. Денис, да отлипни же наконец от телевизора!
— Я вам мешаю, что ли? — отозвался Денис, сидящий отдельно, почти вплотную к экрану. — И так звук почти полностью убрал, только видеоряд. Такие соревнования, блин! А вы не смотрите! Стыдно! Где патриотизм, я вас спрашиваю?! Где он наш квасной, исконно-посконный? Наш Калаш участвует в «Формуле», а дама, сидящая за столом, даже чепчик в воздух не бросает, не говоря уж о том, что его у нее вообще нет… Как, между прочим, и всеобщего ликования среди присутствующих… Что обидно!
Все это Денис произнес самым серьезным тоном, не оборачиваясь к компании. Лишь оттопыренные уши слегка шевельнулись, выдавая невидимую публике улыбку. После отповеди в комнате повисла тишина, за которой последовал взрыв хохота.
— Вот оно, племя молодое и ершистое, — резюмировал Грязнов-старший. — Ты просвети нас, племяш, что там происходит, на голубом экране? Мы ведь не «новые русские», а «старые», по гонкам не спецы. Вот если бы футбол показывали, или хоккей — тогда, конечно, мы бы все в едином порыве… А гонки эти… Слишком буржуазно, что ли…
— Ты, дядя Слава, не прав совершенно! — теперь уже запальчиво и на полном серьезе откликнулся Денис. — Спорт увлекательнейший! Да ведь это всегда так: пока не въедешь, пока не узнаешь, что да как, пока не заведешь себе любимцев, до тех пор и неинтересно. Возьми хоть хоккей. Скажи я тебе: Харламов — и объяснять ничего не надо, верно? А скажи я тебе Алонсо или Монтойя — и что?
— А ничего! И вообще… Хоккей — это хоккей, что тут обще го-то?!
— Да и не должно общее быть! Каждый вид спорта интересен по-своему. Ты посмотри, приглядись, какие в «Формуле» обгоны, сразу все поймешь! Какие хитроумные атаки! Главное — подкаты бывают совсем тихушные, вроде и произойти ничего не может, — и на тебе, обгон! А какие финты изощренные ребята изобретают — это что-то с чем-то! И все на безумных скоростях, между прочим!
— А что это за Калаш участвует? Изобретатель бессмертного автомата? — пошутил Александр.
— Ну и дремучий же вы народ, — сокрушенно вздохнул Денис. — Калаш — он наш! Вы вообще представляете, что являетесь свидетелями исторического события?
— Это ты про мой день рождения? — предположил Вячеслав.
Денис посмотрел на родственника как на душевнобольного и ответил:
— Это я про то, что впервые в истории этап Гран-при «Формулы-1» проходит в России! И впервые в этом мероприятии участвует российская команда. Да вы посмотрите на экран! Красота-то какая!
Зрелище действительно было впечатляющим. Блестящая лента автодрома, крутые виражи, которые преодолевали красочные болиды, цветастые рекламные щиты, пестрые стайки болельщиков, преимущественно молодежи, в футболках цвета «конюшен». Стремительно пролетающие по трассе машины поднимали на трибунах волну разноцветных флагов и шесты с табличками, на которых были начертаны фамилии спортсменов. Впрочем, стоило приглядеться, и было видно, что фамилия практически на всех плакатах одна и та же: Калашников. То и дело камера выхватывала плакатный слоган: «Калаш — он наш!»
Многотысячное живое море колыхалось в едином ритме с пульсирующей, безумной гонкой.
Камера выхватила крупным планом всем до боли знакомое лицо столичного мэра в неизменной кепке, затем, демонстрируя демократичность, взяла на прицел молодого мужчину с волевым лицом, которое почти не портил переломанный нос. С мужчиной здоровались, показывали его друг другу.
— Во, узнаете? — оживился Денис. — Это же… — Он назвал фамилию знаменитого боксера.
Боксер бережно поддерживал впереди себя двоих малолетних пацанов, одетых примерно так же, как он сам: спортивного кроя куртка, кроссовки, джинсы и конечно же перевернутая козырьком назад бейсболка.
Денис нажал на «лентяйку», и мощная звуковая волна, включающая рев моторов, многоголосье толпы, высокий, чуть истеричный голос комментатора, ворвалась в комнату.
— В нашей комментаторской кабине появился сам Аркадий Яковлевич Соболевский! — вскричал комментатор.
— Денис, сделай потише! — взмолилась Ирина.
— Не выключай! — в один голос воскликнули заинтересовавшиеся действом мужчины.
— Аркадий Яковлевич, мы рады приветствовать вас на первых в России гонках всемирно известной «Формулы-1», — радостно тараторил комментатор. — Тем более что именно вы приложили немало усилий, для того чтобы в календарь мирового чемпионата был включен Гран-при России.
— Это мягко сказано. Без преувеличения могу заявить, что этот этап гонок состоялся благодаря моим финансовым возможностям. Как и строительство самой трассы, впрочем, — своим характерным, чуть гнусавым говорком отвечал Соболевский.
— Да-да, извините, что неправильно расставил акценты. Дорогие телезрители, напомню вам, что строительная компания «Белунг» — генеральный подрядчик строительства автодрома — входит в финансовую империю господина Соболевского. Но напомню также: несмотря на то что трасса была готова уже в прошлом году, организация, управляющая «Формулой», отказывалась проводить гонки в нашей стране, ссылаясь на трудности в обеспечении безопасности участников столь масштабного мероприятия в России.
Да и качество автодрома будто бы вызывало у МОК определенные замечания.
— Это отчасти перестраховка, отчасти финансовые и политические игры, — снисходительно заметил олигарх. — Несмотря на некоторые происки зарубежных партнеров, мы добились желаемого результата. Конечно, присутствует и элемент везения. Как вы знаете, в этом году МОК объявил об исключении Гран-при Великобритании из календаря чемпионата мира.
— Да-да. И, как сообщалось в пресс-релизах, причина этого прискорбного события в финансовых разногласиях руководства МОК и организаторами этапа, — тараторил комментатор. — Берни Экклстоун запросил с англичан двадцать один миллион долларов за пролонгацию их права проведения Гран-при, а Британский гоночный клуб готов был выложить только шестнадцать.
— Совершенно верно. Как говорится, не было бы счастья… Вот я и оказался в нужный момент в нужном месте, хе-хе, — мелко рассмеялся Соболевский. — Все вопросы к качеству нашей трассы и уровню безопасности были сняты. Автодром у нас прекрасный, вы сами видите, как на удивление гладко проходят гонки. Тьфу-тьфу-тьфу…
— Да уж. А какова цена вопроса?
— Это неделикатный вопрос, — поморщился Соболевский.
— Извините. Тогда другой вопрос: как вы оцениваете шансы Егора Калашникова, первого российского пилота, который однажды уже принимал участие в гонках «Формулы», и, как мы помним, вполне удачно. Каков, на ваш взгляд, генезис его феноменальной популярности?
— Егор — мое детище! — с гордостью заявил Соболевский. — И в чем вы видите парадоксальность его успеха? Он молод, хорош собой, талантлив как спортсмен, что признают и тренеры ведущих зарубежных команд.
— Это верно, но все же Калашников не показал пока слишком серьезных результатов на международном уровне, а его популярность в России сравнима, пожалуй…
— Со славой Айртона Сенны в Бразилии, — закончил Соболевский.
— Не стоит сравнивать живых с погибшими. Да еще во время гонки, — осторожно вставил комментатор.
— А что так? Примета плохая? Я в приметы не верю. Так вот, Егор участвовал в первенстве «Формулы» лишь один раз, во Франции. И, если вы помните, после нее получил серьезнейшую травму. Многие, и, признаюсь, в том числе ваш покорный слуга, не верили, что Егор сможет вернуться в большой спорт. Но у него бойцовский характер! Он сделал почти невозможное — поднялся на ноги и сразу сел в кокпит болида. Я сам не спортсмен, спорт прежде не продюсировал, но что такое запах успеха, который тянется или не тянется за человеком, знаю прекрасно. За Калашниковым этот шлейф тянется, уж поверьте мне. Терпение и труд все перетрут. Плюс талант. Плюс внешние данные. А что вы улыбаетесь? Спорт — он тот же шоу-бизнес, а там красота исполнителя вещь почти первостепенная.
— Ну это вы уж… Для спортсмена главное — победа. Победитель может себе позволить не быть ослепительно красивым.
— Вы спросили меня о причинах популярности Калашникова. Вот я и отвечаю на ваш вопрос. Причина — все те составляющие, которые я перечислил, плюс деньги. Я вложил огромные деньги и в команду, и в создание имиджа Егора Калашникова. Подводя итог, скажу, что истоки популярности Калашникова, во-первых, деньги, во-вторых, сам спортсмен, его яркая личность и, в-трётьих, опять деньги.
— Слушай, Денис, выключи ты его! — не выдержал-таки Вячеслав. — Вот за это я не люблю гонки твои. Вместо того чтобы любоваться зрелищем, я вынужден слушать этот денежный мешок. Тьфу, аж настроение испортилось!
Денис безропотно убавил звук, словно он сам был виноват в том, что олигарх Соболевский уже полчаса «тянул на себя одеяло».
— Между прочим, — как бы извиняясь промолвил он, — недавно ученые Массачусетского университета установили, что визг гоночных болидов действует на мужчин так же, как вместе взятые секс, кокаин и шоколад.
— Не знаю как насчет шоколада, а вот плов я бы сейчас отведал, — заметил Меркулов.
— Гос-с-поди! Плов!! — вскричал Грязнов и умчался на кухню.
Через некоторое время шедевр кулинарного искусства красовался на тарелках честной компании.
— А плов отменный, Вячеслав, — похвалил Меркулов. — И почти не подгорел, — дипломатично добавил он. — Не знал, что ты у нас мастер узбекской кухни. Удивительное рядом! Где научился?
— В Узбекистане, ясен пень. Это когда мы с басмачами воевали.
— Ясно, Сухов ты наш. Где гарем закопал? Впрочем, не важно. Твое здоровье! — вставил Турецкий.
Денис все так же сидел чуть в стороне от компании, не отрывая глаз от экрана телевизора.
— Калаш на пит-стопе, — сообщил он присутствующим.
— Это что такое? — обреченно вздохнул Грязнов, думая, что напрасно он выбрал для сбора нынешний выходной. Не надо было переносить празднование на две недели, да все времени не было. Уж лучше бы в будний день собрались, после работы, ей-богу…
— Пит-стоп — это дозаправка болида горючим, — с готовностью объяснял Денис. — Посмотрите, как красиво бригада работает!
Гости оторвались от плова, и опять зрелище гонки заворожило их. Ярко раскрашенный болид окружили люди в такой же яркой униформе. Их было много, не менее двадцати, и казалось, что в такой толпе неизбежны суматоха и неразбериха. Но бригада работала исключительно слаженно, словно маленький муравейник, где каждый запрограммирован на конкретное действие. Двое подкатили к машине домкраты, спереди и сзади. Третий держал перед пилотом шест с табличкой.
— Что это он держит? — поинтересовался Турецкий.
— Это специальная таблица, информирующая пилота о том, когда нажимать на педаль тормоза и когда он может трогаться с места, — пояснил Денис, не спуская глаз с секундомера наручных часов.
Четверо из бригады занимались дозаправкой, трое меняли колесо: один — высокий и мощный — орудовал гайковертом, откручивая центральную гайку, другой снимал колесо. Третий ставил новое.
— А вот тот чего делает? — Турецкий указал на стоящего как бы без дела низкорослого парня.
— Этот следит за заправочным оборудованием. Если какая ситуация непредвиденная возникнет, он насос выключит, — торопливо ответил Денис. — Все, готов! Семь секунд!
Действительно, бригада разбежалась, болид взвизгнул, стремительно набирая скорость.
Потихоньку вся компания втянулась в зрелище, наблюдая как «сигара» Калашникова неслась по трассе, выходя на очередной поворот в форме латинской «5», затем ураганом пронеслась по прямой, обгоняя соперников… Снова поворот, на котором показалось, что Калашников врежется в бетонную стенку ограждения, настолько велика была скорость, настолько невозможным представлялось, что гонщик впишется в крутой вираж. Ирина даже ахнула и закрыла ладонями глаза, но рев стадиона свидетельствовал о том, что он справился и несется дальше, все набирая и набирая скорость. Вот один из участников гонки, явный лидер, резко бросил свою машину влево, внутрь круто изгибающейся здесь трассы, с явным намерением «атаковать» Калашникова — и проделал это так агрессивно, что если бы Калашников не успел среагировать, получил бы весьма ощутимый удар в бок. Но в какие-то доли секунды его болид чуть тормознул, как бы пропуская соперника, а когда тот оказался чуть-чуть, на полкорпуса, впереди, резко направил машину в сторону противника, показывая, что сам не прочь «атаковать». Маневр удался. Соперник резко изменил траекторию движения, и его «феррари» понеслась на газон. Трибуны ахнули и вновь взревели единым восторженным возгласом.
Комментатор кричал в микрофон, что Калашников идет первым, да-да, он лидирует, и впереди финишная прямая!
— Только бы ничего не случилось! Только бы он выиграл!! — г вслух буквально молился Денис.
Но вот и черта «старт-финиш», и маршал с флагом в шахматную клетку стоит наготове, и автомобиль проносится, минуя эту черту, отделившую пилота Егора Калашникова от победителя Гран-при этапа «Формулы-1».
Зрители неистовствовали. Стреляли петарды, хлопушки, в воздух действительно летели чепчики в виде бейсболок и прочих головных уборов.
— Ур-ра-а! Победа-а!! — вопил вскочивший Гряз-нов-младший. Но вдруг он осекся и медленно опустился на стул.
Болид, пересекший финишную черту, на огромной скорости понесся по трассе дальше и врезался в стену ограждения. Послышался звук страшного удара, ярко раскрашенная масса ревущего в воздухе металла перевернулась и раз, и другой, рассыпаясь на отдельные куски. Словно в кадрах замедленной съемки еще летели спойлеры, обломки кока, катилось, пересекая трассу, огромное мишленовское колесо… Разом ахнувшие зрители оцепенели от ужаса. В мгновенно наступившей тишине среди искореженной груды металла было отчетливо видно безвольное человеческое тело, упакованное в такой же красочный, как погибшая машина, комбинезон.
Турецкий почему-то вспомнил вчерашний журнал, где с глянцевой страницы чуть улыбался смуглый парень в красном комбинезоне — Айртон Сенна.
Что же получается? Прав комментатор: не к добру вспомнил Соболевский погибшего бразильского гонщика? Тьфу, чушь какая лезет в голову.
