В. Цой

Цой писал облаками ночь,
звал на помощь призрачный день.
Двадцать лет убежали прочь,
песни пишут души акварель.

Белым тигром бегут облака.
Над Невою чаек крик.
Нас берёт под уздцы тоска.
Мы скорбим без тебя, старик.

Мы прошли миллион дорог.
Износили полсотни брюк.
Наша жизнь – на горе острог,
но мы слышим в ворота стук.

Это совесть зовёт в поход,
за людей и за правду в бой.
Вот уж новая ночь ползёт,
а ты снова в строю молодой.

Век не тот, да и люд не тот.
Камнепад из забот весь год.
Смерть стреляет годами влёт,
там и наш впереди полёт.

Отправить