Глава 72

Лифт мучительно медленно спускался в подземный гараж. По пути Рон вызвал еще подкрепление и «Скорую». Он неотрывно следил за тем, как меняются числа на табло с номерами: оставалось сорок шесть этажей до подвала…

– Он один из лучших, – говорил Рон. – Командировка в Ирак, служба в спецназе. Добровольно ездил в Новый Орлеан, боролся там с беспорядками после урагана «Катрина». У него трое детей, все – малютки.

Двадцатый этаж. Семнадцатый. Четырнадцатый.

– Да шевелись ты, банка консервная! – прокричал на лифт Рон. Он так сильно стиснул челюсти, что зубами, наверное, мог раскрошить камень.

– Подвал – под слоем бетона и железа, – сказала Лорен. – Может, просто сигнал не доходит?

– Может быть, – согласился агент Барфилд. – После ураганов в 2004 году эти многоэтажки глубоко сажают в землю.

Наконец двери открылись, и мы вошли в гараж. Взяли оружие на изготовку.

– Твою мать! – произнес Рон, останавливаясь, будто зверь в свете автомобильных фар.

– Парамедиков сюда, скорее! – приказала Лорен. – Скажите, что мы в гараже!

Она подбежала к Бобу Роулзу.

Патрульный, казалось, присел у стены между «Мерседесом» и «Ягуаром» после пробежки. Чем ближе я подходил к нему, тем яснее понимал: парамедики не помогут. Лицо полицейского обмякло и побледнело, из уголка рта текла кровь. Глаза были раскрыты, как заевшие шторки объективов, нацеленных на ужасную картину. Белки порозовели.

Агент Барфилд присел рядом с телом, попробовал найти пульс и покачал головой:

– Пулевых отверстий нет, колотых ран тоже. Судя по положению тела и головы… ему сломали шею. Как сухую ветку.

– Обыщем гараж, – предложил я. – Не теряем друг друга из виду.

Снаружи зазвучали сирены. Я уже понял: Сантана бежал, едет, наверное, сейчас на такси в аэропорт или прогуливается вдоль по бульвару Оушн, заглядывает в витрины бутиков. Он смешается с толпой как турист, лениво наблюдающий за причудливой игрой красного, синего и белого цветов полицейских мигалок, что погрузит многоэтажки в атмосферу, напоминающую чистилище.