Пролог
Мальчишка стоит в полутьме и проводит взглядом по лицам. Тех – около трех десятков. Большинство – детские, многие – не старше его самого. Дни печали едва миновали, почти на всех лицах следы белой краски; а у нескольких девочек волосы еще подвязаны в знак траура. Не знали, как по-другому выразить чувства. А теперь это…
Он смотрит на остальных спокойно. Происходят из разных кланов и родов, но во всех они – самые старшие и в последние годы сделались предводителями остальных.
– Мы потеряли бо́льшую часть молодых воинов, – начинает он, и ни одно лицо не кривится, ни в одних глазах не видно неприязни. – Племена на долгие годы сохранят слабость, однако мы сделали то, что сделали.
Он стискивает кулаки так, что ногти впиваются в кожу.
– Если бы я мог, убил бы их. Сжег бы повозки, вырезал бы всех их коней, чтобы они смотрели на это и плакали. Предатели… проклятые…
Ему не хватает слов, оттого он сплевывает и растирает слюну пяткой.
– Отныне я буду воином клана Сломанного Клыка. – Такие слова на устах десятилетнего мальчишки могли бы вызвать улыбку, когда бы не его глаза. – Буду в битве носить знаки моего дяди и ездить верхом. Имя мое теперь – Амурех.
Они кивают. Когда прыгаешь вниз головой с отвесного берега, задумываться нельзя.
– Дядя сказал, что мы получим часть их земель. А если они попытаются туда вернуться… Я буду ждать.
Он вынимает нож и глубоко ранит свою ладонь. Стискивает кулак, и кажется, словно он выжимает кровь из воздуха.
– Останется шрам. – Одна из девочек внимательно смотрит на него.
– Знаю. И каждый раз, когда я стану сжимать руку на оружии, буду вспоминать. Понимаешь?
– Да.
