Глава 4
Денис любил свой офис. Однако утром в понедельник, спускаясь в полуподвал родной «Глории» и слыша еще на лестнице перестук бильярдных шаров, он подумал, что вряд ли их впереди ждет очередь из солидных клиентов, как-то все у них не очень серьезно: вроде детективное агентство, а детективы вместо того, чтобы распутывать сложные криминальные загадки, шары гоняют. Как жулики в ЦПКиО имени Горького. Бильярдный стол достался им от прежних владельцев полуподвала, бежавших отсюда быстрее лани — прижали братков за долги. Денис все порывался его куда-нибудь сплавить, но его доблестная гвардия настояла: бильярд пусть будет, потому как оперативникам нужна твердая рука и зоркий глаз.
И вот сейчас тощий, жилистый Щербак легко, словно в каком-то танце, двигался вокруг стола, тренировал глаз, а могучий Демидыч, звучно топая от одной лузы к другой, то и дело вытаскивал его шары — надо полагать, как раз укреплял руку.
Вообще, дисциплинка у его доблестных орлов была та еще: игравшая парочка словно бы и не заметила прихода начальника, сидевший тут же Кротов задумчиво взирал на закипающий кофейник от «Тефаль», который всегда думает о нас, и только один Макс кивнул ему — бородатый, грузный, похожий на восточного идола, он вроде бы исполнял свои служебные обязанности — восседал на рабочем месте за компьютером; впрочем, чем он там занимался — это был еще, как говорится, большой вопрос.
Однако уже через минуту Денис понял, что был неправ: ребята как раз ждали его, горя желанием узнать, какое такое новое задание перепало им от отцов-основателей, как в шутливых разговорах между собой именовались здесь «дядьки». Да и как было этого не понять, если орлы чуть ли не в полном составе нарисовались в его закутке, едва Денис уселся за свой рабочий стол.
— Не томи, начальник? — первым не выдержал Кротов, он же Крот, лучший топтун по эту сторону Атлантического океана, как именовал его Демидыч. — Небось тыщ на сто дельце нам отстегнул заместитель Генерального!
— Ага, — хмуро кивнул Денис. — На сто пятьдесят с прицепом… Откуда информация? — сурово спросил он.
Орлы заржали.
— Или мы не сыскари? Обижаешь, командир!
Один только как всегда деловой и энергичный Коля Щербак не настроен был на зубоскальство.
— Дядька твой звонил, генерал Грязнов. Просил, чтобы, когда появишься, сразу же перезвонил ему в МУР… Давай излагай, что там за событие-то?
— Значит, так, ребята, — сказал Денис, по привычке называя их «ребятами», хотя, конечно, человек со стороны вряд ли рискнул бы так обратиться к мужикам, каждому из которых уже под сорок, — задание, как я понимаю, большой славы нам не принесет… И вообще, прошу сразу поиметь это в виду: дело, что называется, не прибыльное. Дядька не с заказом к нам на этот раз, а с просьбой помочь…
— Чья просьба-то? — решил зачем-то уточнить Демидыч.
— А какая тебе разница? Меркулов хочет помочь одному старому своему знакомому, другу его отца. Излагаю подробно. Есть в Москве старый коллекционер. Живет один. Сейчас болен, из дома практически не выходит, с постели и то не каждый день встает. На днях, когда дедок был в полубессознательном состоянии — по причине болезни, старости и постоянного приема лекарств, его обокрали. Первые опросы показывают: никто из близких деду людей, да и сам он, ничего не видели, больше того — никто ничего не может даже предположить, выдвинуть хоть какую-то версию. Абзац полный!
Денис замолчал, снова ненадолго задумался над обстоятельствами происшествия. Что-то все же брезжило, брезжило за всем этим нагромождением довольно нелепых подробностей… Слабые замки, отключенная сигнализация, якобы проникнутые чувством родственного сострадания немногочисленные — раз, два и обчелся — посетители старика, немалые ценности, на которые воры даже почему-то не позарились…
— Однако! — прервал его затянувшееся молчание Щербак. — Либо ты, Денис, давай выкладывай как можно больше информации, либо я не знаю… Мы как вообще — беремся за это дело?
— Ну как же не взяться? — словно на слабоумного, с сочувствием посмотрел на него Кротов. Но на Щербака это не произвело никакого впечатления.
— Если беремся, — продолжил он, — давай выкладывай нам все толком и по порядку. Что там у него пропало-то? Что вообще этот дед коллекционирует?
Денис усмехнулся: точно таким же путем шел и он сам.
— Что коллекционирует, говоришь? Книги. Картины. Эмали. Антиквариат. Ювелирку. Все на свете! А пропали — только книги. Что и удивительно, и характерно, потому что настоящему вору там очень даже есть чем поживиться, сам видел. Книги, правда, как говорят, пропали очень ценные. Не просто ценные, а суперценные, такие, что через букинистические магазины пойти никак не могут, потому как насчитываются на всем белом свете единицами. Так что украдены они — если, конечно, украдены, что тоже пока не факт, — только под конкретного заказчика. Такого же коллекционера…
— Ладно. — Щербак милостиво кивнул. — С этим более-менее ясно… пока. А теперь объясни мне вот что. Почему Меркулов к нам-то? Я, честно говоря, чего-то не понял…
— Да неважно это! — отмахнулся Денис. — Но все же снизошел до объяснения: — Я ж вам сказал уже: этот коллекционер — старый друг меркуловской семьи, он когда-то спас отца Константина Дмитриевича от пресловутой пятьдесят восьмой статьи, ну и так далее… И у Константина Дмитриевича вроде как долг чести…
— Да я не про это, — прервал его Щербак. — Тут все более-менее. Я про другое. Почему решили через нас искать, а не через ментовку? У них же аппарат, мощь, центральная картотека и так далее, а мы что?
— Ну-у… — протянул Денис. — Тут, я думаю, причин несколько. Во-первых, как я понимаю, и Меркулов, и сам дед подозревают, что книжки спер кто-то из своих. Ну не хочет человек огласки, разве непонятно? Понятно. А во-вторых, как я предполагаю, с самой коллекцией тоже, вероятно, проблемы, там тоже, наверно, не все приобретено чистым, как говорится, путем…
— Ну да, ну да, — закивал Демидыч, — с коллекционерами это часто бывает. Вот я помню…
— Погоди, — остановил его Денис. — Я думаю, мужики, нас с вами все эти обстоятельства пока не должны касаться. Деды нас с вами попросили помочь, так почему не помочь-то? Как я понимаю, тут может примешиваться еще одно: боятся деды, что через ментовку может произойти утечка информации. Сами понимаете, обстоятельство очень существенное, если вор собрался толкать книжки за рубеж. Словом, вот так.
— Ладно, — кивнул Щербак. — Надо так надо. Начнем, а там вскрытие покажет, что к чему. Ну а круг подозреваемых хоть обозначен как-то?
Вот это, пожалуй, было самое интересное во всем маловразумительном пока деле с красивыми книжками. Денис оживился, рассказывая о том, что ему удалось разведать в пятницу. И чем дальше он излагал эти подробности друзьям, тем все более занимательным и стоящим начинало казаться ему само дело.
— Во-первых, — снова начал он четко раскладывать все по полочкам, — как я уже сказал, в квартиру имеет доступ довольно ограниченное число людей. Номер один — ухаживающая за дедом соседка по лестничной клетке. Знают они друг друга давно, и эта самая Мария Олеговна Никонова — она у деда вроде как член семьи. Ну, знаете, как раньше были в домах няньки, домработницы… жили в семье по многу лет, спали в чулане, на сундуке каком-нибудь… Только у этой не сундук, а своя нормальная квартира за стеной… Я даже думаю, у них с дедом в молодости вполне могло быть что-нибудь… Какие-нибудь шуры-муры… Короче, у соседки есть дочь, она тоже вхожа в квартиру Краснова — это так пострадавшего зовут, Антон Григорьевич Краснов. Коллекционер, между прочим, довольно известный. Макс, возьми на заметку, потом проверишь по электронным картотекам…
— У соседки — что, ключи свои? — не утерпел, перебил его Щербак. — Или дед все же встает чаще, чем хочет это представить?
— Нет, дед, в общем-то, натурально лежачий. А ключи — ключи действительно у Марии Олеговны есть. А вот есть ли они у молодой соседки — не знаю. Думаю, вряд ли. Ей не до того. Она журналистка, в какой-то шумной газете работает. Бойфренд у нее… Я с ней пообщался — могу сказать, неплохое впечатление производит…
— Ага, и тебе, конечно, показалось, — заржал Демидыч, — что такая вряд ли пошла бы на квартирную кражу…
— А ты-то откуда знаешь? — немного удивился Денис.
— Подумаешь, какая теорема Пифагора, — хмыкнул Щербак. — А насчет «пошла бы — не пошла бы» жизнь показывает, что теперь все возможно. И журналистки идут, и балерины, даже бывшие генералы КГБ, не говоря уж о ком попроще…
— Ну кто ж с этим спорит, — пожал плечами Денис. — Вообще тут, ребята, есть одна закавыка. Я вчера побывал у этих соседок, не удержался, пообщался с ними. Очень милые тетки, очень. А младшая — вообще чудо двадцатого века. Журналистка, комсомолка, спортсменка… Ну, комсомолка, конечно, сильно уже бывшая — ей лет тридцать пять настукало.
— Ну вот, а говорил, что не дело, а сплошная загадка! — снова заржал Демидыч. — А сам, выходит, уже чуть ли не все тайны вскрыл!
— Слушай, погоди бренчать, а? — прервал его Щербак. — Дай человеку договорить!
— Отдельное спасибо всем, кто дает мне возможность продолжить, — усмехнулся Денис, дожидаясь, когда все снова начнут слушать. — Так вот, должен досказать насчет соседок. Там у них отношения, на мой взгляд, довольно неординарные. Вроде как две посторонние тетки, а ухаживают за дедом, как за родным. Старшая говорит, что они уже много лет друг друга знают, стали как родные, и все тому подобное. Но вот убейте меня… не знаю, верить в то, что все это делается совершенно бескорыстно, нет ли… Не знаю!
— А почему нет? — удивился Демидыч. — Старуха-то, поди, не замужем? Ну вот она и кинулась на дедка, женить его на себе хочет… А может, они обе наследства от деда ждут? Знаешь, бывает: старичок нарочно посулит, чтобы за ним ухаживали…
— Во дает Демидыч, целый роман уже слепил!
— Ну, роман не роман, — подвел итог Щербак, — а учесть надо. Значит, насчет старшей, — пожалуй, можно согласиться с Денисом Андреевичем. А вот насчет младшей — тут еще, наверно, поработать надо. Мне тоже кажется, что плодотворнее было бы не ее саму подозревать, сколько установить ее связи. Раз дамочка в самом, что называется, соку, раз имеются претенденты на руку и сердце, как установлено в процессе общения, то это, конечно, вариант. Сама она, пожалуй, ничего такого не сделает, а вот кавалер какой-нибудь… Тут гарантий даже сам Господь Бог дать не может…
— Ты все рассказал? — спросил Дениса Кротов, как всегда нацеленный на дело. — Или что-нибудь еще?
— Какое там все! Самое интересное еще впереди!
— Ну давай, давай, чего ты все томишь-то! Прямо душу вынимает, честное слово!
— Ах, какие мы нежные! Душу!.. — Настроение Дениса улучшалось с каждой минутой — по мере того, как дело начинало все больше интересовать ребят. — Есть еще одна фигурантка — я ее пока в глаза не видел, но наслышался о ней много, особенно от молодой соседки, Марины. Значит, так. Ходит к старику делать уколы медсестра из поликлиники. Ни в чем плохом пока не замечена, но, во-первых, вхожа в дом, а во-вторых… Соседка Марина, например, считает, что медсестра эта — не та, за кого себя выдает. И уколы якобы не те делает — от них старик все время в полудреме, и голову ему морочит разговорами. Зовут ее Ухтомская Алла, как я уже сказал, медсестра районной поликлиники. Может, она и на самом деле бескорыстная последовательница Флоренс Найтингейл, а может… Коля, — обратился он к Щербаку, — это по твоей части. Значит, надо проверить… ну, сам знаешь что: давно ли работает в поликлинике, нет ли чего-то в прошлом, установить связи… Поговори с врачом — что за уколы прописаны больному Краснову, от которых он все время спит… Да что я тебя учить буду!
— Верно, — усмехнулся Макс, не отрываясь, впрочем, от своего ящика. — Ученого учить — только портить, по себе знаю.
— Кстати, Макс, — обрадовался Денис. — Это и тебя касается тоже. Проверь-ка ты эту Ухтомскую по своим каналам. Кто, что, чем занималась. Влезь в какое-нибудь досье — Минздрава, районной управы, поликлиники, не знаю! Может, найдешь что-то интересное раньше Николая…
— Не, ну точно ты, Денис, из меня какого-то Абрам-царевича делаешь. Пойди туда, не знаю куда…
— А мы все сейчас в таком же положении. Пощупаешь ее — пощупай потом и ее окружение. Или у тебя другое предложение есть?
Других предложений не было.
— Так, — сказал Денис. — Теперь, как говорится, под занавес, может быть, самое главное. Слушайте меня все и очень внимательно. Есть еще одна ниточка — племянник коллекционера, двадцать четыре года, зовут — Ярослав Михайлович Завьялов. Старик пожаловался мне, что племянник давно его не навещал, хотя вроде бы дед уже сам просил его приехать. Если верить деду — не приехал. Если же верить молодой соседке, то дело обстоит как раз наоборот: приезжал! И как раз тогда, когда предположительно произошла кража. Приехал между шестью и семью вечера, когда у постели дежурила молодая соседка. А поскольку она, Марина эта, племянника не любит, то она просто-напросто ушла в свою квартиру, оставив Ярослава с дедом наедине. Спал в тот момент Краснов или нет — она не знает, во всяком случае, точно утверждать не берется. Сколько времени Ярослав пробыл в квартире без присмотра — тоже сказать не может.
— Это еще почему? — не понял Демидыч.
— А очень просто. Обещал заглянуть к ней, когда будет уходить, и не заглянул. Так что она не знает, ни когда, ни с чем он от деда ушел. Кроме того, с момента ухода этого самого Ярослава до появления старшей соседки, Марии Олеговны, квартира стояла фактически открытая, поскольку была захлопнута на слабенький английский замок. По некоторым признакам у хозяина квартиры есть основания считать, что его ограбили именно в тот день, вернее, ночь. На двери действительно есть следы несанкционированного, так сказать, проникновения, но когда именно это произошло — на глаз определить невозможно…
— Так что, экспертиза нужна? — спросил Щербак.
— Да, пожалуй, без нее не обойтись. Ну вот, теперь я вроде все рассказал. Лично я пока что смотрю на все это как на общественную нагрузку. Я думаю так. Всем нам делать там нечего. Во всяком случае, пока. Поэтому диспозиция будет такая. Племянника я беру на себя, как и соседок. Надо бы, пожалуй, понаблюдать за квартирой старика… Но это, пожалуй, позже, еще вернемся к этому вопросу… Коля, возьмешь на себя эту самую Ухтомскую, а также поликлинику? Сделаешь?
— А чего ж не сделать…
— Она хоть ничего на рожу-то? — спросил Демидыч.
— Что, тоже хочешь подключиться? — усмехнулся Денис. — Подожди, Владимир Афанасьич, обломится и тебе дело… Но вообще-то вот у меня какая идея, мужики. Поскольку в деле пока все очень расплывчато, давайте-ка мы для экономии сил установим для начала наблюдение за квартирой старого коллекционера, а заодно — его соседок. Может, прорежется тот самый кадр, которого мы пока не нащупываем? Есть у нас еще в загашнике зеленоградские изделия?
Никому в частном детективном агентстве «Глория» не надо было объяснять, что речь идет о щедром подарке, сделанном им недавно в славном городе-спутнике Зеленограде после удачного раскрытия одного оч-чень запутанного дела о хищении драгметаллов на закрытом предприятии электронного приборостроения. Местные умельцы в процессе расследования не раз им хвастались, что являются творцами шпионской аппаратуры, до которой зачастую американцам пока далеко. Так оно или нет — неизвестно, но с тех пор «Глория» располагала набором «клопов» для прослушки, а также миниатюрнейшими телекамерами со стекловолоконной оснасткой. Другое дело, что всеми этими шедеврами шпионской «оборонки» ребятам толком пока воспользоваться не удавалось. Нет, нельзя сказать, чтобы они совсем не прибегали к этой хитроумной технике, но разве ж такие возможности зеленоградская супераппаратура открывала?! Вообще говоря, они почти законно могли установить прослушку с согласия самого пострадавшего хозяина квартиры, то бишь старика Краснова. Что же касается его соседей… Но и тут можно подумать, как лучше все сделать. Нет таких крепостей, которых не могли бы взять большевики!
— Значит, так, — принял решение Денис, поворачиваясь к самому молодому их оперативнику — Ильюшенко. — Витя, «клопа» и телекамеру в квартире Краснова я пишу за тобой. Стало быть, задание тебе такое: установить «жучка» в телефоне пострадавшего — это раз. Второе. Квартира его соседок — она действительно через стенку, так поставь где-нибудь у деда направленный микрофон, чтобы можно было снимать информацию и оттуда, ясно? В идеале — хорошо было бы залепить «жучка» и к соседкам в телефонный аппарат, но это — уж как получится.
Ильюшенко кивнул — ему, недавнему контрактнику, отбарабанившему срок в Чечне, действительно было все ясно. Он уточнил только:
— А как я туда, к деду, попаду? Официально? Или дурака валять, что из РЭУ пришел для осмотра проводки?
Денис на секунду задумался.
— О! Есть повод — лучше не придумаешь. У деда надо замки сменить, а то даже Константин Дмитриевич заметил: замки у старика — просто ужас. С хозяином уже все договорено. Так что приедешь, скажешь: я от Шишкина Петра Николаевича — и порядок. Камеру ставишь на лестничной клетке, так, чтобы видеть обе входные двери — и дедову, и соседскую. Ты прикинь все заранее. Вообще-то, дом старый, там на каждой лестничной клетке, под самым потолком — лючок для телефона, для ревизии электропроводки, других коммуникаций. Туда и поставь, если получится. В общем, есть тебе над чем пошурупить. Займешься, не откладывая, а потом маленько последишь за домом, за подъездом.
Витя только каждый раз кивал, давая понять, что проникся важностью порученного ему задания.
Денис решил закругляться.
— Ну вот, пожалуй, и все. Насчет Макса я уже говорил… Остальные пока занимаются своими делами. — Он обвел всех взглядом, спросил неизвестно у кого: — Ну, ничего не забыл?
— Забыл. Про дядьку забыл, — мрачновато усмехнулся Щербак, — Он же когда еще просил тебя позвонить ему в МУР!
— В таком случае — все! — решительно подвел черту Денис. — Совещание закрываю. Цели определены, задачи ясны, за работу, товарищи! — Порадовался: хорошо прозвучал классик-волюнтарист. Актуально.
Дождавшись, когда останется в своем закутке один, Денис набрал номер.
— Ты что же не звонишь, поганец? — вместо приветствия спросил его дядька. Он снял трубку сразу, словно и впрямь только тем и занимался, что сидел и ждал его звонка.
— Ну вот же, звоню! — весело откликнулся Денис, не чувствовавший за собой никакой вины. — Чего стряслось-то, дядь Слав?
— Вот именно — стряслось. Ты уже взялся за дяди Костино дело? Взялся? Ну и молодец! В общем, чтоб тебе было не так скучно с ним возиться, сообщаю, что сегодня ночью на территории 22-го отделения милиции обнаружен труп гражданина Завьялова. Следы насильственной смерти.
— К-какого Завьялова? — от волнения Денис даже начал заикаться.
— Да твоего Завьялова, не сомневайся. Ярослава Михайловича, красновского племянника. Там есть кое-что интересное, но это уж я тебе рассказывать не буду. Давай-ка связывайся с отделением, выдавай себя за кого угодно, выясняй, где он лежит — и дуй, не откладывая в долгий ящик! Все. Сейчас не благодари, поблагодаришь потом, за все сразу!
— Да я тебе прямо сейчас спасибо скажу, дядь Слав, только ты мне объясни сначала, за что именно. И еще: какая мне радость с того, что утром человек был жив, а теперь — покойник…
— Не утром, а вечером! — воскликнул Грязнов-старший. — Поздно вечером он концы отдал… Но это ж надо, какой ты невосприимчивый. Дело-то, кажется, набухает очень серьезное! Лично я больше чем уверен, что эта смерть как-то связана с кражей книг… Давайте, давайте, ребята, раскручивайтесь поживее, а я всюду, куда надо, самолично позвоню, попрошу принять полюбезнее частных сыщиков из агентства «Глория»… Навешаю лапши, что в порядке, мол, эксперимента ГУВД и в том числе МУР сотрудничают с подающей надежды частной структурой. Понял, частник хренов? Ну а дальше — ты уж сам, сам. Еще в ножки будешь кланяться, что мы, старики, тебя на такое дело вывели!
Утро у Марины выдалось суматошное, неприятное — и Николай два дня уже не объявлялся, и вся эта история с дядей Антоном оставила какой-то мерзостный осадок. Она была в таком состоянии, что отшила даже лучшую подругу по редакции — Ольгу Левицкую. У Ольги судьба была во многом схожа с ее собственной, и они часто трепались, вместе ходили обедать, в театр — им было очень хорошо коротать друг с другом это свое одиночество на миру. Вообще Ольга в отличие от Марины была замужем, но если верить ее рассказам, чем такое замужество — лучше уж никакого. Сама же Марина, хотя вспоминала о семейном опыте с отвращением, безмужие свое переживала — ей казалось, что с разводом кончилась ее молодость, навсегда умерло ожидание, что завтра с ней должно случиться что-то хорошее… И потому о мужчинах обе думали примерно так: и постель эта — мерзость, и все эти их лживые слова… Убожества!
Мать часто говорила ей: «Не девочка ведь уже, нашла бы себе какого-нибудь мужичка, да и жила бы с ним, ребеночка бы родила — ребеночек-то всегда при тебе останется! Да неужели у вас в целой редакции и найти никого нельзя?» Да можно, еще как можно, только свистни. А зачем? Нет уж, если она еще раз пойдет на то, чтобы поступиться и достоинством и самоуважением и завалится с мужиком в койку (тьфу, даже и думать-то об этом неприятно!) — то ради того лишь, чтобы родить ребенка. Мальчика! Она даже знает, как это сделает: поедет в какую-нибудь Анталию, найдет там производителя посимпатичнее — неважно, нашего ли, турка ли (они, говорят, на наших такие же падкие, как кавказцы), переспит с ним — и адье! Не нужен ты больше ни в каком виде! Привезет назад ребеночка контрабандой, как шутили они в университетские времена, и потом он будет принадлежать только ей, и никому больше!
Она сама не знала отца, не помнила его, и долгое время ее идеалом мужчины был Антон Григорьевич — солидный, надежный, родной. Жаль, что он такой старый, жаль, что она его так давно знает — а то бы вот за кого замуж! Вот было бы классно! А все, что она видит вокруг…
Она пришла работать в редакцию, когда это была еще бледненькая молодежная «совковая» газета. «Мы бедные, но мы гордые», — говорили здесь, хотя считали себя кузницей кадров для всей столичной журналистики. И не зря — отсюда молодые ребята, те, что поталантливее, улетали в большие громкие газеты. Молодость проходила, ушла, а она все оставалась на месте и мало-помалу сама начала чувствовать, как становится все старше среди постоянно сменяющихся юных сотрудников. То есть она, ничего еще толком в жизни не успев, стала взрослой, и это было ужасно, ужасно!
Какое-то время Марина верила, что судьба ей подарит встречу вроде той, что случилась у последней пассии Пастернака. Он будет ее автором, он придет, и они, совершенно не знакомые раньше, посмотрят друг на друга и, взявшись за руки, будут ходить до утра по бульварам, читая друг другу стихи… Ахинея, одним словом, чужой сценарий. Но мечталось о чем-то таком вот — красивом, бесплотном…
Но когда, представьте, с ней все же случилось нечто подобное, она, дура такая, даже не поняла этого, не разглядела, не поверила, что это — оно. И что в том удивительного — ведь получилось все совсем не так, как это ей когда-то грезилось. Ольга рассказывала ей потом, что Николай — а это о нем она сейчас думала — сначала спросил ее в редакции, и когда она самолично показала ему Марину издали, якобы сказал: «Да? Неужели это та самая Никонова? Знаменитая?» Ольга пожала плечами — какая уж там знаменитость, всего-то автор колонок по культуре, но, любя подругу, поддакнула чудаку: да, мол, знаменитая. Хотя это было колоссальным преувеличением — кто уж там ждал ее воскресные колонки о великих поэтах и их амурах? Так, восторженные девочки-школьницы, заваливавшие ее письмами со своими ужасными стихами…
А потом он встретился ей на улице — вроде бы случайно (она же не знала тогда, что это именно он ее спрашивал); Марина пыталась его отшить, как обычно поступала в таких случаях, но, едва поняла после рассказа Ольги, что встреча их совсем не случайна, что он, выходит дело, и впрямь положил на нее глаз, — расплавилась сразу. Хотя и ругала себя потом вдогон последними словами, которые хорошим девочкам и говорить-то не положено. Она ненавидела себя за эту неожиданную податливость, но сделать с собой, увы, ничего не могла — так долго она ждала этого момента, так привлекательна была для нее, изверившейся в том, что завтра может хоть что-то в ее жизни измениться, перспектива быть вместе с ним: высоким, плечистым, мужественным, так приятно было чувствовать себя красивой, значимой от того, что женщины на улице оборачиваются ему вслед; раз она даже слышала, как одна другой сказала: вчера видела, как мужик драку разнимал… Настоящий, как этот вон. И показала на Николая…
Если честно, он должен был бы ей не прийтись по душе с самого начала. Ну, во-первых, не москвич: не то что по выговору — по лицу видно, что провинциал, а она сама была москвичка до мозга костей — она здесь выросла и не смогла бы жить больше нигде. Во-вторых, как бы это поточнее выразиться… Он не глупый, нет, как раз умный, это по глазам сразу заметно, и вообще — он очень, очень умный, даже тонкий, когда дело касается способности понять другого человека даже без слов — по движению глаз, по невольному жесту, в этом Марина другой раз даже остро ему завидовала — вот ей бы так! Так вот, он был не глупый, но его интеллектуальный уровень, еще не зная Николая, по внешности, она определила бы как уровень провинциального инженера или гарнизонного военного…
Короче, по всем параметрам он бы не должен был ей нравиться, а нравился так, что другой раз, когда она его ждала или думала о нем, ей становилось больно дышать — черт с ним, что он не тонко интеллектуален, что не годится для светских тусовок, зато он сильный, надежный, и он — Марина это чувствовала (или хотела чувствовать только так, и никак иначе) — изо всех сил тянулся к ней. Точно так же, как она тянулась к нему…
И вот вчера вечером он должен был зайти, предполагалось, что они посидят втроем — она, мама и Николай, попьют чайку с тортом, поговорят… О чем? Это он сам так сказал: поговорим, и у нее екнуло сердце: неужели он хочет затеять разговор о браке, как бы просить ее руки? Надо же, как старомодно и как… трогательно…
Размечталась, дура старая. Марина тряхнула головой, чтобы отогнать это наваждение. Не бывает так, и нечего об этом мечтать! Поморочил голову мужичок — и в кусты. Неинтересно стало. И вообще, с чего это она губы-то раскатала? Все надо вовремя делать. Ушел ее поезд, и с этим пора смириться. Все хорошие мужики, как правильно Олька говорит, уже прикопаны, так что ей особо рассчитывать не на что…
Но она опять ошиблась, плохо подумав о Николае — он позвонил; даже, как оказалось, звонил несколько раз — пока она ходила в магазин за продуктами.
— Ну, где же ты пропала, Маша? — спросил он с легким недоумением, и сердце ее мгновенно зашлось от радости: всегда мечтала, чтобы он, как маленькую, звал ее Машей — как всю жизнь звали ее мама и дядя Антон.
— Это не я пропала, — стараясь, чтобы он не забывал, что она обижена, сказала Марина и не выдержала, счастливо засмеялась: — Это ты пропал. Я тебя ждала, ждала… Наобещал девушке сорок бочек…
И снова ей понравилось, как он отреагировал: он винился, но не унижался, не заискивал:
— Ты прости меня, Манюся, сначала не мог позвонить, что задержусь… Неожиданные дела возникли, ну, прости, бывает… А потом вроде как поздно уже стало, я не решился…
— Вот глупый! А я ждала, ждала…
— Ну, видишь, если б я знал, что можно… Честно говоря, я даже хотел зайти, даже рядом уже оказался, клянусь! А потом думаю: а что мамаша твоя скажет? Вот, скажет, и знакомы-то всего ничего, а уже что себе молодой человек позволяет… Глупо, да?
Это было вовсе не глупо, это было как-то очень трогательно и даже немножко смешно. Особенно когда он совсем по-деревенски назвал ее маму «мамашей». В этом слове была какая-то скрытая симпатия, и это Марине тоже понравилось, кстати, матери Николай сразу пришелся по душе, хоть она и видела его всего один раз.
— Да, обстоятельный мужик, — сказала мать. — Мужчина. За таким — как за каменной стеной. Только ведь он, поди, женатый, а? Не мальчик уже.
— Ой, мама! Что мне — замуж за него, что ли?…
— А разве нет? А я-то, дура, подумала…
А Марина и в самом деле не знала — откуда он, есть ли у него семья, как он жил до встречи с ней. Иногда ей ужасно хотелось спросить о чем-нибудь таком, раскрывающем подробности его отдельной от нее жизни, но она себя сдерживала: выпытывать все, что надо, будет время и потом. А сейчас… захочет — сам расскажет. Кое-что она о нем знала, и этого ей было вполне достаточно. Знала, что в Москве он сравнительно недавно, вроде бы в длительной командировке в архиве Министерства обороны (не зря, не зря она сразу подумала, что он, наверно, военный) — не то по наградным делам, не то по делам ветеранов-афганцев в своем городе… Ну и знала, что жил он не в гостинице, а снимал квартиру где-то в Выхино, что ли…
Как бы то ни было, сегодня у них все было хорошо: Николай позвонил, извинился; она поняла, что его тянет к ней точно так же, как ее тянет к нему, и конец их разговора безусловно подтвердил это.
— А знаешь что, — предложил он вдруг, — давай я свою вину исправлю? Давай мы с тобой куда-нибудь сходим вечером? В какое-нибудь кафе, что ли, в ресторан — выбери сама. Я приглашаю! Посидим, потанцуем. Ты не возражаешь?
Она не возражала. И не пожалела потом: вечер получился веселый, легкий, даже, можно сказать, счастливый. Они выпили немножко, потанцевали — танцевал он не как их редакционные молодые люди, немного старомодно, но вполне прилично. Тем более что молодые люди всегда прыгали где-то рядом сами по себе, а Николай обнимал ее своими крепкими ручищами, прижимал к себе — аж сердце замирало. Так ей нравилось больше.
Был момент, когда Николай ее вновь радостно поразил. Рядом с ними гужевалась большая подвыпившая компания, и кто-то из-за того стола сделал попытку пригласить ее на танец. Николай только посмотрел, и приглашавший — а был это крепкий спортивный малый — сразу покорно отошел к своему столу. Будто на пистолетный ствол наткнулся. Сравнение это пришло Марине в голову потому только, что она тоже видела этот взгляд Николая. Он был таким страшным, что она невольно повела лопатками от озноба. Больше того, неудавшийся кавалер что-то говорил своим за столом, стараясь не смотреть в их сторону, но говорил, видно, о них, точнее, о Николае, несколько мужчин, сидевших за тем столом, вдруг дружно посмотрели в их сторону и тут же, как по команде, отвели глаза.
Она засмеялась, положила руку на его запястье.
— Говорят, хищным зверям в глаза смотреть не рекомендуется. — Она с интересом разглядывала его лицо, пытаясь угадать для себя, в чем его сила. — Звери воспринимают это как вызов. Ты тоже такой, да?
— Какой — такой? — переспросил он, напрягшись, и она почувствовала: дальше нельзя, потому что уже сейчас, от одного невинного вопроса он воспринимает ее как чужую, как одну из тех, что за соседним столом; она этого не хотела, она хотела быть в одной с ним компании!
— Ну… дикий, — все же продолжила она, словно какой-то бесенок подтолкнул.
Он аккуратно снял ее руку со своего запястья.
— Ну, не дикий, не дикий, — поторопилась поправиться она. — Сильный — как дикий зверь. Да?
Он молча, не дожидаясь ее, без всякого тоста опрокинул свой бокал, и по лицу его она поняла: пожалел, что шампанское, а не что-нибудь покрепче.
— Я не дикий, Маня, — сказал он вдруг. — Ну, к своим не дикий… А что касается всех остальных… — засмеялся вдруг как-то принужденно, но она почувствовала — уже свободнее, без напугавшего ее ожесточения. — Это у меня, знаешь, с Чечни… Я когда начинаю угрозу чувствовать, у меня словно зрение другое становится… Тебе это, наверно, не объяснишь… Какому-нибудь корешу, который и под пулями был, и сам убивал — и объяснять бы не надо… А всем вам — нормальным людям… — Он отчего-то безнадежно махнул рукой, добавил: — Да еще такой красивой женщине, как ты…
И снова не договорил, снова махнул рукой — давай, мол, не будем об этом. Она опять настырно взяла его руку — так бы и прилипла к нему сейчас; и так-то тянуло — просто нету сил… Да еще это шампанское, черт, всегда вот так!.. Шампанское — праздничное вино, оно всегда и действовало на нее празднично: ей хотелось смеха, действия, веселья… какой-то такой активности, которой ей, похоже, в обычной жизни так не хватало! Она запустила руку под манжету его рубашки, прошлась пальцами по его поросшей мягким волосом руке, наткнулась на какое-то неожиданное углубление — словно плоть была вырвана зубами какого-то зверя, — и пальцы замерли от того страха, который таили в себе края этой вмятины…
— Это война, да? — прошептала она, побледнев и закидывая вверх голову, чтобы смотреть на него своими влюбленными, лучащимися глазами снизу.
Он молча кивнул, покровительственно накрыв ее ищущую руку второй, свободной — она почувствовала ее, тяжелую, теплую сквозь ткань рукава его рубашки.
— А почему ты сказал, что мы нормальные?
— Потому что вы — нормальные.
Она потянулась вверх, приподнялась, нескладно чмокнула его в косточку подбородка. И снова подумала: вот дура какая! Он еще решит, что она готова стать его рабой… И, скрывая неловкость от того, что ей сразу же захотелось доказать — да, она готова ради него на все, спросила:
— Это ты к тому сказал, что все нормальные, а ты нет? Так, да?
— А я нет, — как эхо повторил он. — Но тебя это не касается… Нет, не вообще, а точно так же, как ты про зверя спросила. Своих это не касается, Маня. Эх, хорошая ты девочка… ни беды, ни грязи не знала…
— Нет, ну почему ты все-таки говоришь, что ты — ненормальный?
— Да потому, что я на войне был, а ты нет. Потому что… А, неважно… Короче, много я чего такого видел, о чем нормальным людям даже и догадываться вредно… Потому и стал психом…
— Как это — психом? — снова глупо спросила она, никак не согласная считать его психом.
— Ну как тебе объяснить, — набычился Николай. — Вот, понимаешь, морочу я тебе голову, что поздно, мол, уже было к тебе заходить… А ведь я вчера уже шел к тебе, понимаешь? Почти до самого твоего подъезда дошел! А около твоего подъезда — машина с мигалками, с номерами Генпрокуратуры… так получилось, знаю я эти номера…
— А-а! — покровительственно рассмеялась она, еще глубже просовывая руку в его рукав. — Испугался! Совесть нечистая, да? — И тут же спохватилась, заметив, что он снова начинает отбирать у нее руку — обиделся. — Ну и что, что прокурор? Может, он в нашем доме живет?
Он криво усмехнулся и все же высвободил свою руку.
— Генеральный-то? В твоем доме? Нет, эти жуки не в таких хоромах живут, это-то уж я точно теперь знаю! — Подумал, добавил: — Но вообще-то меня это не волнует. Я повторяю: не пошел потому, что поздно уже было, а машина эта — так, к слову пришлась… к разговору нашему — псих, не псих… Правильно говорят, что пуганая ворона куста боится…
Они больше не возвращались к этой теме. Потом он провожал ее до дома, они шли пешком по ночной Москве, и ей было хорошо, как в студенческие годы — снова казалось, что вся жизнь, все самое прекрасное в ней — еще впереди. Потом они расставались в ее дворе, совсем как молоденькие, сидели в песочнице под грибком и целовались. Марина уже решилась позвать его к себе, а он вдруг сказал ни к селу ни к городу:
— Она вот здесь стояла, машина-то…
Марина на какой-то миг оскорбилась не на шутку: нет, все-таки, если нет в человеке настоящей тонкости — испортит все одним словом… Но тут же его рука легла на ее грудь, и мгновенно затвердевший, встопорщившийся сосок заставил ее подумать совсем иначе, а может, просто заставил забыть о том, что она только что подумала, и, послушно выгибаясь Николаю навстречу, она сказала ему то, что узнала по секрету от матери, а та по секрету же — от дяди Антона:
— Это друг нашего соседа приезжал… Сосед у нас — симпатичный такой старичок, дядя Антон… Он ветеран органов, понимаешь? Только это к нему приезжал не Генеральный прокурор, а заместитель генерального…
Рука Николая прервала свое гипнотизирующее движение.
— Да ну?! — удивился он. — Просто так — и домой к пенсионеру? В гости чайку попить, что ли? Или какие-нибудь именные часы в подарок от генерального привез?
— Да ну, какие там награды! Его обокрали, дядю Антона. Представляешь, к примеру, вчера все было нормально, а утром хвать — обокрали! И самое неприятное во всем этом, что и на нас с мамой думают тоже.
— Да чего уж тут приятного, — буркнул Николай и добавил неопределенно: — По себе знаю.
— Ты представляешь, — словно не слыша, продолжала она, — у нас даже следователь был… Такой молодой, знаешь, парень… Он, кстати, и про тебя спрашивал.
— И что спрашивал?
— Ну, он так, неопределенно. Есть ли у вас молодой человек, говорит…
— А ты что?
— А я ему: а вот это никакого отношения к вашему вынюхиванию не имеет! Он и замолк…
— Ну чего уж ты так, Маня! У них, у этих сыщиков, работа такая — вынюхивать, их тоже понять можно. — Она то слушала его, то не слушала — ее снова сводила с ума его пришедшая в движение рука. — Им же надо кого-то подозревать. Ведь у старика, поди, никого, кроме вас, и не бывает. Так кого же и подозревать, как не вас… Ну, и меня теперь — тоже…
— Ну да, — сказала она, думая, впрочем, совсем не о том, что он говорит, а о том, как все сильнее охватывает низ живота какое-то животное желание близости с мужчиной, мужиком, самцом… — Прямо не бывает! К нему и медсестра ходит, и племянник в тот день заходил… О-ох, — простонала она, не в силах больше сдерживаться. — Пойдем ко мне, Коленька…
Он разжал свои безжалостно-нежные руки, встал, поднял и ее, поставил на неуверенные ноги. Спросил, снова обидев тем, что чувствовал совсем не так, как чувствовала она:
— Неужели племянник мог?
— Кто? — спросила Марина, силком таща его в сторону своего подъезда. — Ярик-то? Еще как мог! Он ведь наркоман, племянничек Антона Григорьевича, а у наркоманов этих — ничего святого. Ты даже не представляешь…
Он ушел от нее около двух часов ночи. И когда Марина, истомленная, счастливая, тихонько закрыла за ним дверь, готовая расплакаться от этого несправедливого расставания, она столкнулась нос к носу с матерью, которая до сих пор старательно делала вид, что спит.
— Ох, девка, — вздохнула мать. — Куда это он пошел среди ночи-то? Уж оставался бы до утра… К жене, что ли, спешит?
— Да ладно тебе, мама. Как вышло, так вышло, какое это теперь имеет значение — женатый, неженатый…
Мать только горестно вздохнула, но спорить с дочерью не стала.
Хотя дядька и сказал, что позвонит в отделение, Денис нашел концы далеко не сразу. Все-таки были неудобства в его положении частного детектива, и ощущались они сильнее всего как раз при вхождении в контакт с официальными правоохранительными структурами. Сначала дежурный по отделению перепульнул его к какому-то майору, заместителю начальника; тот хотел было послать Дениса еще куда-то, совсем в другое место, но все же сжалился — отправил прямиком к капитану-оперативнику, занимающемуся делом Завьялова. Даже трубку снял, сказал кому-то, держа перед глазами Денисово удостоверение:
— Слушай, Лукин… Сейчас к тебе господин Грязнов зайдет, ты его прими, расскажи все, что можно… Про что? Он тебе сам скажет про что! — и подмигнул Денису.
Тем временем на том конце провода, видно, спросили еще что-то, кажется, ехидное, потому что майор, усмехнувшись, ответил:
— Нет, не начальник МУРа. Если б начальник — мы бы с тобой уже как наскипидаренные бегали. Однофамилец. Но все равно, организуй содействие…
Капитан Лукин оказался молодым симпатичным мужиком с быстрым, цепким взглядом. Он, оторвавшись от какой-то бумаги, которую заполнял быстрым мелким почерком, посмотрел на Дениса, снова опустил голову, не глядя, показал рукой — садись, мол. Денис сел на один из двух свободных стульев возле капитанского обшарпанного стола.
— Говори, не обращай внимания, что пишу, — я все услышу.
Тоже мне Юлий Цезарь, усмехнулся про себя Денис, впрочем, без всякой злобы — капитан ему чем-то сразу понравился.
— Я по поводу погибшего Завьялова… Нельзя ли взглянуть на тело?
Капитан оторвался наконец от своей бумаги, удивленно вскинул голову.
— Завьялова? — переспросил он, кажется, разочарованно. — А чего там смотреть? Трупак — он и есть трупак. Чем этот наркоман ваше агентство заинтересовал?
— Наркоман? — теперь пришла очередь удивляться Денису. — Честно говоря, ничего об этом не знал…
Вот это была новость… Впрочем, для него, наверно, оказалось бы новостью все, что ни скажи, — так мало он пока что знал о Ярославе Завьялове. Но как бы то ни было, он должен был взглянуть на тело. Или, по крайней мере, узнать все подробности смерти племянника старика Краснова — ведь именно с Ярославом была связана основная их версия пропажи книг. Между прочим, Ярослава вполне могли как раз из-за самих книг и прикончить.
— Я все же вынужден настаивать, — как можно деликатнее произнес Денис, зная, как не любят официальные блюстители правопорядка подобного поворота разговора. — Где, в каком морге находится тело?
— Ну что ж, ваше право. — Капитан пожал плечами. — Тело находится в морге больницы Склифосовского. Но еще раз повторю: смотреть там особо нечего. Хотите — вот могу дать для ознакомления протокол осмотра. И предварительное заключение нашего эксперта.
Денис, благодарно кивнув, с жадностью схватил обе бумаги, впился в них… Так… тело найдено… в сквере… Это рядом с домом Краснова, отметил он про себя. Совсем рядом. Либо Ярослав снова шел к деду, либо шел уже от него…
— Скажите, — спросил он капитана, — а этот сквер — он ничем у вас особым не примечателен? Ну, может, какие-нибудь нац или сексменьшинства его облюбовали? Или учащиеся какого-нибудь местного ПТУ? Знаете, как бывает…
— Знаю. Но в данном случае предположение, как говорится, мимо сада. Самый, в общем-то, обычный сквер. Ну, конечно, накладывает свой отпечаток близость Рижского вокзала, не без этого. Ну и отсюда, конечно, несколько повышенная криминогенность… Но, с другой стороны, поскольку скверик у нас, в общем-то, под постоянным наблюдением, особых чепэ там давно уже не было… Да вы, по-моему, и не там ищете. Скорее всего, имел место случай самой тривиальной передозировки. Этот ваш Завьялов сидел на игле, колол героин — это мы теперь можем совершенно точно сказать, потому что на теле покойного обнаружены характерные многочисленные следы уколов. Да вы дочитайте протокол-то, дочитайте! Кроме того, у покойного найдены и шприц, и флакончик с водой, и героиновый чек. Ну и так далее. Я ж говорю, довольно обычная по нынешним временам история.
Денис кивнул, снова углубился в бумаги. И тут же наткнулся на строки, невольно заставившие его усомниться в правильности выводов капитана.
— Вот вы говорите — передозировка. А здесь у вас записано: на лице, на теле следы побоев… характерная вмятина в височной части головы, гематома, по форме напоминающая носковую часть обуви… Его, выходит, ногами били? Там, может, все-таки не в передозировке дело? И вообще не в наркомании?…
Капитан поморщился:
— Экий вы, право, Денис Андреевич! — Денис изумился: ему казалось, что капитан даже и не заглянул как следует в его удостоверение, а он не только заглянул, но даже запомнил, как его зовут! — Что же вы все никак не дочитаете протоколы до конца? А там, между прочим, записано предварительное заключение нашего судмедэксперта: Завьялова били уже после его смерти… Кстати, у покойного, похоже, ничего не взяли, при нем остались и документы — по ним мы и установили так быстро личность погибшего, и деньги — у него была при себе очень крупная сумма в американских доллаpax. Все это и заставляет меня сомневаться в факте насильственной смерти.
Капитан, уже не казавшийся Денису таким симпатичным, как вначале, снова вернулся к своим бумагам, задумался над ними.
— Ну а как же вы объясняете тогда следы ударов на голове и где там еще? — снова оторвал его Денис.
— А никак не объясняю, — усмехнулся капитан. — Это ж огромный город, а в городе всякое бывает… Какие-нибудь бездельничающие недоросли, начинающие отморозки… Мы сейчас пытаемся найти хоть каких-то свидетелей происшествия, но, как показывает практика, теперь уж вряд ли что прояснится…
Денис задумался. У него были основания подозревать, что не все с этой смертью так просто, как излагает капитан Лукин. Но капитан вдруг сказал, словно услышав его мысли:
— Знаете, я понимаю ваше недоверие… Но и вы поймите: можно было бы еще говорить о чем-то ином, если бы место, где найдено тело, не было так затоптано… город все-таки… Там одних окурков… Кстати, именно по этой причине имею смелость предположить, что погибший с кем-то перед смертью беседовал. Рядом с телом было найдено десятка полтора однотипных окурков. Сигареты «Мальборо» с одинаковым, подозрительно ровным прикусом. Я предположил, что у курившего их человека — вставные передние зубы. Но принадлежат ли они собеседнику Завьялова или человеку, который его тут поджидал (а может, и кого-то другого) — это, конечно, один бог знает…
Денис представил место, где было найдено тело Завьялова. Чахлый, всегда людный сквер, неподалеку гудит новая эстакада — любимое детище мэра Москвы…
— Скажите, — спросил он у капитана, — а у вас нет намерения поискать по месту жительства покойника? Может, там что-то откроется? На квартире или в местном отделении?
— Зачем? — искренне удивился капитан. — Это только в детективных романах сыщикам до такой степени нечем, кроме одного-единственного преступления, заниматься, что они мотаются самолично чуть не по всей стране. Я, как уже сказал вам, не вижу оснований сомневаться в данном случае в гибели от передозировки героина. Все остальное, как говорится, от лукавого. Кроме того, речь идет о территории другого отделения милиции. На мне знаете сколько таких — да что там таких! — намного серьезнее дел? И некоторые из них, заметьте, на контроле у городского управления, а то даже и министерства!
Если и был поначалу у Дениса порыв рассказать капитану о пропавших книгах, не называя, правда, имени Краснова (он не забывал об этой просьбе Меркулова ни на минуту), то теперь он понял, что ни за что не сделает этого. Зачем? Ну нет у того желания заниматься смертью Завьялова. Поставит галочку — и хорош. И опять, словно услышав его мысли, капитан вдруг, смеясь и подмигивая, запел: «Как у нас, голова бесшабашная, застрелился чужой человек…»
— Скажите, капитан, — спросил Денис, — ну а хотя бы позвонить по месту жительства этого Завьялова вы могли? Я бы сам съездил туда, может, на месте народ что-то подскажет… Если что — я бы и вас проинформировал. Как смотрите на такой вариант?
— Годится, — обрадовался возможности отделаться от него Лукин. Спросил, провожая до двери — Слушай, а много вам платят? Частным сыщикам? У вас там, в этой вашей «Глории», вакансий нету?
…В самом отделении по месту жительства Ярослава Завьялова Денису удалось поначалу выяснить вроде бы совсем немного. У Завьялова было два привода — один раз он был задержан за появление в общественном месте, то бишь в местном кинотеатре, в состоянии наркотического опьянения и отпущен без последствий, другой раз у него был произведен обыск на основании показаний некоего Хватова Д. П., по кличке Димон, указавшего на Завьялова как на распространителя наркотиков. Дело было открыто два месяца тому назад и за недостатком улик закрыто где-то буквально на днях. По результатам того обыска у Завьялова было обнаружено два героиновых чека общим весом меньше полуграмма, да и те подозреваемый своими признать отказался и протокол не подписал. Денис листал папку с этим делом, предоставленным ему для ознакомления следователем местного отделения милиции, и думал о том, что Ярославу повезло, когда этот самый Хватов отозвал свои показания, утверждая, что оговорил Завьялова по злобе. Подтверждая его догадку, что все здесь шито белыми нитками, следовала запись о закрытии дела 30 апреля сего года — за недостаточностью улик. Особой ясности папочка не давала, но Денис живо представил себе, как некий Хватов, желая отвести какую-то беду от самого себя, оговаривает бедолагу Ярослава, который если и перепродает когда чек-другой, то только ради того, чтобы наскрести на следующую дозу… Ну, а все остальное просто: подкинуть при обыске чек, крохотную упаковочку героина — как нечего делать, даже и в присутствии понятых.
Впрочем, это все предположения. Конечно, хорошо было бы переговорить с этим самым Хватовым, но, пожалуй, Хватовым он заниматься пока повременит. Сейчас для него все же главное — сам Ярослав Завьялов.
Он уже готов был уйти ни с чем, когда следователь, молодая, симпатичная женщина в штатском, больше похожая на какую-нибудь воспитательницу детской комнаты, вдруг остановила его:
— Вас кто интересует? Завьялов? Что-то у нас на него было совсем недавно… Знаете, — вдруг вспомнила она, — обратитесь к дежурному. По-моему, у него зафиксирован совсем недавний вызов к этому Завьялову. Это же Большая Черемушкинская, 21, да?
— Да, кажется, так, — подтвердил Денис, ища глазами адрес, указанный в деле покойного.
— Если это он, буквально вчера или позавчера соседи вызывали участкового по поводу скандала в его квартире. Я случайно в курсе дела — поскольку я занималась Завьяловым в связи с распространением наркотиков у нас в округе.
— А что, скажите, — не удержался Денис, — он действительно распространял наркотики?
— Да ну, что вы… Распространял — сильно сказано. Тихий, интеллигентный юноша… Такой, знаете, домашний… Ужасное горе с этими наркоманами! От наркотиков-то и сильный человек сам отказаться не может, а уж слабый, да с неокрепшей психикой… Нет, торговать Завьялов не торговал. Я для себя так определяю: есть жертвы, а есть хищники. Так вот он — типичная жертва… Так что вы найдите участкового Ручкина, — резко остановила она сама себя. — Лейтенант Ручкин. Это как раз его участок.
Найдя лейтенанта Ручкина — он как раз собирался выйти на участок с профилактическим обходом, Денис, представившись ему, спросил:
— Вы в курсе, лейтенант, что один из ваших подопечных, некий Завьялов, не далее как вчера погиб?
— Нет, пока не в курсе. Но вообще-то чудно: только вчера разговаривал с ним по душам, и нате вам.
Участковый Ручкин торопился, и Денис пошел рядом с ним.
— Не возражаете?
— Да нет, отчего же, — сказал Ручкин. — Если вам надо — пожалуйста.
Ручкин был молодой симпатичный брюнет, видимо пользовавшийся симпатией у местного населения, потому что многие встречные здоровались с ним, а заодно и с Денисом. Ощущение было такое, что они идут по деревенской улице, где все друг друга знают.
— Знаете, — рассказывал на ходу Ручкин, — у него уже несколько лет нелады с соседкой. Старая пенсионерка, все время грозится на него в суд подать — дескать, совсем после смерти родителей управы на парня не стало. Сначала жаловалась, что у него очень громко играет музыка, потом все время ходила ко мне из-за того, что у него собираются какие-то шумные компании, пьют, до утра гуляют, курят на лестнице и так далее. Ну, я с ним поговорю — все вроде бы стихнет на какое-то время, а потом опять… У нас тут, знаете, все на виду. Хотя участок у меня и большой, а вроде как всех знаю. Район-то наш лет тридцать как заселили, а то и раньше… Так что, считай, все друг с другом с детства бок о бок…
— А вот есть у него или был такой друг — Хватов… Не знаете такого?
— Это который Димон, что ли? Знать не знаю, а слышать слышал. Мечтаю поймать да набить морду — эта сволочь не одну душу уже загубила. Вот кто наркотой-то торгует!
— Да? А я вот сейчас смотрел завьяловское дело, там записано совсем по-другому…
— Не знаю, как там записано, а как на самом деле — тут всем известно…
— Скажите, лейтенант, а мы с вами не могли бы попасть к Завьялову в квартиру? Я подозреваю, что там вполне может обнаружиться что-то, что поможет выяснить, кто причастен к его гибели…
Лейтенант задумался.
— Вообще-то непорядок. Вскрывать дверь я пока не имею права… Но у соседей ключи есть, может, вам повезет. Давайте поспрашиваем…
Наконец-то они добрались до дома Завьялова. Это была самая настоящая хрущоба — панельная пятиэтажка с балконами, поддерживаемыми идущими от первого этажа до последнего бетонными столбами.
— Что характерно, — сказал лейтенант, посмотрев куда-то вверх, — слышимость здесь хорошая. Гражданка Пискунова, та, что меня вызвала, говорит по телефону: помогите, ради Христа, орет мой сосед, как резаный, уже битых два часа. То ли пьянка опять у него, то ли, может, убивает кто-нибудь. Уж очень страшные крики… А я знаю: она всегда или под дверью подслушивает, или через стенку… Есть такие старухи, все-то им надо — и кто во сколько пришел, и кто кого привел, и кто сколько получает…
— Ну и что там оказалось? — спросил Денис нетерпеливо; главное просто терялось в подробностях, которые вываливал на него Ручкин.
Участковый продолжил свой рассказ, и картина нарисовалась примерно такая.
…Его встретила звонившая соседка и — полная тишина на площадке.
— Вы не ошиблись? — спросил он у соседки. — Точно у Завьяловых кричали?
Пискунова обиженно поджала губы. Ручкин надавил кнопку звонка — никаких признаков жизни.
— Ну как же тут ошибешься, Степан Иванович, — вздохнула соседка. — У нас дом — сами знаете, как из картона — все слышно. Там у него кто-то был, сначала они тихо разговаривали, нормально, а потом Ярик как завопит дурным голосом: «Я тебе не этот… не лох какой-нибудь! На хрен мне твоя тысяча! Почему я должен задаром отдавать! Обещал бабки — значит, гони бабки!» Ну, и дальше все в таком же духе, все на каком-то жаргоне, я половину и не поняла. Ярослав все твердит «гони бабки», раз обещал, а тот, что пришел, сначала молчал, а потом Ярослав как закричит — мне даже нехорошо стало, и тот говорит: «Ты понял, сучонок! Захочу — и так все отдашь, а не отдашь — будешь иметь бледный вид! Хочешь, хоть сейчас утюгом по тебе пройдусь, а хочешь — градусник тебе в…» Вы извините, — засмущалась соседка, — я вам стесняюсь сказать, куда он ему грозил градусник засунуть, а потом раздавить. Ну вы понимаете, да? И он, видно, держал Ярика за горло, потому что тот хрипел так страшно — все хотел что-то выговорить и не мог…
— Какой градусник? — туповато спросил участковый.
— Ну, ртутный, наверное. — Соседка пожала плечами и продолжила: — А потом вдруг у них снова шум, какая-то борьба, какие-то крики. Как пьяные, знаете… Что-то уронили, и Ярослав опять так страшно кричал, так страшно… А потом этот говорит: хрен с тобой, я тебя и пальцем трогать не буду — сам прибежишь, когда плющить начнет… Это он так сказал — плющить… Сам все отдашь, да еще умолять будешь, чтобы я взял. Так что бери, пока даю, а то поздно будет! Смотри — целая тонна. Потом они что-то неразборчиво оба бубнили, а потом этот говорит — я хорошо слышала: «Откуда? Разве только своим с тобой поделиться… Это я могу…» А про что он — убейте, не поняла. Потом у них там все стихло, я еще подумала: ну слава богу, угомонились, никто никому ничего засовывать не стал…
— А вы не видели, — спросил Ручкин и снова нетерпеливо нажал на звонок, — оттуда никто не выходил?
— Нет, не видела. Наверно, я как раз в это время вам звонила, — сказала она с сожалением.
— Может быть, — сказал Ручкин, которому порядком надоело стоять под дверью. Он в сердцах саданул по ней ногой — и дверь распахнулась.
— Стойте здесь, — приказал Ручкин соседке на всякий случай и, вытащив своего «макарова», шагнул внутрь.
В квартире везде почему-то горел свет, хотя на улице было еще светло: свет горел и в крохотной прихожей, и в обеих комнатах, и в кухне, и в совмещенном санузле. И везде был полный беспорядок, как будто кто-то задался целью все здесь нарочно перевернуть. Такой вид квартиры нередко имеют после налета домушников.
Участковый осторожно прошел в дальнюю комнату, служившую хозяину спальней, и увидел наконец молодого хозяина квартиры — Завьялов лежал навзничь на диване, бледный как смерть. Одна рука безвольно свешивалась до полу, изо рта тянулась струйка полузасохшей белой пены. Встревожившийся Ручкин взял безжизненную руку, пытаясь нащупать пульс.
— Умер, да? — с восторгом ужаса спросила соседка. — Мертвый?! Я же вам говорила!
Но Ярослав Завьялов был жив — только пребывал в какой-то очень сильной отключке. Впрочем, участковому и не нужно было гадать, какого именно рода эта отключка. Уж про что, про что, а про это-то он знал много больше Ярославовой соседки…
— Вы что — считаете, он живой, да? — спросила та. — А что тогда с ним? Он пьяный? Какой ужас! Но знаете, не похоже, что он пьяный! Вы чувствуете, совсем нет запаха! Если он живой — тогда надо его приводить в чувство нашатырем. Сунуть под нос — придет в себя, как миленький! Я, знаете, проверила этот рецепт на муже-покойнике не один раз!
Вскоре помятый, ничего не соображающий хозяин квартиры таращил на них глаза, приходя в разумение, потом резко сел, тряся давно не мытой головой так, словно хотел, чтобы она оторвалась. При взгляде на него возникало ощущение, что глаза сейчас не подчиняются хозяину и все норовят забежать куда-то сами по себе, не задерживаясь ни на одном предмете в квартире.
Наконец он остановил свой взгляд на участковом и всплеснул руками:
— О, гражданин упырь! Здрасте вам! С чего это вы здесь? Лично я ментовку к себе не вызывал!
— Я вот тебе сейчас дам по башке-то! — вполне, впрочем, добродушно заметил участковый.
— Извиняюсь, — скрючился в каком-то жутком нелепом поклоне Ярослав. — Дико извиняюсь. Беру упыря назад. Но все равно — я вас не вызывал! И видеть мне вашу… лицо, когда я в астрале нахожусь, в улете… это мне, знаете, западло… Этак и об землю брякнуться недолго! И главное, только взлетишь — а тут какая-то… какие-то людишки начинают терзать душу, и всем наплевать, что она последний раз у тебя в теле…
— Вы что, помирать собрались? — спросил участковый на всякий случай.
— С какого огурца? — искренне изумился Ярослав. — А, вы про последний раз?… В том смысле, что душа — бессмертна, а тело наше — нет. Соображаете?
Лейтенант вздохнул с жалостью:
— Что же вы себя, паразиты, не жалеете, а? И умные, и ученые, и родители вам все на блюде несут, а вы… Вот вы говорите, что вы меня, Завьялов, не вызывали. И правильно — меня зато соседи ваши вызвали. И знаете почему? Потому что вы тут, в своем улете-то, целый дебош устроили…
Теперь Ярослав перевел взгляд на соседку.
— Это какие соседи? Это вот эта старая сука, что ли? — спросил он и скрипнул зубами.
— Ну-ну, — строго окоротил его участковый. — Вы полегче насчет выражений, Завьялов, а то я могу и протокольчик составить…
Но соседка не удовлетворилась этим, возмутилась слезливо:
— Как же тебе, Ярик, не стыдно! Мы ведь дружили с твоей мамой, я тебя маленького совсем помню, а ты меня… стыдно сказать, как обзываешь. — Она заплакала, не вполне, впрочем, натурально. — Ты так орал — я думала, тебя убивают, а ты вместо спасибо…
Но Ярослава не смягчили ни соседкины благодеяния, ни факт ее дружбы с покойной матерью.
— Спасибочки вам! — все с тем же дурацким поклоном сказал он. — Убедились, что меня не убили? Ну и катитесь! Что вы, гражданин лейтенант, эту старую кошелку слушаете? Пришел ко мне друг, мы с ним выпили маленько, как у нас, у русских, водится, маленько поспорили, а потом сами же и разобрались, что к чему. И все, и никому от нас никакого беспокойства. А вы, Маргарита Петровна, уж не обижайтесь на меня, — снова сделал он в ее сторону что-то вроде реверанса. Сказал вдруг безо всяких переходов: — Извините, я имею право выпить? Воды, конечно, воды! А то все в горле пересохло — ужас.
Он встал, прошлепал на кухню, и вдруг страшный вопль донесся оттуда, и грохот летящей на пол посуды, и какой-то глухой удар — похоже, Ярослав запустил чем-то в стену.
— Сучье уголовное! Жулик хренов! Забрал все-таки! У, подлая тварь!..
Соседка округлившимися от ужаса глазами посмотрела на участкового и подалась к выходу, шепча:
— Видите, видите…
Ручкин прошел на кухню. Ярослав сидел на полу, обхватив голову руками, он стал словно невменяемым.
— Сука подзаборная, — бормотал он. — Пидор тюремный! Ну, я тебе покажу. Решил, значит, натянуть на банан. И кого — меня!
— Кстати, насчет банана, — властно спросил вдруг по неведомо какой ассоциации участковый: — Кто тут вам собирался градусник в задний проход засовывать?
— Что-о?! — словно впервые услышал об этом Ярослав. — Градусник?! Слушайте, какое ваше дело! Я же говорил уже: был у меня в гостях друг, мы с ним немного повздорили…
— А вот вы только что кричали, что вас обокрали. Кто обокрал — тоже друг? Тот же самый?
— Я?! Кричал, что обокрали? Не было этого!
— Ну как же, — усмехнулся участковый, — как вы изволили выразиться, какой-то тюремный пидор натянул вас на банан. Или это тоже будете отрицать? Он вас что — в буквальном смысле натянул, не в переносном? Ну, не в смысле обмана?
— Слушайте, вы! — взвился от этой ментовской издевки Ярослав. — Кто вам дал право!.. — и тут же сник, махнул рукой: — А, да что с вами разговаривать… все равно же ничего не поймете… Разве только Господь Бог сотворит чудо… двойное… и вы окажетесь не таким тупым, как все менты…
Участковый, явно одолевая соблазн врезать ему от души, только кивнул — давай, мол, начинай…
— Я, видите ли, в свое время приобрел редкие книги. Вот они, можете даже посмотреть.
Участковый взял в руки одну книгу.
— «Левиафан», — прочел он. — Издание… года… — Взял вторую — она была напечатана не по-нашему, он прочел только фамилию автора: Уильям Кинг и дату — 1702. — А что это за печать такая странная и на одной книге, и на другой? Это не библиотечная?
— Печать? — переспросил Ярослав. — Какая печать?
— Да вот эта, со звездочкой! — участковый поднес страницу к самому его лицу.
— Не знаю, не видел никакой звездочки, — пробормотал Ярослав. — Понятия не имею, что это за печать и кто ее ставил. Я хотел книги продать, ну и не сошелся с покупателем в цене. Так что тут и разговаривать-то не об чем. Книги — вот они, на месте. Никто мне ничего никуда не засунул — могу, если желаете, предъявить анальное отверстие, если вы не извращенец. — Он снова на глазах наглел.
Побеседовав с ним в таком же духе еще минут пять, участковый Ручкин взял с Ярослава твердое слово в дальнейшем не дебоширить и соседей не расстраивать, и на том они расстались. Итог своего визита участковый зафиксировал в отчете, который получился совершенно безобидным, потому что Ручкин не упомянул в нем ни о своих подозрениях насчет наркотиков, ни о том, что книги у Завьялова наверняка ворованные. Оставался просто домашний скандал на почве бытовой пьянки.
— Но вообще-то, — сказал участковый, — я уж потом подумал, что он больше придуривается. Что-то там у него в квартире все же произошло. Возможно, даже пока он был в отключке. Он в бессознательном состоянии находился, когда я пришел, я же вам говорил… Похоже, даже не помнил ничего с этим своим астралом… И потом, все эти рассуждения насчет его бессмертной души… Хотя какая уж там у него душа… Так, ливер один…
Ключ по совету все той же Маргариты Петровны поискали под ковриком. И — о чудо! — ключ нашелся. Предусмотрительный Ярик побоялся таскать его, зная за собой способность впадать в полубессознательное состояние. В завьяловской квартире был все тот же разгром, который участковый наблюдал в прошлый свой визит, за небольшим исключением: теперь нигде не было тех самых книг, что Ярослав показывал участковому. Впрочем, самого Ручкина интересовали не столько книги, сколько явные признаки приверженности его бывшего подопечного наркомании — шприцы, обгорелые чайные ложки.
— Вот оно в чем дело, — бормотал Ручкин заглядывая в мусорное ведро. — Вот он из-за чего небось орал-то! Это, наверно, к нему барыга заходил за долгом…
Дениса же, казалось, эта сторона дела вообще не интересовала, он старался найти доказательства того, что именно Ярослав, нуждаясь в деньгах, украл красновские книги. И нашел — хотя и не совсем так, как надеялся. На захламленном письменном столе Ярослава он увидел стоящую в красивой рамке фотографию Антона Григорьевича в военной форме, с несколькими рядами орденских колодок. Повинуясь какому-то порыву, он перевернул портрет и увидел на обратной стороне красную круглую печать: «Проверено А. Г. Красновым».
— Такую печать вы видели на книгах? — с замиранием сердца спросил он у Ручкина.
— Да-да! — обрадовался тот. — Точно такую. И звездочка в середке!
Стало быть, и «Левиафан», и Гоббс, и может быть, что-то еще, что уже ушло из квартиры, были украдены именно Завьяловым!
Но вот кто все это украл по второму разу, где книги находятся теперь? Завьялов, наверно, мог бы сказать это, но Завьялов мертв!
Кто его убил? За что? Зачем? Что за тысяча долларов у него в кармане? Не та ли «тонна», которую, если верить соседке, предлагал Ярославу таинственный посетитель? Сплошные вопросы.
А что, если объединить его и ручковский интерес? Что, если тот самый Димон Хватов, местный барыга — непосредственный участник всех этих событий, имеющий отношение и к краже книг, и к гибели Завьялова?
Вопрос только, где его искать этого Димона…
Теперь, когда их цель была достигнута, Алле даже думать не хотелось о новом визите к старику. Бр-р… Бросить бы эти визиты к чертовой матери, да и старика перестать мучить ненужными уколами. Ан нет, никак нельзя! И не в том дело, что Игорь против. Что ж она, сама не понимает, что вот так сразу бросить все — значит, навести на себя подозрения. Поэтому — никуда не денешься — надо продолжать навещать старика, делать вид, что ты не догадываешься ни о какой краже, не трясешься от страха, что тебя разоблачат. Конечно, можно было бы теперь немного облегчить Антону Григорьевичу жизнь — ну хотя бы перестать ему колоть снотворное. Неплохой он дядька, не то что другие — встречаются среди этих пенсионеров такие сволочи! Но опять-таки — как этот гуманизм потом объяснишь какому-нибудь Шерлоку Холмсу?
Подумав, она решила, что просто уменьшит дозу — так будет вернее. И пусть дед скажет ей спасибо!
Но Краснов был так плох, что Алла просто ужаснулась, когда увидела его, полулежащего в своей роскошной царской кровати. Похоже, он едва-едва узнал ее. Она все поняла, но, уверенно продолжая играть роль сестры милосердия, спросила у стоявшей за ее плечом Марии Олеговны:
— У него что-то случилось? Умер кто-нибудь?
Старика и в самом деле едва можно было узнать — за те два дня, что она его не видела, он превратился в ветхого склеротика со слезящимися мутными глазами, с желтым отечным лицом. Мария Олеговна помолчала, словно решая — говорить, не говорить, потом все же ответила негромко:
— Неприятности у нас. Домашние…
Сказала так, что почему-то сразу отступили все Аллины страхи за себя, — она сейчас видела перед собой очень больного человека, и ничего больше. Она подсела к изголовью постели, взяла старика за запястье, сразу ощутив бешено учащенный пульс.
— Давление не мерили?
— Давление не мерили, — сокрушенно сказала Мария Олеговна. — Я вот «скорую» вызвала, а уж когда она там приедет…
Алла достала тонометр, спросила строго, как спросил бы врач:
— В аптеку есть кому сходить? Мне кажется, это криз, может быть, срочно придется бежать в аптеку, пока «скорой» нет…
— А я и сбегаю, — засуетилась соседка. — Только рецептик бы…
— Рецептик — не в моей власти. Я напишу на бумажке, что надо, а вы купите, хорошо?
Давление было необычайно высоким — похоже, у старика действительно на почве кражи случился мощнейший криз. Алла повернулась к соседке.
— Мария Олеговна, дорогая, — сказала она, тут же составив для нее списочек, — вот это все отпустят без рецепта. Да, еще возьмете магнезии для инъекций… Запомните?
Женщина тут же собралась и, уже уходя, крикнула ей от двери:
— Никого не пускайте, Алла! Разве только вот придет молодой человек, скажет, что он от Петра Николаевича Шишкина — этого впустите. Это мастер, Антон Григорьевич его вызвал замки починить, а то у него тут замки — одно название, совсем ничего не запирают. А больше никого не впускайте, пусть ждут, когда я приду.
Оставшись одна, Алла кинула быстрый взгляд по сторонам, по тому самому книжному шкафу, из которого Димон умыкнул нужные им книги. Дырка там между томами была, и довольно большая — похоже, книги уже перебрали, чтобы провести ревизию и установить, что именно пропало. Ну, это теперь сколько угодно, подумала она и тут же, спохватившись, как бы старик чего не заподозрил, снова перевела глаза на его лицо. Нет, Краснов пребывал в полной отключке — видно, ему сейчас было очень худо. Вот когда, подумалось ей, шуровать-то в его богатствах… Взгляд против ее воли опять прошелся по стенам, задержался на картинке с офицером в бурке — правда, что ли, Лермонтов? Небось ужасно дорогая… Или это Лермонтов сам рисовал? Ну да, он же еще и рисовал… Все равно дорогущая картинка, хоть и маленькая. Вынести запросто можно… Надо будет у деда спросить, кто рисовал, а то потом и знать никогда не будешь… Если, конечно, не прихватить ее с собой. Ну-ну, не воровка же она, в самом-то деле! Алла заметила краем глаза, что старик слегка шевельнулся, и тут же снова перевела взгляд на его страдальческое лицо.
— Худо мне, Аллочка, — сказал тот, открывая глаз. — После того, что случилось, мне не то что жить не хочется — верить никому не могу… Всех подозреваю. И это самое ужасное. Всю жизнь, знаете, из себя это вытравливал… и на тебе…
Какая-никакая совесть в Аллиной душе еще теплилась, поэтому она, чтобы Краснов не видел ее лица, сделала вид, что напряженно ищет что-то в своей безразмерной сумочке.
…А потом заявился человек от Шишкина, вернее, не один человек, а целых два, да не молодых, как обещала подзадержавшаяся что-то Мария Олеговна, а ребятки в настоящем мужском возрасте — один рыжий, лет под тридцать, другой — моложавый крепыш… Рыжий поздоровался с Антоном Григорьевичем, не входя в комнату, и тот ему явно обрадовался.
— Вот видите, — сообщил рыжий, — пообещал и зашел. И мастера с собой привел насчет замков!
— Здравствуйте, здравствуйте, Денис! — оживился старик. — А это вот, прошу любить и жаловать, мой ангел-хранитель, медсестра Аллочка. Пришла мне от одной болезни уколы делать, а у меня уже совсем другая хвороба. Так что вот она и сидит в раздумье — то ли лечить меня, то ли вколоть чего, чтобы отмучился.
— Ну зачем вы так! — засмущалась Алла. Надо сказать, под взглядами «мастеров» она почувствовала себя как-то не совсем уютно — очень уж цепкие были у обоих взгляды. «Небось такие же мастера, как я Плисецкая», — подумала вдруг Алла.
Впрочем, пришедшие больше их с Антоном Григорьевичем не тревожили — они занялись дверью, Алла поняла это сначала по тому, что стали слышны звуки подъезда: поднимался лифт, хлопала где-то входная дверь. А потом, уже собираясь уходить, увидела: тот, что постарше, долбил дверной стояк, готовил паз под язычок нового большого замка, уже врезанного в дверь. Работал он аккуратно, уверенно, и все же совсем не был похож на рабочего. Второй шуровал неподалеку в прихожей, и по тому, как он раз и другой снял трубку и сказал кому-то: «Алло, алло, слышно меня?» — она поняла, что он чинит (ой, чинит ли!) телефон. Вообще-то телефон — во всяком случае, в прошлые разы — был совершенно исправен. Она осторожно спросила у Антона Григорьевича:
— Это что, молодой человек с телефонной станции?
— Да нет! — ответил Антон Григорьевич, как у них с Денисом было условлено. — Это он просто устанавливает у меня новый аппарат, с определителем номера. Нужная, знаете, вещь — определитель номера.
— Да-да, я знаю, — охотно подтвердила Алла. — Конечно, нужная вещь.
И все равно, хотя все вроде бы разъяснилось, она почувствовала облегчение, увидев наконец Марию Олеговну. Приняв у нее лекарства, она с ходу вкатила старику укол магнезии и, дав Марии Олеговне необходимые инструкции, побыстрее покинула этот на глазах становившийся опасным дом. Покинула, предупредив со своей обычной участливой улыбкой, что позвонит ближе к вечеру, чтобы узнать, чем закончился визит «скорой». Но, даже и уходя, затылком она чувствовала на себе взгляд того мужичка, который возился с дверью.
Она вдруг с необычайной ясностью вспомнила все о том, как чуть не загремела на большой срок. И оказалось вдруг, что страх перед камерой заключения, перед зоной, перед опустившимися жуткими бабами в простых чулках, был так силен в ней, что ей уже больше не верилось в избавление от всей той уголовщины, в которую пытался ее втянуть Игорь.
Он был по-своему хорош для нее, особенно для нее — находившейся в том положении, в каком он ее подобрал, но вряд ли он сгодился бы ей как партнер в нормальной жизни нормального врача, какую она вела до того, как подпала под искушение легкими деньгами…
Он встречал ее сегодня нежнее, чем обычно, а она, все еще не в силах отделаться от мыслей о цепкоглазых «мастерах», оккупировавших квартиру старого коллекционера, была раздражена и не хотела даже скрывать этого.
— Что с тобой, милая? — спросил Решетников в своей приторно-слащавой манере. — Ты что-то не в духе. У тебя неприятности?
— Не у меня, а у нас неприятности… милый, — передразнила она Игоря Альфредовича. — Я сегодня видела у Краснова сыщиков, выдают себя за мастеров из жэка, а сами так глазами и цепляют…
Она замолчала, растирая пальцами виски.
— Ну и что? — удивился Решетников, обнимая ее за плечи. — Ну и что из того, что они пришли? Ты-то тут при чем? На тебе ничего нет, милая. А если не будешь показывать, что ты их боишься, они тебя вообще не тронут… Давай-ка выпей лучше, и все пройдет! Ну, Лялюся! Ты просто устала сегодня, вот и все! Потерпи еще чуть-чуть. Вот встречусь я с этим самым Петерсеном, разбогатеем, и сразу маханем с тобой куда-нибудь на юга…
Он выплясывал вокруг нее битый час, и в конце концов ей это даже стало приятно. А может, сказался коньяк. Как бы то ни было, она успокоилась. Что ей действительно волноваться? Книги воровала не она, к старику ходила по направлению поликлиники. Что колола деду? Ну это фиг вам, это теперь уже никто не сможет проверить… Колола по назначению то, что доктор прописал. И весь разговор, господа сыщики!
Она успокаивала себя, но страх, дохнувший на нее сегодня в доме Краснова, похоже, и не думал выпускать ее из своих лап, потому что едва она, сославшись на усталость, ушла, чтобы полежать, оставив при этом Игоря наедине с рюмкой и телефоном, как он сам ворвался в возбуждении.
— Там, — сказал он, задыхаясь, будто его легкие не в силах были заглотнуть побольше воздуха, — там… Передали сейчас в «Дежурной части» сводку происшествий — Завьялова нашли убитым…
— Какого Завьялова? — Она еще даже не поняла, о чем он, а страх уже снова пронзал все ее существо.
— «Какого Завьялова»! — грубо передразнил ее Игорь Альфредович. — Племянника твоего старого хрена. Пациента твоего — вот какого Завьялова!.. Это не Димон, — упавшим голосом проговорил он. — Тогда кто? Что за чертовщина, а? Совпадение? — Игорь Альфредович несколько раз прошелся по комнате, поглаживая подбородок. — А-а… черт с ним с самим, узнать бы только, какая сволочь его загасила, черт подери! Не приведи господь, узнают про книги, выйдут на меня. Настоящего убийцу, разумеется, не найдут — навесят всех собак на нас… Раз книжки сперли — значит, и замочить могли… У этих ментов логика, детка, железная. — Внезапно он грозно вперился в подельщицу: — Лялюся, я тебя без всяких шуток спрашиваю: ты никому не рассказывала о нашем… о нашем деле?
Алла молча поднялась с дивана, прошлась по комнате. Словно не слыша его раздраженных вопросов, напряженно думала. Да, похоже, это действительно не Игорь сделал. Но тогда кто?
— Да, — сказала она вслух, — плохо дело… — Подумала, добавила неожиданно: — Хотя как посмотреть…
— «Плохо дело», — снова передразнил он. — Ты поразительно сегодня догадлива, Лялюся! Это все, это конец, а ты еще имеешь соображение говорить — как, мол, посмотреть. Да как ни смотри!
И странное дело, чем сильнее паника овладевала им, тем спокойнее становилась сама Алла.
— Конечно, беседа с ментами не самая большая радость в жизни, — увещевала Алла, — но чего тебе бояться-то? Ну, допустим, заявятся они к нам. И что? Знал ли ты такого-то? Знал, ну и что? Главное — не врать. Скажешь, что знал Ярослава Завьялова, книгами менялись. Попадались ли тебе книги его знаменитого дядюшки? Может, и попадались, сейчас не припомнить. Скорее всего, нет, иначе ты, как профессионал, запомнил бы их. Ну а если он таскал у дяди книги… — тут Ухтомская выразительно развела руками. — Пусть это, мол, останется на его совести. Надеюсь, он сумеет по этому поводу объясниться с апостолом Петром…
— Господи, Алла! — простонал Игорь Альфредович. — Ну при чем тут апостол? Я места себе не нахожу, а тут этот идиотский шутовской тон.
— Все, все, — примирительно сказала Алла. — Больше не буду. Кстати, ты тут как-то, вот на этом же диване, мечтал о том, чтобы завладеть дедовой библиотекой… Вот тебе реальный случай убрать хозяина, другого такого может и не быть. Просто, как апельсин. Ты звонишь Краснову — хоть прямо сейчас — и сообщаешь о смерти его любимого племянника. У него один криз только что уже был, позвонишь — будет и второй, можешь не сомневаться. Не инфаркт, так прямо в ящик сыграет. И все, и придраться не к чему, и никто никогда не осудит тебя за убийство. Связывайся с наследниками, обговаривай условия, предлагай и выступай дальше от их имени… А? Как тебе этот вариант?
Игорь Альфредович смотрел на нее с каким-то ужасом — при всем своем цинизме так далеко он еще не заходил, даже в тайных мечтах. Он схватил стоящую на столе бутылку, собираясь хлебнуть прямо из горлышка, но Алла опередила его, ловко выхватив коньяк из его рук.
— Дорогой, — довольно грозно сказала она, — ты думаешь, я не поняла из-за чего ты дергаешься? Думаешь, это так трудно сообразить, что Завьялов должен был для тебя уворовать что-то у старика, а теперь ты наложил полные штаны? Не трясись так. Мы все одолеем. Только для этого пить совершенно не надо. Нету пока у нас поводов. И праздника нету. Теперь наше с тобой дело — ждать Петерсена и быть к моменту встречи с этим золотым мешком во всеоружии…
Да, чего-чего, а такой Аллы Игорь Альфредович увидеть не ожидал. Но, странное дело, ему даже стало легче оттого, что она решила взять всю инициативу на себя. Так получалось, что он вроде бы ни в чем не виноват — все, что он делал — он делал не по своей воле…
— «А только волею пославшей мя жены», — бормотал он, глядя, как Алла хладнокровно выливает коньяк в раковину. — «Вот дура, прости, господи. Столько добра извела…»
Денис мысленно прикинул, что им удалось сделать. Вроде и не так еще много, но старт они взяли довольно резво: уже, кажется, известно, кто похитил книги, установлена прослушка в квартире пострадавшего коллекционера, на всякий случай наблюдение за домом. Так всегда — только начни, и факты, словно их что-то притягивает, начинают словно бы сами стекаться в руки. Другое дело, что сейчас пока нет ключа к разгадке, они громоздятся друг на друга довольно бесформенно — этакие кусочки мозаики, которые еще только предстоит сложить в картинку.
— Так, ну, с чего мы начнем, мужики? — начал он ставшую у них с некоторых пор традиционной утреннюю летучку. — Давайте чего поинтереснее. Прослушка уже дала что-нибудь?
— А як же! — обрадовался отвечающий за прослушку Ильюшенко. — «Жучок»-то прямо сразу себя оправдал! Оказывается, у старика довольно интенсивная жизнь. Правда, вчера он сам почти не разговаривал, все больше соседка, но все равно. Значит, докладываю. Четыре раза звонил некий Лев Львович Рубин — вынь да положь ему самого Антона Григорьевича. Это известнейший библиофил, член черт знает скольких обществ… в общем, ничего подозрительного за ним не числится. Один раз звонил Прохоренко Илья Вадимович — тоже книжник. Этому, между прочим, девяносто четыре года. Ну, дальше тут целый список собирателей: Рыжов Родион Петрович, Земский Исаак Ефимович, Зубин Андрей Николаевич, Владимиров Алексей Прохорович. Уже проверили: солидные люди, все больше коллекционеры со стажем… Так, поехали дальше. Вот! Интересный звоночек! Представился: Игорь Альфредович Решетников. Звонил насчет приезда из-за границы какого-то Петерсена, спрашивал, не хочет ли, мол, Антон Григорьевич этого Петерсена принять. Дескать, Петерсен представляет какого-то американского миллионщика, страстного коллекционера. С этим разговаривал сам Антон Григорьевич — отшил, и очень резко. Чудной дед: накричал на него, а потом давай извиняться передо мной, раз я оказался случайным свидетелем. Дескать, извините за то, что накричал на человека в вашем присутствии, но человек этот того стоит, потому как книжный перекупщик, спекулянт, «жучила»… Ну, там еще всякое, по мелочи — звонил какой-то тип из автомата, голос совсем молодой, сказал, что ошибся, а уж как там на самом деле — черт его знает… А вот один звоночек, последний, я думаю, можно всем послушать.
Ильюшенко включил магнитофон, в котором уже стояла кассета с записывающего устройства.
— Коленька, милый, — услышали они женский голос. — Ну что же ты не звонишь, милый, я вся уже изнервничалась, бог знает что уже думаю…
— Кто это? — спросил после паузы довольно низкий мужской голос. — Зачем вы мне звоните? Я же сказал: не звоните мне! Что непонятного!
Снова пауза. Денис, сразу узнавший Маринин голос, представил себе ошеломление, которое должна была испытывать эта гордая красивая женщина.
— Коля, милый! Ты, наверно, не понял, это же я, Марина! Ну, узнал? Если бы ты только представлял, как я по тебе соскучилась! Мне так было хорошо прошлой ночью… А тебе, Коля? Тебе разве нет? Почему ты так странно со мной разговариваешь? Коля?… Это ты?… Извините, я, наверно, ошиблась номером…
— А? Нет-нет, вы не ошиблись, — с какой-то жесткой прямотой ответил собеседник. — Очень плохо вас слышно! Трещит где-то все время… Я очень прошу: не звоните мне больше! Надо будет — я сам позвоню.
— Коля! — По голосу было понятно, что Марина чуть не плачет. — Я ведь живой человек, Коля, нельзя же так!
Маринин собеседник только вздохнул в ответ.
— После того, что между нами произошло, я считаю, нам надо прекратить наши отношения. По крайней мере, до лучших времен, — безжалостно сказал он.
— О господи, какой ужас! — Марина уже откровенно всхлипывала. — Всего, чего угодно, могла ожидать! За что же ты меня так жестоко… Ненавижу, — прошептала она и, еще раз всхлипнув, повесила трубку.
Денис задумался: Марину он узнал сразу, но и второй голос не был совсем уж новым для его слуха, что-то он ему напомнил. Выговор! Да-да, не московский выговор, точно такой, как у того высокого типа на лестнице, который попросил у него прикурить…
— Во какие другой раз африканские страсти бушуют в наших московских квартирах! — заметил Ильюшенко. — Вы бы, ребята, ее видели, эту Марину. Все при ней, а видите, как мужичок ее мордует. Мне даже на него взглянуть захотелось — что за герой такой любовник?
Денис заметил: чем-то этот подслушанный с помощью «жучка» разговор не на шутку заинтересовал Щербака. А Щербак, словно услышав его мысли, спросил вдруг:
— Денис, ты там ближе всех с этим семейством знаком, не знаешь, и правда, что это за герой-любовник такой?
— О, это, ребята, некий бойфренд, о котором, пока я был у соседок Краснова в гостях, было упомянуто раз, наверно, десять. Я, честно говоря, и по отношению мамаши, и по отношению самой этой Марины решил, что у них дела уже на мази: с мамашей он знаком, в открытую остается, как выяснилось, ночевать… Как я понял из отдельных реплик, любим и любит сам, в любой момент, если верить невесте, готов вступиться за ее честь — она даже посулила, что он мне портрет попортит, если я ее обижу, ну и все такое… Давайте-ка выскажемся по кругу насчет этого вот разговора. По-моему, тут есть над чем пораскинуть мозгами…
Демидыч удивился:
— Да ну, чего тут обсуждать-то? Позвонила баба, да не вовремя, у него там другая, вот он ее и отшил. Подумаешь, какая загадка!
— Э нет, Владимир Афанасьич, — не согласился Ильюшенко. — Видел бы ты ее, ты бы так не сказал.
— Да чего там — видел, не видел. Не зря ведь поется в частушке — какая, мол, барыня ни будь, а все равно ее… того…
Все заржали, но Денис поддержал Ильюшенко.
— А я согласен с Витей: не та Марина женщина, чтобы с ней можно было так разговаривать.
Макс задумчиво почесал свою спутанную неряшливую бороду и уронил мудрое компьютерное слово:
— Не знаю насчет всяких там тонкостей, но мне весь этот разговор показался каким-то неестественным. Как будто он на кого-то еще рассчитан, на чьи-то настороженные уши. Почему бы нам с вами не предположить, скажем, что он просто-напросто просек нашу прослушку? Она ему про любовь, а он ей — про то, что трещит очень…
— А что, правда трещит? — спросил Денис у Ильюшенко. — Ты проверил?
— Ну, вообще-то, насчет треска преувеличение. При включении щелчок был, его и на пленке слышно.
— Ну и что с того? — не согласился Демидыч. — Если он просто ухажер, собрался жениться, какое ему дело до этих щелчков? Целую, люблю, жду не дождусь, остальное — при встрече! А этот девку просто-таки от себя отпихивает, как будто обрыдла она ему до нету сил! И я его могу понять, у меня был такой случай в молодости…
— Погоди, погоди, Демидыч! — остановил его Щербак. — Тут ведь вот что, ребята: этот самый щелчок — он хоть и характерный, а только простым гражданам он ни о чем не скажет, я больше чем уверен. И это значит что? Что человек с ходу среагировал и, еще не зная, чем это ему грозит, с ходу начал принимать меры. Тут, я думаю, налицо профессиональная реакция, с чем я вас и поздравляю! Квартиру по тому телефону не проверяли?
— Как не проверяли! — вздохнул Ильюшенко. — Я сразу сгонял — хрен знает где оказалось, в Выхине. И тоже, как ты, Коля, решил, что нарвался на профи — даже пушку с предохранителя снял, думал, если что — сразу пущу в дело…
— Ну и? — не выдержал Денис.
— Вот и ну. Встретила меня какая-то древняя бабка, глухая, как пень — пришлось кричать на весь подъезд, пока она наконец врубилась, о чем я ее спрашиваю. В конце концов доложила, что жилец ей попался хороший, не пьющий, деньги ей платил вперед, без всяких напоминаний, а вот как его зовут — не запомнила. Не то Валерий, не то Виталий. Да и зачем ей помнить-то? Тем более что он с утра сегодня и съехал. Вчера поздно вечером кто-то позвонил, она даже поругаться с ним хотела — очень поздно, пусть скажет, чтобы так поздно не звонили, а вот о чем у него там был разговор, она, как ни старалась, не расслышала. Вот и выходит, братцы, что прав Коля — имеем дело с профи.
Денис кивнул в знак согласия.
— Я вот еще чего, ребята… Эта Марина от старика звонила… Витя, ты замки когда врезал, ключи кому отдал, что-то я не в курсе…
— Ключи? Марии Олеговне. А что? Четыре комплекта, как положено при замках с повышенной секретностью… Даже себе не оставил…
— Ну и правильно, — кивнул Щербак. — Зачем он тебе? Лишняя морока!
Сказал — и словно напомнил Денису о поручении, которое давал ему.
— Коля, а что у нас с этой самой медсестрой? С Ухтомской?
— Насчет Ухтомской я много пока сказать не могу, хотя подобрался довольно близко. Колет она старику противовоспалительные и болеутоляющие лекарства, и последние в принципе, как меня проконсультировали, могут действовать как снотворное… Ну а кроме этого известно мне лишь, что до того, как стать медсестрой, она была уборщицей, а до уборщицы — заместителем главврача большой городской больницы.
Кто-то даже присвистнул от удивления.
— Не слабо! Это на чем же она так погорела-то?
— Вот это я пока и выясняю… Макс, у тебя ничего нет по этому поводу?
Макс затряс бородой — нет, мол, нету.
— Никак не вскрою минздравовские кладовые…
— Я могу кое-что сказать, — неожиданно встрял молчавший до поры Кротов. — Я в отличие от Дениса Андреевича мелочам значение придаю. Так вот, эта медсестра все время разъезжает на частниках. И на укол приезжает на машине, и с укола тоже машину ловит. Как вам это нравится? Мне — очень. Простая такая медсестра, а бабки, видать, очень хорошие имеет…
— Отлично! — кивнул Щербак. — Но я еще не кончил. Мною установлено, что Алла Валентиновна Ухтомская сожительствует с неким Игорем Альфредовичем Решетниковым, судимым несколько лет назад за спекуляцию антиквариатом. Это вам о чем-нибудь говорит, нет? По-моему, это тот самый Игорь Альфредович, который зафиксирован нашей прослушкой. Вряд ли даже в таком большом городе, как Москва, есть еще один Игорь Альфредович. Любопытное совпадение, правда?
— Да-а, миленький расклад! А вы говорите, хлопцы, что у нас жизнь скучная! — заметил оптимист Демидыч. — Ну и что же дальше?
— Дальше? — сказал Денис. — Дальше продолжаем все, как планировали, а я прямо сейчас звоню дядьке, прошу его допустить кого-нибудь из нас до сведений в 1-м спецотделе. Проверим-ка мы давайте через картотеку и Ухтомскую, и этого… Решетникова. Жаль еще, что на нашего Николая-Валерия внятных данных нет. Витюша, ты не сообразил там чего-нибудь насчет отпечатков пальцев?
— А что я мог? Дверную же ручку с собой не возьмешь. Прихватил у него в комнате бутылку из-под минералки — бабка говорит, жилец ее очень минералку уважал, ну и стаканчик граненый оттуда же — авось бабка переживет… Хотя и так небось пожалела, что впустила… Так вот, проверили стекло на отпечатки — стекло чистое! Совсем ничего! Ни на бутылке, ни на стакане…
— Во, блин! — восхитился Щербак. — Да что же это за зверь такой? Вот посмотреть бы на него! Прямо шпиён из Америки, да и только!
— Что не из Америки — могу сказать точно, — покачал Денис головой. — Думаю, что он откуда-нибудь с Урала. По выговору. А по ухваткам… Почему не предположить, что он либо высокого класса урка, либо бывший военный… Что-нибудь типа спецназа…
— У меня к тебе разговор, Денис, — подошел к начальнику Макс, когда летучка наконец закончилась.
— Что-то раскопал?
— С тебя две банки кофе, — торжествующе бросил великий компьютерщик. — Третью ночь не сплю. — Он показал Денису целую стопку каких-то распечаток. — Мы ж с тобой толковали насчет коллекционеров, насчет их обменов. Ну я и решил поковыряться в «паутине» — что там есть. — Он распустил распечатки веером. — Я, пока искал этих самых коллекционеров, наткнулся на один оч-чень любопытный сайт. И вот что я там, Денис, свет Андреевич, откопал.
Денис внимательно прочитал несколько страниц текста, отпечатанного на лазерном принтере. Недоуменно вернул Максу.
— Ну и что из того, что на Кипре живет наш бывший соотечественник, увлекающийся птичками? Миллионер — любитель птиц, это, конечно, впечатляет. Так сказать, загадочная русская душа на современном уровне. Но какое это имеет отношение к нашему-то делу?
— А думаю, что имеет. Во-первых, обрати внимание, он не только птичками, так сказать, во плоти интересуется, но и книгами о них, литературой. И готов платить любые деньги. Но я, вообще-то, не только из-за этого. Вот, видишь? Смотри сюда: информация о… и так далее. Какой-то гнус из какой-то гнусной газетенки с похабным названием «Правда про некоторых» обвиняет этого миллионера по фамилии Остроумов во всех смертных грехах, в том числе — в намерении завоевать весь мир, привлекая на свою сторону все большее и большее количество людей, оболванивая их с помощью технологий, разработанных на Лубянке, и в том числе с использованием демонического гипнотизма птичьего пения. Каково, а?
— Ну, это совсем как у нас, когда левые катят бочку на правых… Глупость — она везде глупость, хоть у нас, хоть за бугром. Человек просто-напросто птиц любит, а преподносится это таким образом, будто он не то сектант, не то сатанист…
Макс вздохнул, всем своим толстым обличьем давая понять, как глубоко он разочарован несообразительностью Дениса:
— Видишь ли, командир, вообще-то это все так, но я-то тебе все равно про другое хочу… У меня, знаешь, и на Кипре есть друганы. У нас, у настоящих компьютерщиков, кореша по всему свету — хакеры, интернет-фанаты… В общем, это наши пироги-лепешечки, долго непосвященному объяснять. И чтобы не тянуть кота за хвост, прямо скажу: мне друганы с Кипра уже на мой запрос сообщили, что газеты под названием «Правда про некоторых» просто-напросто не существует. Въезжаешь? Нет такой газеты, и в помине никогда не было!
— А… А как же тогда?
— Господи, командир! Тебе надо срочно завязывать с йогуртами — я слышал, от них в детство впадают, — гнусно захихикал Макс. — Все очень просто, у нас тоже теперь так делается. Надо — идешь в какую-нибудь типографию, выкладываешь на бочку баксы и делаешь заказ. Типографии ведь все равно что печатать — ты им отстегивай, а они хоть твое собрание сочинений напечатают. У тебя есть собрание сочинений? Жалко, что нету, а то бы выпустили каким скажешь тиражом.
— Ну, хорошо. Пусть будет такое объяснение. А тогда для чего, по-твоему, понадобилось этой… ну… не знаю кому… не газете, а типографии, что ли, очернять этого русского миллионера? Если он и в самом деле не сектант какой-нибудь…
Макс лишь пожал плечами:
— Мне-то откуда знать? Вариантов может быть много. Элементарная зависть — раз. Конкуренция — два. Изговнять парня и испортить ему бизнес — чем не вариант? У этого Остроумова ведь не только птички, у него своя фирма, и не одна. Ну, может, чтобы потеснить его на рынке. Можно бы предположить и хулиганство, но для простого озорства или хулиганства — слишком дорогое удовольствие. А впрочем, почему бы и нет, если его противник такой же миллионер, тоже денег куры не клюют. В общем, чего гадать на кофейной гуще… Конечно, так вот подумать, то ты прав — где наш старик со своими книгами, а где Кипр. Но ведь этот Остроумов, согласись, вполне реальный персонаж для нашего расследования! Мы же ведь предполагаем, что книги сворованы под заказ? Предполагаем… Остроумов любитель птиц — и пропадают почему-то именно книги о птицах. Ну, чего еще-то надо? А чтобы выйти на верный след… я думаю, нам нужно выяснить, кто заказывал эту липовую газетенку.
— Да? — хмыкнул Денис. — Вообще-то, тебе не кажется, что это не так просто, да и в копеечку хорошую выльется?
— Разумеется, — кивнул Макс. — И трудно, и недешево. И вообще, у этих денежных мульти-пульти врагов всегда предостаточно. Ну а если я прав? Ты посмотри, сколько совпадений! Совет хочешь? — Он смотрел на Дениса исподлобья, совершенно серьезно.
Денис кивнул — давай, мол, свой совет.
— Попроси дядю, Вячеслава Ивановича, «прозвонить» этого Остроумова. Как следует! Если, конечно, у этого человека раньше не было другой фамилии — что-то на него должно быть… А пока — на, держи на всякий случай. — И протянул сочно отпечатанную на цветном принтере фотографию, с которой на Дениса смотрел высокий широкоплечий мужчина с русой бородкой и спокойными васильковыми глазами. От человека исходила какая-то надежная внутренняя сила и… доброта.
Чем больше Денис вглядывался в фотографию, тем сильнее ощущал, что этот Остроумов — человек обстоятельный, очень сильный духовно и — как это ни странно — по-детски доверчивый. Почему так казалось — он и сам не мог бы ответить, но скорее всего ощущение это не обманывало. Уж очень неподлое было у человека на снимке лицо…
— Может, ты и прав, — задумчиво проговорил он. — Миллионер из России — и чтобы без какого-нибудь хвоста? Не-е, это практически невозможно. В это я ни за что не поверю. Он еще молодой, значит, свалил уже после перестройки. Хотя, честно говоря, не поверю и в то, что он был генерал-лейтенантом КГБ, как написано в этой газетенке. Уж это-то — явная чепуха. Получается, что он генералом стал уже чуть ли не в школе… Ладно, Макс. Спасибо тебе за необычную информацию. Отличная работа! — Только тут он позволил себе посмотреть на компьютерщика неслужебным, обычным человеческим взглядом. Лицо бледное, осунувшееся, огромные мешки под глазами. Ассирийская борода Макса сейчас напоминала неопрятную метелку. — Что ты с собой делаешь, что такой дохлый? — спросил он. — Всю ночь в Интернете своем, что ли, балдеешь? Знаешь что? Давай-ка немедленно отправляйся домой и выспись как следует, черт побери. Ты, между прочим, нам еще очень понадобишься!
— Да? — неуверенно переспросил Макс. — А как же компью…
— Компьютер? А что с ним сделается? Ты что думаешь, ты один в этой своей хренотени разбираешься? — усмехнулся Денис. — Если что придет по Е-мэйлу или еще как — справимся, не волнуйся. Или Чувашову своему позвони. А теперь живо — спать! Учти, — нахмурился Денис, — это мой тебе приказ, потому как, может, уже завтра тебе придется торчать за машиной безвылазно! И вместе с Алексом.
Он собрал распечатки, наблюдая, как Макс, шаркая подошвами, нехотя направился к своему столу, вернулся к стулу, на спинке которого висела его видавшая виды просторная кожаная куртка.
Все, можно было отчаливать домой.
И он бы отчалил, если бы не звонок Вити Ильюшенко, отправившегося обратно на дежурство к старику на Трифоновскую.
— Денис Андреич, а тут уже чепэ!
— Что за чепэ? — нетерпеливо спросил Денис, думая о том, что вряд ли на Трифоновке в это время могло случиться что-то такое уж серьезное, из-за чего нельзя будет наконец отправиться домой, почувствовать себя свободным. — Ты откуда звонишь? — решил уточнить он.
— Ну вы ж сами говорили — следить в оба, — немного даже обиделся Витя. — Ну я и слежу, а тут такое дело у нас! Представляете, сижу в машине, слушаю, и вдруг — бац! — опять звонок из автомата, и опять вроде как тот же голос: «Антон Григорьевич, а вы знаете, что вашего племянника Ярослава убили?» Ну и готово! С дедом плохо, уже «скорую» вызвали — мне же все слышно. Эта соседка, старшая, говорит в трубку, а сама рыдает. Помирает, говорит, такой заслуженный человек… И окна все в квартире сразу позажигались. Я уж думаю, может, он уже того, помер? Мне-то чего делать, Денис Андреич? Мне пойти туда?
— Ничего не делай, — распорядился Денис. — Сиди в машине, я сейчас сам подъеду!
Он приехал — и еще застал и старика, и врача «скорой» — тот не решался трогать Антона Григорьевича, ждал вызванного реанимобиля.
— Какой диагноз? — шепотом спросил Денис у зареванной Марии Олеговны, нисколько не удивившейся его появлению.
— Инсульт, — как большую тайну сообщила ему женщина сдавленным шепотом.
Денис еще раз посмотрел на старика, на его синее лицо, на тяжко вздымающуюся грудь, поросшую редким седым волосом.
«Какая сволочь могла пойти на такое? — подумал он. — Найти бы эту мразь, и своими руками… Убийца, самый настоящий убийца! Киллер. Ведь убить можно не только из пистолета или ударом ножа… Как бы, как бы найти эту сволочь…»
Он не стал толочься в квартире — там и без того становилось людно и как-то излишне нервно. Он спустился к подъезду к Вите. Протянул руку:
— Дай послушать.
Витя, ни о чем не переспрашивая, сразу понял, что он просит, высунул в форточку наушник, включил воспроизведение записи.
«Алло, это Антон Григорьевич Краснов? Антон Григорьевич, вы давно видели вашего племянничка Ярослава? Ах, давно? Ну, значит, вы его больше не увидите! — В голосе звонившего гуляло какое-то паскудное торжество. — „Что случилось, что случилось“, — передразнил он Краснова. — Да помер ваш племянничек, подох! Убили его, наркомана, по пьяному делу, вот и лежит теперь в морге… А вы, видать, и не знали? А еще любимый дядя…»
Фраза обрывалась на полуслове — где-то здесь Антон Григорьевич, потеряв сознание, выронил трубку…
Голос молодой, наглый… Нет, не наглый — глумливый. Сволочь. Киллер. Но откуда он мог узнать, почему позвонил старику? Он подумал, что теперь будет говорить Константину Дмитриевичу — ведь вроде как пообещал ему присмотреть за дедом… И вдруг его пронзила мысль о полной беззащитности Краснова. Ну а если эти гады настигнут его и в больнице?
Нет, неотложно надо было звонить дядьке, рискуя вызвать его неудовольствие. Он вытащил мобильный телефон.
— Дядь Слав, извини, что домой звоню, но тут у нас такая хренотень заварилась… — начал Денис издалека, но плюнул, вывалил все сразу: — Понимаешь, какая-то тля брякнула Краснову о племяннике…
— Да ты что?!
— Ну да, по телефону. Старика тут же расшиб инсульт. Очень он плохой… Слушай, я тут все думаю, а не могли твои…
— Исключено! — взревел Вячеслав Иванович, грудью вставая на защиту славной муровской братвы. — Я тебе отвечаю чем угодно — исключено!
— Да ты не волнуйся, дядь Слав, я вообще-то тоже так думаю. Но сам видишь — кто-то очень уж много знает. И сдается мне, кто-то всерьез хочет деда угробить. Но вот кто…
— А вы-то на что, сыщики хреновы! — снова взревел Вячеслав Иванович. — Работайте, ройте землю носом. Ну и я своих подключу, не сомневайся! Запись разговора есть? Вот и отлично!
— У меня еще одна к тебе просьба, дядь Слав. Я тут подумал… Ты не мог бы распорядиться, чтобы за больницей приглядеть? Незаметно, конечно? А я установлю постоянную наружку возле дома. Круглосуточную. Прямо с сегодняшней ночи, хотя сегодня-то уж вряд ли кто сунется…
— Ладно, Дениска, разберемся, — помягчел наконец Грязнов-старший. — И с больницей все о’кей будет. — Он помолчал, обдумывая что-то. — Да, подсиропил нам Костя клиента. А? Ты небось думал — книжечки, птички-собачки, а оно вон как все оборачивается. И труп у тебя на руках, и второй дозревает… тьфу-тьфу-тьфу…
— Знаешь, дядь Слав, — угрюмо сказал Денис, задетый его последними словами. — Я там был, ну, после того, как старика хватил удар… Знаешь… теперь для меня это как бы личное… Эта сволочь целилась в старика, а в душу всем нам плюнула. Я теперь сдохну, а до него доберусь! Так и передай Константину Дмитриевичу…
