Следующая история не особенно примечательна, но дополняет общую картину. Мне было лет восемнадцать, и наша банда отправилась в поход в Нью-Гэмпшир. У нас выдались шикарные выходные – знаете, те благословенные деньки, когда ты можешь здорово оттянуться с друзьями, повеселиться, подурачиться. Словом, ни в чем себе не отказывать. В воскресенье после обеда мы возвращались по 95-й трассе в Массачусетс и, само собой, выпивали. Так ведь и поступают глупые подростки. Что ж, на этот раз я хотя бы не сидел за рулем и даже не пытался сам вести машину.

Водителю фургона, в котором я ехал, понадобилось остановиться и сделать то, что регулярно делает всякий любитель пива, а именно отлить. Мы съехали с дороги в зону отдыха, и кто-то вытащил фрисби. Разбежавшись по парковке, мы начали перекидывать тарелку друг другу. В тот момент еще ничего не предвещало, что я окажусь в списке самых разыскиваемых ФБР преступников.

И тут мой приятель Кевин делает мне чертов длинный пас. Я бросаюсь за тарелкой и одной рукой ловлю ее. В другой руке у меня крепко зажата бутылка «Будвайзера». С улыбкой я оборачиваюсь и вижу, как все шестеро моих партнеров по игре швыряют в кусты полные бутылки пива. Не понимая, какого черта происходит, я делаю смачный глоток из собственной.

– Сколько тебе лет, сынок?

Я поворачиваюсь, не отнимая горлышка от губ, и вижу рядом с собой копа в полицейской тачке.

– Двадцать один, – мямлю я, проглотив пиво.

– Документы при себе?

Через пять минут я уже сидел в его машине в наручниках. Несовершеннолетний с бутылкой.

Тальбот – 1, копы – 2.