Запылённые портреты
там, в медалях и погонах,
не дают народу волю,
не дают им и ответы
на вопросы: что случилось,
как обидчиков уделать,
во что правда облачилась
и когда уйдёт Акела?
В замутнённом подсознанье,
окрылённые идеей,
скачут кони мирозданья
и скучают Галатеи.
От копыт слетают звёзды,
прямо ворам на погоны.
Муравьи молчат, а розы
на гробы летят со склона.
С чердаков, пропахших пылью,
прошлое глядит устало,
как же здесь воруют сильно,
да, воруют. И всё мало.
Человек с больной душою,
новым строем окрылённый,
торговал чужой лапшою,
мнил себя Наполеоном.