Этот дождь бесконечный…

Вот и Киев осенний
остался загадкой,
дальше станции Буча
судьба не пустила.
Было всё второпях,
втихомолку, украдкой:
разговоры – в полслова,
поцелуи – вполсилы.

Говорила —
потом меня видела часто…
Отчего же нам выпала
доля такая:
Промелькнёт силуэт —
оглянёмся напрасно,
видно, зря наши души
друг друга искали.

Чтобы долго не ждать тебя —
больше, чем вечность —
говорят, на земле
есть какое-то средство…
Вспоминай иногда
тот единственный вечер —
как смотрел на тебя
и не мог наглядеться…

Этот дождь бесконечный
идёт, не пропустит,
эти капли как слёзы —
внезапны и жгучи…
Ничего – впереди,
кроме давящей грусти,
и лишь тучи – навстречу,
багровые тучи.

Отправить