Анкета моей души
(Лирическая поэма)
Я мог бы дать моей стране
Больше того, что дал,
Если бы гору не резать мне,
Как Тереку Дарьял.
Но Терек грыз, от пены пег,
Столетьями каждый уступ,
А много ль успеет за краткий век
Мой человечий зуб?
1
Мое поколение при царе
Пришло уже к той заветной поре,
Когда слова "рабочий класс"
Как откровение души,
Когда машинально
карандаши
Рисуют уже не девичий глаз,
Где зеркальце да точка в нем,
А виселицу с вороньем,
А тюрем черные кресты,
Где побываешь ты.
(Моих героев путь
строг:
сперва гимназия,
вослед
за нею университет
и, наконец, острог.)
Но эта будущность твоя
Прекрасной кажется тебе.
Пускав не пеньем соловья
Она пройдет в твоей судьбе,
А хриплым клекотом орла,
Взъерошившим свои крыла
В железной клетке.
(Гордый лик
В плену особенно велик.)
Я это чувство понимал,
Хоть был тогда обидно мал,
Я очень гордо крылья нес,
Хоть был еще чуть-чуть курнос;
Но где же девушка моя,
Ее хотя бы силуэт?
Где та заветная скамья,
К которой вел бы нежный след?
Ведь каждому из нас дана
На веки вечные одна.
Я так мечтал
ее бровям
Преподнести
свое крыло.
Но мне, должно быть, как и вам,
Сначала долго не везло;
Я, как и многие из вас,
Гадал: она иль не она?
И вдруг — она…
Она одна!
Орлом бровей осенена,
И Революцией звалась.
2
Мальчишкой в восемнадцать лет
Я защищал ее,
Горошек иволгиных флейт
Переменив на воронье.
И, с боем окунаясь в Крым,
Гранатой солнце ослепя,
Я кровью, выдыхавшей дым,
ЕЙ ПОСВЯТИЛ себя.
И был я счастлив до того,
Что комиссара своего
Вопросами
вгонял
в пот:
— Когда же страшное придет?
— Когда же страшное придет?
Но страшного я не видал,
Хоть был изранен, хоть ослаб,
Хоть ворон надо мной витал.
Хоть наклонялся шваб.
Я не был баловнем судьбы,
Нелегкой жизнью жил,
И то, что взял я, что добыл,
Я брал ценою жил.
Но не пленит меня и тот,
Кого ласкают землячки,
Кто, в лужу обронив очки,
Златую рыбку достает.
Я жил, товарищи, как и вы,
Надеясь на собственное плечо.
Меня не пугали ни мудрость совы,
Ни каркающее грачье.
И я,
как в молодости,
опять,
Пройдя за дотом дот,
Мог комиссара донимать:
Когда же страшное придет?
Нет, я не легкой жизнью жил,
Быть может, оттого что смел,
Но быть несчастным не умел
И потому счастливым был;
Лишь замороженный судак
Способен жить ни так ни сяк.
Я знаю: шутовски крестясь,
Кой-кто отвергнет мой экстаз.
Мол, в наши времена
О счастье и мечтать нельзя
Война, труды, опять война,
Опять труды…
Но вы, друзья,
Живя в суровой стороне,
Забыли о струне.
В душе у каждого из нас
Своя глубинная струна,
Она живет не напоказ,
Лишь с нами говорит она.
Слова скупы. Наперечет.
Но ты прислушивайся к ней;
На свете нет ее родней:
Она ведь душу бережет.
Ты должен ввериться струне,
Когда настроенность ее
Не подголосок старине,
А чует новое литье.
Отважно поступай всегда,
Едва она подскажет: "Да".
Но горе горькое тебе.
Когда порой на крутизне,
Чтобы подладиться к толпе,
Забудешь о струне!
Ее меняя на медяк,
Ты пропорхаешь кое-как,
Но, словно висельник, во сне
Вертеться будешь на струне.
3-4
У человека испокон
Есть право звать вперед.
Но право кинуться в огонь
Лишь совесть на себя берет.
Не совестишка-правдолюб,
Что тихо ноет, словно зуб,
Кого журят: "Не спи!"
Но та, что, став твоей судьбой,
Повсюду, грозная, с тобой,
Как тигр на цепи.
Не мне, друзья, судить о том,
Чего я стою, кто таков,
Но грозной совести путем
Пришел я в мир большевиков.
Не оттого ль вокруг меня
Собачий лай,
Вороний грай,
Что от стихов средь бела дня,
Хотя и вовсе не назло,
Тигриным запахом несло?
Я мог бы дать моей стране
Поболее, чем дал.
Но взял я в милой стороне
Такую ширь, такую даль,
Такое пение души,
Такой
размах
ДУ,
Что мне считать любой ушиб,
Ранений каждый дюйм
Я счел бы нищенской сумой,
Нет, больше — низостью самой.
И где бы ни был мой причал
Средь ангелов или горилл,
О чем бы я ни говорил,
Чему стихи ни посвящал,
Там революции тавро,
Пыланье алого числа.
От них бессмертия стрела
Пройдет в мое перо.
(Моей заслуги в этом нет.
Я хоть и сильных посильней
Одна из маленьких примет
Эпохи пламенной моей.)
Бессмертие… Но в нем ли суть?
Нигде я не был в стороне.
Но мало жить не как-нибудь,
Не между прочим, не вчерне.
Но мало, мало мне того,
Что я такой, как большинство.
О, если б знать, что из груди,
Из опаленных губ и глаз
Хотя бы искра, но зажглась,
Чтобы дорогу впереди
На миг, но озарить
Я мог бы и в предсмертном сне
С последней думой о стране,
Как миф крылатый, воспарить
В Коммуне…
Но идут бои.
Сражайся. А мечту на дне
Души своей таи.
Простите гордость эту мне,
Товарищи мои…
1959
