Кейтлин написала два письма. Одно матери, другое отцу. Хотела бы обойтись одним, но нельзя. Пришлось писать два. Развод родителей испортил ей не только жизнь, но и смерть.

Слова давались с трудом. Поначалу вовсе не давались. Она не привыкла писать от руки. И уж тем более никто не учил ее писать такие письма. Это наука для стариков или для смертельно больных.

В конце концов она просто записала то, о чем думала.

«Спасибо, что принесла меня в этот мир, дала мне свою красоту и любовь к радостям жизни. Мама, мне жаль, что мы поссорились из-за папы и Франсуа. Люби кого хочешь. Люби их обоих, если они тебе позволят! Жаль, что нам нельзя поцеловаться и помириться.

Будь счастлива, мама.

Письмо к отцу получилось совсем другим.

«Извини, папа. Надо было мне тебя слушаться. Пожалуйста, не вини Эрика. Я его перехитрила, вот и все. Я люблю тебя, папа, и буду по тебе скучать. Если есть Небеса, я буду ждать тебя с кофе и пирогом — с густым капучино, какой мы с тобой пили в Италии, и с миссисипским пирогом, которым мы с тобой перемазались в „Хард-рок-кафе“ в Лондоне. Большой поцелуй от твоей малышки. Я всегда буду любить тебя, папа».

Гидеон не стал читать писем. Просто взял их у нее и сложил втрое.

— Ты как, ничего?

— Честно говоря, не очень.

Девушка выглядела опустошенной, словно жизнь уже вытекла из нее.

Она налила себе воды.

— Черт! — Кейтлин швырнула кружку на пол и заплакала: — Я не хочу умирать! Господи, пожалуйста, не позволяй им!