Глава 13
Кажется, через час-другой он выпутается из передряги… Вооруженная охрана по бокам придает ему уверенности. Теперь сам черт ему не страшен. Через час регистрация в Шереметьеве, таможня — а там уже рукой подать до мирной Германии, где его ждет целая толпа любящих родственников. За пределами страны его никто искать не будет — это птицы не того полета… Пока так называемые друзья не перережут друг друга, он посидит в Мюнхене, а потом спокойно вернется и продолжит свой продуктовый бизнес в фирме «East food ltd.», прямые поставки экологически чистых продуктов из Германии. Какое ему дело, что здесь происходит, — ситуация такая, что надо срочно спасать собственную шкуру, запахло жареным…
Слава Гофман спускался вниз по лестнице. Впереди шел один из телохранителей, тот, что потоньше, держа руку наготове, в кармане. Другой амбал, потолще, пыхтел сзади, с чемоданчиком в руках. Да, эти ребята из агентства, по всему видно, знают свою работу…
Первый телохранитель вышел из подъезда, оглядев наметанным глазом двор, и открыл заднюю дверцу «Волги». Шофер запустил двигатель. Слава сунулся было сесть рядом с водителем, но телохранитель молча положил ему руку на плечо и властно кивнул подбородком на заднее сиденье: мол, твое место там. Слава покорно втиснулся назад, по бокам его прижали мощные тела охраны, и в ту же секунду машина рванулась с места.
Ему было тесно сидеть с двумя огромными тушами по бокам. Пистолет больно вдавился в бедро, с другой стороны его больно притиснуло ребро чемодана, который охранник держал на коленях. «Как же достану «ПМ», если понадобится? — растерянно подумал Слава и тут же успокоил себя: — Не понадобится…»
Конечно не понадобится, а пушку он незаметно выкинет непосредственно в аэропорту, перед прохождением контроля. «ПМ», который он вчера выбил из рук Толенкова, наверное, уже «грязный»… Надо будет подстраховаться, стереть с него свои отпечатки…
Нет, в аэропорту освобождаться от оружия слишком опасно — там везде следящие камеры, размышлял Слава. Найдут в урне оружие, просмотрят видеозаписи и мгновенно установят, кто его туда подкинул. И тогда прости-прощай — въезд в страну ему будет заказан, его бизнес накроется медным тазом. А если еще повесят на него какую-нибудь мокруху… Никто ведь не будет разбираться!
Слава вытянул шею — машина выруливала из двора на оживленную улицу. Сбоку мелькнули зашторенные окна его квартиры.
Эх, слишком поздно он спохватился… Надо было сообразить, что к чему, еще когда близнецы укокошили Ломакина и подкатили к нему со своими претензиями: мол, это он помог Коле продать ресторан. А на самом деле он ни сном ни духом… Эх, если бы он раньше сообразил, чем дело обернется, не было бы вчерашней перестрелки, не было бы подосланного с разведцелями Копцева, не пришлось бы срочно рвать когти, оставляя незаконченными массу текущих дел. Да и деньги у него здесь остаются немалые — с собой он не может взять большую сумму, это вызовет ненужные осложнения в аэропорту…
Что же делать с оружием?.. Поручить избавиться от него телохранителям? Хрен знает, кто они такие, наверняка работают в стачке с ментами. Он им отдаст пушку, а они заложат его… Нет, надо как-то самому… Надо самому. Но как?
Машина притормозила на светофоре. Слава повернул голову — рядом застыла темная иномарка с тонированными стеклами. В голове крутились недавно виденные кадры из вечерней сводки происшествий по городу: на перекрестке расстреляли какого-то чиновника, машина с убийцами скрылась. И картинка — труп на сиденье, голова закинута назад, весь салон багровый от свежей крови. А что, если и его так…
Вроде бы нечего беспокоиться — с обеих сторон его прикрывает охрана, но вдруг… Прямо напротив его головы — темное стекло иномарки… Слава напрягся и незаметно втянул голову в плечи.
Фу-у! Кажется, пока пронесло. Машина тронулась. Иномарка отстала. Слава взглянул в окно: кажется, свернула в переулок. Телохранители сидели как ни в чем не бывало. Их присутствие немного успокаивало, но мысль о возможном преследовании все еще беспокойно шевелилась в голове. Нет, он успокоится, только когда пройдет таможенный контроль в аэропорту…
Автомобиль бесстрашно, с предельной скоростью мчался вперед по разделительной полосе, оставляя за собой медленно ползущие попутные машины. «При такой езде преследование будет слишком заметно, — подумал Слава. — Кто еще решится так гнать? Но только бы нас не остановила ГАИ…»
Телохранитель справа, заметив его беспокойство, снисходительно добавил:
— Не переживай, хозяин. Все будет нормально, успеем.
Это слово «нормально» пришлось по душе Славе. Не «хорошо», не «отлично», не «прекрасно», а именно «нормально». Да, пусть все будет нормально… Но что такое «нормально» в их понимании? Пара выстрелов — это нормально?
Пока есть время, надо придумать, как избавиться от пушки, маялся Слава. Может, попросить остановиться на обочине и скинуть ее в кусты? Минусы — найдут, снимут отпечатки пальцев, кроме того, далеко уходить от дороги нет времени, да и телохранители его одного не выпустят из машины из соображений безопасности. Кроме того, опять-таки эти ребята могут его заложить, могут сдать его, если увидят, что он пытается избавиться от оружия.
Слава сосредоточенно прокручивал в мозгу возможные варианты… И на фига он взял пушку с собой? Правда, еще полчаса назад без оружия ему было как-то хреново, но теперь и с ним не слишком спокойно.
Что же делать, что делать? Как спрятать концы в воду? Концы в воду… Концы в воду…
Да, концы в воду — вот что ему нужно! Если сбросить «ПМ» в водоем — вряд ли его потом найдут на дне. Тем более на дне Москвы-реки, да там ила метра два, не меньше! В этом деле лучше перестраховаться. Отлично, он попросит остановиться на каком-нибудь мосту: мол, плохо стало, выйдет из машины и незаметно скинет пушку в воду. Вся операция займет пару секунд, не больше. И никакого риска — два шага в сторону от машины, достать пистолет и… Ну и черт с ними, с телохранителями, пусть видят! Никто никогда не найдет пистолет на дне…
Слава вспомнил, что по пути есть подходящий мост. То что надо: мост высокий, река в этом месте широкая, есть обочина — можно остановиться.
Он заблаговременно стал готовиться к остановке. Зажал рукой рот, выпучил глаза, изображая непреодолимую тошноту. Несколько раз вытирал рукой пот со лба, тяжело вздыхал. Он так увлекся игрой, что и вправду почувствовал себя плохо.
«Скорей бы мост, скорей бы мост…» — думал он, жадно ловя ртом воздух.
— Нехорошо, хозяин? — сочувственно спросил один из телохранителей. — Ничего, потерпи, скоро будем на месте…
Машина бодро вырвалась за город, справа от дороги протянулась ярко-зеленая пойма реки.
«Уже скоро», — подумал Слава и слабым голосом попросил:
— Остановите.
Он все точно рассчитал: от момента просьбы до остановки машина проедет километра полтора, не меньше — скорость большая плюс время на реакцию водителя…
Водитель послушно сбросил газ, машина снизила скорость.
— Нельзя, — жестко сказал охранник. — Останавливаться не будем.
Начался подъем на мост.
— Остановите, мне плохо! — закричал Слава. За стеклом потянулся черно-белый частокол мостового ограждения.
Водитель не знал, как поступить. Автомобиль медленно катился вдоль бордюра.
— Останавливаться нельзя, — начал объяснять телохранитель, — для вашей же безопасности…
— Остановите, я сказал, — жестко проговорил Слава, и машина, въехав на мост, послушно взвизгнула тормозами. — Я на одну минуту.
— Нельзя, — резко обрубил тип, который сидел справа от него. — Выходить из машины нельзя.
— Слушай, друг, давай вылезай, — усталым голосом произнес Слава, — под мою ответственность…
Только после этого громила справа открыл дверцу и вышел, небрежно держа Славкин чемоданчик в одной руке. Он презрительно смотрел на клиента — своим упрямством и капризами тот портил всю их прекрасную, отточенную работу.
Слава, пошатываясь, подошел к перилам моста и прислонился к ограждению, одной рукой доставая пистолет. Со стороны проезжей части его частично прикрывал охранник.
Пистолет уже перекочевал из кармана в потную ладонь. Внизу текла ровная, металлического цвета лента реки.
Все случилось одновременно — визг тормозов, выстрелы, крик. Охранник огромной тушей свалился под ноги, брошенный чемодан отлетел на пару метров. Задыхаясь от испуга, Слава рухнул на землю. Его рубашка мгновенно намокла, стала теплой и липкой. Из темной иномарки, притормозившей за их машиной, выскочила темная фигура в плаще.
Подбежав к нему, человек в плаще отвалил тело охранника, мигом обшарил карманы истекавшего кровью Славы, подобрал чемодан и пушку и на ходу прыгнул в иномарку.
Иномарка, взревев мотором, умчалась…
На мосту стали останавливаться машины. Кто-то спешил к распростертым на земле телам.
Из «Волги» вылез бледный как полотно водитель, он был цел, но напуган до смерти. Второй охранник корчился на заднем сиденье, зажимая рукав плаща, — его легко ранили.
Слава был еще жив. Он лежал на спине, пытаясь различить лица, участливо склоненные над ним, но они отдалялись от него, расплывались, сливались в одну сплошную серую пелену.
— Вот и моя очередь, — прошептал он обескровленными губами, плавно опускаясь на самое дно омывавшей его черной реки. — Вот и моя очередь…
— Что ты здесь делаешь, Кэтрин? — обрадованно бормотал я, обнимая свою подругу. Она дрожала от напряжения, испуга и радости.
— Я искала тебя, Сержи, я искала тебя, — шептала Кэтрин, жадно покрывая поцелуями мое лицо. Я отвечал ей тем же.
Ее веки припухли, как будто она долго плакала, и я чувствовал даже через ткань рубашки, как бьется ее маленькое сердце, трепеща от пережитого волнения.
— Как ты догадалась, что я здесь? — Я снимал с нее плащ, продолжая самозабвенно целовать лицо, руки, шею.
— Я пришла к тебе, чтобы выгулять Норда, и нашла на столе вот это… — Она достала из кармана смятый листок.
Это был клочок бумаги, вырванный из моей записной книжки. Я исписал его, когда подводил баланс живых и мертвых своих друзей. На нем стояли следующие буквы:
«Сл. М. Сл. Б.?
Ю. и Ш. П.?
P.M.
И.К.
«.
Я сунул листок в карман. Прильнув ко мне, Кэтрин лихорадочно шептала, и ее голос срывался от волнения:
— Я поняла, что это… Ты выписал всех, кто остался в живых, и решил встретиться с ними. Я долго думала, кто такой Сл. М. В твоей книжке были два Славы, и я решила идти к тому, чей адрес нашла первым. Прости, что мне пришлось рыться в твоих вещах, прости, Сержи, но я так волновалась за тебя…
— Ничего, Кэтрин, ничего. — Целуя ее длинную шею, я увлек ее на диван и принялся стягивать платье. — Но больше не делай так, это опасно… Если бы ты пришла раньше, то не знаю, чем бы все закончилось…
— Что здесь было, Сержи?
— Ничего особенного, золотко мое, ничего особенного…
— Я так боялась за тебя, Сержи… После всех этих событий я так боялась за тебя…
Я ответил на ее слова глубоким поцелуем. Пережитое волнение давало о себе знать — мне страстно хотелось ее. Так хотелось, как будто от этого зависела вся моя жизнь. Чувство опасности еще больше подхлестывало желание, и Кэтрин, казалось, разделяла его… Мы ласкали друг друга с исступлением приговоренных к повешению. Мы лежали на чужом диване, в чужой квартире, в которую в любую минуту могли ворваться убийцы с оружием наперевес, и занимались любовью так страстно, как последние люди на земле в последний момент жизни…
Я опомнился только тогда, когда напряжение схлынуло и Кэтрин затихла на диване с блаженно опущенными веками.
Черный пистолет валялся на полу, как игрушка, забытая беспечным ребенком, а его дуло все еще угрожающе скалилось в мою сторону.
— Одевайся, — негромко сказал я, сполз с дивана и поднял пистолет. Это произведение оружейного искусства выглядело не больше того, что был в руках у Славы Маленького. Я повертел холодный ствол. Это «ПМ». Какая пушка была у Славы, я не мог с точностью сказать — в комнате тогда было слишком темно… Да и не важно это… Но откуда оружие у Кэтрин?
— Откуда он у тебя? — деловито осведомился я, натягивая брюки.
— Что? Пистолет? А, ерунда, — отмахнулась Кэтрин, с трудом вползая в узкое платье. Я смотрел на ее кремовый живот, извивавшийся как у турецкой танцовщицы. — Мне его дал один коллега из французского журнала… В России без оружия нельзя, я давно это поняла…
Застегнув на спине платье, Кэтрин впрыгнула в туфли, накинула еще влажный от дождя плащ, потом натянула на руки тонкие перчатки и спокойно бросила мне:
— Давай-ка его сюда, мне нужно вернуть…
Я безропотно подчинился. Откуда у француза русский пистолет, я не стал спрашивать — мало ли… Но вообще, конечно, никогда не думал, что иностранные журналисты бродят по Москве вооруженные до зубов. Особенно такие симпатичные, как Кэтрин…
Мы осторожно вышли из квартиры. Позвякивая, связка ключей болталась в замке двери.
— Наверное, твой друг забыл их, когда уходил. Наверное, он очень торопился, — опередила мой вопрос Кэтрин. — Я не стала звонить, когда увидела, есть ключи… И сразу подумала — случилось что-то неладное.
Она закрыла квартиру и опустила связку ключей в карман.
— Зачем? — только и спросил я.
— Не оставлять же ее открытой, — разумно ответила Кэтрин и стремительно зацокала каблуками вниз по лестнице. — Если ничего не случится, вернем хозяину. А если что-то случится…
— То что?
— Там полно твоих отпечатков пальцев. Понимаешь?
Я вздохнул. Чего уж тут не понять?..
Когда я вернулся домой после бурных событий этого дня, было уже темно. Все это время мы обсуждали с Кэтрин создавшееся положение, я рассказывал ей то, что узнал от Славки, когда находился у него в заложниках. С трепетом внимая моему рассказу, Кэтрин ахала и смотрела на меня расширенными от удивления глазами.
— Они сменили стиль, — говорил я, нервно расхаживая по комнате. — Сначала они маскировали убийства под несчастные случаи, но теперь это уже стало ненужным… Теперь они играют в открытую. Они сменили стиль, значит, они нервничали, чего-то боялись… А если они начали бояться, то, значит, скоро начнутся ошибки, неудачи и тогда они раскроют себя сами!
— Кто это они, Сержи? — спрашивала Кэтрин, удивленно пожав плечами. Кажется, она еще не хотела отказаться от своей идеи насчет связи происходящего со старыми делами, идеи, что и говорить, логически стройной, но не страдающей правдоподобием.
— Кто? Братья и тот, кто стоит за ними… Толенков — это их шестерка, ясно как дважды два… Касьян — вряд ли это он. Но есть еще кто-то, кого они называют Рэм, я слышал раза два это имя в разговоре… Кто такой Рэм, не знаю… И зачем ему надо всех отправлять на тот свет — ума не приложу…
— Рэм… Рэм… — Кэтрин взволнованно заходила по комнате, напряженно морща лоб. — Где-то я уже слышала это имя… Что-то такое знакомое…
— Прочитала в газетах, — предположил я. — Или услышала от Абалкина.
— Нет, нет… Не это… Что-то из истории. — Кэтрин, припоминая, схватилась рукой за лоб и вдруг воскликнула: — Ну точно, так и есть! Вспомнила!
— Ну? — Я с ожиданием смотрел на нее.
— У Гитлера в тридцатых годах был сподвижник по организации штурмовых отрядов по кличке Рэм, потом он, кажется, стал имперским министром. Отъявленный негодяй, фанатичный, жестокий, хваткий. Он мог бы стать фюрером, если бы Гитлер не утопил его в собственной золотой ванне незадолго до начала войны, в так называемую «ночь длинных ножей».
— Ну и что? — пожал я плечами. — Какое отношение это имеет к нам?
— Не знаю, — задумчиво произнесла Кэтрин. — Пока не знаю. Но кажется, какая-то смутная связь существует.
— Абсолютно не существует. По-моему, ты слегка путаешься в событиях, — критически заявил я.
— Это ты сам — как это по-русски? — мешаешь божий дар с яичницей. Если рассуждать на основе здравого смысла, убийство Абалкина, автокатастрофа, в которой погиб Божко, отравление Ломакина, гибель Загорского — это совершенно разные случаи, понимаешь?.. От неизвестности ты начинаешь впадаешь в панику, но давай рассуждать логично: если кто-то убил одного из твоих друзей, то, конечно, это не значит, что он же прикончил и остальных… Однако я тебя понимаю, иногда и мне начинает казаться, что ты прав, — здесь чувствуется единая рука. Но откуда она тянется? — Кэтрин многозначительно посмотрела куда-то в темное окно, и от ужаса догадки мурашки забегали по моему туловищу, от седьмого шейного позвонка до копчика…
Когда я вошел в свою хату, телефон надрывался от заливистого настырного звонка, но как только пискнул автоответчик, на другом конце провода сразу же бросили трубку — кто-то не желал разговаривать с автоответчиком. Кто-то желал разговаривать только со мной.
Через полчаса я вернулся из душа, смыв с себя многотонную усталость, и телефон заорал вновь, требовательно раздирая ночную тишину пронзительными воплями.
— Кому это неймется?.. — Я со злостью схватил трубку и крикнул в нее злое «алло».
— Здравствуй, Серый, — зашелестел чей-то знакомый голос на том конце провода. — Как поживаешь, Серый? А? Чем занимаешься?
— Да так, — пробормотал я, наморщив лоб, мучительно пытаясь вспомнить, кому принадлежит голос.
Между тем трубка продолжала угрожающе шелестеть:
— Ты, друг мой, кажется, суешь нос в чужие дела… Юрка просил передать тебе, что если так дело пойдет, то он с тобой поссорится. И что это за идея пришла тебе в голову — прицепить жучок в бане? Решил поиграть в шпионов, да? Детство в попе заиграло?
До меня, наконец, дошло, кому принадлежит голос. Конечно, это Толенков, черт бы его побрал…
— Завтра в час чтобы ты был в клубе «Monkeys», понял? Есть разговор.
Я молчал в ответ. Мне не нравился приказной тон, которым он говорил со мной. Очень не нравился.
— Не слышу, — продолжала трубка, — ты понял?
— Ну. — Пришлось ответить утвердительно.
— Вот и не рыпайся, — резюмировал Толенков. — Не то быстро присоединишься к остальным… Понял? Ну?
— Ясно, — покорно согласился я.
Трубка запикала в ответ короткими гудками. Не выпуская телефон из рук, я откинулся в кресле и замер. Угроза была слишком недвусмысленна, чтобы ей пренебречь. Итак, они узнали, что жучок в бане — это моя топорная работа. Топорнее и быть не может… Но я же не дипломированный специалист Академии ФСБ, и даже книжки про шпионов не люблю…
Но откуда они узнали? Ну, мало ли откуда… Им мог сказать об этом Ринат, который парился вместе со мной и, наверное, не думал скрывать этот факт от друзей. Они могли опросить официанта в баре, банщиков, гардеробщиков. Конечно, у меня не столь запоминающаяся внешность, как у чемпиона мира по греко-римской борьбе Александра Карелина, но и этого хватит для опознания. Замечательно работает бандитская контрразведка!
Кэтрин, спохватился я. Как же Кэтрин? Вдруг они уже выяснили, что это по ее заданию я работал. Вдруг они охотятся за ней и завтра потребуют, чтобы я ее сдал!
Я схватился было за телефонную трубку, но тут же оборвал себя — спокойствие, только спокойствие… Кэтрин сейчас, наверное, спит, зачем будить ее среди ночи и пугать беспочвенными домыслами? Вот прогуляюсь завтра в «обезьяний клуб» и там выясню, что к чему. А пока нечего пороть горячку, нечего…
«А если они уже схватили Кэтрин? — пришла в голову паническая мысль. — Нет, не может быть, я только что от нее», — успокаивал я себя. Если даже я пока гуляю на свободе, то Кэтрин тем более, ведь там, в бане, ее не было, там был я. Завтра с утра я обязательно постараюсь ее предупредить, а сегодня… «Сегодня» уже кончилось.
Весь сон с меня слетел. Я отыскал пульт телевизора, нажал кнопку, и свечение голубого экрана слегка смягчило гнетущее одиночество моего страха. Я пощелкал по каналам, но везде — новости, политика, Чечня… Кому нужна Чечня в двенадцать часов ночи да еще при разгулявшихся нервишках?.. Шестой канал. «Дорожный патруль». Что ж, если ничего лучше нет… Буду держать руку на пульсе событий большого города.
Я уселся в кресле поудобнее.
Замелькали кадры. Пожар… Автокатастрофа… Убийство торговца наркотиками… Разбойное нападение на магазин…
И вот в кадре — проезжая часть шоссе с разметкой, мигающие машины «Скорой» и милиции и голос за кадром: «Сегодня в семь часов вечера на семьдесят втором километре МКАД было совершено убийство. По свидетельству очевидцев, автомобиль «БМВ-520» синего цвета остановился на Луговском мосту. Вышедший из машины мужчина хладнокровно расстрелял пассажиров стоявшей на обочине «Волги» и скрылся. В городе и области был объявлен план «Перехват-Центр», но результатов он не дал. Один из пассажиров «Волги» убит, двое ранены, водитель не пострадал…»
И крупным планом — залитое кровью лицо Славы Маленького, еще чье-то тело на асфальте, с задранной на животе рубашкой, — в нем я узнал телохранителя, который смеялся, когда я извивался, связанный, на полу.
Внутри меня как будто что-то рухнуло и покатилось вниз. Они достали его. Они все-таки достали его!..
Картинка в телевизоре давно сменилась, поползли титры, а я все еще неподвижно сидел, глядя на пустой экран. Перед глазами стояло лицо Славы с мертвыми, холодными глазами.
Но диктор сказал, что погиб только один человек. Кто из них — Славка или его телохранитель?..
Неужели уже седьмой труп за последние неполные три месяца? Неужели нас осталось только… Загибая пальцы, я пересчитал, сколько осталось человек из нашей бригады. Получилось пятеро, кроме меня. Я мрачно хмыкнул: если не включать убийц, Толенкова и близнецов, в свой круг, тогда нас осталось только трое — Игорь Копелян, Ринат и я. И еще Кэтрин…
Кэтрин!
