Глава 18
Не пелось мне чего-то.
Фан-группа, жаждущая очередной раз услышать полюбившийся хит, еще немного поклянчила и безнадежно махнула рукой. Готовились к пешему переходу. Какие тут песни!
Что-то подтягивали, утряхивали, кто-то из девчонок надевал легкие вязаные носочки из шерсти, кто-то вообще порывался пройти весь маршрут босиком. Его сначала отговаривали, крутя пальцем у виска, потом надавали тумаков и заставили надеть кеды. Я понял, что парень просто прикалывался, оттягивая на себя девчачье внимание.
Развлекались. Тем не менее, веселье не распространялось дальше неоговоренных рамок, чувствовалась серьезность и собранность группы. Все говорили, что «десятка это фигня», «прогулка часа на три», «рейд по колхозным задворкам», однако, слова словами, а дело спорилось.
Выдвинулись цепочкой. Впереди инструктор, темноволосый мальчишка по имени Рустам с картами в планшете, стайка девчонок. Сзади все мальчишки. Я порывался встать последним, но меня мягонько перепихнули в центр. Торг был неуместен. Единственно, чего я добился — идти впереди Родиона. По большому счету, я только ради общения с ним и пошел в поход.
А оно смотри, как получается! Время от времени я оглаживал круглый предмет в кармане своих штанов. Загадка, что называется «жгла мне ляжку». Что выходит — Галина клептоман? Напрашивалось само собой. Почему не может быть скрытых пороков у пламенных комсомолок? Спортсменок, красавиц, и просто… симпатичных в смеющемся состоянии девушек.
А зачем тогда этот клептоман с крепкими ножками ползал по камням под мостом и что-то там махинировал с непонятным пакетом, светя незагорелой задницей перед малолетками? Очередной приступ порочной болезни? Не смешно. Может быть, подсказка у меня в кармане? Я очередной раз пощупал муляж в кармане. Картон слегка продавливался под пальцами. Ну, ничего, волшебное яблочко, дай время, я тебя раскурочу…
Мы шагаем мимо персиковых садов, стройных рядов виноградных шпалер и миндальных плантаций. Воздух струится от жары. Одуряюще пахнет горячей землей, пыльной сухой травой и усталой зеленью, уже предчувствующей свое осеннее увядание. А еще иногда ветерок приносит запах моря, соли. Или винограда, вон студенты копошатся между контейнерами для сбора благородной культуры. Ха! Кидаются друг в друга гроздями, дурачки. Машут нам рукой. Мы шумим и машем в ответ.
Доброжелательность — вот, что бросается в глаза в этом чудесном мире. В мире моего детства…
Да, оказывается, здесь тоже убивают. А до последней войны вообще рукой подать, какие-то три десятка лет. Вон, валяется в пыли ржавое железо осколков. Его здесь полно. Но, и тогда, и сейчас зло здесь, как бы чужое. Оно родом не отсюда, инородное тело в здоровом организме. Пуля, застрявшая в мягких тканях, но так и не сумевшая раздробить позвоночник. Тот самый хребет, на котором и держится вот эта самая доброжелательность, эти наши пацанские правила «не бить лежачего», «слабого не трогай», «девчонок надо защищать».
Вы думаете, там, на Коммунарке меня стали бы лупить всей толпой? Меня, первоклашку. Ошибаетесь! Это в наши дни такое возможно повсеместно. Стаей на одного, сами отчаянно труся. И чем страшнее, тем больше и озлобленнее стая. А тогда возле кладбища на меня просто натаскивали молодняк, хулиганского юнгу, который не страдает особым пиететом к английскому языку. И все избиение окончилось бы моим расквашенным носом. Так, чтобы юшка потекла — знак окончания драки. Финальный свисток поединка…
Вдоль цепочки, двигаясь задом короткими шажками так, чтобы дождаться хвоста колоны, просеменила на носочках Галина Анатольевна. Загадочка моя. Оценивает темп. Развернулась и легко побежала вперед. Отличная подготовка!
В голове колонны ускорили шаг. А! Это ведь меня оценивали. Мои ходовые качества. Да у меня все путем! Надо быстрее? Пожал-ста!
Мы приближаемся к живописным холмам массива Кара-Тау. «Каг-га-Тау», по версии сумасшедшего музейного алхимика. Я слышу в цепочке смешки и похрюкивания — не один я вспомнил.
Выцветшая трава, белесые ребра скал на склонах балок, карликовые деревца и зеленые пятна колючих лесов на вершинах Керменчика и Таш-Кобана. Места хоть и не дикие, но и не «колхозные задворки». Красота!
Привал. Все опускаются на траву, не снимая рюкзаков. Вытягивают ноги.
— Слушай, Родик, — говорю я, полуобернувшись назад, — а у бати твоего утряслось на службе? Ты говорил там, комиссии всякие, проверки…
Родион делает круглые заговорщицкие глаза.
— Да, вообще непонятно. Батя офигивает. Говорит, никогда такого не было! Поклепы какие-то, подставы. Вообще не в тему! Задолбали!
— Поклепы, говоришь?
Я задумался. В наше время так освобождали место под очередного «волосатого». Порой, в наглую и не шифруясь особо. Могли и открытым текстом предложить — сваливай или сожрем. Похоже. Очень похоже.
— А эти поклепы — они по реальным косякам?
— Да я ж и говорю, вообще не в тему. Батя кругом отличник, на доске висит, по боевой, там, и, какой еще… политической, в газете печатали, в школе, там… урок мужества…
Сумбурно, но понятно.
— А перевод на новое место не предлагали? Верх или вниз по службе?
— А я знаю?
С досадой откидывается на рюкзак.
— Родик. Ро-оди-ик!
— Чего еще?
Злится на весь белый свет.
— А в ментовку твой батя ходил? К жирной?
Родион снова по-заговорщицки поворачивается ко мне.
— То-то и оно! Вернулся злой. Как черт. Матерился в комнате, Думал, я не слышу. Стену пинал. Он никогда не матерится. А вечером напился. В дугу. Слушай, а меня даже пальцем не тронул. Во, как!
— Подъем! Встряхнулись, — звенит голос Галины Анатольевны, — Рустам, дирекцию по азимуту, определяй ориентиры. Вперед!
Кряхтя, встаю. Значит, матерился, а потом напился? Интересно.
Тренькнула струной гитара, привязанная сверху. Под рюкзаком заныли синяки. Зар-разы…
