Глава 6
Блеск и нищета шпиона
Блошиные рынки всюду одинаковы – и в Тиходонске, и в Москве, и в Праге… Ряды, где продают живность: рыбок, хомячков, кошек, собак; поблизости торгуют всевозможными поделками: неважными картинами, деревянными шкатулками, гипсовыми оленями, совами, копилками в виде довольной и богатой свиньи; обязательно есть и местечко, где продают подержанные вещи.
– Это что, настоящее? – спрашивает сухопарый, пожилой белоголовый немец, осторожно трогая портфель, лежащий на потертых досках, явно не привыкших к дорогим товарам.
– Конечно. Настоящая крокодиловая кожа, – смиренно отвечает стоящий за прилавком Геннадий Поленов. – Посмотрите с изнанки, там это хорошо видно… Всего восемь тысяч крон…
Чуть более полная пожилая спутница с фиолетовыми волосами следует моему совету, затем подкатывает глаза и что-то шепчет мужу в большое, заросшее седыми волосами ухо.
– Даст ист фантастиш… – доносится до обостренного слуха бывшего белого сахиба.
«Поняла, что очень дешево… Может, набавить? Ладно, черт с ним, пусть пользуется…»
Белоголовый достает деньги.
– А зажигалка? «Монблан», вот фирменный знак… Не курите? Очень похвально! Тогда перчатки. Натуральная лайка…
– О, «феррари»? – оживляется немец. На строгом лице появляется отблеск улыбки.
Я тоже многозначительно улыбаюсь и киваю. Дескать, мы-то друг друга хорошо понимаем…
– И «ламборджини»…
Вряд ли владельцы «феррари» ходят по блошиным рынкам. Справедливости ради надо сказать, что это в полной мере относится и к владельцам «ламборджини». И, тем не менее, купля-продажа престижных апельсиновых перчаток состоялась.
Довольная немецкая пара уходит, зато тут же появляется компания соотечественников. Молодой, довольно упитанный парень со свиными глазками и в турецкой майке «Адидас» интеллигентно интересуется зажигалкой:
– Чо, правда фирма́? Или гонишь?
– Зуб даю! Вот, смотри. – Я показываю белую шестиконечную звездочку. – Знаешь, что это? Это вершина того самого Монблана успеха и материального благополучия, которого достиг обладатель столь престижной вещи…
Земляк заинтересованно сопит, но боязнь «кидка» его не покидает.
– Какого еще Монблана?
– Гора такая есть! И всего за пять тысяч крон. А вот часы, «Лонжин» – швейцарские, их самые крутые бизнесмены носят… За пятнадцать тысяч отдам!
Свиноглазый почесывает живот и с превосходством улыбается.
– Китайскую штамповку ты лохам впаривай! А чиркалку эту, со звездочкой, я возьму. Три тыщи, не больше. Это тоже подделка, но сделана клево, буду лохам лапшу вешать…
«Ты и есть первостатейный лох!» – вертится у меня на языке, но я сдерживаюсь, почтительно принимаю купюры и вежливо говорю:
– Покажите ее в любом магазине, вам подтвердят подлинность…
Соотечественники, довольно гогоча, движутся дальше. Слева шумно торгуют якобы золотыми украшениями теплицкие цыгане, справа продает солнечные очки какой-то араб, дальше разложил бусы и куклы ямайский негр. Вот они – зигзаги судьбы! Гурман и сноб Дмитрий Полянский в окружении маргиналов распродает собственные вещи…
Какой позор… Видели бы меня сейчас Галочка или Лера… Хотя, с другой стороны, ничего зазорного тут нет, недаром говорят: не зарекайся от сумы и от тюрьмы… Тьфу, тьфу! Я стучу по дереву.
* * *
Судьба сделала коварный зигзаг пару часов назад, когда выяснилось, что спектакль не закончился, потому что неожиданно к пьесе добавили еще несколько действий. Надо было раздвигать занавес и вновь, изображая радостную улыбку, выходить на авансцену.
Тщательно обшарив карманы своего костюма, я, наконец, обнаружил две смятые бумажки: чеки с бензоколонки, найденные в опустевшем логове анаконды, выставленном на продажу за 670 тысяч евро.
Тщательно разгладив, всматриваюсь в слабо пропечатанные кассовым аппаратом синие цифры. 16 июня в 15.50 некто купил 60 литров бензина, заплатив при этом 1980 крон. Выходит, по 33 кроны за литр. Такова цена «А-95».
18 июня в 16.30 – очередная заправка: 60 литров, еще 1980 крон. Для маленькой экономной Чехии – это чудовищный расход бензина и непомерные траты. Здесь средний автовладелец пользуется девяносто вторым бензином или дизтопливом и сжигает на своей «шкоде фабии» или «ниссане микро» 60 литров в месяц…
А вот «BMW-X5», на котором ездит Лазарев, жрет 12–15 литров «А-95» на сотню! Значит, за два дня он намотал около 1000 километров! Причем как раз в те дни, когда анаконда почувствовала опасность и обустраивала себе новое логово! Что ж, пожалуй, все сходится…
Я спустился на рецепцию, попросил у симпатичной молодой брюнетки с короткой стрижкой карту Чехии и счет. Карту получил немедленно, а со счетом вышла заминка: прокатав несколько раз мой красивый золотой «Мастер Кард», брюнетка подняла на меня встревоженный взгляд голубых глаз:
– Извините, пан Поленов, но ваш счет заблокирован…
Вот тебе на! Какой негодяй этот Будницкий! А я только-только вжился в роль и научился красиво и значительно подавать золотую карточку, как и подобает богатому белому сахибу! Впрочем, чего ожидать от прожженного банкира? Если бы он не закрывал немедленно счета уволенных работников, то, в лучшем случае, служил бы в концерне «Бета-групп» швейцаром…
– Терпеть не могу эти карточки, вечно с ними какая-то путаница, – небрежно улыбаясь, достаю из внутреннего кармана несколько купюр, жалея, что не перетягал из банкомата хотя бы половину суммы. – Лучше расплатиться наличными.
Тревога в голубых глазах исчезает. Вполне понятно – никто не любит неприятностей и осложнений…
Оплата отеля съела практически всю наличность. Когда я в очередной раз проходил мимо огромного зеркала в холле, то увидел там обыкновенного бомжа – без денег, без работы, без… Нет, все остальное было на месте!
* * *
Руки лежат на руле. Уже без замечательных лайковых перчаток и без «Лонжина». Да и руль другой – не «Мерседеса Е200», который хоть и немного устарел, но принадлежал к престижнейшему автомобильному семейству, а всего-навсего «шкоды фабии», которая, правда, в прокате стоит всего 40 евро за сутки. Поменяв машину, я заехал на первую встретившуюся заправку и показал старые чеки.
– Сын заправился, а после этого застучал движок, хочу в суд подавать…
Пожилой чех надел очки, вгляделся и пожал плечами.
– Мы здесь ни при чем! Видите, вот пробит номер заправки: «26». Смотрим, где она находится…
Морщинистый палец уверенно побежал по карте шоссейных дорог и уткнулся в маленький кружок у австрийской границы.
– Вот, пожалуйста – в Зноймо! Далековато ваш сынок ездил…
Я изучил карту. Действительно, от Карловых Вар до Зноймо – 275 километров. Две поездки в оба конца – как раз набегает тысяча, даже немного больше. Скорей всего, именно туда и переползла анаконда…
И вот я вновь иду по едва различимому следу. Точнее, еду. Экономичная «шкода фабия» бежит довольно резво, если не колотить понты, то вполне можно пользоваться и этой неказистой малышкой… Вокруг спокойствие, красота и порядок. Но я знаю, что и здешнее спокойствие может быть обманчивым. Представляю, в каком напряжении пребывает наша нелегальная сеть…
По обе стороны шоссе лежат ровные, аккуратно расчесанные поля. Солнце уже перевалило зенит и сейчас заглядывает в окошко, подогревая мне правое плечо. Впереди чертит ровную белую линию в голубом небе крохотный серебряный самолетик. Похоже, военный… Каждый пост радарного контроля ПВО посылает ему кодированный радиозапрос: «Ты кто?» А установленный на борту особо секретный блок автоматически посылает кодированный ответ: «Я свой». И полет продолжается. Но если ответ окажется неправильным, прозвучит сигнал тревоги, и в небо взлетят перехватчики или ракета «земля–воздух»… Вот что такое блок кодированного радиоопознавания, который на обыденном языке называется «свой-чужой»… Это стратегическая военная тайна каждой страны. Ибо если противник узнает секрет кодировки, то его самолеты и ракеты смогут беспрепятственно летать в чужом небе. Фотографировать, разбрасывать листовки, сбрасывать бомбы или развеивать бациллы чумы…
«Солнце клонилось к закату, когда в старинный чешский городок Зноймо, расположенный на берегу реки Дыйе, с северо-западного направления въехал недорогой, но качественный автомобиль скромного темно-серого цвета. За рулем сидел представительный мужчина, явно не похожий ни на „новых русских“, ни на „новых чехов“, ни на каких-либо других ничтожных скоробогачиков. У него не было дорогих часов, перстней, золотой цепи на сильной шее, даже багажа никакого не было. Печать бедности и страданий не могла скрыть благородного происхождения мужчины, а изрядно помятый костюм от „Бриони“ свидетельствовал о том, что его владелец знавал и лучшие времена…»
Все-таки зря я не стал писателем! Очень неплохое начало для авантюрного романа… Правда, оно напоминает завязку «Золотого теленка», но кто из литераторов не повторяется! Сейчас даже считается не зазорным дословно скатывать друг у друга или бесконечно копировать чужие сюжеты, называя это римейками и выдавая за творческие достижения.
Зноймо оказался похож на любой европейский город: мощённая булыжником центральная площадь с ратушей, собором и ресторанчиком; вымытые тротуары, свежий запах скошенной травы, старинный замок на горе, магазины с тем же ассортиментом, что в столице, доброжелательные люди…
По привычке я хотел искать приличный отель, но вспомнил, что в моем нынешнем положении шиковать не приходится, и переключился на частные пансионаты.
На стене аккуратно выбеленного двухэтажного дома нахожу объявление на немецком языке: «Есть свободные номера. Добро пожаловать!» Захожу в уютный вестибюль, знакомлюсь с хозяевами – пожилыми, симпатичными супругами Якубом и Терезой. Представляюсь писателем из России, спрашиваю о цене.
Пятьсот крон в сутки, с полупансионом – тысяча. Вполне демократично! Даже более чем… Сразу видно, что хозяева – порядочные люди, лишенные духа стяжательства и наживы. По своей инициативе даю задаток, чем сразу располагаю хозяев к себе.
– О, Лев Толстой, «Война и мир»! – по-русски пророкотал Якуб – крупный мужик в джинсовом, изрядно потёртом, но чистом комбинезоне. Как потом выяснилось, на этом его знание языка и закончилось. А Тереза, невысокая ладненькая старушка, медленно, но без ошибок, добавила: «Добро пожаловать! На втором этаже есть комната как раз для вас!»
– Но я не Толстой, – скромно предупреждает честный Поленов. – И вряд ли напишу гениальный роман. У меня заказ на статью «Зноймо – непризнанная жемчужина Чехии» для одного туристического журнала. Вот она, надеюсь, будет гениальной…
Я говорил по-чешски, хозяева улыбались и кивали, но, по-моему, юмора не поняли и решили, что я действительно гениально прославлю их городок.
– Значит, у нас будет больше туристов? Это хорошо, – кивает Якуб. – Наш Лабиринт – это же чудо света! Обязательно напишите про него, я могу с вами туда спуститься…
– Спасибо, обязательно…
Они проводили меня в просторный двухкомнатный номер с большой квадратной ванной. В меньшей комнате, кроме двухспальной кровати, стояли старый письменный стол и массивное деревянное кресло. В большей – мягкая мебель под светлыми чехлами, журнальный столик и телевизор. Это действительно было то, что мне нужно.
– Сателит принимает русские программы. Вы будете знать все новости, – обнажая в улыбке неестественно белые зубы, сказала Тереза. – Ужин через час, гуляш, кнедлики, закуски…
– Сливовица, – добавил хозяин, подняв палец.
– Вам помочь распаковать вещи? – продолжила Тереза. – Чемодан, наверное, в машине? Якуб сейчас принесет…
– Нет-нет, большое спасибо. Вот все мои вещи, – я показал пластиковый пакет. – Смена белья, бритва… Что еще надо? Я вообще-то неприхотлив…
Супруги перестали улыбаться и переглянулись.
– А на чем вы будете писать? Журналисты всегда возят с собой пишущую машинку, – настороженно спросила пани Тереза.
– У меня компьютер. Очень удобный маленький компьютер… – Я достаю свой «Qtek», раскрываю его, демонстрируя экран и клавиатуру. – Он гораздо лучше пишущей машинки.
– Чудеса! – изумляется Якуб.
Хозяева вновь расслабились и надели свои улыбки.
– Не будем мешать. Располагайтесь.
Не переставая улыбаться, они вышли из комнаты. Я упал в скрипнувшее старыми пружинами кресло. День, начавшийся с прекрасного утра, обещал закончиться прекрасным вечером. То, что произошло днем, между звонком Карла и выездом из Праги, меня будто и не касалось. Может, ничего и не было? Было. Дрожащий в глубине черный шарик расширился до размеров всего организма. Меня затрясло.
Я встал, походил по комнате, посмотрел в окно на пряничную улочку, несколько раз глубоко вдохнул-выдохнул. Минут двадцать принимал жёсткий контрастный душ, а потом докрасна растёрся большим махровым полотенцем. Хотелось отключиться и несколько дней ничего не делать. Ни о чем не думать. Не принимать никаких решений. Только отдыхать. Но мне не до отдыха.
Когда сделку по продаже «МИГов» расторгли, оказалось, что в наличии не вся партия – только девять самолетов. Десятый, как имеющий серьезные дефекты, списан и направлен на утилизацию. А через неделю на утилизационном участке военного авиазавода произошел взрыв. Когда газорезчик разделывал кресло-катапульту. Знаете, что спасает пилота при аварии? Какая сила выбрасывает его из обреченной машины? Пружины? Гидравлика? Сжатый воздух? Я тоже так думал. Как бы не так! Толовая шашка! Да, да, самая настоящая толовая шашка дремлет под задницей пилота и взрывается, когда он нажимает красный рычаг! Потому последствием аварийного покидания самолета нередко становится повреждение позвоночника у летчика. А в данном случае получил контузию и ожоги рабочий. Ему еще повезло – могло разорвать в куски. Но ведь с истребителя должны быть сняты вооружение, боезапас, приборы – все, что представляет опасность или имеет ценность. А следственная комиссия установила, что с этого образца ничего не снято! Кроме совершенно секретного блока «свой – чужой», местонахождение которого неизвестно! Ключ от российского неба – вот что утащила анаконда! Вот почему я здесь! И вот почему мне нельзя отдыхать!
Надо постараться до завтрашнего утра прийти в форму. Что там Якуб говорил про сливовицу?
* * *
– По-моему, это русские. Они поцарапали мне машину на паркинге, но я увидел, как один выбросил эти чеки…
Я протягиваю заправщику две тщательно разглаженные бумажки.
– Не подскажете, где можно их найти?
Худощавый чех средних лет в синем комбинезоне машинально чешет затылок.
– Да, это русские, – наконец кивает он. – Они у нас заправлялись. Но я бы их не искал…
И на наивный вопросительный взгляд коротко поясняет:
– С ними лучше не связываться…
Но честный и наивный Поленов не унимается:
– Как же так? А кто возместит мне ущерб? Это ведь у них такая большая черная машина?
– Да, «БМВ», – подтверждает заправщик. – Последнее время я ее часто вижу. Похоже, они перебрались в наши края.
– А где они живут?
Человек в синем комбинезоне пожимает плечами.
– Не знаю. Несколько раз видел, как они приезжали вон с той дороги…
Он показывает на узкую шоссейную ленту, ныряющую с основной трассы, в живописный искусственной лесок. На белом указателе отчетливыми черными буквами написано: «Пос. Плага – 2 км».
– Спасибо. Попробую все же их поискать. Двести евро на дороге не валяются… А чего мне бояться? Здесь – закон и порядок!
Под скептическим взглядом заправщика сажусь в машину и сворачиваю на узкое шоссе.
Не очень чёткая подсказка, но я ведь ищу не иголку в стогу сена. И не обычного русского переселенца. Не мог же Лазарев снять квартиру в блочной пятиэтажке или купить рядовой домик, затерявшись среди местных жителей! Нет, анаконде не спрятаться среди обычных людей. Скорее всего, у него большой коттедж с подворьем или, вполне возможно, замок с усадьбой. Да, да, самый настоящий замок! Чехия – скромная и демократичная страна с большой историей, купить старинный замок с парком в десять гектаров здесь можно за четыреста тысяч евро. В шесть раз дешевле, чем в Москве просят за трехкомнатную квартиру… Правда, ремонтом и реставрацией наш друг заниматься не будет. Ему нужно просторное, комфортабельное, готовое к использованию и достаточно уединенное жилье. А таких не так уж и много. К тому же – охрана, прислуга, дорогие машины, – все это привлекает внимание…
Мои умозаключения подтвердились даже раньше, чем можно было ожидать. На полпути до поселка Плага «шкоду фабию» со свистом обогнал широкий чёрный «чероки», из которого голос Шуфутинского на весь свет обещал «порубить в капусту всех врагов». Я пристроился следом. Водитель никаких мер предосторожности не предпринимал, и, отстав на несколько сот метров, я шел за ним, как привязанный.
Перед самым поселком джип уверенно свернул вправо, на узкий проселок, без всяких указателей. Вдали, между деревьями, краснел массивный кирпичный забор. Я проехал ещё сто-двести метров, съехал с дороги и поставил машину за кустами. Внимательно осмотрелся и, стараясь не шуметь, обошел все вокруг, тщательно изучая местность.
Следующие два дня я провел на небольшой скале, метрах в трехстах от интересующего меня дома, возвращаясь в пансионат только на ночь. У Якуба одолжил бинокль, через который, спрятавшись в высокой траве и устраиваясь так, чтобы солнце светило мне в спину, а не отражалось в окулярах, рассматривал огороженную высоким забором большую, тщательно ухоженную усадьбу.
Посередине располагался то ли маленький замок, то ли большой двухэтажный дом. Правое крыло заканчивалось башней, раза в два выше, чем остальное здание. У подножия башни раскинулся жёлто-белый полосатый шатёр, рядом дымился мангал. Прямые асфальтовые дорожки, ровно подстриженные газоны, фонтан у входа, кованые, автоматически открывающиеся ворота. Всюду телекамеры, много охраны. Подтянутые парни в черной униформе – явно сотрудники чешского агентства, несли службу по периметру. Бритоголовые и коротко стриженные качки охраняли территорию внутри. Чувствовали они себя довольно вольготно: играли в карты и нарды, качались в гамаках, прогуливались, возились около мангала. В обеденное время повар в белом халате готовил шашлыки и заносил шампуры в шатер.
Я выставил охране оценку «три». Если десяток хулиганов захочет ворваться на территорию, вряд ли им это удастся. И от воров жилище защищено достаточно надежно. А вот если кто-то надумает застрелить хозяина из снайперской винтовки или шарахнуть по дому из гранатомета, то серьезных препятствий не встретит… Хотя, пока я никакого хозяина не видел. Никто с соответствующими манерами во дворе не появлялся. И я даже не знал – действительно ли нашел логово анаконды…
Но в конце второго дня жизнь в усадьбе оживилась. К воротам подъехали два черных микроавтобуса, какой-то человек, в угадывающемся под пиджаком бронежилете, провел инструктаж с приехавшими бойцами. Бритоголовые и стриженые забросили карты и выстроились у входа в дом. Когда через полчаса из высокой двери вышел осанистый мужчина, они привычно взяли его в кольцо, образуя живой щит, а двое прикрыли шефа настоящими титановыми щитами со стороны возможного выстрела. То есть с моей стороны и со стороны забора. Пожалуй, я поторопился занижать им оценку…
Мужчина шел к машине под столь плотным прикрытием, что я не мог его рассмотреть. Но когда он садился в джип, кольцо на несколько мгновений распалось, и я увидел его лицо.
Это был он. Тот, кого я ищу. Бывший министр-оборотень Лазарев, вернувшийся с того света. Объект розыска под кодовым названием «Анаконда».
Лазарев сел в машину. Через несколько минут кортеж из трех совершенно одинаковых черных джипов выехал за красную кирпичную стену. Впереди занял место один черный микроавтобус, замкнул колонну второй. Выглядело все достаточно солидно и внушительно. Если в дороге джипы станут меняться местами, то уровень безопасности можно будет отнести к высокому. А они, наверняка, станут меняться. Но это меня уже не интересовало.
Кованые ворота закрылись, усадьба опустела. Только черные фигурки внешней охраны маячили на красном фоне забора. Колонна скрылась за деревьями. Очевидно, Лазарев-Старый отправился на «стрелу» с Томашем. Но куда бы ни поехал сейчас Лазарев, меня это уже не интересовало. Хоть пива попить, хоть с девочками покувыркаться. Это его дело. У него еще было время. Правда, не очень много…
Я добрался до пансионата, вернул хозяину бинокль, поблагодарил.
– Пан изучает окрестности? – спросил Якуб, внимательно осматривая меня с ног до головы.
Туфли запылились, к костюму кое-где пристали травинки. Вряд ли было похоже, что я работал в библиотеке…
– Да, надо набраться впечатлений. Сейчас пойду запишу все, что видел…
Запершись в своей комнате, я составил короткий, но емкий отчёт:
«Олимпу. Анаконда установлена и идентифицирована. Проживает в окрестностях города Зноймо. Отдельно стоящая усадьба в пятистах метрах перед поселком Плага. Зевс».
Следовало поесть, но сил не было, и я повалился спать голодным.
* * *
Злодейство имеет разные формы. Маньяк, задыхаясь в волнах патологической страсти, изуверски губит чужие души, пачкается в крови и выделениях, купается в ужасе и предсмертных муках жертвы.
Профессиональный киллер четко и отстраненно выполняет свою работу, которую никогда не называет убийством: «заказ», «дело», «исполнение» – мало ли нейтральных эвфемизмов придумало хитроумное человечество. И, конечно, презирает и ненавидит маньяка. Лихой налетчик, живущий рисковостью и пистолетом, свысока относится к расчетливому киллеру, «берущему бабло за кровь», хотя при случае не останавливается перед пролитием точно такой же крови. А крупный чиновник-взяточник, матерый расхититель или руководитель преступной организации считают себя честными и порядочными людьми, элитой общества, и искренне презирают все три типа уголовников, хотя причиняют не меньше зла и оставляют за собой куда больше трупов.
Характерно, что, когда гремит гром расплаты, только не ценящий ни своей, ни чужой жизни налетчик хватается за оружие. Все остальные, как правило, покорно протягивают руки навстречу наручникам. Отпетый злодей – миллионер, хозяин огромной корпорации – дерется с полицейскими, прыгает по крышам и отстреливается только в неправдоподобных, хотя и красивых голливудских фильмах.
Но когда в задержании используется спецназ, такие тонкости не учитываются. Крепкие, затянутые в черные комбинезоны с надписью «Police» и в шлемах с забралами парни атаковали логово анаконды с трех сторон. По складным лестницам перелезли через высокий забор, распахнули ворота, впуская автобус с затянутыми проволочной сеткой стеклами – оттуда мгновенно высыпались еще два десятка бойцов, которые быстро окружили дом и принялись умело вскрывать дверь.
Дисциплинированные чешские секьюрити мгновенно подняли руки и без напоминаний легли на газоны, сохранив себе нервы и здоровье. Внутренняя охрана, состоящая из отмороженных русских качков, испытывала иллюзии насчет хваленой европейской гуманности и безграничной демократии, а потому вела себя по-разному. Но спецназовцы сноровисто выбивали все глупые заблуждения прикладами коротких автоматов, локтями, коленями и каблуками тяжелых ботинок. Через три минуты бритоголовые и коротко стриженные были приведены к общему знаменателю, смирно валялись на земле, пачкая окровавленными мордами чистый асфальт, закрывая ладонями затылки и печально приходя к выводу, что все силовые подразделения мира одинаково недемократичны.
Тем временем основная часть спецназовцев проникла в дом и захватила Анаконду. Хотя ждать от Лазарева физического, а тем более вооруженного сопротивления не приходилось, исключений в методике захвата для него не делалось и принцип экономии силы не применялся. Когда черные фигуры вытащили задержанного на улицу, бывший министр имел жалкий вид. За скованные руки его бесцеремонно тащили к автобусу, растрепанная голова почти касалась асфальта, оставляя на ровной серой поверхности цепочку кровяных пятен.
Да, господин министр, против государства не выстоит ни анаконда, ни ее охрана. Семь минут – и все закончилось…
Хотя нет, еще не все.
Я выхожу из-за деревьев, осматриваюсь, оценивая обстановку. У ворот усадьбы стало довольно оживленно: понаехало полицейское начальство в форме и штатском, откуда-то появились корреспонденты с фотоаппаратами и даже автобус с надписью «Евроньюс» нацелился телекамерами на логово анаконды. Вряд ли кто-то из них имел целостное представление о происходящем. И, скорей всего, никогда его не получит. От дороги подтянулись обычные зеваки из Плаги, которые тем более ничего не знали, мало что понимали, но оживленно обсуждали увиденное.
Я иду сквозь толпу, напоминающую пирог из трех слоев. И в каждом свои разговоры.
– Какой-то миллионер, он недавно купил этот дом…
– Говорят, русский. У него здесь охранников больше, чем у президентского дворца…
– Не помогла охрана. Наверное, наркотиками торговал…
– Сделай крупный план вон того, высокого, похоже, он главный…
– Надо взять интервью, или хотя бы получить комментарий…
– А этот кусок, где выводят задержанного, смонтируйте для вечерних новостей…
– Его разыскивал Интерпол, а вчера русские официально обратились с просьбой об экстрадиции и сообщили адрес…
– Интересно, как они узнали?
– Ничего удивительного, у них везде свои люди…
Последнюю фразу произносит высокий человек в модном, тщательно отглаженном плаще. Он стоит ко мне спиной среди старших полицейских чинов, я вижу только прижатые к голове уши и легкую седину в коротко стриженных волосах. Есть в его облике что-то знакомое, и запах «Серебряного эгоиста» будоражит память и настораживает…
– Да нет, вряд ли, сейчас не те времена, – не соглашается полный полковник с красным лицом.
– Здравствуйте, пане! – приблизившись вплотную, вежливо говорит скромный Геннадий Поленов.
Полицейские разворачиваются, шесть пар строгих глаз буравят пришельца. Судя по всему, они не считают его скромным. Скорей дерзким и наглым. Бесцеремонно подойти к полицейским руководителям и перебить их разговор – что это, если не наглость?
Но простодушный Поленов не понимает своей ошибки, он смотрит в холодные серые глаза с испытующим прищуром и широко улыбается высокому мужчине.
– Здравствуйте, Ян! Или Мирослав? Рад вас видеть.
Двое униформированных и трое штатских удивленно переглядываются.
– Вот и подтверждение моих слов! – говорит Ян-Мирослав коллегам. Потом переводит взгляд на меня. – Я так и знал, что без вас тут не обошлось!
Поленов неопределенно пожимает плечами. Этот жест можно истолковать как угодно. От: «Да, не скрою, я приложил руку к этому делу!» До: «Понятия не имею, что вы имеете в виду!» Причем, в совершенно равной степени.
– Я ищу того, кто командует операцией, – сообщает Поленов.
– Зачем? – не очень доброжелательно спрашивает краснолицый полковник. У него вид добросовестного, но недалекого служаки. Похоже, вид не обманывает, раз его не настораживает необъяснимая настойчивость странного русского.
– Я командую, – говорит Ян-Мирослав. – Слушаю вас.
Поленов подходит вплотную, приподнимается на носки и шепчет прямо в прижатое к голове ухо:
– Вам привет от Зевса.
Мой знакомец мрачно кивает.
– Так я и думал.
В это время подходит квадратный спецназовец в черном комбинезоне, на который надет черный противопульный жилет. Шлем с забралом он снял и держит в руках.
– Все в порядке, пан полковник, – докладывает он краснолицему. – Мы перевязали ему голову и разъяснили основания ареста. Можно отправлять.
Полковник вопросительно смотрит на Яна-Мирослава.
– Отложите отправку! – командует тот. – Отведите этого пана к арестованному и оставьте с ним наедине.
На красном лице полковника отражается удивление. Спецназовец, как и положено при его профессии, остается невозмутимым.
Контрразведчик хлопает меня по плечу и добавляет:
– Предварительно досмотрите пана. Изымите любые предметы: часы, ручку, зажигалку, очки…
Вот те на! За кого он меня принимает? За киллера с малогабаритным «ДИМ-2» в кармане?
– И расставьте своих людей снаружи, чтобы избежать неожиданностей…
Да, доверием к честнейшему Геннадию Поленову Ян-Мирослав так и не проникся. И предельной искренности не оценил. Даже обидно!
Теперь полицейские начальники смотрят на меня как на террориста со взведенной бомбой на поясе. Чтобы успокоить их, я улыбаюсь – мирно и печально.
– Расставьте руки и ноги, пан, – привычно приказывает командир спецназовцев.
* * *
Четыре бойца в черном выпрыгнули мне навстречу и присоединились к своим товарищам, взявшим автобус в плотное кольцо. Я зашел внутрь. Здесь густо пахло табаком, амуницией и оружейной смазкой. Заплетенные проволочной сеткой стекла задерживали не только камни и бутылки, но и солнечный свет.
В полумраке на первом сиденье горбился некогда холеный, властный и вальяжный человек, который совсем недавно и головы бы не повернул в мою сторону. Сейчас, со скованными руками и забинтованной головой, он таким не выглядел. И внимательно рассматривал Геннадия Поленова, который не производил впечатления важного и властного, но, тем не менее, вызвал массовое перемещение охранников.
– Как дела, брателла? – по-свойски спросил я. – Перетерли с Томашем? Кабаки поделили? Ну и славненько. Это как раз уровень федерального министра!
Лазарев оторопел, потом удивился, потом растерялся.
– Кто вы? – задал он самый банальный вопрос из всех возможных.
Я сел напротив.
– А как ты думаешь? Ну-ка, напрягись!
– А-а-а, – он кивнул. – Вы тот шустрый малый, с которым я, якобы, охотился на носорогов!
– Да. И которого вы безуспешно пытались убить, – я вернулся к приличному тону. Интеллигентному, воспитанному человеку трудно изображать бандита. Хотя мне приходилось изображать кого угодно.
– А несколько убийств удались. Не могу вас с этим поздравить…
– Ерунда! – Лазарев пытается вернуть себе обычный вельможный вид. – За что меня арестовали на территории суверенного государства?
– Успокойтесь, уважаемый, вы же все-таки не чешский министр! Да и вообще не министр. Вы – беглый преступник, разыскиваемый Интерполом. Вас ждет российский суд. И американский, кстати, тоже.
Он морщится.
– Где мой адвокат? Я не совершил ничего противозаконного!
– Об адвокате позаботится ваш друг Будницкий. И насчет законности кражи трехсот миллионов долларов он с вами поговорит. Меня это мало интересует.
– Что же вам надо?
Я наклоняюсь вперед. Наши лица почти соприкасаются. Я чувствую его страх. А он должен чувствовать мою ярость и готовность разделаться с ним немедленно – прямо здесь и сейчас.
– Идентификатор. Радиоопознаватель. Блок «свой – чужой». Быстро. У вас тридцать секунд.
– Что за чушь?! Какой еще идентификатор? Вы меня с кем-то путаете!
– Тот, который ты не успел продать!
Игры в интеллигентность закончились. У меня забрали все, что было в карманах, вытащили ремень из брюк, даже английскую булавку откололи с отворота лацкана. Но руки у меня остались. И специфические навыки тоже.
Я хватаю экс-министра за шею. В последнее время несостоявшиеся гинекологи и просто сексуально озабоченные типы много рассуждают и пишут о некоей «точке G», якобы скрытой в интимном месте прекрасной половины человечества и способной многократно усиливать удовольствие от… гм, скажем, от близкого общения. Рассуждая логически и опираясь на собственный скромный опыт, я пришел к выводу, что это обычная спекуляция, плод воспаленных фантазий, и никакой «точки G» в природе нет.
А вот точка «Q» как раз существует, хотя о ней никто не слышал, разумеется, кроме людей, прошедших специальную подготовку. Я нащупал ее большим пальцем, придавил. Лазарев замычал и задергался. Удовольствия он точно не ощущал. А ощущал накативший ужас неминуемой смерти, которая действительно должна была наступить, если я не уберу палец в течение тридцати секунд. Но я убрал его почти сразу. Все-таки я имел дело не с настоящей анакондой, а с червяком, выдававшим себя за анаконду.
– Ну?!
У него побелело лицо, посинели губы, расширились зрачки, и глаза чуть не вылезли из орбит.
– В Лабиринте, – с трудом шевеля распухшим языком, произнес замаскированный червяк. – Третий уровень, базальтовый зал, справа, за плитой…
– Ну и хорошо, я знал, что мы найдем общий язык, – сказал я, вставая и отряхивая ладони. – Рад, что не пришлось вас убить. Не хочу марать руки…
Он уронил голову на грудь. Сегодня у экс-министра был не самый лучший день. Но еще и не самый худший. А если кто-то захочет пожалеть беднягу, то это буду не я.
После спертого полумрака салона осеннее солнце показалось нестерпимо ярким. Мне вернули вещи, и, вдев ремень в спадающие брюки, я ощутил себя намного увереннее.
Автобус повез Лазарева в тюрьму. Завтра его доставят к московскому самолету и передадут нашему спецконвою. Теперь слово за российским правосудием. Как оно прозвучит, предсказать сложно. Возможно, министру-расхитителю дадут десять лет, а возможно – оправдают за недоказанностью вины.
Нет, скорей всего, обойдутся без крайностей, решение будет «взвешенным», или, как говорит неискушенный в юриспруденции, но мудрый российский народ: «Ни вашим, ни нашим». Например, четыре года лишения свободы… условно. И все удовлетворены: обвинение, защита, да и сам подсудимый. Хотя… В данном случае, кроме весов Фемиды будут задействованы и весы справедливости консорциума «Бета-групп», на одной чаше которых лежат украденные триста миллионов долларов. Это меняет дело в корне. Лазарев может просто-напросто не дожить до суда: сердечный приступ, падение с двухъярусной шконки, самоубийство… Впрочем, меня Лазарев-Старовойтов уже не интересовал.
На поляне перед коваными воротами было, как обычно, пустынно. Разъехались газетчики и телевизионщики, разошлись зеваки, исчезли машины – только черный «БМВ» с тонированными стеклами стоял рядом с «мерседесом» полицейской раскраски. Я не спеша направился к дороге. Легкий приятный ветерок обдувал разгоряченное лицо и шелестел кронами деревьев. Пели птички, радуясь яркому солнышку и последним теплым денькам.
– Дмитрий! – раздался сзади знакомый голос.
Геннадий Поленов не отреагировал: его это не касалось.
– Господин Поленов! – поправился голос, и я, естественно, немедленно обернулся. Из черного «БМВ» вышел Ян-Мирослав, без плаща, но в идеально отглаженном костюме.
– Как вы это делаете? – без обиняков спросил он.
– Что делаю? – удивился честняга Поленов.
Ян-Мирослав испытующе, но мягко, буравил меня взглядом изрядно потеплевших глаз.
– Команда на ваше освобождение пришла с самого верха. – Он показал пальцем в голубое, с легкими облачками небо. – И указание содействовать в сегодняшнем аресте – тоже. Это даже не уровень взаимодействия между спецслужбами, это гораздо выше… Похоже, наши президенты договорились между собой! Значит, вы – особоуполномоченный эмиссар с неограниченными правами? А мы обошлись с вами совсем непочтительно, и я лично наболтал много глупостей… Но мы совершенно ничего не знали! Хотелось бы загладить эту досадную ошибку. Чем мы можем вам помочь?
Поленов неловко улыбнулся.
– Так как вас все-таки зовут – Ян или Мирослав?
Контрразведчик подтянулся и щелкнул каблуками.
– Полковник Войтех Прохазка! – представился он. – Извините, это конспирация…
– Ничего, Войтех, ничего, я тоже представляюсь девушкам по-разному… То Геной, то Колей, а иногда даже Сережей…
Полковника Прохазка такой ответ немного удивил, но он постарался это скрыть, выясняя главное.
– Значит, мое предположение правильно? И ваш Президент действительно звонил нашему?
Геннадий Поленов огляделся по сторонам, почесал в затылке и придвинулся поближе.
– Но вы никому не расскажете, пан Войтех?
– Слово офицера! Я ведь понимаю уровень секретности этой информации!
– Тогда ладно…
Я еще раз оглянулся и понизил голос.
– Дело в том, что я всегда езжу через одну и ту же турфирму – «Розовая мартышка». Потому что Президентом в ней мой сват – Степа Будницкий. Он всегда мне хорошие скидки делает, и вообще помогает… А когда меня в каталажку посадили, да еще, извиняюсь, три года пообещали, я ему и позвонил. Помните, с вашего телефона?
Лицо пана Войтеха менялось на глазах.
– А он, наверное, вашему президенту перезвонил. Вы от какой турфирмы работаете?
Войтех Прохазка налился кровью, развернулся и сел в свой черный «БМВ». Взревел мотор, машина резво рванула с места. Следом помчался полицейский «мерседес». Теперь ничто не мешало мне наслаждаться райским пением птиц.
* * *
– Это замечательное, уникальное место, такого нет нигде в мире, – с энтузиазмом рассказывает пан Якуб.
Мы с ним сидим за столом, едим утку с тушеной капустой и кнедликами, пьем сливовицу и темно-красное моравийское вино. Для полного комплекта недостает выдержанного местного пива, но умеренный Геннадий Поленов не настаивает на расширении ассортимента напитков. Все хорошо в меру.
Телевизор показывает криминальные новости. Тереза что-то вяжет. Классическая идиллия европейской глубинки.
– Система связанных между собой залов, четыре уровня, протяженность больше тридцати километров!
– Но тэ да! – вежливо восклицаю я. Якуб кивает.
– Когда-то император Сигизмунд хранил здесь свои сокровища, потом больше ста лет там были винные подвалы… Прозит!
Якуб опрокинул рюмку сливовицы, закусил капустой и принялся ловко объедать утиную ножку. Я последовал его примеру.
– В окрестностях Праги обнаружено брошенное такси с трупом неизвестного мужчины в багажнике, – на экран крупным планом выплыло лицо моего недавнего знакомца Петра. Глаза его были закрыты. – В числе зарегистрированных такси данная машина не значится…
– До пенсии я двадцать лет водил туда туристов, – продолжал хозяин. – Изучил каждый уголок. Как-то, еще в молодости, на спор спустился без фонаря на третий уровень, нашел там бутылку коньяка и поднял наверх!
– За вас, пан Якуб! – Аппетит пропал, и настроение испортилось, но я бодро чокаюсь с ним густым вином. – Мне очень нужно осмотреть ваш замечательный Лабиринт. Сделать там хорошие фотографии… Это будет прекрасная реклама!
– Отлично, тогда завтра и пойдем! – Рука Якуба задумчиво зависает между двумя бутылками. – Сливовицу или вино?
Пан Поленов скромно потупился.
– Если совсем понемногу, то можно и того, и другого…
* * *
Оказывается, самый длинный и запутанный лабиринт как раз на третьем уровне. Экскурсантов водят только на первый – там всего четыреста метров и два разветвления. А на третьем – десятки километров и сотни переплетений!
Все это мне рассказал Якуб по дороге вниз. Заодно вспомнил множество занятных историй, которые должны были развеселить наши сердца, успокоить нервы и придать мыслям легкость и беззаботность.
– …В начале семнадцатого века какая-то тварь разорвала на куски двух хранителей императорской сокровищницы. Стражники обшарили все закоулки, но ничего не обнаружили. Правда, на четвертом уровне, в полу, нашли странную расщелину, уходящую вертикально вниз. Ее забили камнями, кинжалами и битым стеклом, с тех пор подобные случаи не повторялись… Или не становились широко известны… Многие считают, что неизвестные хищники живут глубоко под землей и иногда поднимаются ближе к поверхности…
– Да, интересно…
Воздух сухой, отчетливо пахнет пылью. Наши голоса глухо отдаются под невысокими сводами. И шаги тоже. Шаркающий шаг моего проводника и уверенная поступь Геннадия Поленова. А что это за спиной? Неужели кто-то идет следом? Или обычное эхо?
Коридор с заметным уклоном идет вниз. Только что мы миновали черный провал второго уровня. Становится ощутимо прохладно. Мой фонарь освещает спину Якуба, на которой болтается широкая зеленая куртка. Луч его фонаря выхватывает неровные, бугрящиеся тенями стены и растворяется в непроглядном мраке. А голос завихряется под потолком и будто усиливается неведомым резонатором:
– …Оно пугает, водит, обманывает… То огоньками, то голосом, то видением каким… Тогда и уровни перепутаются, и не понимаешь, где находишься… Пошел человек, а обратно не пришел… Вы меня слушаете?
– Конечно, слушаю! Очень интересно.
– …Вот в шестидесятых годах здесь пропали три самодеятельных спелеолога, спасатели обыскали весь лабиринт – напрасно, никаких следов! А в двухтысячном нашли их скелеты, причем совсем рядом, примерно там, где мы сейчас идем…
Опять шаркающий звук за спиной. Резко разворачиваюсь, свечу фонарем назад. Никого. Перевожу дух, вытираю со лба холодную испарину.
– Очень интересно, пан Якуб! А еще что-нибудь ужасное здесь случалось?
– Да, много…
Проводник вздыхает. По-моему, он утратил значительную часть обычного оптимизма.
– Очень неприятные места. Когда-то я на спор спускался без света на второй уровень, за бутылкой коньяка… Тогда у меня появилась седина на висках…
– Вы же рассказывали, что на третий?
Якуб вздыхает еще раз. И заметно уменьшает шаг.
– Это я прихвастнул. Ни один человек не спустится без света на третий. Да, честно говоря, второй – тоже выдумка. Первый – это да. Это правда. Я спускался в темноте на первый. Что тоже нелегко, поверьте…
Он останавливается, прислоняется к стене и, тяжело дыша, прижимает руку к груди.
– Запыхался… Честно говоря, я давно не ходил сюда. Лет пять, если не больше…
Наверняка больше – когда зеленая куртка еще не болталась на нем, как на вешалке.
– …Тут почти нечем дышать. Вы не чувствуете?
– Чувствую.
Я вслушиваюсь в тишину, теперь мне кажется, что звуки доносятся спереди. Напрягаю слух, но ничего не слышу. Если кто-то и шел, то сейчас он остановился. Или свернул за угол.
– Придется вернуться. Завтра я найду вам проводника помоложе. Извините…
– Не беспокойтесь, пан Якуб! – буднично говорит честный и прямолинейный Поленов. – Я сам дойду до третьего уровня. Хочу сделать пару снимков в базальтовом зале. Они должны очень хорошо смотреться в журнале…
– Что вы, что вы! – слабо замахал свободной рукой Якуб. Он продолжал держаться за сердце. – Это совершенно невозможно! Вы попросту заблудитесь…
Точно, заблужусь… На фиг мне лезть в неизвестное подземелье? Можно написать в отчете, что точка поставлена – и дело с концом! А сейчас подняться к теплу и свету, привести в чувство доброго старика, накатить с ним по рюмочке сливовицы и отправляться в Прагу. Может, успею на московский самолет… Как здорово сидеть в мягком кресле и рассматривать в иллюминатор проплывающие облака!
Геннадий Поленов вздыхает.
– А мы договоримся так: если через три часа я не выйду, вы сообщите спасателям. Я буду идти как положено – только по одной стороне, ставить метки… Найдут! Только расскажите, как найти базальтовый зал?
* * *
Читать про Лабиринт в путеводителях – это одно. Сразу представляется цивильный туристский маршрут, с лампочками под потолком, отполированными скамейками вдоль стен, информационными щитами, указателями и лотками, продающими мороженое и кока-колу. А когда идешь в первобытной темноте, вдоль вековых стен, которых не касался инструмент человека, напрягаешься от непонятной тени впереди и настороженно слушаешь звуки за спиной – это совсем другое. Лабиринт упоминается в древних рукописях с тринадцатого века, сколько лет подземелью на самом деле, один Бог знает. А его вечный оппонент мог бы рассказать, какие леденящие душу истории разыгрывались здесь на протяжении семи веков.
Я шел довольно быстро и по моим прикидкам уже давно должен был достигнуть третьего уровня. Но его все не было. Иногда в голову приходила дурацкая мысль: что я промахнулся, проскочил мимо ответвления на третий ярус и теперь несусь то ли к четвертому, то ли к центру земли, прямо в преисподнюю! Хотелось развернуться и пойти назад в поисках пропущенного прохода, приходилось делать над собой усилие, чтобы продолжать путь в объятия Князя Тьмы…
Вдруг рыскающий от стены к стене луч провалился в черноту. Я резко остановился и осветил открывшийся провал. Овальное отверстие с неровными краями, около трех метров высотой и два с половиной в ширину. Тот ли это ход, который мне нужен? Прямой скальный тоннель напоминает дуло гигантской пушки. Кто-то рассказывал, что в орудие главного калибра крейсера «Бисмарк», согнувшись, входил худенький юнга и медной щеткой чистил нарезы. Наверное, это вранье.
Осторожно вхожу в тоннель.
Ощутимо тянет легким ветерком. Мои собственные шаги гулко отдаются от стен, в луче фонаря прыгают мириады пылинок. Почему они не лежат под ногами? Что-то мне не нравится во всем этом. Не знаю что. Останавливаюсь, вслушиваюсь в обрывки звуков, кружащиеся вокруг. Эхо. Или нет? Нет, точно эхо! Им нет смысла идти за мной: достаточно подождать на полдороге. Или наверху, у выхода. В зависимости от того, кто меня ждет.
У меня хорошая выдержка и крепкие нервы. Но сейчас я испытывал страх. Противный холодок полз по ложбинке вдоль позвоночника – от крестца, между лопаток, по шее, потом перебрался на затылок, встопорщив коротко подстриженные волосы.
В хищных подземных монстров я не верил. Хотя одно дело – не верить в них вообще, а другое – не верить здесь, в древнем подземелье, на глубине добрых семидесяти метров, особенно после красочных и очень убедительных рассказов доброго дядюшки Якуба.
И все-таки не призрачные обитатели глубин вызывали такую реакцию. В нашем деле опасность всегда исходит от реальных людей!
Разворачиваюсь, резко возвращаюсь назад, пронзая лучом непроглядный мрак. Никого.
А если кто-то шел впереди?
Кто? И зачем?
На третьем ярусе сильнее пахнет пылью. Здесь лабиринт выглядит по-другому: довольно высокие пещеры, переходящие одна в другую. Кое-где с потолков свисают сталактиты.
Я шел по всем правилам спелеологов: ставил мелом стрелки на правой стене по ходу движения и крестики у проходов, которыми не воспользовался. Мел мне дал Якуб, он же объяснил правила. Но я их и так знал.
Время остановилось. Черные тени подземных хищников подстерегали меня за углами. Кастет сидел в кулаке, как влитый, но он придавал мало уверенности. Я шел на автомате к цели, которая вполне могла оказаться призрачной. Лазарев мог соврать, мог подвести к мине-сюрпризу, да мало ли еще какую гадость мог он выкинуть! Но я надеялся на точку «Q». Только специально тренированный или очень волевой человек мог соврать при таком воздействии. Ни на того, ни на другого он похож не был.
Ясно, что прятал идентификатор не сам Лазарев, а кто-то из его подручных. Вчера их всех задержали. А сегодня, после проверки, наверняка выпустили. Что сделает тот, кто спрятал прибор? Может, просто унесет ноги. А может, придет забрать его…
Я свернул в третий проход направо, миновал шесть залов. В последнем стены сходились вверху вытянутым треугольником. Якуб так и сказал: «Шестой зал узкий, с клинообразным потолком, а потом резкое расширение и переход в базальтовый. Он высокий и просторный. Конечно, базальтом там и не пахнет: просто структура стен отдаленно напоминает застывшую лаву…»
Но на эти нюансы мне плевать. Важно другое: не ждет ли меня там подручный Анаконды? Стены раздвинулись, узкое пространство треугольника стало расширяться. У входа в базальтовый зал я замешкался. Потом набрал полную грудь воздуха и угрожающе крикнул:
– Стой! Руки вверх! Выходи спиной вперед!
– Ой! Ерх! Ед! – грозно раскатилось под высоким сводом.
Возможно, со стороны это выглядело по-дурацки. Но крик мне ничего не стоил и вреда принести не мог. А пользу – мог. Он отразился от высокого потолка и, затухая, еще раз прокатился по подземному пространству:
– Ой… Ерх… Ед…
Как и следовало ожидать, ничего не произошло. Но почувствовал я себя уверенней. Посветил вдоль правой стены. Груда осыпавшихся камней, большая каменная плита, рядом еще одна, треснутая посередине.
– Выходи, кому сказал! – подбадривая себя, гаркнул я и шагнул в базальтовый зал. – Стреляю без предупреж…
И тут же из темноты раздался хриплый голос:
– Не стреляйте! Я без оружия!
Чудовище с оскаленной пастью, вынырнувшее из темноты в световое пятно моего фонаря, произвело бы не большее впечатление. Волосы встали дыбом, клацнули зубы, обрывая не законченную фразу… Но смельчак Поленов быстро взял себя в руки.
– Стой на месте! Освети себя! Подними руки!
– Я ничего не сделал, – метрах в десяти вспыхнул фонарь, освещая крупную фигуру и лицо черепа: торчащие белые скулы, темные провалы глазниц…
Голос был немного испуганный, но это ничего не значило.
– Спиной вперед!
Незнакомец выполнил и эту команду. Похоже, он не играл, усыпляя мою бдительность. Скорей бесплатный крик действительно напугал его и подавил волю. Впрочем, у таких людей шок быстро проходит.
– Где прибор?!
Секундная пауза.
– Он здесь, на земле… В мешке…
– Освети… Так, доставай его. И без резких движений!
Я подхожу ближе, выставив остронаправленный луч, как готовую к выпаду шпагу. Незнакомец одет в широкие штаны и спортивную куртку, у него широкая треугольная спина, мощная шея и коротко стриженный затылок. Это явно один из подручных Анаконды. Даже на вид он очень силен, и в честной схватке мне с ним не справиться. Хорошо, что честности в данной ситуации от меня никто не требует. Как, впрочем, и от него. Нагнувшись, он распаковывает пластиковый мешок.
– Быстрей шевелись!
Но он уже вынимает металлический ящик, выкрашенный темно-зеленой краской, как все приборы военного назначения. Размеры его я знаю: 30 x 20 x 15 сантиметров, вес – 9,5 килограммов. Складная сумка, которую я взял у Якуба, вполне могла его вместить. Особенно если бы я действительно собирался выносить блок из лабиринта…
Освещаю ящик со всех сторон. Штекерные разъемы на торцовых поверхностях, узел крепления внизу. Сбоку трафаретная надпись черной краской: «ВВС России». И еще одна – красная: «Особо секретно!»
Да, это точно он – ключ от российского неба! Его мало кто видел, а уж за пределами воинских частей – тем более. Если быть совсем точным, то такой случай был только однажды. Двадцать пять лет назад лейтенант ВВС СССР Гносенко угнал новейший высотный истребитель-перехватчик «МИГ-25П» в Японию. Через месяц самолет вернули – разобранным на части, в деревянных ящиках. За это время американские спецы изучили все важнейшие конструктивные решения суперсовременной боевой машины, сделали пробы металла, скопировали все схемы, в том числе и радио-код блока «свой – чужой». Через некоторое время достижения советской авиаконструкторской мысли нашли воплощение в «Фантоме F-4». А перестройка всей системы радиоопознавания обошлась СССР еще дороже, чем разработка нового истребителя! Таким образом, один предатель нанес обороноспособности государства невосполнимый ущерб… Сам Гносенко получил политическое убежище и гражданство в США, несколько лет наслаждался обеспеченной жизнью в самой процветающей и богатой стране, но – надо же! – попал под угнанный грузовик! Ничего удивительного: в царстве изобилия много автомобилей, но много и угонщиков. Диалектика! В мире чистогана нет места духовным ценностям, а этого он не учел. Наверное, плохо учил диамат. И забыл присягу, особенно последнюю ее фразу: «Если же я нарушу эту торжественную клятву, то пусть меня постигнет суровая и заслуженная кара…»
А как у этого накачанного ублюдка с идеологической подготовкой? Знает ли он права и обязанности гражданина Российской Федерации?
– Зачем тебе прибор? – спросил я у треугольной спины и сделал шаг вперед. – Ты хоть знаешь, что это такое?
Широкие плечи недоуменно дернулись вверх-вниз.
– Мне плевать. Я знаю, что он стоит пару миллионов «зеленых». А раз шефа «свинтили» – зачем добру пропадать?
Ответ мне не понравился. Этот урод столь же дремуч, как размазанный по асфальту в далеком Мэриленде перебежчик Гносенко. Еще мне не понравились изменения в его голосе. Испуг исчез. Уверенные обертоны свидетельствовали, что он снова в хорошей психологической форме. И уже понял, что я один, а значит, шансы равны, даже если у меня действительно есть пистолет. Если… В чужой стране с оружием напряженка.
– Хочешь, поделим их пополам? – закинул примитивный крючок прихвостень Анаконды. – Тебе миллион, и мне миллион? Договорились?
Нет, ублюдок не знал Конституции, ему было наплевать на обороноспособность страны, он прислуживал министру-оборотню, больше того, он считал меня конченым идиотом! И как его земля носит? Точнее, как его выдерживает третий уровень?
– Договорились? – поторопил он и вполне мотивированно начал поворачиваться. Чтобы щедрой улыбкой одарить нового друга. Или умело сломать ему шею.
Каюсь, я не сказал: «Нет!» – как делают благородные герои в кино, перед тем, как застрелить негодяя. Я даже не стал создавать ему равных условий для честного поединка. Не выкинул магазин из пистолета, не выщелкнул патрон из ствола, чтобы биться на голых кулаках, подобно всем этим киношным дебилам, простите, благородным рыцарям. Единственное, что меня оправдывало, – это то, что у меня не было пистолета, и я при всем желании не мог совершить подобную глупость.
Я просто снова шагнул вперед и изо всех сил ударил в широкую спину, ниже правой лопатки. Утяжеленный кастетом кулак спрессовал могучие мышцы, стальные шипы прогнули ребра, раздался отчетливый хруст, атлет издал рык раненого льва и тяжело упал на колени. Вооруженный кулак взлетел к невидимому в темноте потолку и снова обрушился вниз, как паровой молот, на этот раз сломав обладателю особо секретного прибора левую ключицу.
– За что?! – прорычал он и обессиленно повалился набок. Теперь его следовало добить или, по крайней мере, обыскать. Но со сломанными ребрами и ключицей даже самый опытный боец не представляет опасности. Поэтому я ограничился вербальным воздействием.
– За то, что не знаешь Конституцию! – назидательно сказал знаток всех конституций мира Геннадий Поленов.
И наклонился к блоку «свой – чужой».
* * *
Наверху меня ждали напуганный Якуб и три полицейских в штатском.
– Пан Поленов? Мы должны вас обыскать!
– Без санкции суда? – щурясь на солнце, удивился законопослушный Геннадий Алексеевич.
– Можно получить санкцию, но тогда вам придется пару часов посидеть в участке…
– Вы меня убедили. Но вчера меня уже обыскивали. Я чист, как геморрой Дюймовочки!
Поленов привычно расставил руки. Как любой честный турист, он не имел при себе запрещенных предметов. Даже разрешенный, хотя и предосудительный, кастет лежал в одной из расщелин третьего уровня. И полицейские быстро в этом удостоверились.
– Что вы искали в Лабиринте? – спросил старший с суровым лицом настоящего копа.
– Ровным счетом ничего, – развел руками Геннадий Алексеевич.
– А зачем брали с собой сумку?
Я смотрю на хозяина пансионата. Он понуро опускает голову. «Ай-ай-ай, пан Якуб, нехорошо ябедничать!»
– Хотел набрать красивых камней для бассейна. Но потом передумал: трудно выносить наверх такую тяжесть.
– А где же сумка?
Поленов пожимает плечами.
– Потерял. Но я за нее заплачу!
Полицейский с суровым лицом отходит в сторону и звонит по телефону. По обрывкам фраз понимаю, что меня рассчитывали взять с поличным на выходе из Лабиринта. Мне становится обидно. Полиция тоже считает меня идиотом. А ведь я нарочно взял эту дурацкую сумку, чтобы они именно так и подумали. И не лезли за мной, а спокойно ожидали снаружи, не мешая мне делать то, ради чего я и полез в подземелье. Как я задумал, так и вышло. Кто же из нас идиот? Но вслух я этот вопрос никогда не произнесу: зачем оскорблять представителей власти суверенной страны?
– Вам придется проехать с нами в участок, пан Поленов, – сообщает полицейский, закончив разговор.
– Пожалуйста, моя совесть чиста, – киваю я. – Но я хочу кое-что вам сообщить…
– Что именно? – насторожился суровый.
– Внизу я встретил своего соотечественника. Он… упал и ушибся, – все-таки Геннадий Поленов умеет выбирать деликатные формулировки. – Ему нужна помощь…
Суровый насторожился еще больше.
– А что он там делал?!
– Не знаю. Только…
Полицейские превратились в слух.
– Только у него какой-то военный прибор. Написано, что российский. И особо секретный!
У полицейских вытягиваются лица, как будто я вынул из кармана гранату с выдернутой чекой.
* * *
Уже четыре часа я томлюсь в камере полицейского участка. Трезвый, относительно чистый и приличный, в отличие от двух в дупель пьяных соотечественников с разбитыми в кровь физиономиями. Они задержаны за драку на улице, но за решеткой объединились, почему-то считая, что я не патриот России, и норовя преподать мне уроки любви к родине. Сейчас оба развалились на удивительно чистом для подобного места полу и думают о чем-то возвышенном, во всяком случае, материться они перестали как по мановению волшебной палочки. Еще два местных бомжа ведут себя тихо и спокойно, сидят на привинченной к стене лавке и тихо переговариваются, время от времени бросая на меня уважительные взгляды.
Наконец лязгает замок.
– Поленов, выходите на беседу! – И конвоиры здесь ведут себя очень уважительно. Это хороший знак.
Меня ведут на второй этаж и заводят в кабинет начальника полиции. За большим столом сидит давешний полноватый полковник с лицом, цвет которого свидетельствует либо об избытке жизненных сил, либо о высоком давлении. Да мало ли о чем еще! Есть немало вещей, о которых можно только догадываться. Например, о том, что он полковник. Это вчера он был полковником, сегодня на нем штатский костюм, естественно, без погон. За прошедшие сутки его могли разжаловать или, наоборот, – присвоить генеральское звание. Но судя по предмету, который стоит перед ним на полированной столешнице, можно предполагать возможность скорого повышения.
У окна замер мой хороший знакомый, можно сказать, почти друг – полковник госбезопасности Войтех Прохазка. Оба рассматривают меня, переводят взгляд на запыленный зеленый ящик и опять смотрят на меня.
– Здравствуйте, Дмитрий! – нарушает молчание контрразведчик. – Это и есть цель вашего задания? Нечто подобное я и предполагал…
– Меня зовут Геннадий. Геннадий Поленов, – поясняю я предполагаемому полковнику. Потом улыбаюсь своему другу: – Здравствуйте, Войтех. Вы опять меня с кем-то путаете…
Хозяин кабинета наклоняется вперед и сверлит меня тяжелым взглядом.
– У вашего соотечественника тяжелые травмы! Он в больнице. И поясняет, что на него напали…
Как неблагодарны люди! Если бы этого гоблина ударили кастетом по виску или шее, он бы вообще никогда ничего не пояснял!
Поленов огорченно качает головой.
– Бедняга! Надеюсь, он хорошо рассмотрел нападавшего и запомнил его для опознания?
Лицо полицейского краснеет еще больше.
– Почему вы не забрали эту штуку? – спрашивает пан Прохазка, кивая на ящик радиоопознавателя. – Почему передали ее нам?
– Я передал?! Помилуй Бог! Как я могу вмешиваться в высокую политику?
Из урока, преподанного негодяем Гносенко, были сделаны надлежащие выводы, и все блоки системы «свой – чужой» снабдили механизмом самоуничтожения. Любая нештатная ситуация: включение катапульты, удар о землю, попадание ракеты, попытка вскрыть ящик или несколько сильных ударов кастетом – и срабатывает пиропатрон. Температура в блоке кратковременно поднимается до 800 градусов, схема радиокода превращается в пар, а без нее секретный прибор становится самым обычным приемником-передатчиком. Но и им никто воспользоваться не сможет: при восьмистах градусах все радиодетали сгорают и спекаются в бесформенные комочки металла и кремния. Остается только стальной ящик, сильно пахнущий перегретой краской.
Полицейский и контрразведчик обмениваются многозначительными взглядами.
– Вы свободны, пан… гм… Поленов, – с некоторым раздражением говорит начальник полиции. У него вид человека, втянутого в игру, правила которой ему неизвестны. – Надеюсь, у вас нет к нам претензий?
– Никаких. Вежливый персонал, чистые камеры. Сколько раз в день там моют полы?
– Что?! Прощайте, пан Поленов. Надеюсь, в ближайшие пять лет вы не собираетесь возвращаться в Зноймо…
Честно говоря, я вообще не собираюсь сюда возвращаться. Но из вежливости спрашиваю:
– Почему именно пять? Зноймо – прекрасный город, меня будет тянуть сюда.
Краснолицый хлопает ладонью по столу.
– Потому что именно столько мне осталось до пенсии!
– Тогда работайте спокойно. Обещаю, что пять лет я потерплю.
Поленов вежливо прощается, начальник полиции что-то бурчит в ответ. Зато верный друг Войтех Прохазка любезно провожает меня до выхода из участка.
– Не обращайте внимания на Лукаша, он ни о чем не догадывается, – говорит контрразведчик, доверительно беря меня под локоть.
– Я тоже, – искренне отвечает пан Поленов.
– Мы оценили жест доброй воли, посланцем которой вы являетесь, – понизив голос, продолжает контрразведчик. – Передайте своему Президенту, что мы рады сотрудничеству на высшем уровне. Это признак сближения наших стран.
Мы пожимаем друг другу руки.
– Конечно, передам! – заверяю я. – У Степки связи на высшем уровне, знаете какие? Даже с главврачом областной больницы выпивает!
Прохазка закусывает губу, но терпеливо кивает.
– Дмитрий, я понимаю, что вы профессионал высокого класса и умеете соблюдать конспирацию. Но все же хотелось бы, чтобы вы дали понять. Хотя бы намекнули, что я прав.
– Конечно, правы. Степка хочет открыть маршрут в Зноймо. Поможете? Можете вообще замутить общий бизнес: его турфирма плюс ваша!
Я подмигиваю, и напряженное лицо Прохазки расслабляется. Он расценивает это как тот самый намек. И довольно улыбается.
– Спасибо. До новых встреч. Думаю, теперь они будут регулярными.
Расстаемся мы друзьями. Это хорошо. Если бы он опять арестовал Поленова, то некому было бы замолвить за меня словечко.
Но оказалось, что я ошибался.
* * *
Через два часа, расплатившись с Терезой, я ехал в Прагу. Деньги были на исходе. Когда расплачусь за машину, на авиабилет явно не хватит. Продавать больше нечего. Разве что метать нож на пари… Но где найти азартного спорщика?
Тяжелые мысли прервал телефонный звонок.
– Здравствуйте, господин Полянский, – рокочет в трубке голос Будницкого.
Банкир явно ждет какой-то реакции: радостного удивления, восторга, подчеркнутого внимания. Но я молчу.
– Хочу поблагодарить за качественную работу. Ваша карточка разблокирована, можете пользоваться по своему желанию и без отчета…
Я молчу.
– Меня ввели в заблуждение! Недобросовестный информатор сообщил, что вы только пьянствуете и адаптируете женщин…
А-а-а… Так вот оно что! Какой негодяй этот Павел Маркович!
Больше сдерживаться я не мог.
– Но как вы нашли этого информатора?! Он же действительно живет в Америке?
На другом конце связи Будницкий довольно усмехается.
– Важно не то, где он живет. Важно, что он сидел с вами за одним столиком… Хотя и не оправдал моих ожиданий.
Теперь я саркастически улыбаюсь.
– И вы заблокировали ему карточку?
– Конечно! Только сумма на ней гораздо меньше… Вы не против, если я обращусь к вам еще раз при необходимости?
– При необходимости для государства – да…
Теперь молчит Будницкий.
– Алло? Господин Полянский, я не совсем понял…
– Жаль, Степан Николаевич. Боюсь, что я не смогу выразиться более ясно.
Я отключаюсь.
* * *
В аэропорту довольно много народу: рейс на Москву вылетает через полтора часа. В вестибюле торгуют цветами. На лотке и в расставленных по полу больших вазах ждут своего ценителя гвоздики, розы, хризантемы.
– Здравствуйте, пани! Могу я сделать заказ на доставку в Карловы Вары? – улыбнулся я молоденькой продавщице.
– Конечно. За тысячу крон, – улыбнулась она в ответ.
Я прикинул, какая сумма осталась на карточке Будницкого. Около двадцати пяти тысяч долларов, не меньше. Я был экономен.
– Потянем…
Я продиктовал Лерин адрес. Затем выбрал букет красных роз и вложил в него записку: «Бриллианты в другой раз!» Теперь я спокоен, как честный человек, полностью выполнивший свои обязательства.
В зале ожидания уселся в удобное кожаное кресло, развернул газету, медленно пролистнул страницы. Недвижимость меня уже не интересовала, хотелось просто занять время. Но взгляд зацепился за информацию, набранную жирным петитом:
«Компетентными органами раскрыто убийство чешского гражданина Вацлава К., совершенное в курортном городе Карловы Вары прибывшими под видом туристов английскими подданными Томасом Морком и Али Кассемом. При задержании преступники оказали вооруженное сопротивление и были обезврежены. Органами следствия добыты неопровержимые доказательства их причастности к английским спецслужбам. Власти Чешской республики внесли ноту протеста в МИД Великобритании».
Даже это сообщение, напоминающее сюжет голливудского фильма, не заинтересовало Геннадия Поленова. Он вообще не любил шпионские боевики. Поэтому газета полетела в урну. Тихо звякнул коммуникатор.
«Зевсу. Нами получена неясная информация. О каком сотрудничестве между Службами двух стран идет речь? В каких контактах высшего уровня вы представляете Россию? Кто вас уполномочил? Олимп».
Геннадий Поленов вздыхает и набирает ответ.
«Олимпу. Не знаю. Зевс»,
– красиво, лаконично и правдиво. Откуда обычный российский турист может знать о хитросплетениях во взаимоотношениях российской и чешской спецслужб?
Я откинулся на спинку кресла, вытянул ноги. Вокруг было так уютно, спокойно и безопасно, что меня стала обволакивать дремота. Веки закрывались, но на полпути были остановлены чудесным видением: Ирина и Галина под перекрестным огнем внимательных мужских взглядов шли по залу ожидания, как раз в мою сторону. Мама и дочь – оригинал и дубликат. Легкие походки, высокие «шпильки», синхронный шаг.
В голове мгновенно рождается афоризм: «Женские ноги – не только элемент опорно-двигательного аппарата, но и предмет эстетического наслаждения». По-моему, здорово! В этой мысли есть научность, она поднимается на уровень теоретического обобщения и вполне годится как концепция кандидатской диссертации. А может, и докторской… Впрочем, ладно, это дело будущего…
Как заворожённый, поднимаюсь навстречу, внимательно рассматриваю обеих, придирчиво сравниваю. Сегодня мама выигрывает. Полупрозрачное фисташковое платье чуть выше колена не столько скрывало, сколько подчеркивало прелесть точёной фигурки. Переливающиеся сине-зеленым огнем бриллиантики в белом золоте украшали нежные ушки, а может наоборот – это ушки придавали прелесть бриллиантам. Во всяком случае, сандалии на толстой подошве со стразами от «SWAROVSKI» явно служили только дополнением к маленьким ступням с аккуратными пальчиками и ярким лаком на ноготках. Такой же лак был и на изящных пальчиках рук, придерживающих висящую на плече небольшую сумочку.
Молодая копия как-то терялась в тени обаяния Ирины и явно ей проигрывала, как молодой, не успевший набрать обаяния Ален Делон проигрывал себе – взрослому. С Жаном Габеном, кстати, была такая же история. Я уже говорил об этом, но применительно к себе, а не к ней, и тогда она не обратила внимания на мои слова.
А сейчас, очевидно, Галочка почувствовала, что не добирает баллов, потому что неожиданно обвила мою шею тонкими ручками и воскликнула:
– Здравствуй, дорогой! Куда же ты пропал!
Сжатые в бутончик и вытянутые губки нацелились в мужественную линию рта Геннадия Поленова. Я успел отвернуть голову, будто уворачиваясь от выстрела, и смазанная ярко-красная отметина вспыхнула на щеке.
Ирина с достоинством светской дамы клюнула меня в другую щеку, оставив две бледно-лиловые полоски. Потом они, отстранившись, внимательно осматривают меня с ног до головы.
– Что с вами произошло, Геннадий? – удивленно спрашивает Ирина.
– Не обращайте внимания. Меня обворовали, пришлось даже ночевать на вокзале… Давайте поговорим о чем-нибудь другом.
– Расскажи, чем закончился тот фильм с Бельмондо? – приходит на помощь Галина. – Про бандита и журналистку.
Я пожимаю плечами.
– Чем обычно. Она выдала возлюбленного полиции. Полиция его застрелила. Перед смертью он назвал ее образиной.
– Печальная история…
– Да, как у того парня. – Я киваю на огромный плазменный телевизор, где крутятся криминальные новости.
Сегодня во всех выпусках с запозданием повторяется один и тот же сюжет: рослые бойцы в масках тащат к машине ошалевшего Лазарева, в наручниках, чья-то рука за волосы грубо вздергивает голову, и видно, что по лицу бежит струйка крови. Я вижу эту картину по-другому: мускулистые полуголые туземцы несут на плечах длинную толстую жердь, к которой туго прикручена огромная, ставшая беспомощной анаконда с забитым в пасть чурбаком.
– Его тоже выдала девушка? – ужасается Галочка.
– Нет, вряд ли. Но это, скорей, исключение из правил.
Диктор говорит что-то про русскую мафию и под конец сообщает:
«Успех в борьбе с международной организованной преступностью достигнут благодаря сотрудничеству двух стран: спецслужбы России передали информацию о местонахождении „крестного отца“, а их чешские коллеги грамотно провели операцию по задержанию…»
Ирина немного понимает по-чешски.
– Интересно, а как наши его вычислили? – спрашивает она у всезнающего Геннадия Поленова. Но в столь специфическом вопросе тот оказывается некомпетентным.
– Кто его знает…
Он неопределенно взмахивает рукой.
– Лучше расскажите, как впечатления от отдыха?
– Мне очень понравилось, – отвечает Ирина. – Город тихий, уютный, очаровательный. Я в него просто влюбилась.
Галина корчит кислую рожицу:
– А я ни в кого не влюбилась. Пенсионная страна. Скукотища!
Геннадий Поленов надулся: «Неблагодарная!»
Мама с дочкой немного поспорили: об отеле, о кухне, о ценах, о развлечениях. О бандитской войне они явно ничего не слышали, как будто отдыхали в каких-то других Карловых Варах. Собственно, так оно и было.
– Да! – вдруг вспоминает Галочка. – Вами очень интересовался Павел Маркович. Какой? Ну, этот… Толстяк из Америки. Все расспрашивал: где вы, да куда поехали, да когда вернетесь…
Ирина смеется:
– Удивительно, ваше отсутствие его так расстроило, даже аппетит пропал! С чего бы это?
Я с виноватым видом хлопаю себя по лбу.
– Ай-ай-ай, как неудобно получилось! Я же занял у него три кроны, и получается, не отдал…
Мама и дочь закатываются от смеха.
– Так это он из-за трех крон?! На них же ничего не купишь!
– Тут важен принцип, – скорбно говорю я. – Никогда не прощу себе такую необязательность!
– Объявляется посадка на рейс «Прага – Москва», – сообщает громкоговоритель, и мы направляемся на посадку.
В салоне бизнес-класса я прошу Галину поменяться со мной местами.
– Ах, вот как оно теперь! – Она обиженно морщит носик.
– На моём месте без ограничения наливают шампанское. И посмотри, какой парень сидит у окна…
Пожав плечами, она пересаживается в моё кресло, а я сажусь рядом с Ириной.
– Вы не будете возражать против рюмочки бехеровки на аперитив?
Она посмотрела мне в глаза, улыбнулась и покачала головой.
– Не буду. Вы меня уговорили…
Тон был многообещающий.
Было бы здорово, если бы самолёт не взлетал, а только садился в Карловых Варах… Но приземлиться в Москве, живым, здоровым, да еще и с наметившимся романом, тоже очень здорово!
Самолет начал разбег, и сила инерции прижала меня к сиденью.
Карловы Вары – Прага – Ростов-на-Дону
2007–2008 гг.
notes
