* * *

Они улетели. Боже милостивый... Вглядываясь диким взором в стартующий самолет, я судорожно сжимала руку Лукаша. Нет, не раздумал, улетел! Самолет, а не Лукаш.

И тогда я вспомнила о своей половой тряпке, первом доказательстве кровавых деяний. В полиции, видимо, уже определили, что это моя кровь, а не Доминика, к тому же я смыла с себя все подозрения. Да и срезанный ноготь за эти шесть недель у меня отрос, я даже пластырь уже соскребла... Может, и тряпку свою могу получить обратно? Пустяк, конечно, особенно по сравнению с наследством, которое мне выделили, но половые тряпки у меня в извечном дефиците.

Кроме того, эта — раритет, историческая реликвия. А что, если они отдадут её не просто так, а выстиранной?..

Я позвонила майору.

Сообразив, о чем идет речь, он явно смутился.

— Ну да, конечно, но, видите ли... Группу крови установили сразу, и стало ясно, что этот предмет не имеет отношения к делу... И уликой он не является. Вполне возможно, что этому предмету не было уделено достаточно внимания, такое случается в полиции, хотя и редко. Ну, короче говоря, наша уборщица её по ошибке вышвырнула. Приношу вам самые глубокие извинения, но тряпку вы обратно не получите.

Вот так.

Если уж не везет, так не везет...