На этот раз она увидела себя лежащей в своей собственной девичьей постели. Сквозь незадернутые шторы в комнату проникал скупой свет неяркого осеннего утра. Она обвела глазами комнату. Знакомые предметы — старинный платяной шкаф светлого дерева, маленький резной столик у изголовья — виделись нечетко, размыто, словно она смотрела на них через грязное стекло. Было сыро и холодно, одеяло почему-то совсем не грело. Она попробовала пошевелиться — это и не одеяло вовсе, она вся окутана липкой плотной паутиной.

Она попыталась приподняться — что-то невидимое не пускало ее, не хватало воздуха. Внезапно она поняла — кровать находится в стеклянном саркофаге. Страха почему-то не было, хотелось только поскорее освободиться. С невероятным усилием она выдернула из паутины руку и подняла ее, думая ощупать стекло. Пальцы коснулись стекла и прошли сквозь него. Саркофаг исчез. Она провела руками по всему телу — паутина тоже словно растворилась. Теперь можно встать.

Знакомая комната исчезла. Она стояла на каменном полу в громадном зале, перед глазами раскрывалась бесконечная анфилада комнат. «Ах да, это уже было, — подумала она как-то безразлично. — Тот же замок. Громадные потолки и летучие мыши…» Дурная бесконечность повторения. Снова она шла по анфиладе, из зала в зал, из зала в зал… Летучих мышей, правда, не было. Опять та же дверь в библиотеку. «Я не хочу!» Она сделала невероятное усилие, чтобы отогнать видения и выплыть в прочный мир реальности. Двери стали медленно раскрываться. «Нет! Я не пойду туда, нет!»

Невероятно, но на сей раз ей удалось ускользнуть. Замок словно растаял в воздухе. Она снова была дома. Только вот почему так темно? Из отцовского кабинета в коридор пробивался тоненький светлый лучик. Она вошла в кабинет.

Мама сидела за столом и что-то писала. На звук ее шагов подняла голову:

— Что ты?

Она подошла к матери, опустилась на колени и уткнулась головой в родной теплый бок.

— Ничего. Мне как-то не по себе. Что ты пишешь?

Мать ответила, не отрывая взгляда от страницы:

— Письмо отцу.

— Разве он куда-то уехал? — удивилась она.

— Уехал.

Как-то все это странно… И мама такая холодная и равнодушная. Она, помедлив, спросила:

— А он скоро вернется?

— Нет. — Мать по-прежнему не смотрела на нее. — И я должна поехать к нему.

— А я?

— А ты пока останешься здесь.

Мать продолжала заполнять своим бисерным почерком бесконечные листы бумаги. Они слетали со стола и рассыпались по полу — вот уже вся комната усеяна ими.

— Если ты скоро поедешь к нему, зачем ты ему так много пишешь?

Мать продолжила свое занятие. Через некоторое время сказала, продолжая писать:

— Потом поймешь.

Закончив, она отодвинула от себя листочки и поднялась. Внезапно в комнате резко похолодало. Листочки бумаги превратились в белый снег — он завалил пол, лежал на подоконнике, на столе, на кожаном отцовском диване и не таял. Мать шла по белым сугробам, не оставляя следов.

— Мама!

Мать обернулась — в руке у нее был пузырек.

Она насыпала таблетки в ладонь и глотала их одну за другой.

— Что ты делаешь?

Мать улыбнулась:

— Так надо. Прости меня, милая.

Она легла на диван и вытянулась, скрестив руки на груди. И внезапно снег превратился в цветы — белые лилии были рассыпаны по всему полу, настоящий ковер из лилий, они покрывали диван и неподвижно лежавшее на нем тело матери.

Лицо матери среди белых лилий — такое же белое, мертвенно-белое, ставшее вдруг чужим…

Она услышала свой дикий крик:

— Мама! Мамочка!

Лицо матери перед глазами кружилось, кружилось и таяло, таяло… Вместо него вдруг возникло другое лицо, и это было еще страшнее…

— Мама! Мамочка!

Лена стояла на коленях перед постелью Ольги Васильевны и трясла ее за плечо.

— Проснись, мамочка!

Ольга Васильевна с усилием открыла глаза, возвращаясь из мира кошмара в реальный мир.

— Мамочка!

Она повернула голову и попробовала улыбнуться напуганной Лене:

— Ну что ты, что ты!.. Уже все в порядке…

Пивной праздник вчера вечером не состоялся. После ночного приступа, последовавшего за обмороком, Ольга Васильевна крепко спала под действием успокоительного. Лене никуда не хотелось выходить. Хотя она знала, что матери ее помощь не понадобится, единственное, что ей сейчас нужно, — это сон, все равно вылезать из дома не было никакого желания.

Выпив три чашки кофе, Лена снова завалилась на диван с «Унесенными ветром». Вот жизнь была у Скарлетт О'Хара! Хотя, собственно, зачем ей завидовать — сейчас у нас ситуация такая же, какая была в шестидесятые годы прошлого века у них. Да, но у Скарлетт был Ретт Батлер! А у нас сейчас таких нет.

И снова в голове закрутились дурацкие мысли: она с Игорем в гондоле, ночные огни Венеции… «Вы верите в переселение душ? В другой жизни вы были Еленой Прекрасной»… Господи, какая же она дура! А как она полезла к нему в последнюю ночь на пляже в Лидо! Неудивительно, что он так отреагировал! Хотя, с другой стороны, зачем он ее вообще туда повез? Ночь, пляж, костер располагают к романтическим отношениям. Вот именно — к романтическим! А у Игоря к ней было только сексуальное влечение. Он ведь не привык к отказам. Еще бы — такой супермен, и вдруг получил по носу от какой-то девчонки! После того как она ушла из его номера в отеле, ему просто захотелось взять реванш. Ну, хоть этого удовольствия она ему не доставила!

Лена отбросила книгу. Вообще, если вот так лежать целыми днями на диване и думать невесть о чем, можно и свихнуться! Надо хоть чем-нибудь заняться. В поисках поля деятельности она решила пока убрать квартиру. Достала ведро, тряпку и принялась за дело.

Телефонный звонок застал ее в разгар уборки. Спрыгнув со стула — Лена безуспешно пыталась добраться тряпкой до хрустальных плафонов люстры, — она побежала в коридор к аппарату. Приятный мужской баритон вежливо осведомился:

— Я имею честь говорить с госпожой Трофимовой?

— Извините, Ольга Васильевна подойти к телефону не может, — тоже вежливо ответила Лена, не вдаваясь в подробности.

— Мне нужна госпожа Елена Трофимова.

— Это я. — От неожиданности Лена слегка растерялась. Кто бы это мог быть?

— Вас беспокоит директор рекламного агентства «Блю стар» Аркадий Овчинников. Прежде всего примите мои поздравления.

— Поздравления? С чем?

— Как — с чем? С победой на конкурсе. Такой престижный конкурс мечтает выиграть каждая фотомодель!

Еще не легче! Этот Аркадий — как там его? — или разыгрывает ее, или сошел с ума.

— Извините, — осторожно сказала Лена, — здесь какая-то ошибка. Я ни в каких конкурсах не участвовала. И вообще я не фотомодель.

— Значит, вы будете ею. Ошибки быть не может — вы ведь Елена Трофимова?

— Да. — Кажется, разговор пошел по замкнутому кругу.

— Снимок «Вечер в Венеции» получил «Гран-при» журнала «Women's day» по летним итогам. Это ведь вы на снимке?

Те самые фотографии, которые делал Игорь в первый день их знакомства! Она на набережной Большого канала!

— Да, я. — Лена попыталась унять предательскую дрожь в голосе. — Только… Это вышло случайно.

— У меня есть к вам замечательное предложение. Что вы скажете о серии снимков в вечерних туалетах для журналов «Сандра» и «Диана»?

— Я не слышала о таких журналах. Хотя… Нет, постойте, «Сандра» — это что-то вроде итальянского варианта «Бурды»?

— О нет! Это женский журнал типа «Women's day». Того самого, который опубликовал вашу фотографию. Вы ведь слышали об этом журнале?

— Вроде да…

— Кстати, с ним наше агентство тоже сотрудничает. Ну так как, согласны?

— Я же вам сказала — на ту фотографию я попала случайно.

— Такой случай упускать нельзя! — Баритон в трубке стал ласково-фамильярным. — Поверьте мне, я специалист.

Знает она таких специалистов! Артуро Джаннини тоже был специалист, а что из этого вышло! То есть хорошо, что ничего не вышло.

— Но я действительно не фотомодель и не собираюсь ею становиться!

— Собираетесь, собираетесь. И Линда Евангелиста, и Синди Кроуфорд когда-то делали это в первый раз, а теперь весь мир у их ног. Разве вам не хочется, чтобы весь мир лежал у ваших ног?

Лена чуть не рассмеялась. Какой там весь мир, если ей нужен один-единственный человек, а он-то уж точно к ее ногам укладываться не собирается. А баритон в трубке продолжал атаку:

— Кстати, я разговаривал вчера с вашей мамой. Она вам не передавала?

— Нет. А что она должна была мне передать?

— Она поначалу тоже возражала, но потом мне удалось ее убедить. В принципе мы сошлись на следующих условиях: на полгода исключительный контракт с нашим агентством, а дальше, если дело хорошо пойдет, возможно разовое участие в эксклюзивных показах. Оплата соответственная, по европейским стандартам.

Лена была совершенно сбита с толку. В Италии мама решительно противилась заманчивым предложениям Паолы Дениэлли, а сейчас сама готова предложить ее услуги какому-то «Блю стар»! И что значит «по европейским стандартам»?

— Знаете, для меня ваше предложение так неожиданно, — дипломатично начала Лена, — что вот так сразу я ничего не могу сказать. Вы не могли бы перезвонить мне в конце дня?

— Разумеется, разумеется! Когда вам удобно? В шесть, в семь?

Лена прикинула — мама будет спать еще часа четыре, не меньше, пока не кончится действие таблеток. Потом еще нужно все обсудить…

— В восемь вас не затруднит?

Голос в трубке был предельно любезен:

— Конечно нет. Значит, до вечера? Надеюсь, вы успеете оценить все выгоды такой сделки! О подобном предложении тысячи девушек и мечтать не смеют.

Короткие гудки означали отбой, а Лена все стояла в растерянности, прижимая к уху телефонную трубку. Все это напоминало сон — конкурс, победа, предложение Аркадия… Фу-ты черт, фамилию его она так и не запомнила! Ну ничего, мама, наверное, знает, раз он с ней вчера разговаривал.

А Игорь! Он-то ее не поздравил! Хотя зачем ему ее поздравлять — это же его победа! Но все-таки не было бы ее, не было бы и снимка! Внезапно Лену осенило: понятно теперь, почему он так с ней возился. Она нужна была ему для работы. Если случайная, в общем-то, фотография оказалась такой удачной, значит, профессионально сделанные снимки в студии вообще были бы великолепны. Она для него просто подходящая модель!

Ему нужны были только ее лицо и ее фигура. И даже не для себя, а — что в десять раз обиднее — для читателей какого-то журнала! Ее размышления опять прервал телефонный звонок. Судя по прерывистым трелям — межгород. Или… Международная? Лена стремительно схватила трубку:

— Алло, алло!

После ответа абонента вспыхнувшие было безумные надежды мгновенно угасли. Это действительно была международная, но звонил не Игорь, а Паола Дениэлли:

— Синьорина Лена, я вас поздравляю! Вы уже видели номер журнала?

— Спасибо. Нет, еще нет.

— Как же так? Фотография замечательная! Вы на ней такая… не знаю, как бы поточнее выразиться… летящая. Настоящая Примавера! Кажется, что в вас живет душа Венеции.

— Спасибо. — Лена не знала, что полагается отвечать на столь цветистые комплименты. Впрочем, Паола итальянка, и для нее ничего необычного в таких комплиментах нет — нормальное выражение чувств.

— Если надумаете поработать моделью, мое предложение остается в силе, — сказала синьора Дениэлли вместо прощания.

Лена медленно положила трубку на рычаг. Это, кажется, называется «проснуться знаменитой». Тут Ленин взгляд упал на ее отражение в зеркале, и она иронически улыбнулась. Ничего себе Примавера! Из зеркала на нее смотрела худенькая девчонка в шортах и футболке, со светлыми волосами, собранными на затылке в конский хвост. На лбу грязное пятно, руки выпачканы, коленки черные. Она показала сама себе язык: «Золушка вы, мадемуазель, а не «мисс Европа». Причем Золушка задолго до королевского бала!»