Книга: Избранная лирика
Назад: Закат
Дальше: Осень

О, эти дни

О, эти дни, о, эти дни
И тройка боевых коней!
Портянка нынче мой дневник,
Кой-как царапаю по ней.
Не выбираю больше слов,
И рифма прыгает стремглав.
Поэму бы на тыщу глав,
Ей-богу, правда — без ослов.
Тата-тара, тара-тата…
Я еду, еду, еду, е…
Какие зори — красота!
Го-го, лихие, фью! оэ!
Под перетопот лошадей
Подзванивает пулемет,
И в поле пахнет рыжий мед
Коммунистических идей.
Деревню отнесло назад,
Бабенка: "Господи Исусь…"
Петух поет, закрыв глаза,
Наверно, знает наизусть.
1918
Назад: Закат
Дальше: Осень