Андрей Кивинов, Олег Дудинцев
Право на защиту
Каждый год в конце лета Федор Ильич отдавал дань одной из дисциплин тяжелой атлетики, а именно — «перетаскиванию капустного кочана».
Засолка этого немудреного, но такого полезного овоща — в свое время в громадной бочке с грузом в виде изрядного валуна (в коммуналке тогда жили, эхе-хе, и много стояло на коллективной кухне бочек, и пахли по-разному, хотя, казалось бы, капуста и капуста), ныне в более цивильных кастрюлях — придавала ощущение стабильности. Солнце всходит и заходит, зима сменяет осень и уступает место весне, птицы летят на юг, Федор Ильич пудами закупает капусту и тащит ее домой…
Бывали времена, — тотально-дефицитные семидесятые и критическое начало девяностых, — когда за капустой приходилось выстаивать многочасовые очереди. Но это, конечно, исключение. Обычно в продаже капуста была, и стоила, кормилица, недорого. Так что проблем с ее приобретением не возникало.
Только вот этот год выдался неудачным: в парадном Федора Ильича не работал лифт. Впрочем, сейчас в шахте ковырялся рабочий в синем комбинезоне. Неужели?..
Федор Ильич поставил на пол две тяжелые сумки с капустой, собираясь поинтересоваться успехом ремонтных работ. Но тут же сообразил, что рабочий, во-первых, ничего не ремонтирует, а лишь прикручивает к стенке металлическую табличку с правилами пользования лифтом. А во-вторых, и хорошо, что не ремонтирует, поскольку он пьян. Держится, что называется, за отвертку.
— Вы когда лифт пустите? — возмущенно воскликнул Федор Ильич.
Труженик отвертки обернулся. На лице (Федор Ильич сказал бы «на харе») расплылась издевательская улыбка:
— Вот правила пользования выучите, так сразу и включим.
Федор Ильич шутки почему-то не оценил.
— Ах, ты, хронь подзаборная! Еще издевается!..
— Ладно-ладно, отец, не злись, — пьянчужка был настроен благожелательно. — Я тут ни при чем. Движок починят, тогда милости просим кататься. Туда-сюда-обратно…
Повторяя бесконечное число раз «туда-сюда», работяга приседал и поднимался. Лишь плохая координация мешала ему пуститься в настоящую присядку. Хорошее у него было настроение, а у Федора Ильича — плохое. Опять переть кочаны по лестнице…
«Короли и капуста», — вспомнил Федор Ильич фильм, который не смотрел.
А может, и смотрел, да забыл за давностью срока.
Из дверей одного из судов Санкт-Петербурга в погожий августовский день вышли и направились к черной, блестящей на солнце, как начищенный ботинок, «ауди» двое мужчин.
Один — солидный полноватый господин слегка за пятьдесят, вальяжный, излучавший уверенность. В темно-голубой рубашке с расстегнутой верхней пуговицей, небрежно расслабленном серо-белом галстуке с искрой и черном легком костюме. Образ преуспевающего адвоката, на который Борис Авдеевич Мыльников не жалел ни времени, ни денег, дополняли кожаный портфель и массивный перстень-печатка.
Второй мужчина, без претензий на импозантность, выглядел несколько моложе и стройней. Причем его грустное благообразное лицо тоже выгодно отличало его от товарища. Но старые (хотя и тщательно отутюженные) брюки, не первой молодости туфли и пестрый свитерок — ширпотреб с рынка — заставляли его теряться на фоне блестящего компаньона. И чувствовал себя этот второй не вполне уверенно. Максим Павлович Виригин работал помощником адвоката Мыльникова всего вторую неделю и не успел еще привыкнуть к новой роли.
— Немцы за шестьсот тысяч строить согласились, — оживленно вещал на ходу Мыльников, — а наша фирма девятьсот запросила. Заказчик нашему говорит: «Побойся Бога. Турки за триста готовы строить, немцы за шестьсот, а ты девятьсот ломишь». А тот в ответ: «Вот и отлично. Триста тысяч — тебе, триста — мне, а триста — туркам. Пусть строят».
— Смешной анекдот, — сказал Виригин. — Но грустный.
— Зато жизненный! Можно еще продолжить: турки за двести китайцев наняли, те — таджиков за сто пятьдесят, таджики — узбеков за сотку…
«…А через год здание рухнуло к такой-то матери», — мысленно закончил Виригин.
Он вообще в эти дни мало говорил, больше слушал, пытаясь усвоить новую информацию. Мыльников так и напутствовал: слушай и учись. Правда, пока Виригину не очень нравилось то, что приходилось слушать. Но Максим Павлович, как человек обстоятельный, с выводами не спешил.
Рядом с «ауди» адвоката переминалась с ноги на ногу, печальная Людмила Черемыкина, женщина лет сорока.
— Ну, что, Борис Авдеевич?.. — кинулась она к Мыльникову, с надеждой заглядывая ему в глаза.
— Плохи наши дела, Людмила Ивановна… — картинно вздохнул адвокат.
— Ой, как же это? — всплеснула она руками.
— Суд, как и предполагалось, через три дня. В общем, у нас с вами и нет никакого резона откладывать заседание. Так что пусть ваш Костя приведет себя в порядок — пострижется и оденется поприличней. Судьи это любят. И вещички на всякий случай прихватите.
— Вещички?.. Неужели его посадят?!. — ужаснулась мать.
— Пока к тому идет. Статья — до трех лет лишения свободы. Будем биться за два, за полтора. Но время такое, что могут и три впаять — и не поморщатся.
— Три года? — повторила убитая горем Людмила Ивановна. — Из-за коробка «травы»? Он же первый раз…
— По первому разу три года вряд ли, — встрял Виригин. — Возможно, даже…
Зря встрял. Нарушил договоренность. Мыльников незаметно наступил Виригину на ногу, оборвав на полуслове.
— Максим Палыч у нас человек новый, с судебной практикой не знаком, а я только что от судьи, — мягко сказал Мыльников. — У них установка из Москвы: усилить борьбу с наркоманией. Видели ведь, наверное, по телевизору: решено вырубать наркоманию под корень. Безжалостно и беспощадно. Это дело на особом контроле. А у нас, знаете, контролер на контролере сидит и контролером погоняет… Поэтому могут дать по максимуму.
— Борис Авдеевич, родненький, помогите! — запричитала женщина.
— Я и так стараюсь, вы же знаете, — убедительно произнес Мыльников. — Если б не я, Костя бы в «Крестах» суда ждал, вместе с зеками, а не дома…
— Спасибо вам, спасибо… Но как же…
— Две тысячи долларов собрать сможете?
— Две тысячи?! — растерялась женщина. Она таких денег сроду в руках не держала.
— Попробую судье дать, — пояснил Мыльников. — Он, в принципе, намекнул, что готов подумать… А ставки я знаю.
Виригину не нравился разговор. Он достал сигарету, закурил, сделал вид, что читает SMS-ку, и отошел к набережной. По Фонтанке как раз проплывал кораблик, на борту которого веселилась пестрая, причудливо наряженная компания. Тюкала рейв-музыка (Юлька иногда дома такую включала, поэтому Виригин и определил, что это рейв. Хотя мог и ошибаться). Две полуголые девицы свесили ноги с бортика, слегка откинувшись назад и демонстрируя зевакам аппетитные формы. На заставленном закусками столе виднелась водка в вычурной фигурной бутылке.
Ветерок принес с Фонтанки — как по заказу! — отчетливый запашок марихуаны. Ну точно: Виригин увидел, как одна девица передала второй «косяк». Вторая поймала виригинский взгляд и приветливо помахала «косяком» отставному майору…
Все это происходило напротив здания суда. Но шансы попасть в этот суд у пассажиров катерка были нулевые. Или близкие к нулевым. Наткнись сейчас эти весельчаки на милицейский патруль — отделались бы сотней баксов. А то и меньше. Да и где наткнуться-то? На реке?..
А сыну этой Людмилы Ивановны просто не повезло.
«Больше всего у нас не везет слабым и бедным. Счастливое исключение — Ходорковский».
— Где ж денег-то взять? — канючила Черемыкина. — Я и так все подчистую…
— Займите, продайте что-нибудь, — посоветовал Мыльников. — Зато сын на свободе останется. Получит условное наказание.
— А без денег?
— Без денег никак. Судья ведь рискует. Сильно рискует, уверяю вас. Говорю: указание из Москвы!
Черемыкина в растерянности замолкла. Напряженно думала. Две тысячи — для нее огромные деньги. Но свобода сына…
— Ну, вы решайте, — сказал адвокат, выдержав паузу. — И звоните, если что надумаете. Два дня у вас есть. Даже три. Взвесьте: три дня или три года…
Мыльников хотел было произнести пафосную речь, но вовремя одернул себя — зачем распинаться перед малоимущей клиенткой. Достаточно. Ей и так все понятно. Прибережем риторический талант для кого-нибудь более достойного.
— До свидания. Всего доброго. Не тяните…
Мыльников открыл дверцу, позвал нового помощника:
— Поехали, Максим Палыч…
«Ауди» Мыльникова мягко тронулась с места, заработал кондиционер. Проезжая мимо Черемыкиной, маститый адвокат кивнул, нацепив на лицо сочувственную улыбку. Свернули на Пестеля, потомились в маленькой пробке, выехали на Литейный. «Ауди» нежно покачивало, как на теплой морской волне. Кондиционер обвевал, как свежий ветерок. Виригин с неудовольствием вспомнил свой недавний визит в автосервис. Мастер Потапыч — стародавний знакомый — напрочь отказывался брать виригинский «баклажан» (Максим так прозвал свой драндулет «баклажаном» за темно-сиреневую расцветку). «Макс, не валяй дурака. Купи новую», — советовал мастер. Виригин в ответ показывал пустые карманы. «Тогда ходи пешком. Или осваивай богатый мир подземного метрополитена. Или маршрутных такси». — «Они бьются все время», — мрачно сказал Виригин. «Ты на этой штуке быстрее разобьешься», — убежденно изрек Потапыч и согласился повозиться с «баклажаном» в последний раз.
Еще он сказал, что, если драндулет продать на запчасти, можно выручить триста долларов. Тоже деньги. Дочке на сапоги — давно просит. И в театр всей семьей сходить останется. И обмыть там в буфете обнову. И по бутерброду с икрой — закусить…
— Ничего. Достанет, — удовлетворенно хмыкнул Мыльников, размышляя над перспективой дела Черемыкиной.
— Ты, правда, с судьей договорился? — поинтересовался Виригин.
— По такому-то пустяшному делу? — хохотнул адвокат. — Обижаешь, Макс! Просто зашел к нему, уточнил, когда суд, потрепался, анекдот рассказал, — объяснял адвокат снисходительным тоном. — А он мне в ответ этот, про турок… Нет, ну хорошо я продолжение придумал, про китайцев с таджиками?.. А, Виригин?!
— Остроумно…
— Да, неплохо получилось! И… О чем мы говорили? А, ну да. После процесса бутылку выкачу «Кауфмана». Большую. Знатный водец! Для поддержания контакта…
— Здесь ведь и так условное будет, — заметил Максим. — На большее не тянет.
— Разумеется. А вот теперь главное: какой же ты из этого сделал вывод?.. — Мыльников вновь взял менторский тон.
— Ну, какой вывод… — Виригин понимал, куда клонит партнер, но все же спросил из внутреннего упрямства: — Зачем же было ее «разводить»?..
— Ответ номер один, и главный, — пафосно сказал Мыльников. — Мы с тобой должны заработать на кусок колбасы. Ты колбасу любишь, Максим?
— Ну… так… — к разговору о колбасе Виригин точно расположен не был.
— Не ту колбасу, значит, ешь, если «ну так»!
«А ведь он прав, — думал бывший опер. — Колбасу не ту ем, водку не ту пью. А ведь мне почти сорок пять».
— Разную ем… А что, есть еще ответ номер два?
— Есть! Ответ номер два: из воспитательных соображений. Чтоб наказание прочувствовали. Наверняка всю молодость по мужикам пробегала, а сыном не занималась. Так пусть за грехи платит. Разве несправедливо?..
— Трудно сказать, — почесал подбородок Виригин. — Какие грехи-то тут? Ну, «траву» парень курит. Кто ж ее сегодня не курит?.. Ты не поверишь: дворничиху во дворе, татарку лет шестидесяти, застал как-то…
— Ничего, коллега, — самодовольно пообещал Мыльников. — Скоро ты от своих ментовских взглядов отвыкнешь!
Виригин не понял, что ментовского в его снисходительном отношении к «траве», но спорить не стал.
Жена шинковала капусту быстрее, чем Федор Ильич успевал подносить из магазина новые кочаны. Странно. Может, халтурит? Крупно шинкует?
Федор Ильич понаблюдал за действиями супруги и сказал:
— Ты помельче руби.
Та не ответила. Пялилась, как всегда, в телевизионный ящик. Там шло ток-шоу. Худенький правозащитник спорил с толстым прокурором насчет нового более жесткого закона о наркотиках. По проекту закона можно будет сажать уже не за коробок, а за щепотку «травы». Правозащитник напирал на права человека, прокурорский — на угрозу национальной безопасности. Правозащитник убеждал о том, что марихуана — никакой не наркотик, если сравнивать ее с водкой. Прокурор парировал, что можно и водку запретить, почему бы и нет. Лично он не пьет уже два года. Правозащитник утверждал, что запрет — не решение проблемы, прокурор предлагал высшую меру для пушеров и дилеров. Правозащитник говорил, что новый закон нужен чиновникам из Наркоконтроля и судьям, чтобы взяток побольше брать. Прокурор «переводил стрелки» на то, что правозащитников финансируют Америка и Израиль.
— Ненавижу наркоманьё! — прокомментировала жена. — Вчера в парадном на шприц наступила, так чуть не загремела по лестнице… Жестче с ними надо, жестче!
— Ой, не знаю, — усомнился Федор Ильич. — Правду про взятки-то говорит… Ты, старая, на государственные проблемы отвлекаешься, а рубишь крупно. Помельче руби-то!
— Не учи ученого! — недовольно отозвалась супруга. — Лучше еще за капустой сбегай.
— Хватит, натаскался уже… по лестницам-то без лифта!
— Ничего, физзарядка тебе! Иди-иди, пока дешевая. А то чем закусывать зимой будешь?..
Это был аргумент. Квашеная капустка — наипервейшая закусь. Без нее — зима не зима. Федор Ильич снова поплелся в магазин…
Мыльникову, видать, давно хотелось поговорить на «морально-этические» темы. Вот и случай подвернулся. Что ж, Виригин был не против.
— А я, если честно, легко перестроился. И знаешь почему?.. — Адвокат жестко подрезал канареечного цвета «Оку». Та жалобно чирикнула, шины ее заскрипели на весь Литейный.
— Если не секрет, — Виригину и впрямь было интересно.
— Чувство обиды помогло, — сказал Мыльников нормальным человеческим голосом. — Когда на пенсион вышел, по сторонам взглянул, задумался, и тошно стало. Ну, что я нажил? Пенсию, на которую не протянешь? Льготы, которые испарились?.. Ну, еще язву желудка. И это после двадцати лет в следствии. После всех трупов, стрессов, бессонных ночей. Да ты и сам все знаешь…
— Согласен, — вздохнул Виригин.
Он и сам двадцать лет оттрубил в органах — и что? А ничего. На пенсию можно прожить неделю, машину уже ремонтировать не хотят, скоро развалится, квартира заработана родителями, а так бы неясно, где жил.
И дочь без сапог.
Столкнулся недавно с жуликом, которого лет десять назад упаковал за решетку. Тот на Виригина не в обиде. Легкий человек, незлопамятный. На роскошном «БМВ». Виригин что-то обронил насчет того, что надо же, какой машиной разжился, а тот: «Так я уже почти четыре года на свободе!»
Еще через пару лет новую купит. А тут…
И расстались с ним в главке два месяца назад хоть и тепло, хоть и с сожалением, но… остался осадок. Так расставалось начальство, будто Максим благодарить должен, что на пенсию выперли. Оно, конечно, эта история с убийством афериста Лунина могла и хуже закончиться, но все равно… Может, поэтому и согласился Виригин с Мыльниковым поработать, что захотел что-то доказать бывшим коллегам. Хотя — что? Пока непонятно. Что адвокаты больше зарабатывают? Но это и так известно.
— Хорошо, умные люди в адвокатуру толкнули, — продолжал Мыльников. — Поэтому смотри, Максим, и вникай.
— Сейчас-то доволен жизнью?.. — спросил Максим.
— Здесь я на себя работаю. Разницу чувствуешь? На себя! — последние слова адвокат произнес с каким-то неприятным плотоядным урчанием. — Мой опыт и знания хорошо оплачиваются. И тебе, Макс, знаний и опыта не занимать. А ментура чем хороша? Она опыт дает и связи. И если голова на плечах есть, их легко обратить в материальные блага. Так?..
— Наверное, — нехотя согласился Максим. — Теоретически все так, конечно, но…
— Не наверное, а наверняка! Скоро почувствуешь. И тачку себе возьмешь, и оденешься, и в Турцию съездишь.
— Лучше в Японию. Там сакэ и сакуры, — с горькой иронией отозвался Виригин.
Можно подумать, Турция для него — предел мечтаний. Что-то Мыльников его совсем за нищего держит. В Турции он не был, но в Египет они с Ириной летали. И этой зимой собирались снова, если бы не дурацкая история с экзаменами и пистолетом. А прошлой зимой Юльку с молодежной группой в Хельсинки отправляли. И сама Ирина в Финляндию ездила лет пять назад. Не все так плохо…
— В Японию? — хохотнул Мыльников. — Да хоть на Луну! Главное — цель иметь и быть готовым к переменам. Вот думаешь, эта бранзулетка в моем вкусе?.. — Мыльников повертел пальцем, украшенным массивной печаткой. — Но — солидняк. Внешний вид адвоката — его визитная карточка. Клиент больше ценит.
— И платит, — продолжил Виригин мысль партнера.
— И платит! — кивнул Мыльников, продолжая разглядывать перстень. Наврал, похоже: вполне в его вкусе оказалась вещица.
— Адвокатура — это же шоу-бизнес! Думаешь, все наши «золотые» адвокаты, что по телевизору мельтешат, умнее меня? Или тебя?.. Или образованы лучше?.. Хрен там! Просто более «раскручены». Отсюда — и связи, и клиентура, а, в конечном счете, большие бабки. А вся их болтовня о справедливости — от лукавого. Тоже мне борцы сумо…
Виригин вспомнил, как Жора Любимов припечатал тогда, в июне: «Адвокат — тоже человек». Улыбнулся.
— Чего смеешься-то?.. — забеспокоился Мыльников.
— Ничего, все в порядке. Скажи, Борь, а цинизм — необходимый атрибут нашей профессии?..
— Здоровый цинизм, Виригин, ни в одной профессии не повредит. Цинизм принципам не помеха. Я, между прочим, ментов бесплатно защищаю. Это свято. Тебя куда отвезти?
— В главк забросишь? Хочу мужиков своих проведать.
— А вот это правильно, — одобрил Мыльников. — Надо поддерживать старые связи. Дружи со своими. Пригодится.
Виригин хотел сказать, что ничего такого в виду не имел, но промолчал. Успеется.
Он очень волновался, открывая хорошо знакомую дверь. Друзья еще не знают о его новом занятии. И неизвестно, как эту новость воспримут.
Студенты платного отделения Машиностроительного института Сергей Стукалов и Евгений Коротченко, провалив во второй раз экзамен, с ногами забрались на скамейку рядом со входом в институт и пили пиво. Подстилать газету на сидение, затоптанное их же собственными ботинками, было лень.
— Он на меня давно зуб держит, козлина старая… — Коротченко кивнул на окна института.
— Кто? — не понял Стукалов, дочищая сушеную воблу. Отходы производства, в связи с отсутствием урны, приходилось бросать прямо на землю.
— Да Кощей!.. Я вот так же на лавке сидел, а он подвалил и давай зудеть. Да молодой человек, да некультурно ногами на сиденье, да подумайте о других, да фуё-моё… Тьфу! Я ему чуть меж рогов не двинул.
— Надо было, — хмыкнул Стукалов. — Он бы кони двинул, ща бы нормальному преподу сдавали. Только зря ты думаешь, что он тебя запомнил…
— Почему?
— Да он не видит ни хрена. Для него человек-то не существует. Только вот ноги на сиденье да ответ на экзамене, а человек для него — ноль!
— Это точно, — согласился Коротченко. — Слышь, чего Брилев-то не идет? Или еще мучается?..
— Вон он… Похоже, не сдал.
Брилев и впрямь выглядел разъяренным. Вертел в руках зачетку. Потом швырнул ее на землю. Выпалил:
— Да пошел он к черту, этот Кощей! Вместе со своим сопроматом!.. На дополнительных завалил, гнида! Билет-то я списал.
Зачетку Вадик Брилев все же поднял, отряхнул от воблы…
— Мы с Жекой тоже в пролете, — Стукалов протянул приятелю бутылку пива. — На, глотни.
Брилев взял бутылку, сделал жадный длинный глоток, скривился.
— Пиво у вас теплое, придурки!
— Сам ты придурок, фуё-моё, — обиделся Коротченко. — Согрелось. Ты бы там еще до вечера… на дополнительные вопросы отвечал.
— Чтоб он сдох! Гнида! — вдруг закричал Брилев и разбил бутылку о спинку скамейки. Пиво с шипеньем окатило грязное сиденье. Осколки чуть не зацепили Коротченко и Стукалова. Те поежились. Брилев продолжал орать: — Я сейчас в круизе должен был быть, по Средиземному морю! Мне батя путевку подогнать обещал. Из-за этого старого козла… Чтоб он сдох!..
— Вадик, Кощей — он бессмертный, — заржал Коротченко. — По вечерам в Летнем гуляет, здоровье свое драгоценное бережет.
— Может, у него там на дубе сундук с яйцами?.. — ухмыльнулся Стукалов.
— С другими «преподами» договориться — два пальца об асфальт! — продолжал шуметь Брилев. — Мы же все на платном, в конце концов. А этот контуженный…
— А он и впрямь ведь контуженный, — подтвердил Коротченко. — Его на войне по башке треснуло… Авиационной бомбой.
— Так и валил бы на пенсию!.. — Вадик грязно выругался. — Отстойник…
Федор Ильич корпел за столом над листком бумаги. Дело шло туго.
Во-первых, он просто отвык писать. Правда, за пенсию расписывался ежемесячно. Это факт. Но ничего другого, кроме своей фамилии, Федор Ильич не писал уже много-много лет. Или десятилетий даже. Сканвордов не разгадывал — это Васька мастак. А других поводов для писанины не было. И вот появился повод, будь он неладен.
Во-вторых, не складывалось содержание. Как это все сформулировать… Про пьяного рабочего, который советовал выучить правила пользования лифтом, держась за отвертку — излагать?
Или это несущественная деталь? Непонятно.
Жена продолжала шинковать капусту. Хрум-хрум, хрум-хрум. Надоела, право. Хуже горькой редьки.
— Заявление в суд, что ли, сочиняешь? — поинтересовалась супруга. — Сочинитель нашелся… Салтыков-Щедрин!
Федор Ильич в сердцах скомкал бумагу:
— Ничего не выходит.
— И не выйдет! — решительно заявила жена. — Твое дело — капусту из магазина носить. И редьку. А тут специальный ум требуется. Юридический! Давно бы умных людей попросил.
— Да я к Ваське неделю пристаю, а ему все некогда!
— Нашел юриста!.. Василий, он ведь в целом типа тебя, только помоложе и при нагане… Тут настоящего юриста надо!
— Так настоящему платить надо! — возмутился Федор Ильич. — И по-настоящему!
— Тогда нечего и бумагу переводить. Тоже денег стоит.
— Вот уж дудки! — Федор Ильич поднял указательный палец. — Это Васька со службы бесплатно принес!
— Надо же, польза от Васьки! Удивил! Слышь, Федь, морковь кончилась. А без моркови — и капуста не капуста. Закусывать-то зимой…
Рогов с утра тоже корпел над листом казенной бумаги. В ожидании важного звонка — оперов вот-вот могли сорвать на очередное совещание — Васька нервно покрывал лист загогулинами и закорючками. Прервался, когда неожиданно нагрянул Виригин.
Любимов долго и неодобрительно изучал Максово удостоверение.
— Ну-кась, ну-кась… Виригин Максим Павлович. Это мы и без ксивы, положим, в курсе, что Максим Павлович… Состоит в должности помощника адвоката городской коллегии.
Жора взглянул на фотографию, потом внимательно на Виригина, словно видел впервые, потом снова на документ.
— Надо же, похож. Практически одно лицо. Ну, дела! Вась, хочешь полюбоваться? Как же тебя к ним занесло? Всю жизнь ловил, ловил — и вдруг на тебе. Адвокат Виригин…
— Пути пенсионера МВД неисповедимы, — грустно пошутил Виригин, пытаясь скрыть неловкость.
— Еще неизвестно, куда нас занесет, — задумчиво сказал Рогов, крутя в руках удостоверение. Будто бы в нем могло обнаружиться второе дно.
— Уж только не в адвокаты, — отрубил Любимов.
— Не зарекайся, Жор, — возразил Рогов. — И потом, вспомни, ты же сам говорил: «Адвокат — друг человека». Шишкин наизусть выучил…
— Не так я говорил… — поморщился Жора. — Я говорил, что адвокат адвокату свинью не съест… То есть, это… глаза не выклюет. И вообще, если мент — это карма, то адвокат — это национальность. Мне к ним нельзя. Я на первом же суде попрошу своему подзащитному срок накинуть. По привычке. И меня сразу вытурят.
— «Адвокат — тоже человек», твои слова, — напомнил Виригин.
— А ты мне и поверил?! Я ведь пошутил.
— Куда ж мне было деваться, Жора?..
— Шел бы, как все, офисы охранять, — иронично прищурился Любимов. — Тепло, светло, и мухи не кусают. Одно неудобство — курить надо на улице.
— Туда я всегда успею, — Максим не скрывал раздражения. — И для вас там места попридержу.
— Макс, не слушай его! — посоветовал Рогов. — У нас просто день сегодня тяжелый. Зато денег заработаешь.
— На наших костях, — добавил Любимов. Он повернулся к Виригину: — Тачку новую еще не купил?..
— Ага, купил, — огрызнулся Максим. — Вон, видишь, «шестисотый» под окном стоит. Я всего-то две недели тружусь…
Как ни странно, роговские слова «у нас сегодня тяжелый день», задели его за живое гораздо больше, чем подколы Жоры.
— Где?.. — Рогов подошел к окну. Внизу вороны дрались из-за куска хлеба. — Нету «шестисотого». Угнали, Макс!..
— И хрен с ним.
— Он завтра новый купит, — не унимался Любимов. — «Шестьсот первый»! Ты, Макс, наверное, думаешь, что будешь в судах пламенные речи произносить и невинных от беспредела следствия «отмазывать»?.. Как Плевако Веру Засулич? Так вот: адвокаты сейчас не защищают, а «решают вопросы». Усек?.. Так что готовься водку в «Кресты» таскать, «малявы» передавать, проституток подсудимым доставлять и свидетелей обрабатывать.
— Можно ведь и без этого обойтись. Адвокаты разные бывают… — Виригин уже жалел, что навестил бывших коллег.
— Тогда и на велосипед не заработаешь, — ухмыльнулся Любимов.
— У меня есть велосипед. И вообще мне много не надо.
Ему хотелось уйти. Какой же все-таки Жора вредный и ограниченный человек! Всех по себе судит. Только свою правду знает.
А правда — она ведь у каждого своя.
Или нет?
— Чего ты к нему пристал, Жора? — вступился за Виригина Рогов. — Он что, по своей воле на пенсию дернул?
— Ладно, не обижайся, — обмяк Любимов. Он быстро заводился и быстро отходил. — Ты как туда попал-то?
— Борю Мыльникова месяц назад встретил, мы с ним еще в районе работали. Он — следаком, я — опером. Вроде ничего был мужик… Позже он начальником следствия стал, а когда на пенсию вышел — в адвокаты подался. Предложил к нему помощником, чтоб опыта поднабраться.
— Смотри, не перебери, — опять начал заводиться Любимов.
— Надо к тебе тестя направить. Ему как раз адвокат нужен, — вспомнил Рогов. — Возьмешься?
Коротченко сбегал за холодным пивом (Брилев раскошелился на «Хайнекен»), принес еще воблы — на этот раз уже очищенной, в пакетике. Выпили, закусили, но настроение не улучшалось. Коротченко порассуждал, что чищеная вобла хоть и удобна в потреблении, но когда сам чистишь — вкуснее. Друзья лишь вяло кивнули. Попробовали поговорить о бабах, Брилев на секунду воодушевился, рассказал, какую классную проститутку нашел в салоне в Басковом переулке: «Свежак! Красотка, лет двадцать, не больше, ноги от зубов, сиськи супер… По всем понятиям, не меньше чем на сто баксов, а то и больше, а там — за тыщу рублей…» Но как-то быстро сник, скомкав рассказ.
— Фиговы, мужики, наши дела, если коротко, — выразил общее настроение Женя Коротченко. — Последняя пересдача осталась.
Самому ему, в общем и целом, было по барабану. Не слишком нравилось Жене учиться. Переживал, конечно, возмущался, но больше для порядка.
— Если Кощей завалит, точняк отчислят. Голову на пенек кладу, — вздохнул Стукалов.
— И придется тебе, Серега, в свой Урюпинск возвращаться. Там, поди, и «простиков» нет? Не дошла еще цивилизация? — попробовал пошутить весельчак Коротченко.
— Не Урюпинск, дурак, а Бобруйск! Всё там есть. Дело не в том. По весне в армию загребут. Тогда финиш. Тебе хорошо, Женька, с белым билетом. А у нас ведь не Россия, у нас даже не откупишься.
— А меня отец откупать отказался. Говорит: вылетишь с института — поедешь в Читу, сортиры чистить. Нет, я из-за этого козла в армию не пойду!.. — резко встал Брилев.
— А куда ты денешься?
— Встречусь с Кощеем. Поговорю как следует.
— Денег он не возьмет. Многие пытались, — напомнил Коротченко. — Этому скелетону они не нужны. В гроб скоро. Так что проще сопромат выучить.
Сопромат выучить невозможно. Брилев молча пошел к своей «тойоте».
— Нас-то подбросишь? — спросил Стукалов.
— В другой раз…
Брилев был настроен очень решительно, хотя плана действий у него пока не было.
Наконец-то атмосфера в кабинете оперов несколько разрядилась. Рогов вновь принялся рисовать каракули. Одна получилась на загляденье. Хоть на выставку авангардной графики.
Любимов заварил Максиму чай. Виригин присел за свой рабочий стол. За свой бывший… Каждая трещинка знакома. Вот эту шахматную пешку вместо ручки к ящику Виригин сам приделывал. Ручка оторвалась и запропастилась куда-то. Потом Макс увидел ее, когда Рогов играл с Игорьком Плаховым в шахматы. Использовали пешку вместо ручки…
А вот эта вмятина — любимовская. Врезал как-то в ярости пепельницей. Хорошо, не о чужую голову.
А это пятно круглое…
— Соскучился по своему насиженному? — пресек ностальгию Любимов.
— Еще бы! Столько лет…
На расхлябанном старом стуле, который, подобно его «баклажану», годился только на запчасти, Максим чувствовал себя удивительно уютно. Да, вон оно — реальное его место. Эх…
— В адвокатуре, Макс, такой ауры не будет, — Жора обвел кабинет руками. — Там каждый сам за себя.
Это Макс уже понял. Но, с другой стороны, в нем ожил дух противоречия: должен же когда-нибудь человек быть сам за себя?.. Не за идею, не за ауру — а за себя, любимого?.. Земная жизнь давно пройдена до половины… Не слишком хочется остаться у разбитого корыта.
— Ничего, мы через пару лет к тебе придем. Помощниками, — подбодрил Рогов. — Уж мы там позащищаемем… всласть, ёшкин кот. Внедрим в адвокатуру оперативные методы. Ты еще не внедрил?.. — продолжал дурачиться Васька.
— На мое место кого-нибудь взяли?
— Дураков мало, — ответил Любимов. — Молодежь нынче в адвокаты рвется. Ближе к кассе. Только где вы столько клиентов найдете, если ловить будет некому? Придется друг друга мочить.
Настроение у Жоры менялось, как маятник.
Было у него нехорошее предчувствие по поводу сегодняшнего совещания. Попадет под каток.
В кабинет заглянул Егоров, увидел Виригина, заулыбался. Не то что натужно, нет. Вполне вроде искренне, но все равно как-то странно. Пока Виригин работал в главке, Егоров ему не улыбался. Он вообще редко улыбался.
— Рад видеть, Максим.
— Я тоже, Сергей Аркадьевич, — Виригин встал, протянул руку.
— На работу устроился? А то у меня место «теплое» есть. На рынке.
«А что, в работе на рынке тоже есть своя прелесть…» — промелькнула в голове Виригина ненужная мысль.
— Он теперь адвокат, — ответил за него Рогов. — Защитник бесправных и сирых…
— Молодец! — Егоров искренне восхитился. — Ладно, не нужна тебе помощь, тогда мне помоги. Есть дело. Тут одна газетенка на днях клевету напечатала. Хочу с нее моральный ущерб содрать. Возьмешься?
— А что за клевета? — спросил Виригин. Скользкая тема — клевета…
— Будто бы наш питерский главк преступников не ловит!.. А у нас раскрываемость за девять месяцев на два процента выше прошлогодней. Дело — выигрышное, без вариантов. По всем данным — на два процента подросли. На два! Как думаешь, на сколько потянет?..
— На ящик минералки, — язвительно буркнул Любимов, но на Виригина посмотрел с интересом: что тот ответит.
— Это гражданское дело, а я больше по уголовным… — уклонился Максим.
Одно дело — тесть Рогова, которому надо помочь, а другое — мутный Егоров. С ним лучше не связываться. Да и против прессы переть… Дело тонкое. Надо спросить Мыльникова, приходилось ли ему судиться с журналюгами.
— Жаль… — разочарованно протянул Егоров и тут же перешел к следующему вопросу. — Ты, кстати, печать от сейфа нашел?..
— Печать? — удивился Виригин. — Я все сдал, когда уходил.
— Это не он терял, а Плахов, — напомнил Рогов. — И то сразу нашел. А вы, Сергей Аркадьевич, про уголовные-то дела подумайте. Вас Макс, если что, защитить сможет.
— Ты, Рогов, глупостей не болтай, — погрозил пальцем Егоров, — а то самому адвокат понадобится.
Беседу оборвал зазвонивший телефон.
Через минуту, забыв о Максиме, бывшие коллеги уже сидели в зале заседаний. Проверяли блокноты «с процентами».
Виригин медленно брел по коридору к выходу. Думал завернуть к Семену, но не стал. Сеня в той поганой истории с убийством Лунина очень достойно себя повел. Выручил здорово. Компьютер отверткой сломал. А Виригин его толком и не отблагодарил. Такая помощь естественной кажется, когда… Когда все вместе. Один за всех.
Зайти? Нет настроения, в другой раз. Да у него и своих дел хватает.
Максим остановился возле пыльной доски почета. С удивлением обнаружил собственную фотографию. Забыли снять. Бравый майор. Взгляд, устремленный куда-то высоко и далеко. Семен, кстати, фотографировал. Полчаса мучил, дразнил пулей, вылетающей из объектива.
На мгновение Виригину стало даже приятно. Будто бы здесь еще ждут его возвращения… Но только на мгновение.
Никто его не ждет. Обратной дороги нет.
«Заработаю хоть, чтобы долг за взятку отдать, — подумал вдруг Максим, — да еще на путевки с Иркой в Египет. Туда же, где отдыхали, в Хургаду…»
В Летнем саду Дмитрий Петрович Кощеев гулял, сколько себя помнил.
Он родился в коммуналке, на углу Гагаринской и Чайковского, в здании бывших дворцовых прачечных, и, конечно, часто бывал здесь с бабушкой еще до войны. Бабушка болтала с подругами — у них в Летнем был целый «клуб по интересам», а маленький Дима с восхищением внимал звукам флотского оркестра. Оркестранты навсегда запомнились праздничными, в белых кителях, морской флаг и красное знамя полощутся, литавры гремят…
Кощеев был уверен, что станет моряком. Но уже в декабре сорок первого его контузило при бомбежке. Ему-то повезло, выжил, а вот бабушку и родителей в ту же бомбежку убило. На улице их достало, во дворе дома, когда бежали в убежище.
Мальчика отправили в эвакуацию. Но их эшелон разбомбило — прямо под Ленинградом. Побежал куда глаза глядят, три дня бродил по зимнему лесу… Как не умер, как не отморозил ничего — Бог весть. Потом подобрали партизаны… Про годы, проведенные в лесу, Кощеев хотел написать книгу.
Но не стал. Решил — не пригодится никому такой опыт. А просто страшилки писать… Зачем?
Вернувшись в Ленинград, поселился в том же доме, только в другом крыле — в комнате у дяди. Дядя вернулся с фронта «самоваром». Сейчас этого слова не понимают — и хорошо. «Самовар» — это когда у человека нет ни рук, ни ног. Обрубок с головой.
«Зато сердце большое», — шутил дядя.
Этот этап своей жизни Кощеев тоже не любил вспоминать. Дядя умер лет через пять. Дмитрий остался один. Со временем комнату выделили из коммуналки в маленькую однокомнатную квартирку — в ней Кощеев и проживал до сих пор.
Он вообще не имел привычки что-либо менять. Всю жизнь — в одном институте, на одной кафедре. Даже в Москве так ни разу и не побывал. Думал, что хоть однажды неплохо бы посетить столицу. Думал-думал, да и махнул рукой… Только иногда выбирался летом отдохнуть в Карелию, да и то после смерти жены — ни разу.
Второй, кроме жены Марины Никитичны, и теперь уже, вероятно, последней любовью Кощеева был Летний сад. На его глазах окружали оградой памятник Крылову, восстанавливали Чайный домик, перекрашивали знаменитую решетку (в пятидесятые, после ремонта, она одно время была оранжевой, что вызвало гнев возмущения петербуржцев) и меняли конфигурацию пруда.
Дмитрий Петрович прекрасно знал всю историю сада — от самого его основания. В перестройку по инициативе Дмитрия Петровича зимние деревянные кабинки, в которых укрывали от снега статуи, изменили конструкцию: вместо плоских крыш завели косые, чтобы талая вода стекала на землю, а не внутрь.
Кощеев провел в Летнем саду много тысяч часов. Он бывал здесь в прямом смысле слова ежедневно (разумеется, кроме зимы, когда сад закрывали, но Кощеев дружил с местным отделением милиции и нередко хаживал и по заснеженным тропинкам).
Иногда ему грезилось, что он и умрет здесь, в саду. Впрочем, в следующем году Летний собирались закрывать на реконструкцию, и что-то подсказывало Кощееву, что торжественного открытия нового сада он не увидит. Но волновало Дмитрия Петровича не это (никто не вечен, а три четверти века — немалый, в сущности, срок). Волновал его утвержденный проект реконструкции.
Архитектор задался целью воссоздать все, что когда-либо в саду было. И фонтаны, которые били здесь при Петре (и фундаменты которых в земле сохранились). И живой лабиринт, выращенный при Екатерине. И какие-то случайные павильоны безо всякой художественной ценности. И вмонтированную в решетку часовню, поставленную в честь спасения Александра Второго от каракозовского покушения… Все — одновременно.
Кощеев считал, что это убьет Летний сад. Уничтожит его главное чудо — лаконичную, если угодно, минималистскую гармонию.
Две недели назад Дмитрий Петрович написал письмо губернатору. Он был знаком с ней — встречался в составе делегации ветеранов еще в период предвыборной кампании. Губернатор (тогда еще кандидат), душевная симпатичная женщина, выделила тогда Кощеева изо всей делегации, долго с ним беседовала и сказала на прощание, что «если что», он может рассчитывать на ее помощь.
И вот это «если что» случилось. Дмитрию Петровичу пришлось обратиться в Смольный. Но ответа не было уже полмесяца, и он не понимал почему…
Кощеев сидел на скамейке, положив руки на рукоятку трости, а подбородок — на руки. Думал. Чья-то тень закрыла заходящее солнце. Кощеев поднял глаза. Перед ним стоял молодой человек, в котором старый ученый не сразу, но узнал студента с платного отделения.
— А, Брилев… — вежливо кивнул он. — Тоже решили воздухом подышать?..
— Вас ищу! — развязно ответил студент.
— Какие-то вопросы?.. Готов выслушать.
— Вопрос один: оценка за экзамен.
Брилев стоял, засунув руки в карманы брюк. Лицо его выражало решимость.
— Так в чем же дело? — не понял Кощеев. — Готовьтесь, сдавайте, все в ваших руках.
— Хватит, насдавался, — перебил Брилев.
— Чего ж вы тогда хотите?
— Три балла. Мне больше не надо, — Брилев вытащил из кармана куртки зачетку. Точнее, резко выдернул. Будто это не зачетка, а нож.
— Вы шутите?..
— Шутки кончились, — с нажимом заявил студент. — Не поставите — пеняйте на себя.
Кощеев, опираясь на трость, медленно поднялся. Выдохнул возмущенно:
— Что ты сказал?..
— Голову оторву, — пригрозил Брилев, закусив губу.
— Наглец! — прошептал Кощеев сорвавшимся от возмущения голосом. — Прочь отсюда! И чтоб на кафедре я тебя больше не видел! Прочь!..
И что есть сил толкнул Брилева. Теперь студент стоял против фонаря. Он отражался в его безумных зрачках. Словно зажглись в глазах костерки адского пламени.
— Ты достал, Кощей!.. — Брилев схватил его за отворот пиджака. — Я из-за тебя в армию не пойду! Понял?!
— Там тебя жизни научат. Отпусти, негодяй! — Кощеев пытался освободиться.
— Не тебе о моей жизни судить, козел вонючий!..
Кощеев неловко тюкнул Брилева тростью. Силы, конечно, были не те… Тот легко отбил удар рукой, отобрал у старика тяжелую трость и резко ударил его в висок.
Потом еще раз. И еще…
Кощеев вскрикнул, упал и остался лежать без движения. Брилев наклонился, пощупал старику пульс. Распрямился и сказал: «Ни хера себе!»
Вдали раздался свисток сторожа. Брилева словно молния поразила, он весь скособочился, закрыл зачем-то голову руками… но быстро сообразил, что это лишь сигнал о скором закрытии сада.
Волоком дотащил тело Кощеева до Лебяжьей канавки и спихнул его в воду.
Туда же выкинул трость…
Руки его почти не тряслись. Он быстро прошел по крайней аллее, разминувшись со сторожем и нарядом милиции, который как раз отходил в другую сторону от пруда.
Из ажурных ворот он вышел, никем не замеченный.
Лихо!..
Брилев даже ухмыльнулся — вспомнил анекдот, как поручик Ржевский гулял с барышней по Летнему саду.
— Поручик, вы хотели бы стать лебедем?..
— Голой жопой в мокрую воду?! Бр-р-р… Ни за что!
В прошлом директор молочного магазина, что на углу, а теперь его владелец (ныне магазин был позиционирован как «мини-маркет») и хозяин еще двух или трех близлежащих торговых точек пятидесятилетний толстяк Иван Солодунов слыл самым богатым человеком в подъезде.
Несколько лет назад он прикупил к своей трехкомнатной квартире соседнюю двухкомнатную и являлся теперь обладателем настоящего «пентхауза» на последнем этаже.
Сейчас он сидел, развалившись, в кресле, в ярко-красном спортивном костюме (это был фирменный «Adidas», Иван Тимофеич не любил подделок, особенно после того, как сильно «попал», купив сдуру партию китайского барахла с надписью «Adidos»). Сидел и пил пиво из жестяной банки. Черемыкина стояла перед ним в стареньком домашнем платьице, неловко скрестив руки на груди.
— Две тыщи, соседка, деньги немалые… — тянул Солодунов нутряным басом. Было впечатление, что заговорил большой цинковый бак. — Очень немалые деньги, соседка, две тысячи долларов…
Он был уверен, что мысль, повторенная дважды, лучше усваивается.
— Так ведь посадят его, дурачка, — всхлипнула Черемыкина. — На три года, может быть!..
— Зато поумнеет, — предположил сосед. — Будет время для размышлений.
— Да какое там, Иван Тимофеич!.. Он же под дурное влияние — за пять минут… Бандитом вернется, вся жизнь насмарку…
Солодунов помолчал, подумал.
— Воспитывать надо было с детства, а то много воли дала. Да, с детства воспитывать, а воли — не давать! Пороть!
— Когда воспитывать-то, если на фабрике в две смены ишачила… — смахнула слезу Черемыкина. — Одна ведь, без отца, его растила. Да и неплохой он парень, дурной только малость… Пропадет!
Солодунов опять задумался.
— Иван Тимофеич, миленький, помогите. Больше некому!..
— Ты думаешь, мне деньги с неба валятся?.. Или в «Поле чудес» выиграл?.. Все своим трудом, своими руками! Без сна и продыху. Добро не приходит само!
Добра в гостиной было и впрямь — выше крыши. Одну стену полностью занимали шкафы с хрусталем — увлечение прежних лет. Противоположную — хобби недавнее: стеллажи с продукцией Ломоносовского фарфорового завода. Тарелки, чашки, пастушки, собачки, барышни и крестьянки. Фарфор, как и хрусталь, стоял плотно, как солдаты на параде.
На широком подоконнике теснилась коллекция кактусов. Этим — Черемыкина знала — увлекалась солодуновская супруга.
Еще на одной стене висела шкура медведя (считалось, что хозяин «взял» косолапого собственноручно), поверх медведя — пара сувенирных дуэльных пистолетов дантесовских времен.
— Я отработаю, верну, — быстро пообещала Черемыкина. — Вы не сомневайтесь…
Солодунов внимательно и нагло осмотрел Черемыкину с ног до головы. Как барышник лошадь на ярмарке.
— А фигура-то у тебя еще ничего… — одобрительно подметил он. — Сохранилась фигура-то у тебя…
Владелец торговых предприятий похотливо облизнулся.
— Да что вы, какая там фигура, — засмущалась Черемыкина.
— Не скромничай, соседка. Все при всем. Фигурка-то сохранилась, да…
О самом хозяине квартиры сказать такое было трудно. Живот его вываливался из кресла, словно тесто.
— Иван Тимофеич, помогите! — снова шмыгнула носом Черемыкина.
— Ладно, уговорила, — Солодунов хлопнул ладонью по подлокотнику. — Только будешь ко мне приходить по вечерам уборку делать. Моя-то сейчас в Ялте, в санатории дыхание лечит. Пыль даже протереть некому, а я во всем чистоту и порядок люблю. Ну как, согласна?..
Солодунов пристально глянул в глаза Черемыкиной. Та стушевалась.
— А как долг отдашь, так все. В полном расчете. После того, как долг-то отдашь.
— Ну что ж, пыль так пыль, — согласилась Черемыкина, быстро взвесив в голове свое безнадежное положение.
— Тогда здесь посиди-подожди.
Солодунов не без труда поднялся и протопал в дверь, ведущую в недра квартиры. Черемыкина присела на краешек стула. Стала разглядывать комнату. Фронт работ, так сказать. Пыль ведь, наверное, тоже все-таки вытирать придется…
Солодунов вернулся с пачкой блекло-зеленых долларов. Протянул соседке:
— На, пересчитай…
— Что вы, Иван Тимофеевич, я верю…
— Пересчитай, я порядок люблю, — повысил голос Солодунов. — А деньги они тоже… счет любят!
Черемыкина зашелестела купюрами, а Солодунов вытащил початую бутылку коньяка, две рюмки, разлил… Изобразил на лице тяжелое подобие улыбки.
— Давай, Люся, договор наш обмоем.
Солодунов ни капельки не нравился Черемыкиной, но «Люсей» ее много лет уже никто не называл.
Стукалов плевал в потолок съемной «однушки» в районе Балтийского вокзала, размышляя, как провести вечер. Плевок до потолка никак не долетал. Дельных мыслей по поводу вечера тоже не возникало. Хорошо бы сходить куда-нибудь в бар на Невском, познакомиться с «центровой» девчонкой, потанцевать там, трали-вали, в гости зазвать…
Но денег не было. Причем не только на бар или на модный клуб «Платформа», в котором его дружок Брилев побывал, если не врал, уже трижды (а чего ему врать — отец «зеленью» исправно снабжает!). Стукалов не мог наскрести даже на привокзальное кафе «Уют», где тоже гужевались девчонки — не такие стильные, как «центровые», но все же…
Водки есть еще граммов сто, а дальше — тишина…
Опять телек смотреть до отруба?
Или «сопромуть» почитать?..
Последняя мысль вывела Стукалова из себя.
Он мрачно встал, еще не зная, что будет дальше делать, но в этот момент в дверь постучали.
На пороге стоял взъерошенный Брилев.
— Ты откуда? — удивился и одновременно обрадовался Сергей.
— Экзамен сдавал, — процедил сквозь зубы Брилев и тщательно запер за собой дверь.
— Вечером? — удивился Стукалов. — И как?..
— Экзаменатор свалил, не дослушал ответа…
Брилев, не снимая куртки, прошел в комнату. Глянул в старое заскорузлое зеркало. И вдруг рассказал Стукалову историю, которую слышал краем уха много лет назад и ни разу не вспоминал. А сейчас почему-то вспомнил и выдал за свою. Якобы был у Брилева знакомый (на самом деле, чей-то чужой знакомый), который снял хату, где висело зеркало, пробитое реальными пулями. Будто бы давно, чуть ли не в гражданскую войну, кого-то возле этого зеркала реально угрохали. Чувак не хотел жить с таким зеркалом, но выбросить не решался. И нашел компромисс: закрыл его другим зеркалом.
— Ты чего это?! — насторожился Стукалов, выслушав странную историю. — Ты к чему это, Вадик?!
— Да так… — криво усмехнулся Брилев.
Он смотрел в зеркало. И видел там демонически-красивого молодого человека в небрежно расстегнутой куртке, с чуть растрепанными, словно на ветру, волосами, с огнем в глазах и романтической, как у Бандероса, двухдневной небритостью…
Брилев напоминал себе героя писателя Достоевского. Таких вот студентов описывал великий классик — целеустремленных, неуступчивых, инфернальных, хладнокровных, надменно-решительных… Бескомпромиссных. Людей высшего сорта.
Короче, Брилев себе нравился.
— У тебя вмазать есть? — спросил он.
— «Вмазать»?.. — удивился хозяин. — Не-е… Я уж давно… А с чего это ты вдруг?..
— Да нет, — раздраженно мотнул головой Брилев. — Выпить, я имею в виду.
— А! Есть немного!
Стукалов разлил остатки водки. Брилев продолжал смотреть в зеркало. Боже, какой красавец…
«А если и Стукалова… того, — вдруг подумал Брилев с эдакой внутренней ухмылкой. — Пузырем по черепушке, а? До Обводного канала, конечно, подальше, чем до Лебяжьей канавки. Но тоже недалеко…»
Это была, разумеется, шуточная мысль. Просто Вадиму Брилеву нравилось ощущать себя в «Достоевской» роли.
Брилев выпил, не чокаясь. Стал снимать куртку и обнаружил, что стекло на часах разлетелось вдребезги. По периметру циферблата торчали острые осколки.
— Вот сволочь, еще и «клоки» швейцарские раскокал!.. Придется стекло менять. С-сука…
— Кто раскокал? — спросил Стукалов. Свою рюмку он еще не выпил, держал в руке. Брилев молча опрокинул чужую водку в рот.
— Короче, я у тебя с четырех дня, — сказал Вадик. — И все это время мы квасили. Вдвоем. Понял?.. Вот тебе деньги, сгоняй до ларька… дружище.
— С Кощеем-то что? — растерянно спросил Стукалов, принимая деньги.
— После, — Брилев величественно повел рукой. — Сначала за водярой сходи. И пожрать купи. Горячего хочу. Чебуреков, может?..
— Там кура-гриль есть у вокзала. Готовая…
— Значит, кура. И салат, может, какой…
Труп Кощеева всплыл ранним утром. Прямо на глазах у сторожа, лениво совершающего первый обход. Удивился сторож — что же это такое поднимается из воды, подошел поближе, а тут оно и поднялось целиком…
Лицо знакомое, но какое страшное!..
С вечера сторож выпивал, поэтому на всякий случай глазам своим сначала не поверил и несколько раз шлепнул себя ладонями по щекам. Не помогло. Побежал звонить.
Короче, уже в десять утра Жора Любимов и судебный медик сидели на корточках у мертвого тела. Тут же валялась резная трость. Любимов держал в руках прозрачный пакет с содержимым карманов Кощеева (паспорт, бумажник, ключи от квартиры — немудреный холостяцкий набор).
— Черепно-мозговая травма, — определил медик. — Ну, сам видишь.
— Ловко тюкнули, — согласился Любимов.
— Могли кастетом ударить, а могли чем-то другим, — продолжал медик. — Да вот этой же тростью…
— И трость, поди, его собственная.
Медик пожал плечами. Он тоже так думал, но думать в этом направлении не входило в его компетенцию.
— Время смерти установил? — спросил опер.
— Точно — нет. Он же в воде валялся. Но, скорее всего, вчера вечером.
— Скорее всего, — согласился Жора.
Не любил он, когда убивают стариков. То есть он никаких убийств не любил, хотя и получал за их расследования зарплату, но убийства старых людей его как-то особенно смущали. Была в них какая-то… несправедливость, что ли. И так человек одной ногой — в лучшем из миров. Или в худшем. Неважно. Уже на берегу, короче. А тут….
Такие происшествия навевали невнятные мысли. А Любимов любил внятность. Ему не нравился роман про убийство старухи-процентщицы, автор которого восхищался, какая тонкая у «мокрушника» душа…
Но этот-то вряд ли был процентщиком.
Простой нищий пенсионер.
Любимов еще раз посмотрел на лицо Кощеева. Его искривила яростная гримаса. Неспокойно умер старик…
По травянистому склону между тропинкой с лавочками и берегом Лебяжьей канавки аккуратно передвигались Шишкин, Стрельцов и Семен Черныга.
— Вот, видите, — след волочения, — показывал рукой Семен. — А начало у скамейки. Вон у той, у ближней.
— Там ему, значит, и приложили, — догадался Стрельцов. — Сидел, значит, куковал, а ему и приложили…
— Похоже на то, — кивнул Семен.
— Семен, следы снять сможешь? — спросил Шишкин.
— Вряд ли. Здесь трава, а там, на тропинке, мелкий гравий.
— Все ж попробуй, — попросил начальник.
Поднимаясь по склону, Семен столкнулся с Роговым. Вася уже возвращался из дома Кощеева, благо это было рядом.
— Ну? — коротко спросил Шишкин.
— Никто дверь не открыл. Соседи говорят, один живет. Преподает в машиностроительном институте.
— Это тут рядом, — Стрельцов махнул рукой в сторону Эрмитажа. — Там в прошлом году повар в столовой окочурился. Думали — умысел, а оказалось — сердечник… А потом у него в кармане пальто две котлеты на косточке в пакетике нашли. Мертвеца в воровстве изобличили. Неудобно было…
— Доцентом работает, — продолжал Рогов. — Работал, то есть. Тихий, аккуратный. А в саду каждый вечер гулял, как заведенный. Больше, говорят, никуда не ходил — на работу да в сад. Еще в баню на Чайковского, пока она не закрылась…
— Рядовой гоп-стоп, похоже, — выдвинул версию Стрельцов.
— Бумажник-то на месте, — возразил Шишкин. — И деньги целы — триста десять рублей. Вряд ли их там было намного больше…
В нескольких метрах от оперов и от трупа стоял в новенькой форме работника прокуратуры следователь Мурыгин и весело болтал по мобильному. Весело и громко. Ничуть не смущаясь, что его могут услышать. Более того, не услышать его было трудно: голос у Мурыгина был очень напористый. Черты лица острые, как у лисы. Волосы вороные, а вот ресницы почему-то белесые, как у альбиноса, и длинные, будто у куклы Барби.
— А мы чё, мы потом на Большом тачку поймали — и в кабак на Марата, — жизнерадостно трещал Мурыгин. — Знаешь, с манекенами в витрине? «Настоящая стерва», что ли… Прикинь: Толик, пока ехали, совсем вырубился. Еле из тачки выволокли. Так вышибала нас пускать не хотел, прикинь! Так я ему ксиву прокурорскую в зеник вдвинул, так он так потух, так потух, смехопанорама прям!.. Обижаешь, Светуля, обижаешь! Напрасно обижаешь, скажу тебе. Какие бабы?! Стервы?.. Не было никаких стерв. Ты у меня одна такая!.. Да, а потом мы еще грамм по двести на рыло приняли, и по домам. Я не поздно вернулся-то — до мостов. А Толик до сих пор дрыхнет, прикинь… Нет, сейчас не могу, я на трупе. Да деда одного пристукнули. Так, ерунда. Дедок такой вяленый…
Опера переглянулись.
— Совсем без масла, — скривился Любимов. — Я бы, знаете… тут ведь все свои… как раз этого придурка — и в Лебяжью канавку. Вместо дедка… вяленого. Вот была бы смехопанорама.
— Отставить! — с видимым сожалением сказал Шишкин. — Нельзя в канавку. Всплывет. Такие не тонут… Зато весь «убойный» отдел посадят за убийство. Вот уж точно будет… Евгений Степанян.
— Петросян, — поправил Рогов.
— Один хрен — армяне!
Любимов махнул рукой и отошел в сторону. От греха подальше.
Среди прокурорских были нормальные трудяги, но и уроды попадались. И все больше и больше в последнее время. Хотя бы перед ними-то не выделывались!..
— Господин следователь, вы протокол осмотра собираетесь делать?.. — громко спросил Стрельцов. — Или нам за вас отдуваться?..
Рогов сформулировал этот посыл энергичнее:
— Хватит болтать, ёшкин кот!..
— Все, Светуля, надо вкалывать, — сказал Мурыгин трубке. — Вкалывать, говорю! Работать надо, трудиться… Целую-целую. Пока-пока. Вечером увидимся…
Закончив разговор, Мурыгин сделал обиженное лицо. Дескать, позвонить не дадут. Что за дела…
— Куда вы спешите, мужики? Еще весь день впереди. Работа — не волк.
— Убийство раскрывать спешим, — сплюнул Вася.
— Так раскрывайте! — прокурорский следователь развел руками. — Я вам мешаю, что ли?.. Не мешаю.
— Видите ли, господин следователь… — с сарказмом начал Стрельцов.
— Александр Васильевич, — сухо представился Мурыгин.
— Господин Александр Васильевич… Вы же, согласно уголовно-процессуальному кодексу, на осмотре старшим являетесь!
— Я знаю, — подбоченился Мурыгин.
— Может, указания ценные будут? — Стрельцов явно издевался.
Шишкин, чтобы не нагнетать конфликт, спросил миролюбиво:
— Давно в прокуратуре?
— Три месяца, — Мурыгин выпятил грудь и стал похож на цаплю. — Ну и что?.. У меня университет за плечами.
И гордо повел этими самыми плечами. А говорил он с вызовом, свойственным неуверенным в себе людям.
В это время вернулся Любимов. Кивнув на Мурыгина, но не глядя на него, он сказал Любимову:
— Наверняка в адвокаты готовится!
— Думаешь? — переспросил Стрельцов.
— Дедукция подсказывает. Впрочем, сейчас и в прокуратуре нормально…
— А что плохого, если в адвокаты? — по-детски обиделся Мурыгин.
— Да нет, ничего, — отвернулся Любимов. — Наверное…
— Пойду за бланком схожу, а вы мне пока понятых найдите, — велел Мурыгин и начал подниматься к тропинке.
— А уж это вы, Александр Васильевич, сами! — жестко ответил Любимов. — У вас как-никак университет за плечами.
Он подождал, пока следователь скроется из виду, и добавил:
— Бланк у него в машине, это туда десять минут, обратно десять… А чего — время казенное. Служба идет. По дороге еще кому-нибудь позвонить можно. Пока мы тут пашем.
— Вот такие сейчас приходят… — резюмировал Шишкин.
— Индюки с дорогими мобильниками, — сплюнул Рогов. — Вы видали, какая «труба» у него? С видеокамерой!..
— С камерой не новость, — сказал Стрельцов. — Сейчас уже с телевизорами появились. Очень удобно: преследуешь преступника, а сам одним глазом футбол смотришь… И с подогревом, чтобы ухо не мерзло.
— Прокурор адвокату, — задумался Любимов над новым афоризмом, — друг, товарищ и брат!..
— Так, кончай базар! — скомандовал Шишкин. — Ты, Гриша, дуй в местный отдел, участковых на обход организуй и все грабежи за этот год пересмотри. Может, какие приметы есть. Жора и Вася, вы — в институт к потерпевшему. Больше пока некуда.
Федор Ильич, тесть Рогова, оказался первым клиентом, которого Виригин лично пригласил в адвокатскую контору. Что ж, по-человечески это было приятно — Ильич был мужиком немножко вздорным, но симпатичным.
С деловой, с коммерческой, то есть, точки зрения — начало, конечно, не Бог весть какое… Но с чего-то ведь надо начинать.
Федор Ильич сел за стол перед Виригиным. На столе стояли шахматные часы — и больше ничего. В руке посетитель сжимал квитанцию на оплату коммунальных услуг. Эмоционально потряс документом, положил на стол:
— Вот, Максим, полюбуйся! Нет, ты полюбуйся!..
Максим полюбовался. Квитанция как квитанция.
Модная такая: на хорошей бумаге, двухцветная. Вывоз мусора, радиоточка, отопление… Наверное, они по такой же платят. Сам Виригин вообще никаких квитанций не видел — ими всегда занималась жена.
— Плачу каждый месяц за лифт по шестьдесят два целковых, а он четвертый месяц стоит! — горячился Федор Ильич. — Приходится ножками на шестой этаж. С сумками. С кочанами…
— С чем? — переспросил Виригин.
— Ну, с капустой… Солить.
— А-а… У нас тоже бывает. На выходные вот лифт не работал. Но чтобы четыре месяца — нет, такого не было…
— Так меня не это бесит, — возмущался Федор Ильич. — Хотя и это тоже. Двигатель, говорят, у них полетел, а никто не чинит. Только табличку, как лифтом пользоваться, прикрутили. Зато цены все время растут.
— И как же им пользоваться?.. — заинтересовался Виригин.
— Да глупости!.. — махнул рукой Федор Ильич. — Дескать, надо нажимать на кнопку с цифрой, соответствующей номеру этажа, на который хочешь…
— Логично, в общем-то… — осторожно заметил Виригин.
— Да я лифтом пользовался, когда они еще пешком под стол ходили!.. — взорвался Васькин тесть.
— Шучу, Федор Ильич. Начальству их писали?
— А как же! Всей лестницей. У нас напротив в квартире студент-филолог — складно пишет, без ошибок. Все равно не чинят!.. Но это еще полбеды. Я другого не пойму. Почему с меня деньги за лифт дерут?.. За три месяца сто восемьдесят шесть рублей ноль-ноль копеек. Это же натуральный грабеж. Это ж сколько капусты засолить можно!..
— В контору сходите, — посоветовал Веригин, — потребуйте, чтоб пересчитали.
— Тупее тебя, что ли? — обиделся Федор Ильич. — Ходил!
— Ну не горячитесь вы… Ходили — и что?..
— Послали меня… обратно. Хорошо, с лестницы не спустили. Так вот, я хочу в суд на них подать и деньги вернуть. Мне из принципа важно. Претендент создать.
— Прецедент, — поправил Виригин.
— Без разницы! — мотнул головой старик. — Важно его создать! А то эта мафия что хочет, то и творит.
— Я-то, Федор Ильич, чем помочь могу? — спросил Виригин.
— Ты мне, Максим, заявление в суд продиктуй. Как правильно. И скажи, кому отнести.
— Я, честно сказать, с такими делами еще не сталкивался, — почесал затылок Максим.
— Ты ж адвокат! — удивился Федор Ильич.
— Пока только учусь.
— Так и что, не поможешь? — растерялся посетитель.
Дверь скрипнула. В кабинете, помахивая коричневым кожаным портфелем (еще вчера портфель был черный, заметил Виригин), появился вальяжный, довольный чем-то Мыльников. Он протянул руку Виригину, а посетителю коротко и вопросительно кивнул.
— Зато Борис Авдеевич — адвокат опытный! — обрадовался Максим появлению старшего коллеги. — Поможешь исковое заявление в суд составить?
Мыльников молча нажал на кнопку шахматных часов. Часы затикали.
— Час моего рабочего времени стоит сто долларов, — прокомментировал Мыльников. — Вас устраивает?..
Федор Ильич издал странный звук — примерно так крякает утка. С изумлением посмотрел сначала на Мыльникова, затем на Виригина. Слова вымолвить — не получилось.
— Борь, это тесть моего товарища по «убойному», Васи Рогова, — пояснил Максим.
— Так бы сразу и сказал!.. — заговорил Мыльников уже без понтов и пафоса. — Своим мы бесплатно помогаем. Принцип важнее…
Он остановил тикающие часы. Федор Ильич вздохнул с облегчением. Виригин, честно сказать, тоже.
— Так чем могу помочь?.. — спросил адвокат.
— Вот, заявление в суд… Про лифт.
— Про лифт? Очень интересно…
Мыльников иронично глянул на Максима, но Федора Ильича стал слушать внимательно. Профессионал в любых условиях должен оставаться профессионалом.
* * *
Ольге, секретарше декана факультета Королева, пришлось отпаивать своего начальника валидолом. Узнав о том, что стряслось с Кощеевым, Королев схватился за сердце и рухнул на стул. В факультетской аптечке валидола не оказалось, пришлось бежать в канцелярию. В результате через десять минут весь институт знал, что Дмитрия Петровича убили в Летнем саду…
А декан по-прежнему сидел на стуле и не мог оторвать взгляда от размокшего паспорта Кощеева…
Любимов и Рогов, скорбно склонив головы, стояли рядом.
— Чудовищно! Просто немыслимо! — заговорил наконец Королев. — Ведь совсем недавно юбилей его отметили… Семьдесят пять лет. Три четверти века!..
— Сожалеем.
А что тут еще скажешь? Жизнь — штука злая. И такое понятное чужое горе — помеха розыску. Нужно спешить по горячим следам, а приходится вытирать слезы родственникам и знакомым…
— Дмитрий Петрович — старейший преподаватель вуза, участник войны, наша живая история. Я сам у него учился. Сохранил светлую голову, невзирая на возраст… У меня вот сердце уже… А Дмитрий Петрович здоровый был. Я думал, он до ста доживет… И дожил бы!
— Что он преподавал? — уточнил Рогов.
— Сопротивление материалов, — с горечью в голосе ответил Королев. — Сложнейший предмет. Студенты его не любят. Говорят: «Сопромуть». Я сам Кощееву, помнится, только со второго раза сдал. На четверку… Счастлив был!
— А как же он воевал… если тридцатого года рождения? — не понял Любимов.
— Пацаном в Ленобласти партизанил.
— Надо же, — покрутил головой Любимов. То есть он знал, конечно, что пацаны, если жизнь заставит, могут взять в руки оружие. И даже убивать. В войну это не было редкостью. Да и сейчас — в Чечне или там в Африке… Но все равно — всякий раз задумаешься.
— Кавалер ордена Славы, а медалей — не сосчитать. Господи, почему так нелепо?.. Такой человек… Из-за каких-то копеек…
— То-то и оно, что бумажник на месте.
— Тогда зачем? — изумился декан. — Почему?..
— Возможно, хулиганство, — предположил Любимов.
— А может, и нет, — вступил Рогов. — Враги у него были?
— Да какие в таком возрасте враги!.. Жена давно скончалась, детей нет… Жил себе тихо. Оля, воды налей, пожалуйста…
— А среди студентов? Вот вы сами сказали, что предмет сложнейший. Наверное, кое-кто страдал на экзаменах…
— Да что вы?! Убить — за экзамен?? Старика?!
Любимов мог бы привести немало примеров еще более нелепых убийств. Как благополучная дочь-стоматолог убила мать за то, что старушка случайно разбила бутылку с остатками виски. Дочь привела любовника — а виски нету… Но Жора не стал приводить примеры. Просто спросил:
— А все же?.. Были обиженные на него?..
— Ну… Человек он был крайне принципиальный, на уговоры не шел. Разумеется, не всем это нравилось… Оля, у кого Дмитрий Петрович последний раз принимал?
Ольга достала из стола экзаменационную ведомость, полистала.
— Вчера днем у «платников». Вторая пересдача.
— И как результаты? — спросил Королев. — Дай-ка я сам гляну…
Ольга протянула ведомость.
— Так, девять человек пересдавали. Шестеро положительно, у троих «неуд» — Коротченко, Брилев, Стукалов.
Королев развел руками, глянул на оперативников.
— Даже не знаю, что сказать… Все трое — кадры сложные. К числу моих любимчиков, мягко говоря, не относятся. И друзья между собой. Но все равно я не верю… в убийство.
— Они ведь могли не убивать идти, — предположил Рогов. — Шли, например, припугнуть…
— Значит, у вас правило: три пересдачи — и отчисление? — вспомнил Любимов свою институтскую молодость. Бывали и у него третьи пересдачи… И то, что вся троица — друзья, факт важный.
— По правилам так, — подтвердил декан. — Можно сделать исключение… Тем более для «платников» — сами понимаете. Они же живые деньги приносят, а у нас тут… Небогато, мягко говоря, живем. Но для этих я бы исключения делать не стал.
— Как бы их повидать? — спросил Любимов.
— Вы все-таки думаете…
— Наше дело — проверить. Посмотрим на них, а потом думать будем.
— Раньше времени мы не думаем, — подтвердил Рогов. — Чего зря напрягаться.
— Оля, — распорядился Королев, — распечатай, пожалуйста, телефоны и адреса…
На главную: Предисловие
