В зале остывших тел

Он не похож; на нас,
он не такой, как все,
он – это резонанс,
он – подарок весне.

Смех его одинок,
смех его вне систем,
в струнах его ток —
он всегда на войне.

Он прохрипел свой стих.
Он станцевал и слёг.
Нерв обнажил и стих,
брошенный на песок.

Крик в звуковой коктейль,
дробь барабанов в ночь,
лирика и пастель,
всё остальное – прочь.

Разницы нет, когда
разницы нет, зачем
в небе горит звезда
в зале остывших тел.

В двери войти рад,
в душу цветных схем,
только уйти назад
он уже не успел.

Женщина и рояль.
Небо и океан.
Дарит пьяная даль
радость и нотный стан.

Отправить